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[Roald] Oui.
Nous voici dans le chalet où j'écris.
J'y suis depuis maintenant 30 ans.
LA MERVEILLEUSE HISTOIRE DE HENRY SUGAR DE ROALD DAHL
Avant de commencer, j'aime vérifier que j'ai tout le nécessaire avec moi.
Des cigarettes, bien sûr, du café, des chocolats.
Et je m'assure toujours que mon crayon est bien taillé.
[bruit de taille-crayon]
J'ai six crayons à papier. J'époussette aussi mon écritoire.
Trop de pelures de gomme.
Voilà.
Puis, enfin, on commence.
Il y a généralement quelques corrections à faire.
Oui.
[marmonnement]
C'est...
Henry Sugar était âgé de 41 ans, célibataire et riche.
Riche car il avait un père riche à présent décédé.
Célibataire car trop égoïste pour partager son argent avec une femme.
Il mesurait 1,89 m et était peut-être moins beau qu'il le pensait.
Il était très attentif à ses tenues.
Tailleur pour ses costumes,
chemisier pour ses chemises, bottier pour ses chaussures.
Il faisait rafraîchir sa coupe tous les dix jours
et se faisait faire les ongles en même temps.
Il conduisait une Ferrari
qui lui coûtait le prix d'une maison de campagne.
[cloche au loin]
Tous ses amis étaient riches et il n'avait jamais travaillé de sa vie.
On voyait les hommes comme lui dériver telles des algues un peu partout.
Ce ne sont ni de mauvais bougres ni des gens bien non plus.
Ils font simplement partie du paysage.
Tous les riches comme Henry, bien sûr,
ont en commun une envie irrépressible de s'enrichir encore plus.
Dix millions ne leur suffisent pas, 20 non plus.
Ils ont toujours soif d'en avoir plus
et peur de se réveiller un jour en trouvant leur compte vide.
Ils ont diverses méthodes pour accroître leur fortune :
acheter des actions et scruter les cours,
acheter des terres ou des diamants, faire des paris au casino, aux courses.
Certains font des paris sur tout.
Henry Sugar était de ceux-là, et pas exempt de tricherie, d'ailleurs.
Un week-end d'été, Henry alla séjourner à Londres chez Sir William W.
La maison et le jardin étaient superbes,
mais à son arrivée ce jour-là, il pleuvait déjà des cordes.
L'hôte et ses invités s'occupaient en faisant des jeux
tandis qu'Henry, l'air sombre, scrutait la pluie contre les vitres.
Henry s'aventura hors du salon, jusqu'au hall.
Il erra dans la maison, sans but, avant d'atterrir dans la bibliothèque.
Le père de Sir William avait été collectionneur, et les murs
étaient couverts de haut en bas de vieux volumes reliés.
Cela n'intéressait pas Henry. Il ne lisait que des polars.
Pas un seul, ici.
Il allait partir, mais son œil fut attiré par un livre insolite.
Si fin qu'il ne l'aurait pas remarqué s'il n'avait pas dépassé sur l'étagère.
Il le sortit.
Ce n'était qu'un carnet d'exercices semblable à ceux d'écolier.
La couverture était bleu foncé, vierge.
Sur la première page était écrit proprement à l'encre noire :
RAPPORT SUR IMDAD KAHN L'HOMME QUI VOIT SANS SES YEUX
Étrange, bizarre.
Qu'est-ce donc ?
Il s'installa dans un fauteuil et en commença la lecture.
Ce qui suit est ce qu'Henry lut dans ce petit carnet bleu.
Je suis Z.Z. Chatterjee, chirurgien à l'hôpital de Calcutta.
Le matin du 2 décembre 1935, je buvais un thé en salle de repos.
Les Drs Marshall, Mitra et Macfarlane étaient présents.
On a frappé à la porte.
"Entrez", ai-je dit.
Pardon, messieurs, puis-je vous demander un service ?
"C'est privé", ai-je dit.
Pardon de mon irruption,
mais j'ai une chose intéressante à vous montrer.
Agacés, nous n'avons pas répondu.
Je suis un homme qui arrive à voir sans se servir de ses yeux.
Il était petit, la soixantaine. Moustache blanche,
poils noirs dans les oreilles.
Même si vous me couvrez la tête de 50 bandages,
je pourrai vous lire un livre.
Il avait l'air très sérieux. Ma curiosité a été piquée.
Entrez.
Bon. Combien de doigts le Dr Marshall montre-t-il ?
- Sept. - "Encore", ai-je dit.
