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Esta manhã, estudantes internacionais partem em viagens há muito esperadas,
após a pandemia os ter mantido afastados dos entes queridos quase dois anos.
Famílias americanas...
Não acredito nisto!
Meu Deus!
Vamos lá. Estás pronta?
Em nome de Alá!
AMANHÃ SERÁ UM DIA MELHOR
Boa!
Aqui tens. Boa!
PARA: TRANÇAS DO AMOR CENTRO ONCOLÓGICO E DE DOENÇAS CAPILARES
BASMA
Bassoum!
Miúda!
Não te reconheci com a barba.
- Tive saudades tuas. - E eu tuas. Gostas?
Ficas com um ar inteligente.
- Não é verdade. - Pareces um pai, agora.
- Já nasci pai. - Oficialmente.
- Deixa estar. - Não.
A vida independente era ali. Aqui, és a minha irmãzinha.
- Quem são estes? - São meus amigos.
"Nham! Adoro bolachas!"
Por favor. Ele é o Kaabur, não uma personagem.
- Quem é o Kaabur? - Kaabur.
O Sr. Solaiman insistiu para que o Kaabur viesse receber-te.
Está bem.
"Ouvi falar tanto de si, senhora. Então, é a Bassouma?"
Sou a Bassouma. Obrigada por me receberes, Kaabur.
"Bem-vinda a Jidá!"
É ótimo que ainda faças estas coisas.
"Eu? Fazer o quê?"
Waleed!
A tua vida é um caos
Com problemas complicados E irritantes
No que toca a conhecimento, eu sei tudo
Mas nunca percebi a tua abordagem
Amaldiçoado seja o teu amor, és linda Atrais os homens todos
Chamei-te anjo, mas és a minha maldição
A vida é assim, nada é perfeito Contigo é sempre um inferno
Nada é suficiente para ti...
A minha Bassoum!
- Tive saudades tuas! - E eu, tuas, Samira!
- O teu cabelo? - Cortei-o. Gostas?
- Está lindo. - Doei-o, mas não digas à mãe.
- Leva isto, Samira. - A Bassouma chegou!
- Mãe, cheguei! - Onde ponho?
- Hind! - Olá.
- Bem-vinda de volta. - Obrigada.
- A minha menina? Deixem-me vê-la. - Mãe.
- Saudades! - Eu também.
- Não te vejo há dois anos. - Foi inevitável.
Meu Deus!
Olá, Hamza.
Finalmente, conhecemo-nos.
Olá.
Sabes que ele é só um bebé? Ainda não fala nem brinca.
Cresceste.
Tu, não.
Foste embora e voltaste como uma adulta.
Vem ver as prendas do Eid.
QUERIDO SOLAIMAN
É para ti?
Sim, mas prometi à mãe que não abria até chegares.
WALEED, MÃE, HIND, HAMZA
E a prenda do pai?
Do meu pai?
Não, a do teu pai está aqui. A do meu pai.
Do avô? O avô está doente.
Mas ele finge não estar doente.
Solaiman, vem cá, querido.
Pai!
O que se passa? Ele mudou-se para o teu quarto?
Não, querida.
Gostava que estivessem novamente juntos. Sou vossa filha.
Não, não é isso, Basma.
Então, é o quê?
Onde está o pai?
Acalma-te e ouve.
Estou calma e a ouvir, mas ninguém fala.
O teu pai saiu de casa. Divorciámo-nos há dois meses.
Estavas ocupada com os estudos, a preparar o doutoramento,
por isso, não quis distrair-te.
Tentei evitá-lo durante anos.
Já chegava. A melhor opção para todos era o divórcio.
Mentiram-me?
Já estávamos chateados por não podermos ir à tua formatura.
Queríamos partilhar a tua alegria e não te preocupar.
Era intolerável. Ainda bem que não estavas aqui.
Nem sequer vives aqui para ter voto na matéria.
Entendo que estavas ocupado com o nascimento do Hamza
e não tiveste tempo para me contar.
Mas, mãe, tiveste tempo para me pedir ervas para a Hind,
vitamina C para a tia Najat e ervas medicinais para o bairro,
mas estavas demasiado ocupada para me contar?
Não, mãe, não me digas...
Não estou a pedir que me informes.
Devias consultar-me.
Sou a única dos teus filhos que vive aqui.
Não pensaste nisso?
Certo. Porque iria distrair-me.
O pai vive no nosso prédio em Salama.
Se o teu pai tiver um ataque, sai logo de lá com a tua irmã.
- Sê atencioso com a tua irmã. - Está bem.
SAMEER AL GHAZZAWI
Pai.
Pai!
Estou cá.
Ele abriria a porta, se quisesse.
Piorou com o confinamento.
A situação era muito perigosa, especialmente para a mãe.
O pai é um monstro perigoso, é isso?
Estás a ouvir-te?
Ouve, não estou para isto.
Bem-vindos.
Entrem.
- Meu amor. Feliz Eid. - Feliz Eid.
Olá, minha querida.
- Feliz Eid, meu amor. - Feliz Eid.
Fala-me da prenda, Hamza.
Cá estás tu, Bassouma.
Desde quando é que a mãe troca prendas e celebra o Eid assim?
Ela quer uma nova tradição familiar.
A tradição não devia ser a união familiar?
Não mudaste, Bassouma. Quando chateada, ficas com urticária.
Há quem seja alérgico a amendoins.
Eu sou alérgica à família.
- Feliz Eid. - Feliz Eid para ti.
- Para ti também. Obrigado. - Bem-vindos.
- Feliz Eid. - Espero ver-vos casados para o ano.
Dás-nos prendas?
Não, tu é que vais comprar para ela e para mim.
Fazes-me querer ficar solteiro.
Parece que a Basma não quer a prenda do Eid.
Quem me dera ter conhecido a avó Roqaya.
Sim, ter-se-iam adorado uma à outra. O teu pai?
Talvez o Waleed saiba.
Onde está o teu irmão?
Diz-lhe onde está o teu amado.
Ele vem ver-te. Deve vir a caminho.
- Feliz Eid, filha. - Obrigada.
Feliz Eid, meu amor.
Obrigada.
- Bem-vinda de volta. - Tive saudades suas, avô.
Não me encontraste uma senhora bonita?
Avô.
Olá.
Tive saudades tuas.
Vá, vamos tirar uma selfie.
Olha o passarinho!
Podemos parar de falar de trabalho? É feriado.
Bem-vinda, doutora.
Ainda não sou doutora.
Nunca é demasiado cedo, querida.
Estás feliz por ela ainda estar a estudar?
Claro, estamos orgulhosos.
Os estudos são para os inteligentes.
