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Ja.
Da wären wir also, in der Hütte, in der ich schreibe.
Ich bin jetzt seit 30 Jahren in dieser Hütte.
ICH SEHE WAS, WAS DU NICHT SIEHST VON ROALD DAHL
Bevor ich anfange,
vergewissere ich mich, dass ich alles habe, was ich brauche.
Zigaretten natürlich, Kaffee, Pralinen.
Und einen angespitzten Bleistift, bevor ich anfange.
Ich habe sechs Bleistifte. Und ich reinige gern mein Schreibbrett.
So viele Radiergummireste.
So.
Und dann fängt man schließlich an.
Es... Meistens sind einige Korrekturen notwendig.
Ja.
Es...
Henry Sugar war 41 Jahre alt, unverheiratet und reich.
Reich durch seinen reichen Vater, der nun tot war.
Ledig, weil er zu egoistisch war, sein Geld mit einer Frau zu teilen.
Er war 1,88 cm groß und weniger attraktiv, als er dachte.
Er achtete sehr auf seine Kleidung.
Ein teurer Schneider fertigte seine Anzüge,
ein Hemdenmacher die Hemden, ein Schuhmacher die Schuhe.
Sein Friseur schnitt alle zehn Tage seine Haare.
Er ließ sich dabei stets die Hände maniküren.
Er fuhr einen Wagen von Ferrari im Wert eines Landhäuschens.
Alle seine Freunde waren reich, und er hatte noch nie gearbeitet.
Männer wie Henry Sugar treiben wie Seetang überall auf der Welt.
Sie sind keine sehr schlechten Menschen, aber auch keine guten.
Sie gehören eben zur Ausstattung.
Alle reichen Männer von Henrys Schlag haben natürlich Eines gemeinsam:
den ungeheuren Drang, reicher zu werden.
Die 10 Millionen reichen nie. Oder die 20.
Sie haben ein unersättliches Verlangen nach mehr Geld
und Furcht, eines Morgens ohne Geld auf der Bank aufzuwachen.
Sie vermehren ihr Vermögen auf verschiedene Arten.
Manche kaufen Aktien, sehen dem Auf und Ab zu.
Manche kaufen Land, Kunst, Diamanten,
wetten bei Roulette, Blackjack, Pferdewetten.
Manche wetten auf alles.
Henry Sugar war so jemand, und Betrug war nicht unter seiner Würde.
An einem Sommerwochenende fuhr Henry von London aufs Land zu Sir William W.
Haus und Ländereien waren prachtvoll.
Doch als Henry am Samstag eintraf, goss es in Strömen.
Gastgeber und Gäste vertrieben sich die Zeit mit Spielen.
Henry sah missmutig den Tropfen zu, die an die Fenster prasselten.
Henry wanderte aus dem Salon in die Eingangshalle.
Er strolchte ziellos durchs Haus. Dann trollte er sich in die Bibliothek.
Sir Williams Vater war Büchersammler,
und bis zur Decke zogen sich alte, ledergebundene Bücher.
Uninteressant.
Henry las nur Krimis und Thriller. Die gab es hier nicht.
Im Gehen fiel ihm etwas ganz anderes ins Auge.
So schmal, er hätte es nie bemerkt,
hätte es nicht leicht aus den Büchern herausgeragt.
Er zog es aus dem Regal.
Es war lediglich ein Heft, wie Kinder es in der Schule nutzen.
Es war dunkelblau, aber unbeschriftet.
Auf der ersten Seite stand, handgeschrieben in schwarzer Tinte...
BERICHT ÜBER IMDAD KHAN
DER MANN, DER OHNE SEINE AUGEN SIEHT VON DR. Z.Z. CHATTERJEE
Seltsam. Sonderbar. Was ist das?
Er ließ sich auf einem Sessel nieder und las von Anfang an.
Folgendes las Henry in dem kleinen blauen Schreibheft.
Ich bin Z.Z. Chatterjee, Chefchirurg im Krankenhaus Kalkutta.
Am Morgen des 2. Dezember 1935 trank ich im Pausenraum einen Tee.
Drei weitere Ärzte waren dort: Marshall, Mitra und Macfarlane.
Es klopfte an der Tür.
"Herein", sagte ich.
Verzeihung, dürfte ich Sie um einen Gefallen bitten?
"Der Raum ist privat", sagte ich.
Entschuldigen Sie mein Eindringen,
aber ich möchte Ihnen etwas Interessantes zeigen.
Wir waren verärgert und sagten nichts.
Meine Herren, ich bin ein Mann, der ohne seine Augen sehen kann.
Er war klein, um die 60, weißer Schnauzbart,
seltsame schwarze Haarbüschel über den Ohren.
Umwickeln Sie meinen Kopf mit 50 Verbänden,
und ich kann dennoch ein Buch lesen.
Er schien es ernst zu meinen. Meine Neugier regte sich.
Herein, bitte.
Na schön. Wie viele Finger hält Dr. Marshall hoch?
- 7. -"Noch mal", sagte ich.