- Neuf. - "Encore."
- Trois. - "Encore."
Zéro.
Où est le truc ?
Nulle part, cette aptitude provient d'années d'entraînement.
Quel entraînement ?
Pardonnez-moi, mais c'est personnel.
Que voulez-vous ?
Je fais du théâtre ambulant, j'arrive à Calcutta.
Ce soir, nous nous produisons au Royal Palace Hall.
Le programme annonce Imdad Khan, l'homme qui voit sans ses yeux.
Dans chaque nouvelle ville, je vais à l'hôpital principal
pour que des médecins me bandent soigneusement les yeux.
Des médecins, c'est important,
sinon on dirait que je triche.
Puis je fais quelque chose de risqué dans la rue.
J'ai regardé mes confrères. Ils avaient des patients.
Allez-y.
- Mais le Dr Marshall a dit... - Faisons ça bien pour qu'il ne voie rien.
C'est très gentil, faites donc.
"D'abord", ai-je dit, "couvrons ses yeux de matière molle et solide."
- De pâte ? - Oui. Va à la boulangerie.
Je lui colle les paupières.
J'ai emmené Imdad Khan au bloc. "Allongez-vous", ai-je dit.
J'ai pris un flacon de collodion.
De quoi vous coller les paupières.
Ça s'enlèvera ?
Tapotez avec de l'alcool entre les cils pour le dissoudre.
Gardez les yeux fermés pendant que ça durcit.
Deux minutes.
"Essayez d'ouvrir", ai-je dit. Impossible.
J'ai recouvert un de ses yeux avec la pâte du Dr Marshall.
L'orbite entière, en laissant la pâte déborder sur la peau autour.
Même chose sur l'autre œil. J'ai appuyé fort sur les bords.
"Pas trop désagréable ?"
[Imdad] Pas du tout, merci.
"Fais le bandage", ai-je commandé. "J'ai les doigts collants."
Avec plaisir. Je pose ceci par-dessus.
Le Dr Marshall a mis d'épais cotons sur les yeux d'Imdad Khan. Ils ont tenu.
Relevez-vous.
Le Dr Marshall a recouvert sa tête d'un épais bandage.
- Vous laisserez un trou pour respirer. - [Dr Marshall] Bien sûr.
Pardon, ça risque de serrer un peu.
[petit gémissement d'Imdad]
- Alors ? - "Magnifique", ai-je dit.
On aurait dit un opéré du cerveau.
Comment vous sentez-vous ?
[Imdad] Très bien. Bravo pour ce beau travail.
Imdad Khan s'est levé et dirigé droit vers la porte.
Ça alors ! Il a posé la main pile sur la poignée.
Le Dr Marshall a blêmi.
Imdad Khan marchait d'un pas vif dans le couloir.
Nous étions cinq mètres derrière.
Étrange de voir cet homme à la tête bandée se promener normalement...
"Il l'a vu !" ai-je crié. "Il a vu ce brancard, incroyable."
Le Dr Marshall n'a pas répondu, raidi par le choc et l'incrédulité.
Imdad Khan a descendu l'escalier sans même se tenir à la rampe.
Voyez la réaction des personnes qui montaient.
En bas, il a tourné et pris la porte vers la rue.
Nous l'avons suivi de près.
Dans la cour, 100 enfants pieds nus se pressaient en criant
vers notre visiteur bandé.
Il les a salués en levant les bras.
Il a sauté sur un vélo et fait le tour de la cour.
Les enfants pieds nus l'ont coursé en riant.
Il a filé dans la rue bruyante et encombrée
au milieu d'autos klaxonnant dans tous les sens.
Il roulait parfaitement.
Nous l'avons suivi des yeux une minute, puis il a tourné et disparu.
- "Je n'en reviens pas", a dit Marshall. - Je n'en reviens pas.
"Moi non plus", ai-je dit. "Nous venons d'assister à un miracle."
Ensuite, j'ai été pris par des patients.
À 18 h, je suis rentré me changer. J'ai pris une douche fraîche.
J'ai bu un whisky soda, une serviette nouée à la taille.
À 18 h 50, je suis arrivé au Royal Palace Hall.
[Dr Z.Z.] Le spectacle a duré 2 h.
Étonnamment, j'ai aimé. Jongleur, charmeur de serpents,
avaleur de sabres s'enfonçant une épée jusqu'à l'estomac.
Puis, au son des trompettes, notre ami Imdad Khan est apparu.
Des spectateurs sont allés lui bander les yeux
avant qu'il lance des couteaux et tire sur une canette sur la tête d'un garçon.