E os idiotas gerem o negócio da família, certo?
Chega a única doutora da família e causa confusão.
Como assim, "única doutora"? E o teu irmão Adly?
E o que fez o Adly com o curso?
Pelo menos, ela estuda engenharia, não terra e bactérias microscópicas.
O meu doutoramento é em engenharia ambiental.
Tal pai, tal filha?
Ambiente e isso.
Porquê?
As bactérias microscópicas do pai são um campo raro.
Sim, raro como ele.
- Preparei jogos para depois do jantar. - Sabemo-los todos de cor, mãe.
A batalha de Badr, o segundo Ramadão...
Al Khandak, no quinto dia do Chaual.
Sua fraude. Aposto que não jejuaste um único dia no Ramadão.
Fraude mesmo.
- Quem te perguntou? - Qual é a tua geração?
- São os "memorizadores". - Isso é a tua geração.
Luai, não és da Geração Z?
Somos da Geração A e também da A+.
Ibrahim.
Perguntamos ao avô o que ele quer fazer no Eid?
- Estou bem a comer carne. - Qual avô?
Tenho de acabar o que a vossa mãe me pôs no prato.
Tem calma, só tenho uma boca!
O que quero?
Quero ver-vos todos felizes,
ouvir-vos
e ver o que planeiam fazer na vida.
E no além também.
Deixa-os viver esta vida primeiro. Deixa o além comigo.
É o Solaiman.
Pois é.
- Que a paz esteja convosco! - Bem-vindo.
- Mostra ao teu avô! - Pai?
Mostra-me o que fizeste.
- Deixa-me ver. Mostra-me o que aconteceu. - O que foi?
Isto? Não é nada.
É só um arranhãozinho.
Não se preocupem, e feliz Eid.
- Estás bem? - Pai.
Olá, minha querida filha. Como estás?
- Tive saudades tuas. - E eu, tuas.
O meu anjo chegou finalmente da Cidade dos Anjos? O que é isto?
Estudar tanto fez-te cortar o cabelo?
Só para variar. Não gostas?
Um pouquinho.
- Tive saudades tuas. - E eu vossas.
- Como estás, pai? - Como estás, filho?
- Que a paz esteja convosco. - Bem-vindo.
- Ainda bem que vieste. - Obrigado. Feliz Eid.
- Que a paz esteja convosco. - Bem-vindo. Entra.
- Feliz Eid. - Olá, tio.
Pai, não te levantes, por favor.
- Meu querido filho. - Estou aqui.
- Deixa-me abraçar-te. - Claro. Deus te abençoe.
- Feliz Eid. - Como estás, filho?
- Como tens passado? - Não muito bem, mas está tudo bem agora.
- Graças a Deus. - Deus te abençoe.
A tua amada está feliz e a celebrar o Eid.
Certo?
Senta-te. Pergunta ao meu irmão, ele sabe tudo sobre mim.
A minha rotina, saúde e trabalho.
- Abençoado sejas. - Bem-haja!
A tua água, pai.
Desfruta.
Senta-te aqui, pai.
- Veem? - Senta-te.
A medicação não tem nada de mal.
Queria chamar a tua atenção.
Tenham todos um bom Eid. Vemo-nos em breve.
Quando o vosso tio-avô permitir.
- Pai, por favor. - Adeus.
- Aonde vais? - Só um minuto.
- Aonde vais? - Pai, não vás. Eu vou contigo.
- Samira. Traz a minha abaia e mala. - Leva alguma comida.
Fui ver-te a casa do teu avô porque a minha casa não está arrumada.
Bem, não és uma estranha,
mas queria-a digna da tua primeira visita.
Estou cá há dois meses e, como vês...
Não está fácil.
Substituíste as experiências laboratoriais por obras de arte.
Arte conceptual.
Hoje em dia, o mundo é louco por arte conceptual.
A sério.
- Adivinha o que te trouxe. - O quê?
Mas comi algumas.
Estas amêndoas caramelizadas não são de LA?
São, sim. Boa escolha.
Mas tinham uma imagem de uma montanha, se bem me lembro.
Comeste algumas.
Fizeste bem.
Isto foi uma obra de arte numa exposição enorme.
Foi vendida por 150 mil. A sério.
Quem é o idiota que compra uma banana artística para a comer depois?
O comprador é um idiota, sem dúvida.
Mas quem afirma ter criado a banana é abominável.
Na verdade, prefiro que haja mais compradores idiotas que vendedores.
A mãe deu-te isso? Ela adorava-as.
Já parti duas, tal como parti o coração à tua mãe.
Anda.
Narcisista rancoroso
Cobra rastejante
Tirano depravado
O Adel é justo
Não, não é justo
O Adel pica
O Adel...
É injusto
Ai, Adel!
Senta-te, querida.
- Toma. - Obrigada.
Ainda têm o mesmo sabor?
Têm um sabor diferente, mas bastante familiar.
Os tempos no Montana foram os mais felizes com a tua mãe.
Ela já te deve ter contado, certo?
Já.
Vai ficar tudo bem, pai.
- Foste ver o teu pai a casa dele. - Chamas àquilo casa?
Afinal, podemos partilhar informação.
Desculpa, querida.
Preciso de dormir.
Estou triste por ti.
Devia ter-te contado antes. Não teria estragado o teu Eid.
O meu Eid ficará bem, depois de eu dormir.
Boa noite, Basmati.
MANUAL DE GESTÃO AMBIENTAL
O teu pai deixou isto aqui.
Esta é a única medicação que resta.
Ele deitou o resto pela sanita abaixo.
Ele nunca aceitou tomar a medicação.
Tentaste salvá-lo com a medicação e divorciaste-te quando ele a recusou?
Vou para a casa do pai.
Não sejas tola. Precisas de descansar. Ainda agora chegaste.
A entrevista do doutoramento é daqui a menos de um mês, certo?
Lembras-te de como foi difícil convencê-lo a deixar-te viajar?
Lembras-te da humilhação com o teu mestrado?
Não passemos novamente por isso.
Mas viajei.
E o pai não se queixa há dois anos.
Se queres mesmo saber como passei a noite passada,
pensei no amor do pai por ti.
Estavas cá e viste como estávamos infelizes.
Exato, mãe. Exato.
Estavam os dois a sofrer.
Procuramos um parceiro com quem viver o bom e o mau
e tu encontraste-o.
Mas talvez o que te tenha deixado infeliz
tenha sido a medicação que pensavas que resolveria tudo para ti
e te traria de volta os bons tempos?
Quando vais aceitar que a medicação não salva os nossos entes queridos,
nem mesmo a vida de uma formiga?