- 9. -"Noch mal", sagte ich.
- 3. -"Noch mal."
- Wieder drei. - Noch mal.
Keine Finger.
Wie geht der Trick?
Kein Trick. Ich kann es tatsächlich nach jahrelanger Übung.
Wie haben Sie geübt?
Verzeihung, Sir, das ist privat.
Was können wir tun?
Ich arbeite in einem Wandertheater, heute in Kalkutta.
Heute ist die Auftaktvorstellung in der Royal Palace Hall.
Ich trete auf als Imdad Khan, der Mann, der ohne seine Augen sieht.
In jeder neuen Stadt gehe ich ins größte Krankenhaus
und bitte die Ärzte, mir die Augen sorgfältig zu verbinden.
Es ist wichtig, dass es Ärzte sind,
damit niemand denkt, ich betrüge.
Dann gehe ich raus und tue etwas Gefährliches.
Ich sah die anderen an. Mitra und Macfarlane mussten zu Patienten.
Weiter. Dr. Marshall sagte...
Wieso nicht? Dann aber richtig. Damit er ganz sicher nichts sieht.
Sehr freundlich. Gehen Sie nach Belieben vor.
"Vorm Verbinden", sagte ich, "legen wir etwas Weiches, Festes auf."
- Teig? - Perfekt. In die Bäckerei.
Ich versiegele seine Lider.
Ich führte Khan in den Behandlungsraum.
"Bitte hinlegen", sagte ich. Ich holte etwas Kollodium vom Regal.
Damit klebe ich Ihre Lider zu.
Wie entferne ich es?
Etwas Alkohol unter die Wimpern tröpfeln. So löst es sich.
Augen geschlossen halten, solange es härtet.
Zwei Minuten.
"Öffnen", sagte ich. Natürlich unmöglich.
Ich drückte einen Klumpen von Dr. Marshalls Teig auf ein Auge.
Ich füllte die Augenhöhle und ließ den Teig rundherum überlappen.
Ebenso beim anderen Auge.
Ich drückte alles fest an.
"Unangenehm?", fragte ich.
Gar nicht. Danke.
"Verbinden", sagte ich zu Marshall.
Meine Finger sind klebrig.
Gern. Wir legen die mal hierhin.
Dr. Marshall legte dicke Watte auf die teiggefüllten Augen.
Sie blieb haften.
Bitte aufsetzen.
Dr. Marshall wickelte einen Verband um Gesicht und Kopf.
Bitte lassen Sie die Nase zum Atmen frei.
Natürlich.
Entschuldigung, das sitzt ein klein wenig eng.
Wie ist das?
"Famos", sagte ich.
Wie nach einer schlimmen Hirnoperation.
- Wie fühlt es sich an? - Sehr gut.
Ich muss Sie für Ihre Gründlichkeit loben.
Imdad Khan stand auf und ging geradewegs zur Tür.
Donnerwetter! Er legte seine Hand genau auf die Klinke!
Marshall grinste nicht mehr.
Imdad ging normal, recht zügig durch den Korridor.
Wir folgten ihm mit Abstand.
Unheimlich, wie er da lief mit dem enormen weißen, verbundenen Kopf...
"Er hat ihn gesehen!", rief ich. "Den Wagen! Unglaublich!"
Dr. Marshall schwieg.
Sein Gesicht war starr vor Fassungslosigkeit.
Khan ging mühelos die Treppe hinunter. Ohne sich festzuhalten.
Mehrere Personen kamen hoch. Sie sehen die Reaktion.
Unten drehte er sich um und ging durch die Tür auf die Straße.
Dr. Marshall und ich dicht hinter ihm.
Unter uns lärmten 100 barfüßige Kinder und stürmten zu dem weißköpfigen Besucher.
Er begrüßte sie mit erhobenen Händen.
Er stieg auf ein Fahrrad und radelte eine Schleife.
Die barfüßigen Kinder jagten ihn jauchzend.
Er fuhr in den lebhaften Verkehr auf der Straße.
Hupende Automobile sausten um ihn herum.
Er fuhr glänzend.
Kurz behielten wir ihn im Blick.
Dann verschwand er um eine Ecke.
-"Ich glaube es kaum", sagte Dr. Marshall. - Ich glaube es kaum.
"Ich auch nicht", sagte ich.
Wir wurden Zeugen eines Wunders.
Am Tag war ich mit Patienten beschäftigt.
Um sechs fuhr ich heim, um mich umzuziehen.
Ich duschte lange kalt.
Mit einem Handtuch um die Taille trank ich Whisky-Soda.
Um zehn vor sieben war ich in der Royal Palace Hall.
Die Show dauerte 2 Stunden.
Sie gefiel mir. Jongleur, Schlangenbeschwörer, Feuerschlucker.
Der Schwertschlucker stieß sich einen Degen in den Magen.
Mit einer Trompetenfanfare kam unser Freund Imdad Khan mit seiner Nummer.
Zuschauer sollten ihm die Augen verbinden.
Er warf Messer um den Körper eines Jungen und schoss ihm eine Dose vom Kopf.