Nós é que salvamos as pessoas, mãe.
É verdade que só a medicação não chega,
mas eu era o quê? Um fantasma?
Estive sempre ao lado dele.
Bassoumati...
Quero que tenhas êxito, apesar disto tudo.
És a minha prioridade.
- Deixa os nossos problemas connosco. - Também são meus.
Não percebo como tens forças para celebrar o Eid.
- Porquê castigar-te? - Estás a castigar-me ao celebrá-lo.
Ao trazeres este medicamento para o meu quarto.
Podes deixar aí. Vou-me embora.
Olá!
- Olá, querida. - Olá.
Vamos visitar a nossa tia-avó e depois vamos ao habitual almoço do meu tio.
A seguir, vamos passar na minha prima,
lanchar lá e talvez até almoçar uma segunda vez.
É o segundo dia do Eid e já visitámos metade da família.
Cala-te. Recebeste prendas de todos. E sabes como o Malik é esquisito.
Mas espera, o que fizeste ao cabelo, sua tonta?
Cortei-o.
Está giro!
Tens mais dois dias para a tua família e depois és nossa.
Onde estás? No edifício Salama?
Acho que o meu pai chegou.
- Falamos depois. Até breve. Adeus. - Adeus.
Adeus.
A casa não está digna de hóspedes.
Não sou uma hóspede.
Não me censurem
Ele não aceita
Que eu diga que a minha casa está vazia
Não me censurem
Eu era o Travolta Transformaram-me no Jim Carrey
Eles assim decidiram E eu tenho de cumprir
Não me censurem
Disseram-te que o teu pai está doente?
Certo.
Não sabem que um ar condicionado tem bactérias com 40 anos?
Não é nada saudável.
Há muitas memórias aqui, doutora.
Lembras-te de quando eras pequena, Bassouma?
Costumavas esconder-te debaixo da mesa.
E quando te encontrávamos, estavas a usar a roupa da tua mãe,
batom e saltos altos.
Cresceste, Bassouma!
Sim, mas sem maquilhagem. Olha para mim!
E disseram-lhe para cortar o cabelo.
Está bonito. Ela é sempre bonita.
Claro que é bonita. Todos sabemos isso.
Mas quem conhece os que mexem com a cabeça e os pensamentos dela?
Conheço-os pelo que são.
- Que aconteceu, querida? - Não consigo pôr no sítio.
Não sabes onde fica o coração? É sempre aqui.
Pronto, já está montado de novo.
Tal pai, tal filha.
- Estou? - Sim?
É da clínica do fígado e gastroenterologia do Dr. Hassan
para remarcar a consulta do Sr. Ed-Deen para segunda às 11h.
Sou a filha do doente.
Peço desculpa, mas pode ser o Dr. Hassan a dar a consulta?
O médico habitual está de licença.
O Dr. Hassan é novo cá, mas é muito recomendado.
Pode ser. Obrigada.
- Feliz Eid. - Feliz Eid para si também. Obrigada.
Adeus.
- Novo não significa bom. - Será a nossa primeira saída. Importa?
- A um hospital? - Não precisas de uma secretária?
REGISTO
É um dos donativos do teu irmão.
- Olá. - Olá. Isto é do Sr. Waleed.
Obrigada.
Mandou comida.
Diz-lhe que não precisamos de caridade.
Mandou molokhiya!
Nada de molokhiya nem vermicelli de arroz.
Disse dois dias, mas pareceu-me muito tempo.
- Trouxe-te café para te ajudar a estudar. - Estudar?
A minha mãe mandou-te cá? Não vou descer.
- Como sabias que eu estava aqui? - Sou inteligente.
Inteligente? Tens sorte o meu pai não te ter visto.
Olá, tio.
Feliz Eid para si. Só vim desejar-lhe felicidades.
- Parece que vamos divertir-nos muito. - Vou matar-te!
Chega de partidas. Achas que tenho seis anos?
- Quem me dera que tivesses. - Porquê?
Se tivesses seis e eu oito, estaríamos a ver o Timão e o Pumba.
Quando eu era um jovem javali
- Hakuna Matata! - Hakuna Matata!
- Sabes que mais? - Diz.
Sei onde podemos voltar a ter seis e oito.
Onde?
- Nas casas de praia em Obhour. - Então, vamos.
Vou dormir.
Boa noite.
Está bem.
Adeus.
Idiota.
Dr. Adly Seif Ed-Deen.
O nome é Sr. Adly?
Dr. Adly, por favor.
Fui o cientista sénior deste laboratório durante 20 anos.
- Bem-vindo de volta, Dr. Adly. - Obrigada.
As clínicas são no 2.o andar.
Por favor, ponha a máscara.
Está bem. Obrigada.
Os olhos amarelos
podem dever-se a algo a que chamamos icterícia.
- A icterícia é a acumulação... - De bilirrubina no sangue.
Certo.
Várias coisas podem causar olhos amarelos.
Desidratação. Não bebe líquidos suficientes.
Ou a razão pode ser outra.
Ansiedade ou stress constante.
Stress constante.
Waleed, o frigorífico está vazio.
Mas tudo bem. Onde tens a cabeça?
Para de lhe mandar comida. Ele chama-lhe caridade.
No último mês, consumiu drogas ou bebidas alcoólicas?
Pode olhar para mim quando faz as perguntas de rotina?
Claro.
Doutor, preciso de saber, fez...
... sexo invulgar, recentemente?
Sexo casual.
O que aconteceu?
Um encontro sexual. Uma relação estranha.
Sabias do problema de fígado e dos olhos amarelos?
Algo fora do normal?
Algo pouco convencional? Algo novo?
Preciso que me diga, não quero que...
Também sei coisas, por isso, por favor...
Adeus. Já te ligo.
Pai!
Desculpe, eu só...
Doutor, dê-me uma dose mais forte,
mas deixe-me fumar e beber café.
Pai?
DEVO LAVAR AS MÃOS? SIM
FARMÁCIA
Ele enfiou-te um pau na garganta?
Não. Estava a meter o nariz onde não é chamado.
Lamento. Não voltamos a vê-lo.
- Não lamentes os erros dos outros. - Lamento não lamentar.
Senhor, a covid já acabou.
Doutor. Chame-me doutor, por favor.
Senhor ou doutor, vai dar ao mesmo. Não se aborreça.
- Vamos, pai. - Vamos.
Gostam de me privar do meu título aqui. É só o que fazem.
Vejam só!
Já vos divertimos o suficiente hoje?
O Dr. Hassan é a vossa última criação?
Estão todos a enganar-me, suas cobras narcisistas?
Ouve-me, pai.
Estou cheia de fome. Por favor, pai.
Adeus, tio.
Adeus!
Ando à tua procura há meia hora.
Estás a guiar muito devagar.
Pai, por favor.
Desculpe. Pedimos desculpa.
Podes ir mais depressa?
Sai da faixa, velhote!
As pessoas são mesmo estranhas.
Não se importam que se conduza a 140 km/h no centro,
mas não toleram alguém que conduza em segurança.
Conduzir a 20 km/h é seguro?
- Pai! - Conduzo como estes lunáticos?
Não sejas imprudente.
Bom proveito.
Homem, ela pediu penne.
Desculpe. Comece a comer e a penne já vem.
Sabe que ela voou 22 horas só para me vir ver?
Bem-vinda de volta.
Obrigada.
Quer que toda a Jidá veja que estou a comer antes dela,
eu, o querido pai dela, depois de ela viajar 22 horas?
Claro que não, pai.
Desculpe, senhor. Vem já.
Chame-me senhor mais uma vez e parto-lhe este prato na cara!
Este hambúrguer está delicioso.
É mesmo delicioso.
Não comes frango.
Comê-lo-ia mesmo que fosse hambúrguer de elefante.
É simpático da parte dele esperar por ti para comer.
Sim, ele é querido, educado, engraçado e tudo isso.
Mas a forma como o expressa... Eu disse: "Pai!"
É da geração. O meu pai é igual.
Pois.
Uma vítima da escola de natação do avô.
O meu pai aprendeu a nadar aqui.
Nas fotos, o meu pai está sentado na praia, mas duvido que nadasse.
- Queres aprender a nadar? - São os dois malucos!
A plataforma pode partir-se!
Porque tens de me afogar para me ensinar? Que violento.
Curioso, porque conheço uma rapariga que afogou o meu irmão
e ensinou-lhe uma lição que ele nunca esquecerá.
- Eu? - Quem me dera esquecer isso.
Éramos miúdos.
- Há três anos? - Sim, éramos.
Se soubesse o meu fim
Não teria começado
As ondas azuis nos teus olhos
Atraem-me para o abismo
E não tenho experiência no amor
Nem tenho um barco
Estou a respirar debaixo de água
Estou a afogar-me
A afogar-me
Vieste para estudar ou de férias?
Veio passar férias com os livros.
Quando for à minha festa de anos, esquecerá os estudos e a América.
Pensei que a tia Manal estivesse feliz com o teu mestrado.
Ou talvez ela tenha um amor nos Estados Unidos.
- O Malik e eu conhecemos-te bem. - Laila!
O que foi? Ela foi viver para LA, não para um convento.
Sei que não sou freira nem minimamente religiosa,
mas se aprendi alguma coisa com o mestrado foi que...
... encontramos amigos em coisas improváveis, como livros e plantas.
Plantas?
A sério?
- Engenharia ambiental, lembram-se? - Sim.
Esperem. O que é isto?
Quem são?
Baixa-te.
São pescadores.
- Quem são? - Levantem-se.
Muito bem.
Queres ir-te embora, só porque eles apareceram?
Queres ir-te embora?
Não, eu fico. Tenho de espairecer. Vocês falam demasiado.
O quê?
Quantas palavras queres ouvir, para as podermos calcular da próxima vez?
E fazem demasiadas perguntas.
O truque está nos ouvidos?
Sabemos o que vemos. É maquilhagem e ketchup,
mas o que ouvimos pode ser real.
Há muito tempo que não vemos um filme juntos.
Jantar?
Chamas a isso jantar?
É só o que há.
Alguém deitou fora a comida do Waleed. Não sei se tu, se eu.
Não lhe disseste que não precisamos da caridade dele?
O problema é o Waleed ou a caridade dele? Posso encontrar-te outras caridades.
Tu e o teu irmão vão dar comigo em doido.
Não é o meu irmão.
Já vai.
- Boa noite, senhora. - Olá.
- Obrigada. - De nada.
- Aqui tem. - Merci.
- Isto é oferta da casa. - Obrigada.
Adeus.
Pai, preciso de ajuda.
Um minuto.
Pronto.
Buganvília.
Uma sempre-viva inglesa.
Um pothos.
Esqueço-me sempre do nome desta,
mas é conhecida por hidratar o ar e absorver as toxinas.
São criaturas vivas.
Podemos dizer adeus à mãe, ao Waleed, à Hind, à Samira
e dar as boas-vindas ao Sr. Pothos.
Não mordem.
Minha linda bolha
Protege-me do mal
Ajuda-me a esquecer
Minha linda bolha, protege-me do mal
Ajuda-me a esquecer
Minha linda bolha, protege-me do mal
Deixa-me voar, ajuda-me a esquecer
Minha linda bolha, protege-me do mal
Deixa-me voar, ajuda-me a esquecer
Atravessando montanhas e mares Leva-me às alturas
Deixa o ar tecer o teu caminho
Atravessando montanhas e mares Leva-me às alturas
Deixa o ar tecer o teu caminho
Como vos chamam?
Vegetarianos?
- Amigos do ambiente, talvez? - Sim.
Uma planta em casa ajuda-nos a respirar, mas demasiadas podem sufocar-nos.
Quem disse que as plantas eram boa ideia?
Aquela cobra narcisista injusta?
Pai, estou bem.
O Adel? Aquela cobra narcisista injusta?
- Eu faço... - Deixa o teu pai, o doutor, tratar-te!
Esse corte de cabelo lembra-me uma miúda americana que conheci.
Cortaste o cabelo para afastar os pretendentes?
Os homens de agora gostam de cabelo curto. Não te preocupes.
Boa noite.
Boa noite, pai.
- Bom dia. - Bom dia.
- Vem cá. Quero mostrar-te uma coisa. - O quê?
Isto é do comando da televisão.
E isto é da maçaneta da porta.
Passámos duas semanas a limpar a casa, pai.
E isto é da faca do restaurante.
Que restaurante?
- Aquele a que fomos? - Não se deixa impressões na arma.
Deus nos livre!
Espera lá. Alguém andou a beber água.
Para não me levares àquele perv...
Ouve, estou ocupado.
Vamos ao mercado de peixe.
Ou esqueceste os teus velhos hábitos?
Só nós os dois.
Esta sexta?
Tenho reuniões.
Isso é um sim.
Adeus!
Não me convenças.
Não, não há.
Desculpem.
- Não faz mal. Estás bem? - Vamos, Noora. Estás bem?
- Pronta para a entrevista de hoje? - Não é hoje.
Não me pediste ajuda? Prepara-te. Sou um professor implacável.
A sério?
O que estás a fazer?