Dann stülpte man ihm ein Metallfass über seinen verbundenen Kopf.
Der Junge legte ihm Nadel und Faden in beide Hände.
Man hielt eine enorme Lupe vor ihn,
und ohne zu verfehlen,
fädelte er den Faden ordentlich durchs Nadelöhr.
Ich war verdutzt.
Hinter der Bühne saß Imdad auf einem Hocker
und schminkte sich ab.
Sie sind neugierig, richtig?
"Sehr", sagte ich.
Mir fielen die dicken schwarzen Haare über den Ohren wieder auf.
Das hatte ich noch nie gesehen.
Vorschlag: Ich bin kein Schriftsteller, aber erzählen Sie mir, wie Sie erlernten,
ohne Augen zu sehen, und ich schreibe es auf
und veröffentliche es im British Medical Journal
oder in einer Zeitschrift.
Hälfe es Ihnen? Bekannter zu werden?
- Es würde mir sehr helfen. - Famos.
Ich habe eine Kurzschrift für medizinische Verläufe.
Ich notierte alles, was Imdad sagte. Wort für Wort.
Ich gebe es Ihnen in seinem Wortlaut.
ALLES, WAS IMDAD KHAN MIR ERZÄHLTE
(WORT FÜR WORT)
Ich wurde 1873 im Staat Kaschmir geboren.
Mein Vater war Kontrolleur bei der nationalen Eisenbahn.
Eines Tages trat ein Zauberer in unserer Schule auf.
Ich war gebannt.
Später nahm ich mein Erspartes
und lief weg zu einem Wandertheater.
Das war 1886. Ich war 13 Jahre alt.
Drei Jahre lang reiste ich mit der Gruppe durch den Punjab.
Am Ende war ich die Hauptattraktion.
Durchweg sparte ich Geld
und hatte schließlich etwas mehr als 3000 Rupien zusammen.
Da hörte ich von einem großen, berühmten Yogi,
der die seltene Kunst des Schwebens beherrschte.
Man sagte, wenn er betete,
erhob sich sein gesamter Körper 46 Zentimeter in die Luft.
Schon ein grandioser Effekt.
Schnurrbart?
Ich verließ die Truppe
und reiste in die kleine Stadt am Ufer des Ganges,
wo der Yogi Gerüchten zufolge lebte.
Ein Reisender erwähnte einen Einsiedler,
den er in der Nähe getroffen hatte, im dichten Dschungel, allein.
Das reichte mir.
Eilig mietete ich Pferd und Wagen.
Beim Verhandeln mit dem Fahrer
kam ein Mann, der in dieselbe Richtung reiste.
Er schlug vor, sich Wagen und Kosten zu teilen.
Nun, was für ein großes Glück!
Mein Begleiter,
so erfuhr ich im Gespräch, war Schüler des großen Yogi
und just auf dem Weg, seinen Meister zu besuchen.
Ich platzte heraus:
"Diesen Mann suche ich! Darf ich ihn treffen?"
Mein Begleiter sah mich lange und langsam an.
"Das ist unmöglich", sagte er.
Danach weigerte er sich, meine Fragen zu beantworten.
Doch ein Detail erfuhr ich:
Um welche Uhrzeit der große Yogi seine Meditation begann.
Mein Begleiter ließ den Wagen anhalten, stieg aus und verschwand.
Ich gab vor, weiterzufahren.
Doch eine Ecke weiter sprang ich ab und schlich mich zurück.
Der Mann war bereits im Dschungel verschwunden.
Ich hörte ein Rascheln im Unterholz.
"Das ist er", dachte ich, "oder ein Tiger.
Dann werde ich angefallen, zerfetzt
und in kleinen, blutigen Fleischbrocken gefressen."
Er war es.
Nicht mal im Ansatz erkannte man den Pfad, den er nahm.
Er schob sich durch hohen Bambus und dichte Vegetation aller Arten.
Ich schlich ihm sehr still hinterher, mit mindestens 90 Meter Abstand.
Verlor ich ihn aus dem Blick, was meistens so war,
konnte ich dem Klang seiner Schritte folgen.
Eine halbe Stunde lief das angespannte Verfolgungsspiel.
Plötzlich hörte ich den Mann vor mir nicht mehr.
Ich blieb stehen und lauschte.
Im dichten Unterholz sah ich plötzlich eine kleine Lichtung und zwei Hütten.
Mein Herz raste.
Am Wasserloch neben der vorderen Hütte lag ein Gebetsteppich.
Darüber stand ein großer Affenbrotbaum mit schönen, dicken, belaubten Ästen.
In der großen Mittagshitze wartete ich.
In der feuchten Nachmittagshitze wartete ich.
Kurz vor 17 Uhr kletterte ich auf den Baum und versteckte mich im Blattwerk.
Schließlich kam der Yogi aus der Hütte und setzte sich im Schneidersitz.
Er bewegte sich ruhig und geschmeidig.
Er legte seine Handflächen auf die Knie
und atmete lange durch die Nase ein.