Quero que expliques ao comité dos melhores eruditos.
- Força. - Está bem.
Olá, sou a Basma.
Sim.
Está bem.
LA é uma cidade atingida por sismos ao longo da sua história.
Reconstruiu-se do zero, literalmente, do zero.
A Arábia Saudita, por outro lado,
era maioritariamente deserto, como todos sabem, claro.
Mas olhem para isto hoje, está totalmente diferente.
Ninguém imagina que era um deserto.
A minha investigação é importante
porque destaca as semelhanças entre estes dois lugares,
de que quase ninguém se apercebeu.
Por exemplo, LA, em 1994,
foi atingida por um sismo terrível.
Um verdadeiro pesadelo, Malik.
Parecia a Arábia Saudita quando era um deserto.
Olha para ela hoje!
Malik, olha para ela hoje!
- Pretendo... - Porque é isso relevante agora?
Porque é importante!
Mas em cinco ou seis anos, nada disto importará.
Estamos a passar por muitas mudanças. Não achas?
Sim, acho.
Malik, sempre que me vês bem,
de bem com a vida, tentas conter-me. Porquê?
Disseste que querias mudança.
Só dizes isto para conseguires o doutoramento e voltares para o teu amor.
Está bem...
Sei que muito mudou desde que me pediste em casamento.
Mas, se bem me lembro, concordámos em continuar amigos.
Amigos?
Se estás bem com isso, boa,
mas, se não,
para de ser o Detetive Konan na minha vida.
Que antiquado! Detetive Konan?
Para de me chatear. Melhor?
Olá, Basma. Estás aqui?
- Olá. - Olá.
- Podes ver a melancia? - Deixa-me ver.
- É seca e sem color? - É vermelha e crocante.
Boa. Como estás?
A audição do teu irmão voltou. Ainda agora estava mudo.
Só para que saibas, é "surdo".
Ainda agora o teu irmão estava surdo.
ALUCINAÇÕES PARANOICAS
- Olá. - Olá.
EFEITOS SECUNDÁRIOS
- A estudar? - Sim.
Sabias que LA e São Francisco vão fundir-se devido aos sismos?
O mundo inteiro vai fundir-se. Chama-se Dia do Juízo Final.
Pai!
Quanto ao mercado de peixe,
costumávamos ir em família, com a mãe e isso.
Mas a tua mãe não irá connosco agora.
Pensei que talvez gostasses que o Waleed fosse.
Claro.
Parece-me bem.
Sei que é tarde, mas queria confirmar contigo.
- Boa noite. - Boa noite.
- Fecho a porta? - Por favor.
Está bem.
MINISTÉRIO DO AMBIENTE, ÁGUA E AGRICULTURA
MERCADO DE PEIXE CENTRAL
Não podias usar algo mais sofisticado para a ocasião?
O Waleed veste-se melhor para o peixe do que para o Eid.
Se não reparaste, hoje é um dia especial na nossa família.
- Porquê? - É a primeira vez do Solaiman aqui.
Pois é!
Trouxe a tua tia e o teu pai aqui quando tinham a tua idade.
- Não sou nenhum miúdo. Sou um jovem. - Certo.
- És um jovem filósofo. - É mesmo!
- Pai, olha! - Ena!
- Escolheste um peixe grande! - Um grande.
O maior.
Queres uma foto?
Uma foto com ele?
Vamos tirar uma foto.
Vamos a isto!
O que se diz?
- Garoupa! - Garoupa!
- Boa.
- Olá. - Olha para as pinças.
- Olá, Yacoub. - Vês?
Olá, Dr. Adly! Como está? Por onde tem andado?
- Não o via há algum tempo. A viajar? - Como, se estou aqui?
- O que tem hoje? - Garoupa, camarão, peixe-papagaio.
- É a pescaria de hoje? - Claro.
Dê-nos uma garoupa para o Waleed.
Grande ou pequena?
Duas médias.
- Duas médias? - Sim.
- É só? - É só.
A Basma vai fazer o sayadieh do Eid, por isso, facilite-lhe a vida.
É melhor grelhado.
- Simples. - Excelente.
Gostas do mercado?
Estás feliz?
Não é o Ibrahim?
- Ibrahim! - Olá, Solaiman Pasha!
E tio Adly!
- Como estás, Basma? Olá, Waleed. - Estou bem.
- Não te aguentas de pé? - Aguento.
- Desce. - Força.
Vai ao pai.
Estão aqui pela Basma.
- Vamos mantê-la cá. - A sério?
- O teu pai está cá? - Não, tem preguiça de vir.
- Foi bom ver-vos a todos. - Igualmente.
Adeus.
- Adeus. - Adeus.
- Uma cobra como o pai. - Adoro peixe.
- Cozinhamo-lo em casa, não é? - Pai?
Nada, querida. Está tudo bem.
- Olá, Hind. Como estás? - Como estás, tio? Tive saudades tuas.
- Como estão os miúdos? - Bem.
Hamza! Meu Deus! Olha para ti.
Que principezinho.
- Não disseste que ele estava bem? - Disseste o mesmo.
E os guardanapos nos ares condicionados?
São antigos. Queres que a bactéria nos sufoque?
Estás a defendê-lo?
Não vês que está tudo fixe?
- Fixe? - Sim, fixe.
- Isto é fixe para ti? - Sim, é.
Queimares a comida é que não será fixe.
- Olá. - Sim.
O principezinho está a dormir.
Olá.
Estás a apaparicar-nos?
- Não o acordes. - A festa da Laila é hoje?
Sim, vou depois.
- Uma festa de pijama? - Não, mas é até tarde.
Certo.
- Prepara o tahine. - Sim.
Olá, como estão?
Solaiman, vem comer connosco. Brincas depois.
Não estou a brincar. Estou a trabalhar como o pai.
Estranho. Não disseste ao teu filho que és engenheiro?
Não.
- Porque não? - Porque não sou engenheiro.
- Acaba. Eu vou lá. - Não, fica. Parece ter fome.
- Está bem. - Isso é algo que não podes fazer.
- Pai! - "Pai!"
Pai, lembras-te que eu tinha um fantoche de que gostava quando era pequeno?
Lembro-me.
- Sim? - Juro. Não te lembras?
Foi por isso que entrei no negócio dos fantoches.
- Só conheci o Karbouj, certo? - Kaabur.
Basma, até o Solaiman te corrige. É Kaabur.
Vi o Kaabur. Não parece gordinho.
O Kaabur não é alto e magro?
Adoeceu e perdeu muito sangue, por isso, ficou magrinho.
- Que engraçado. - Estranho. O Kaabur ficou magro?
Sim, pai.