Da sah ich bereits eine Art Helligkeit, die über ihm zerfloss.
Er blieb 14 Minuten ganz still in dieser Haltung.
Und dann sah ich ohne jeden Zweifel,
wie sein Körper zu schweben begann.
Dreißig Zentimeter. 38. 46. 50.
60 Zentimeter über dem Gebetsteppich.
Oben im Baum sagte ich mir:
"Vor dir sitzt ein Mann in der Luft."
46 Minuten, laut meiner Uhr, schwebte sein Körper.
Dann sank er langsam zur Erde,
bis seine Gesäßbacken auf dem Teppich ruhten.
Ich kletterte vom Baum und lief zu ihm.
Der große Yogi wusch sich Hände und Füße.
"Seit wann bist du hier?", sagte er streng.
Er warf so kräftig einen Stein nach mir,
dass er zerbrach, als er mein Bein traf.
Ich zeige Ihnen die Narbe.
Es war ein Glücksfall.
Ein großer Yogi sollte nicht verärgert Steine schmeißen.
Der alte Mann war beschämt, reuig und zutiefst enttäuscht von sich selbst.
Er erklärte, er könne mich nicht als Schüler annehmen,
aber würde mich dennoch formlos unterrichten,
um den Angriff wiedergutzumachen.
Ein Angriff, den ich verdient hatte.
Das war 1890.
Ich war bald 17 Jahre alt.
Also, was unterrichtete der große Yogi?
Wie folgt.
Der Verstand ist wirr.
Er beschäftigt sich mit 1000 Dingen zugleich.
Dinge, die du siehst, hörst und riechst.
Über die du nachdenkst, die du verdrängen willst.
Lerne, dich so zu konzentrieren,
dass du dir nur ein Ding vorstellst und sonst nichts.
Mit harter Arbeit wirst du deinen bewussten Verstand
etwa dreieinhalb Minuten auf ein Ding konzentrieren können.
Dafür musst du 20 Jahre fleißig und täglich arbeiten.
"20 Jahre!", rief ich.
20 Jahre. Oder länger.
20 Jahre sind üblich, wenn du es überhaupt schaffst.
Dann bin ich ein alter Mann!
Es variiert. Manche brauchen 10 Jahre, andere 30.
In sehr seltenen Fällen kann ein besonderer Mensch
diese Kunst in nur ein oder zwei Jahren meistern.
Einer von Milliarden. Du nicht.
Ist es so schwer, den Verstand zu...
Fast unmöglich. Versuche es selbst. Schließe die Augen und denke an etwas.
Denke an nur ein Objekt. Sieh es vor dir.
In Sekunden schweift dein Verstand ab.
Andere Gedanken kriechen herein. Es ist sehr schwer.
So sprach der große, weise, alte Yogi.
Und so begannen meine Übungen.
Jeden Abend setzte ich mich,
schloss die Augen und stellte mir meine geliebteste Person vor,
meinen großen Bruder, gestorben mit 10 an einer Blutkrankheit.
Ich konzentrierte mich auf sein Gesicht. Schweifte mein Verstand ab,
beendete ich die Übung, ruhte mich etwas aus
und versuchte es erneut.
Nach fünf Jahren täglicher Übung
konnte ich mich anderthalb Minuten ganz auf sein Gesicht konzentrieren.
Ich machte Fortschritte.
Unterdessen verdiente ich recht gut mit Zaubervorstellungen.
Ich bin von Natur aus sehr fingerfertig.
Doch stets setzte ich meine Übungen fort.
Jeden Abend, egal, wo ich war, setzte ich mich ruhig hin
und konzentrierte mich auf das Gesicht meines Bruders.
Manchmal starrte ich zu Beginn in eine Kerzenflamme.
Eine Kerzenflamme hat, wie Sie wissen, drei Bestandteile:
gelb oben, malvenfarben weiter unten und schwarz innen.
Ich stellte die Kerze 40 cm vor mein Gesicht,
genau auf Augenhöhe,
um kleinste Korrekturen der Augenmuskeln beim Hoch- und Runtersehen zu vermeiden.
Ich starrte ins Schwarze in der Mitte, bis alles um mich verschwand.
Ich schloss die Augen und konzentrierte mich auf sein Gesicht.
1907, mit 34 Jahren, konnte ich mich drei Minuten konzentrieren,
ohne dass mein Verstand abschweifte.
Zu dieser Zeit wurde mir eine Fähigkeit bewusst,
ein seltsames kleines Gefühl.
Wenn ich die Augen schloss und etwas eingehend ansah,
mit großer Intensität,
konnte ich die Umrisse des Gegenstands sehen.
Ich dachte an die Worte des Yogi:
"Einige heilige Menschen können sich so stark konzentrieren,
dass sie ohne ihre Augen sehen können."
Jeden Abend trank ich nach meinen Übungen mit der Kerzenflamme
eine Tasse Kaffee, verband mir dann die Augen
und versuchte, ohne meine Augen zu sehen.