Isso é bom.
Ouçam, meninos.
Aceitem as minhas sinceras desculpas.
Hind, não és uma estranha. És como uma filha,
embora não te tenha recebido bem no início.
Estava a passar um mau bocado por causa de alguns narcisistas
que me negaram a oportunidade de vos celebrar. Lamento imenso.
Mas sejamos sinceros.
A situação é nova para todos e pode ser dolorosa.
A mãe e eu divorciámo-nos por razões que entenderão quando forem mais velhos.
Mas o que importa é que saibam que desejo tudo de bom à Manal.
Embora a minha casa seja desarrumada, desconfortável e pequena,
o meu coração tem amor e está sempre aberto para vos receber
com absoluta alegria.
Pai!
- Adeus, filho. - Toma.
Adeus, bebé.
Segura-o bem.
Adeus.
O Adam já tem idade.
Tem 18 anos e eu estou a ficar velha.
- Deixa-o fazer a umrah. - Deus queira.
Samira, o motorista está à tua espera.
Põe a comida no frigorífico,
senão transforma-se em bactéria, como o teu pai.
Adeus, Bassouma!
Adeus, doutor!
Adeus.
Fazia isto para os meus colegas de faculdade nos EUA.
Devoravam-no em dois minutos.
Até a Julia adorava.
Ela queria visitar Jidá
para comer mugalgal, fígado e batatas com cominho, na Rua Gabil.
Tiveste uma Julia na América?
Espera, qual é a minha? Quem mais? Uma Margaret? Uma Christina?
Só a Julia. Mencionei-a quando disse que o teu cabelo curto me lembrava uma amiga.
Depois, tornei-me religioso.
Não do tipo que nos faz amar a vida, mas que nos faz odiar tudo nela.
O meu pai mandou-me estudar fora quando eu era muito novo.
Na verdade, foi ideia do teu tio Adel.
Quando a avó morreu, o avô ficou triste e afastou-se do mundo.
Pôs o Adel no comando e ele controlava tudo.
Isso lembra-me.
Não saias daí.
Não te mexas.
O KHALED E EU VAMOS BUSCAR-TE
Estás aí.
Olha o que tenho. O Solaiman esqueceu-se do fantoche.
- Olha. - Que tesouro é este?
- Onde arranjaste isto? - Foi a mãe que me deu.
Meu Deus. Descansa em paz, mãe.
Não me deixava sair de vista.
Lembras-te do Khaled Al-Rawi?
- O avô dos vizinhos. Quando nos via... - Malik e Laila.
... atirava-nos à água.
Mas a mim não.
Ele morria de medo da minha mãe.
Não!
Montana.
"Postais do Montana."
Pai, a tua letra!
Meu Deus!
"Querido pai,
escrevo-te isto do Montana, conhecido pelas suas estradas verdejantes.
POSTAL
Nunca vi tanto verde na vida.
Todos os meus colegas são diferentes,
mas a faculdade é melhor do que passar as férias sozinho com as minhas bactérias.
Tenho saudades da minha Najwa...
... e quero ir ao casamento dela com o Saud.
Pede ao meu irmão Adel para tratar disso.
O teu querido filho, Adly."
Foste?
Infelizmente, não.
Mas a Najat e o marido foram de lua de mel aos EUA.
- Conheci a tua mãe lá. - Sim, a mãe estava lá com os meus avós.
O meu pai sabia que me apaixonaria logo pela tua mãe.
- Quem não se apaixonaria pela tua mãe? - Foi amor à primeira vista?
Pode dizer-se que sim.
Mas foi também um amor que preencheu um vazio.
Não me dizes quem gosta do teu cabelo curto?
Digo. Assim que o conhecer.
Não é o Malik?
O Malik? Sempre fomos como irmãos.
- Irmãos! - Sim.
Estás a brincar? Isso de irmãos não existe.
A sério? Quem costumava gritar:
"Malik e Laila, Waleed e Basma, é melhor limparem o chão!"
Diz-me, quem fazia isso?
Pai! Vou sair.
Desculpem!
- Estás atrasada. - Chegavas mais depressa de LA.
- Olá. - Olá.
Olá.
- Olá. - Olá.
Tens uma foto de quem ficou com o teu cabelo?
Não, por questões de privacidade.
Não podias ter mandado uma cauda de cavalo?
- Não gostas mesmo, pois não? - Gosto. Está lindo.
És linda com esse penteado e por doares o teu cabelo.
E quem recebeu o teu cabelo,
seja quem for e onde estiver, deve estar mais bonita com ele.
Estou a corar!
- Sim? - A sério.
Nunca te vi corar comigo.
Dá cá isso.
Olá!
- Aqui. A minha casa é aqui. - Está bem. Um segundo.
- Adeus. - Adeus.
Podes parar?
Podes parar, por favor?
Mostraste-me que podias estar bem.
Ou não queres estar bem?
Estás a ver aquela árvore?
A que está a ver-me a lutar contigo como um monstro?
Quer expor-me quando estou no meu pior.
O teu tio...
Ele é um vírus contagioso. Espalha infeção por onde passa.
E o filho dele, o sacana que quer roubar-me o meu neto,
ameaça-me com os músculos dele.
A casa estava deprimente.
Tudo aqui era assustador.
Se houver um vírus, estará aqui connosco.
É o que te tenho tentado fazer entender! O vírus está aqui!
E tu manipula-los como marionetas,
só para satisfazer o teu ego
e mostrar como cuidas do teu pai doente!
A única doente aqui és tu!
Cobras narcisistas, todos vocês.
Sou uma cobra narcisista?
Eu?
Eu, pai?
Passo a vida a elogiar-te.
Não me conheces? Agora sou uma cobra?
Estou sempre a dizer que não estás fraco nem doente.
Que não estás fraco nem doente. Não estás fraco nem doente.
Não podia desejar um pai melhor.
Claro que não! Nunca me queixei da tua ausência,
porque o meu amor por ti torna-me fraco!
Dois anos!
Durante dois anos, não perguntaste por mim nem vieste ver-me!
E eles diziam-me: "Não te importas com os estudos dela, com o futuro dela?"
Arruinavam a minha reputação e o meu desejo de te ver!
Achas que não sentia a tua falta?
Que não tinha saudades?
Saudades da minha família e de ti?
Que no confinamento, nos EUA, não chorava sozinha?
Lamento.
Lamento ter tido responsabilidades e ter estado ocupada com os estudos.
Lamento ter estado sozinha.
Lamento ter tentado.
Lamento ter...
Só uma mãe insensível manda a filha para longe por dois anos!
Não bastaram?
Voltei para um lar desfeito, por isso, decidi...