Ich begann mit Spielkarten. Ich besah die Rückseite, riet die Werte.
Meine Erfolgsrate lag sofort bei 60 %.
Ich kaufte Land- und Wasserkarten und hängte sie im Raum auf.
Stundenlang versuchte ich mit Augenbinde, die kleine Schrift zu lesen.
Acht Jahre lang setzte ich diese Übung jeden Abend fort.
1915 konnte ich ein Buch durchlesen, von vorne bis hinten, mit Augenbinde.
Ich konnte es!
Endlich beherrschte ich es.
Daraus entstand meine gesamte Zaubernummer.
Das Publikum liebte es, aber keiner glaubte es. Bis heute.
Auch Ärzte wie Sie, die mir sachkundig die Augen verbinden,
zweifeln an, dass jemand ohne Augen sehen kann.
Sie vergessen, dass man Bilder anders ans Gehirn schicken kann.
Imdad Khan verstummte. Er war müde.
"Wie denn?", fragte ich.
Ich weiß es nicht.
Ein anderer Teil des Körpers übernimmt das Sehen.
Welcher?
Ich ging nicht zu Bett.
Wissenschaftler weltweit würden Luftsprünge machen.
Er war der wertvollste lebende Mensch.
Ich musste herausfinden,
wie man biologisch, chemisch, magisch ein Bild ohne Augen ans Gehirn schickte.
Blinde könnten sehen, Taube hören. Was wäre noch möglich?
"Er darf nicht ignoriert werden", dachte ich.
Sorgfältig schrieb ich alles auf, was Imdad mir erzählt hatte.
Ich schrieb fünf Stunden.
Um 8 Uhr morgens beendete ich den wichtigsten Teil,
die Seiten, die Sie lasen.
Ich sah Dr. Marshall erst in der Teepause.
Ich berichtete ihm so viel es ging. "Ich gehe ins Theater", sagte ich.
- Wir bleiben dran. - Ich komme mit.
Um 18:45 Uhr fuhren wir zur Royal Palace Hall.
Ich parkte, und wir gingen zum Theater.
"Etwas stimmt nicht", sagte ich.
Niemand war da, die Türen waren zu.
Die Plakate waren da, aber in schwarzer Schrift stand darauf...
"Heutige Vorstellung abgesagt."
Ich fragte einen alten Pförtner: "Was ist passiert?"
Jemand ist gestorben.
"Wer?"
Ich wusste es schon.
Der Mann, der ohne seine Augen sieht.
"Wie?", rief ich.
Er schlief ein, ohne aufzuwachen.
Das kommt vor.
Wir gingen langsam zum Auto.
Ich war überwältigt von Trauer und Wut.
Ich hätte bei ihm bleiben sollen,
ihm mein Bett anbieten sollen.
Khan war ein Wunderwirker.
Er kommunizierte mit Mächten, die gewöhnliche Menschen nicht kennen.
Nun war er tot.
"Das war's", sagte Dr. Marshall.
Das war's.
"Ja", sagte ich.
"Das war's."
Dies ist ein wahrer und genauer Bericht über meine zwei Treffen mit Imdad Khan.
Sieh an.
Das ist ja höchst interessant.
Das ist eine großartige Information.
Vielleicht lebensverändernd.
Henry meinte die Information,
dass Khan sich beigebracht hatte, den Wert einer Spielkarte
von hinten zu lesen.
Da er, wie gesagt, ein unredlicher Spieler war,
war Henry sofort klar, dass er ein Vermögen machen könnte.
Er ging hinunter in die Geschirrkammer und bat um Kerze, Kerzenhalter und Lineal.
In seinem Raum schloss er ab, schloss die Vorhänge, löschte das Licht.
Er stellte die Kerze ab, zog einen Stuhl heran.
Zufrieden sah er, dass der Docht auf Augenhöhe war.
Mit dem Lineal positionierte er sein Gesicht in 40 cm Abstand,
wie im Buch angegeben.
Imdad Khan hatte sich den geliebtesten Menschen vorgestellt,
in seinem Fall sein verstorbener Bruder.
Henry hatte keinen Bruder.
Stattdessen dachte er an sein eigenes Gesicht.
Als Henry ins Schwarze in der Flammenmitte starrte,
geschah etwas Außerordentliches.
Sein Verstand wurde leer, sein Gehirn beruhigte sich,
und sein Körper fühlte sich plötzlich umhüllt an,
geborgen in dem Schwarz des brennenden Nichts.
Zugegeben, es dauerte nur 15 Sekunden.
Aber egal, wo er war oder was er tat,
er übte fünfmal am Tag mit der Kerze.
Zum ersten Mal im Leben verfolgte er etwas mit Begeisterung.
Seine Fortschritte waren bemerkenswert.
Nach sechs Monaten konzentrierte er sich drei Minuten auf sein Gesicht,
ohne dass ihm ein einziger anderer Gedanke kam.
"Ich bin's", dachte Henry.
"Ich bin der Eine unter Milliarden, der Yoga-Kräfte rasant erlernt."
Am Ende des ersten Jahres übertraf er fünfeinhalb Minuten.
Es war so weit.
Henrys Londoner Wohnzimmer. Mitternacht. Er zittert aufgeregt.
Erstmals legt er Karten umgedreht ab und konzentriert sich auf die oberste.
Zuerst sieht er nur die dünnen roten Linien auf der Rückseite,
wohl das gängigste Spielkartenmuster der Welt.
Er konzentriert sich nun auf die andere Seite der Karte.
Er konzentriert sich intensiv auf das Unsichtbare unter der Karte.
30 Sekunden vergehen. Eine, zwei, drei Minuten.
Er rührt sich nicht.
Seine hoch entwickelte Konzentration ist absolut.
Er stellt sich die Karte vor.
Alle anderen Gedanken sind verboten.
In der vierten Minute passiert etwas.
Langsam, magisch, aber klar,
wird ein schwarzer Fleck zu Pik, ein Schnörkel zu einer Fünf.
Pik fünf.
Mit zitternden Fingern dreht er die Karte um.
"Geschafft", sagt er.
Henry wird fanatisch.
Er geht nur raus, um Essen und Trinken zu kaufen.
Oft bis spät in die Nacht sitzt er mit der Stoppuhr über den Karten
und wird Sekunde um Sekunde schneller.
Nach einem Monat braucht er 1,5 Minuten, nach sechs 20 Sekunden, weitere 7: 10.
Sein Ziel sind fünf.
Er muss eine Karte in fünf Sekunden erkennen,
sonst klappt es nicht im Casino.
Doch je näher er ans Ziel kommt, desto schwerer ist es zu erreichen.
Nach vier Wochen ist er von 10 auf 9, nach fünf weiteren auf 8 Sekunden.
Harte Arbeit stört ihn nicht mehr. Er kann 12 Stunden durcharbeiten.
Er ist sicher, er wird es schaffen.
Die 2 letzten Sekunden sind am schwersten. 11 Monate. Aber eines Samstags...
Fünf Sekunden. Henry stoppt bei jeder Karte im Stapel die Zeit.
Fünf Sekunden.
Wie lange hat er dafür gebraucht?
Drei Jahre und drei Monate pausenloses Arbeiten.
Es gab über 100 Casinos in London.
Henry war Mitglied von ganzen zehn. Lord's House war sein Favorit.
Das eleganteste im Land, ein georgianisches Herrenhaus.
Guten Abend.
Sagte der Mann, der sich alle Gesichter merkte.
Henry stieg die prächtige Treppe zum Kassierer hinauf.
Er schrieb einen Scheck über 10.000 £.
Wohlgenährte Frauen umkreisten das Rouletterad wie Hennen den Trog.
Männer mit rotem Gesicht und Zigarre zählten Chips,
Augen gierig funkelnd.
Seltsam.
Zum ersten Mal betrachtete Henry die grässlich reichen Leute mit Abscheu.
Er setzte sich von der Kamera aus links vom Croupier an einen Blackjack-Tisch.
Der Croupier steckte Henrys Karte in den Tisch.
Er war fast jung, mit schwarzen Augen und grauer Haut.
Er lächelte nie, sprach nur, wenn nötig.
Schmale Hände mit Arithmetik in den Fingern.
Er stapelte 25-Pfund-Chips auf dem Tisch aufeinander.
Ohne zu zählen. Die Finger irrten sich nie.
Er schob sie zu Henry.
Henry stapelte Chips und schaute die oberste Karte an.
Er las sie als eine Zehn. Er schob acht Chips vor, 200 £,
der erlaubte Höchsteinsatz.
Er bekam eine Zehn, dann eine Neun.
Insgesamt 19.
Bei 19 passt man.
Man hofft, der Croupier hat keine 20 oder 21. Immer.
- Der Croupier sagte zu Henry... - Neunzehn.
...und übergab weiter. "Moment", sagte Henry.
Der Croupier sah ihn an.
Hochgezogene Brauen, kühler Blick.
- Sie machen weiter? - Fragte er streng.
Nur zwei Karten ließen die 19 intakt, das Ass und die Zwei.
Nur ein Idiot würde weiterspielen, vor allem bei 200 £ Einsatz.
Die Rückseite der Karte war sichtbar und unberührt.
"Ja", sagte Henry. "Eine Karte." Der Croupier gab sie ihm.
Kreuz zwei landete neben der Zehn und Neun vor Henry.
- 21. - Sagte der Croupier ruhig.
Seine schwarzen Augen ruhten still, wachsam, ratlos auf Henry.
Henry hatte ihn erschüttert. Mit 19 spielte kaum jemand weiter.
Mit erstaunlicher Ruhe und Sicherheit hatte der Bursche es getan und gewonnen.
Henry sah den Blick des Croupiers, erkannte den Fehler.
Er war aufgefallen. Verzeihung.
Nie wieder.
Er muss vorsichtig sein, gelegentlich verlieren.
Man spielte weiter.
Henrys Vorteil war so enorm,
es fiel ihm schwer, mit Bedacht zu gewinnen.