... viver contigo. O que achavas que eu ia fazer?
Cobras narcisistas, todos vocês.
- Pai. - Cobras narcisistas. Dois anos!
Olhas para mim?
Por favor, se olhares para mim, saberás que és o melhor pai de sempre.
Nunca desejei ter outro pai.
Não percebo o que aconteceu.
Estive fora umas horas.
Estava feliz por termos falado do divórcio
e de como podemos ainda ser uma família, apesar do que se passa.
Olha para mim.
Mandaram-te embora para eu não te ver!
Depois, cortam-te o cabelo para não casares!
Agora, enviam-te para me tratares com a medicação e os vírus deles!
Para me fazer sentir um mau pai! Que não sou responsável, não sou homem!
A Manal deixou-me, o Waleed também!
E agora tu!
Tu também!
Basta!
Meu Deus, basta.
Estás a ouvir?
Já te disse, as câmaras estão a gravar tudo que se passa aqui.
Estás a ouvir?
Pai, podes baixar a televisão?
- Estou? - Mansour Ahmad Seif Ed-Deen?
- Sim. - Polícia.
Denunciaram barulho vindo desta residência.
Estava só sentada com o meu pai.
Sim, mas ouviram-se gritos.
A televisão estava demasiada alta.
Graças a Deus. Então, está tudo bem? É uma verificação de rotina.
Está tudo bem.
Esta casa é perigosa, querida.
Está cheia de cobras.
Não me censurem
Eu era o Travolta
E transformaram-me no Jim Carrey
Eles assim decidiram E eu tenho de cumprir
Força. Vá, mostra-nos.
"Tia Basma.
Este é o meu quarto. Vivo com o meu amigo Solaiman."
É o meu sobrinho inteligente?
Estás morta?
Não, não estou.
- Havia sangue. - Onde?
Aqui.
Acordaste a tua tia?
Como estás? Melhor?
É melhor ser a mãe a fazer isso. Ela é "farmácia".
Ai sim?
Vai ajudá-la na cozinha.
Farmácia? Chama-se farmacêutica.
Ele vai dar comigo em louco.
Mostra-me a cara. Vai arder um pouco.
Desculpa.
Pronto.
Tirei os jornais que odiavas.
Eu sei.
O pai deixou-te aqui.
Traz as tuas coisas. Podes ficar connosco por uns dias.
Somos uma família calma. O nosso maior drama
"é quando o Hamza acorda para mamar ou quando temos de socializar."
O que dizes?
É muito tentador.
A sério.
Mas tenho uma entrevista...
... daqui a nove dias.
E pareço uma sem-abrigo.
Então, concentra-te aqui.
Ou na casa da mãe. Ela está preocupada.
Waleed, porque evitas o pai?
Não fiz o impossível. Dei-lhe tempo e atenção.
E o que percebi é que és de quem o pai mais precisa.
A sério.
Waleed.
- Tens medo de apanhar a doença dele? - A doença dele.
Tenho mais medo de estar com ele do que da doença.
Um dia,
o pai desfez o Kaabur em pedaços e atirou-o pela janela.
Eu disse ao Solaiman que ele sangrou e perdeu peso.
Sim, o Kaabur.
Hoje, teremos de inventar uma nova história.
Diz-lhe que eu tinha fome e comi um pouco.
Não o via feliz e normal há algum tempo.
- A Hind disse que fizeste o impossível. - Estava tudo bem. Tu viste.
Sim, mas estava com medo que ele se passasse a qualquer momento.
MALIK
CAFÉ?
NÃO, OBRIGADA.
ESTAREI NAS CABANAS AMANHÃ ÀS SETE.
ADORAVA QUE VIESSES.
TRANÇAS DO AMOR
"Cara Basma, obrigado por doar o seu cabelo à Tranças do Amor.
Cumprimentos, Tranças do Amor."
Queres dar uma volta?
Espero que o dono não nos veja.
O que é isso?
Os filhos do Waleed.
Sonhei contigo.
A sério? O quê?
- Estávamos na plataforma. - Eu caminhava contigo?
Não me lembro. Mas parecia tudo tão pesado.
Será que é aquela altura do mês?
O quê?
Nem sempre é essa a razão da nossa tristeza.
Podemos estar chateadas, tal como vocês, e também podemos ter outras emoções.
Pareces infeliz.
Não te preocupes.
Não, sou teu irmão.
Está bem, irmão.
- Posso perguntar-te uma coisa? - Sim.
Porque estás a ajudar-me com a entrevista, a seguir-me e sempre a encontrar-me?
Porquê?
É simples.
Primeiro, porque a tua entrevista é em breve.
A minha amiga quer tirar um doutoramento em engenharia ambiental.
A segunda questão...
Talvez porque desapareces e não sei onde estás.
Quero apoiar-te.
Eu sei. As nossas famílias falam.
Então, sabes.
Teria sido melhor
se tivesses pedido o meu apoio.
O doutoramento é um sonho meu.
Não é o meu sonho para ti, mas o teu sonho para ti.
E respeito isso.
Posso fazer outra pergunta?
Pensava que nós é que fazíamos muitas perguntas.
Porque são os homens infantis? Choram, gritam, e afinal só querem é bolo.
Talvez porque recusaste o meu pedido de casamento há três anos.
Talvez porque tenhas dito:
"Ouve, Basma, não vamos chegar a velhos solteiros. Vamos casar-nos. O que achas?"
- O que tem de mal? - O quê?
Não vou casar com o meu melhor amigo para não ficar solteirona,
mas sim para poder envelhecer com ele.
Estava a brincar.
E como é que eu sei isso?
Porque temos de exprimir o que sentimos a quem amamos?
Porque não posso dizer "eletricidade", "colher" ou "peixe"?
Como se diz a uma pessoa que a amamos?
Colher? Eletricidade?
Eu digo-lhes, Basma.
Queria trazer-te aqui mais uma vez.
Tu terás seis anos e eu oito.
Pai?
Pai, por favor.
Acorda, pai! O que estás a fazer?
Pai!
Levanta-te, pai. Por favor.
Tenha calma.
Algumas coisas podem ser consertadas e outras não.
Então, não há esperança?
Chamo-me Amal. Pareço esperançosa?
Sou a Basma.
Vê-me a sorrir?
Sim, ambas precisamos de superpoderes para funcionar.
- Está aqui com um familiar? - Com a minha melhor amiga. Depressão.
Lamento.
O meu caso é igual. Estou aqui com família.
Estamos na zona mais segura do hospital. Há regras no resto do lugar.
No caso do açúcar,
não o comam ou amputam-vos a perna.
Quanto à doação de sangue, dão qualquer sangue disponível.