In einer Stunde gewann er 30.000 £ und hörte auf.
Eine Million wäre kein Problem gewesen.
Danke.
Henry konnte nun schneller an Geld kommen als jeder andere Mensch auf der Welt.
Interessant.
Wäre die Geschichte erfunden statt wahr,
müsste man sich ein überraschendes, spannendes Ende ausdenken.
Dramatisch, ungewöhnlich.
Zum Beispiel könnte Henry zu Hause sein Geld zählen.
Plötzlich könnte er sich unwohl fühlen.
Seine Brust schmerzt.
Er will zu Bett gehen, zieht sich aus, geht nackt zum Schrank,
kommt am bodenlangen Spiegel vorbei, bleibt stehen.
Automatisch, aus Gewohnheit, konzentriert er sich.
Er sieht durch seine Haut hindurch.
Wie röntgen, nur besser.
Er sieht alles. Arterien, Venen, den Blutstrom in ihm.
Leber, Nieren, Gedärme, sein schlagendes Herz.
Er schaut, wo der Schmerz herrührt,
und sieht einen dunklen Klumpen in der rechten Vene zum Herzen.
Ein Blutgerinnsel. Zuerst offenbar bewegungslos.
Dann bewegt es sich leicht. Etwa einen Millimeter.
Das Blut pumpt dahinter und strömt vorbei. Das Gerinnsel bewegt sich.
Einen ruckartigen Zentimeter. Henry ist entsetzt.
Er weiß, ein großes Gerinnsel, das sich in der Vene bewegt,
erreicht das Herz.
Er wird sterben.
Als Ende nicht übel, aber es ist keine Fiktion,
es ist Fakt.
Nur der Name ist falsch, nicht Henry Sugar.
Sein Name muss geschützt werden, noch immer.
Sonst ist die Geschichte wahr.
Und als solche braucht sie ihr wahres Ende.
So geschah es wirklich.
Henry lief eine Stunde. Der Abend war kühl und angenehm.
Die Stadt war noch wach.
Er spürte das dicke Geldbündel in seinem Jackett.
Er klopfte sacht drauf.
Viel Geld für eine Stunde Arbeit.
Doch er war verdutzt.
Er verstand nicht, warum sein Erfolg ihn kaum begeisterte.
Wäre es vor drei Jahren passiert, vor dem Yoga,
wäre er außer sich gewesen und hätte in einem Nachtclub gefeiert.
Aber er war nicht begeistert.
Er war traurig.
Jede Wette würde er immer gewinnen.
Ohne Nervenkitzel, ohne Spannung, ohne Gefahr.
Er konnte jetzt überall Millionen machen.
Aber würde es Spaß machen?
Noch etwas. War es nicht möglich, dass das Erlernen der Yoga-Künste
seine Sicht auf das Leben vollständig verändert hatte?
Es war möglich.
Am Morgen wachte Henry spät auf, stand auf,
sah das enorme Geldbündel auf seiner Kommode
und wollte es nicht.
Hä?
Guten Morgen, Sir! Das ist für Sie! Ein Geschenk!
Ich...
Ein was?
Stecken Sie ihn ein!
Na gut.
- Was ist das? - Geld.
Behalten Sie es!
He!
So was...
Es läutete.
Was veranstalten Sie da?
Entschuldigen Sie den Tumult. Ich verschenke Geld.
- Sie stiften Unruhe! - Nur Geschenke. Verzeihung.
Ich höre auf. Die sind bald weg.
Die Polizist nahm eine Hand von der Hüfte, mit 50 £.
- Sie haben eine. - Beweismittel. Woher stammt das Geld?
Gewonnen beim Blackjack. Sagenhaftes Glück.
Der Polizist schrieb den Namen des Clubs auf.
Die bestätigen es.
Er ließ den Block sinken. Nicht wichtig.
- Nicht? - Ganz und gar nicht.
Ich glaube Ihre Geschichte,
aber das entschuldigt Ihre Tat kein bisschen.
Es war nicht illegal, oder?
Illegal?
Sie sind ein Idiot!
Wenn Sie das Glück haben, so enorm viel Geld zu gewinnen,
und es verschenken wollen, werfen Sie es nicht raus.
Geben Sie es jemandem, dem es nützt. Ein Krankenhaus, Waisenhaus.
Krankenhäuser und Waisenhäuser überall
haben kaum Geld für Weihnachtsgeschenke für die Kinder.
Und ein verwöhnter Idiot wie Sie, dem es nie schlecht ergangen ist,
wirft das Zeug raus auf die Straße!
Der Polizist stampfte runter und knallte die Tür zu.
Henry blieb still.
Die Worte des Polizisten und sein Zorn trafen ihn schwer und tief.
Er schämte sich.
Ein schlimmes Gefühl.
Urplötzlich prickelte starke Elektrizität durch seinen ganzen Körper,
und ihm kam eine wunderbare Idee, die alles verändern sollte.
Henry lief auf und ab
und hakte Punkte ab, um die Idee umzusetzen.
Erstens. Ich gewinne ab jetzt an jedem Tag meines Lebens sehr viel Geld.
Zweitens. Ich besuche jedes Casino nur einmal alle sechs Monate.
Drittens. Nie zu viel auf einmal gewinnen.
50.000 £ pro Nacht, mehr nicht.
Viertens. 50.000 £ pro Nacht an 365 Tagen im Jahr.
Das macht 18,25 Millionen £.
Fünftens. Umherziehen. Nie länger als drei Nächte in einer Stadt.
London, Monte-Carlo, Cannes, Biarritz,
Deauville, Las Vegas, Mexiko-Stadt, Buenos Aires, Nassau.
Sechstens. Mit dem Geld eröffne ich Kranken- und Waisenhäuser weltweit.
Als Traum klingt es kitschig, sentimental, aber als Realität kann es klappen.
Es wäre gar nicht kitschig, sondern, finde ich, einfach fabelhaft.
Siebtens. Ich brauche einen Partner, der das Geld empfängt und weiterschickt.
Jemand, dem ich zutiefst und für immer voll vertraue.
John Winston war Henrys Buchhalter und der seines Vaters.
Johns Vater war Henrys Vaters Vater Buchhalter.
Sie könnten der reichste Mann sein.
Das will ich nicht sein.
In England schröpft uns das Finanzamt.
Ich muss in die Schweiz. Nicht morgen.
Ich bin nicht ungebunden wie Sie.
Ich rede mit Frau und Kindern, meinen Kollegen.
Ich verkaufe mein Haus, suche eins in der Schweiz,
nehme die Kinder aus der Schule. Es dauert.
Ein Jahr später hatte Henry über 120 Millionen ♪
an John in Lausanne geschickt.
Fünf Tage die Woche ging Geld an die Schweizer Firma Winston Sugar, LLC.
Nur John und Henry wussten, wo das Geld herkam
und was damit geschah.
Montags kam am meisten Geld,
da Banken am Freitag, Samstag, Sonntag geschlossen hatten.
Es ging erstaunlich schnell, oft mit mehreren Identitäten in der Woche.
Johns einziger Anhaltspunkt für Henrys Standort
war die Adresse der Bank, an die er Geld schickte. Fabelhaft.
Henry starb letztes Jahr mit 63 an einer Lungenembolie.
Er sah sie wortwörtlich kommen, war aber im Reinen.
Er hatte seinen Plan über 20 Jahre verfolgt.
Er hatte 644 Millionen £ gewonnen.
Er hinterließ 21
gute Kinderkrankenhäuser und Waisenhäuser weltweit,
verwaltet und finanziert aus Lausanne von John Winston und Personal.
Sein Werk war getan.
Nun, woher weiß ich das alles? Gute Frage. Ich erzähle es Ihnen.
Kurz nach Henrys Tod rief John Winston mich aus der Schweiz an.
Er stellte sich als Chef der Firma Winston Sugar, LLC, vor
und lud mich nach Lausanne ein,
um eine kurze Geschichte der Firma zu schreiben.
Ich weiß nicht, wieso ich.
Hatte er eine Nadel in eine Autorenliste gesteckt?
Er würde gut zahlen, sagte er, und:
"Ein bemerkenswerter Mann ist tot.
Sein Name war Henry Sugar.
Die Menschen sollten erfahren, was er für die Welt getan hat."
Unwissend fragte ich,
ob die Geschichte interessant genug zum Aufschreiben wäre.
Das verärgerte Winston sehr, beleidigte ihn womöglich.
In fünf Minuten erzählte er am Telefon von Henry Sugars geheimer Karriere.
Nun nicht mehr geheim.
Henry war tot und würde kein Casino mehr betreten.
"Ich komme", sagte ich.
In Lausanne traf ich John Winston, jetzt über 70,
sowie Max Engelman,
ein Maskenbildner, der mit Henry herumreiste
und mit fantastischen Masken seine Identität verbarg.
Henrys Tod hatte beide erschüttert, Max noch mehr als John Winston.
Ich liebte ihn. Ein großer Mann.
John Winston zeigte mir das dunkelblaue Heft,
geschrieben von Z.Z. Chatterjee 1935 in Kalkutta.
Ich kopierte es Wort für Wort.
"Letzte Frage", sagte ich.
"Sie nennen ihn Henry Sugar, doch Sie sagen, er hieß anders.
Soll ich in der Geschichte nicht sagen, wer er war?"
- Nein. - Sagte Winston.
Max und ich versprachen zu schweigen.
Seine Identität wird irgendwann bekannt.
Er kam aus einer bekannten Familie,
aber versuchen Sie nicht, es herauszufinden.
Bitte nennen Sie ihn Mr. Henry Sugar.
Und das habe ich getan.
"Ich sehe was, was du nicht siehst" schrieb Roald Dahl
in seiner Hütte bei Gipsy House in Great Missenden, Buckinghamshire,
zwischen Februar und Dezember 1976.
Untertitel von: Irina Janke