E porque cortaríamos o cabelo? Pelo prazer.
Cortei-o pelo meu pai.
Não, querida. Cortou-o por si.
É verdade.
A minha família.
Seja como for, o penteado fica-lhe bem.
- Obrigada. - De nada, Basma.
Adeus.
Pediste ao Ibrahim para o mudar para um quarto?
Pedi, tio.
Está tudo bem.
Ele está bem, mas tem de ficar sob observação.
Ele vai ficar bem, fiquem tranquilos.
Graças a Deus.
- Obrigado. - Ele está bem.
- Com licença. - Vá, doutor.
Trouxe-lhe água benta Zamzam.
Deixa a enfermeira dar-lha.
Doutor, esta é a nossa melhor hipótese de tratamento.
Claro, se todos estiverem de acordo.
Claro que estamos. Se ele sair, não volta.
É o melhor para ele. No caso dele, precisa de tratamento.
Já tentámos antes.
Obrigada, doutor e família.
Estou com o pai há um mês e ninguém apareceu,
mas vêm todos a correr em incêndios, hospitais e feriados.
Quero saber o que se passa com o pai. Isto não é sobre vocês.
Sentem-se bem convosco próprios? São importantes e amam o pai.
O pai também vos ama. Vamos rezar por ele em casa.
Tia, deixa a enfermeira pôr a água benta na intravenosa.
Qual intravenosa?
Tia Zahar, o pai sufocou.
Quem me dera que ele pudesse beber essa água.
- Basma. - Meu Deus...
- Viram o pai? O que querem? - Estamos aqui por ele.
Senta-te aqui, Basma.
Até tu, tio Adel.
- Querida. - Basma.
Basma.
Vem sentar-te aqui.
Ouve-o.
Não fiques aborrecida.
Se ele soubesse que estou a falar contigo.
Com quem?
O irmão dele.
Sou o irmão dele, teu tio, Basma.
Sei que te sentes perdida e confusa. Entendo isso, mas, infelizmente,
a doença do teu pai só afeta os inteligentes.
O teu pai é prisioneiro de pensamentos que não pode mudar.
Que o afastaram do trabalho, dos amigos, da mulher
e até da família.
E, em breve, todos o deixarão.
Eu não o deixei.
Tu é que me mandaste para fora, como fizeste com ele.
Vi as fotos e li as cartas.
Acho que é assim que a família lida com alguém diferente
ou inteligente.
Se és inteligente,
vais entender o que te vou dizer. - O quê?
A tua mãe quis pedir o divórcio logo após o casamento do Waleed.
Mas ela pensou em ti
e no quanto isso te afetaria,
sozinha, na tua idade.
Ela esperou até que te formasses e encorajou-te a seguires a tua carreira,
até teres conseguido. Isso é que é ser inteligente.
Mas o teu pai...
Ele não pôde estar connosco em nenhum desses momentos
por causa da doença dele.
É por isso que se sente marginalizado e se faz de vítima.
Achas que o teu pai sabe da tua vida lá? Não.
Ele vive no passado.
A tua mãe errou ao só te contar da decisão dela aqui,
mas ela é uma grande mulher.
Ela aguentou o que mais ninguém aguentaria.
Quando trabalhei na GEW,
aprendi a trabalhar em equipa, sob pressão e a ser resiliente,
o que acho ótimo para o meu doutoramento.
O trabalho de equipa é evidente, no seu processo.
Este programa de doutoramento é altamente competitivo.
Nesta fase, gostaríamos de saber mais sobre si, Basma.
Sim, eu sei.
Sabem quando estamos numa situação que odiamos com a pessoa que amamos?
Pensamos que temos de mudar essa pessoa,
e estamos sempre a mudar e a mudar.
Mas não há como melhor as coisas,
senão mudando a situação em si.
O lugar, o ambiente,
o ecossistema
e a rotina.
Mas, sobretudo, é preciso mudarmo-nos a nós próprios.
Pensei mesmo que a arquitetura ambiental
iria ajudar-me a mudar o mundo à minha volta,
mas, na verdade, ajudou-me a mudar-me a mim própria.
FACULDADE DE ARQUITETURA ADMISSÕES
HORTELÃ - ESPECIARIAS - SOPA
O que foi?
Há muitas favas nos EUA.
Chamas àquilo favas?
- Poupa-me. - Está bem.
Assim?
Quando discutia com o teu pai por causa de viajares,
passava dias e noites a tentar convencê-lo,
porque via o brilho nos teus olhos quando falavas da tua licenciatura.
Mas não penses nem por um segundo
que por teres decidido por um caminho,
não podes mudar de ideias.
Podes descobrir um novo interesse.
É completamente diferente fazermos algo que amamos
em vez de algo que somos obrigados a fazer.
Tem de vir do coração.
E se quisesse mudar a minha decisão por alguém?
Ele terá de ser digno do teu coração.
Todos acham que sabem tudo e eu acho que sei muito,
mas ninguém sabe tanto quanto tu e não dizes que sabes, mãe.
Como sabes tudo, mãe?
Como?
Não me censurem
Eu era o Travolta Transformaram-me no Jim Carrey
Eles assim decidiram E eu tive de cumprir
Somos parecidos. É o que todos dizem.
Até dizem que me chamaste Basma porque sorriste quando nasci.
Lembras-te, quando voltaste?
Disse-te que ias fugir.
Lembro-me.
Temi que o fizesses.
Lembras-te de quando me deste um comando desligado
para eu pensar que estava a jogar contigo?
Sim, claro.
Sinto que tu e a mãe têm estado a jogar há algum tempo
e a deixar-me acreditar que eu estava a ganhar.
Se pudesse, obrigava-te a ficar porque odeio despedidas.
- Então, porque vieste? - Porque sei que não é uma despedida.
- Sabes? - Sim.
O meu pai perguntava-me sobre o maluco que gosta do meu cabelo curto.
Então, ele sabe?
Deve saber.
Trouxe-te algo de debaixo de água.
"Estou a afogar-me!"
"Estou a afogar-me!" Obrigada.
De nada.
Estou tonta.
Fiquei tonta, mas tenho de ir.
- Vou ter saudades tuas. - Eu também. Vou ter saudades tuas.
- Adeus. - Adeus.
Fica bem.
Estão a ouvir?
Se me pedissem para recomeçar?
Recomeçaria tudo vezes sem conta.
NÃO HÁ UM NORMAL PADRÃO. É SUBJETIVO. HÁ SETE MIL MILHÕES DE VERSÕES DE NORMAL.
ENTREVISTA DE DOUTORAMENTO
Legendas: Susana Bénard