Enfin, un baril a été placé par-dessus sa tête déjà bandée.
Le garçon lui a mis une aiguille et du fil dans les mains.
On a mis une loupe géante devant lui et, sans aucun faux mouvement,
il a inséré le fil dans le chas de l'aiguille.
- [exclamation de la foule] - [musique entraînante]
J'étais sidéré.
En loge, je l'ai trouvé sur un tabouret en train de se démaquiller.
Vous êtes intrigué, non ?
"Très", ai-je dit.
Sa touffe de poils noirs aux oreilles m'a frappé de nouveau.
Je n'avais jamais rien vu de tel.
J'ai une offre : je ne suis pas écrivain,
mais si vous m'expliquez la genèse de votre vision sans yeux,
je prendrai des notes
en vue d'être publié dans le British Medical Journal
ou un grand magazine.
Cela vous ferait connaître ?
- Énormément. - Merveilleux.
J'ai une sténo bien à moi pour les comptes rendus.
Je crois avoir noté mot pour mot le récit d'Imdad Khan.
Le voici tel qu'il me l'a exposé.
TOUT CE QU'IMDAD KHAN M'A DIT CE SOIR-LÀ (MOT POUR MOT)
Je suis né dans l'État du Cachemire en 1873.
Mon père était contrôleur de chemin de fer.
Un jour, un prestidigitateur s'est produit dans mon école.
J'ai été envoûté.
Quinze jours après, avec mes économies,
je suis parti rejoindre une troupe de théâtre.
C'était en 1886, j'avais 13 ans.
Pendant trois ans, j'ai sillonné le Pendjab avec la troupe.
À la fin, j'en étais la tête d'affiche.
Tout ce temps, j'ai économisé
jusqu'à avoir un peu plus de 3 000 roupies.
À l'époque, j'avais entendu parler d'un grand yogi
ayant acquis le rare pouvoir de léviter.
On disait que quand il priait,
son corps tout entier s'élevait 45 cm au-dessus du sol.
De quoi faire un sacré effet.
Moustache ?
J'ai quitté la troupe pour me rendre dans la petite ville au bord du Gange
où le yogi vivait selon la rumeur.
Un jour, un voyageur a évoqué un ermite
qu'il avait croisé aux alentours, dans la jungle, tout seul.
Cela m'a suffi, j'ai aussitôt loué un cheval et une charrette.
Je négociais avec le cocher
quand un homme m'a dit qu'il allait aussi par là
et a proposé de partager le prix de la course.
Et là, coup de chance extraordinaire, mon compagnon m'a appris
qu'il était un disciple du grand yogi en personne
et qu'il allait justement rendre visite à son maître.
J'ai crié : "C'est lui que je cherche ! Puis-je le rencontrer ?"
Mon compagnon m'a longuement dévisagé.
"Impossible", m'a-t-il répondu.
Après quoi, il a refusé de répondre à mes questions.
Toutefois, j'ai pu savoir une petite chose,
l'heure où le grand yogi commençait sa méditation.
Mon compagnon a fait signe au cocher, est descendu et a disparu.
J'ai feint de continuer, mais dans le virage,
j'ai sauté pour le suivre discrètement.
L'homme avait déjà disparu dans la jungle.
Un bruissement dans le sous-bois.
"Si ce n'est pas lui, c'est un tigre,
"il va me sauter dessus, me faire la peau,
"me déchiqueter en lambeaux et me dévorer."
C'était lui.
- [bruits d'insectes] - [gazouillis d'oiseaux]
Pas la moindre trace du chemin qu'empruntait l'homme.
Il se faufilait au milieu des bambous et de la végétation touffue.
Je l'ai suivi à pas de loup, laissant au moins 100 mètres d'écart.
Quand je le perdais de vue, soit la plupart du temps,
j'arrivais à suivre le bruit de ses pas.
Ce jeu tendu de un, deux, trois, soleil a duré une demi-heure.
Puis, d'un coup, je ne l'ai plus entendu. Immobile, j'ai tendu l'oreille.
Soudain, dans le sous-bois touffu,
j'ai vu une petite clairière et deux huttes.
J'ai tressailli.
Il y avait un petit point d'eau,
un tapis de prière à côté
et un grand baobab à belles branches épaisses, garnies de feuilles.
Dans la chaleur de midi, j'ai attendu.
Dans la touffeur de l'après-midi, j'ai attendu.
À l'approche de 17 h,
j'ai grimpé à l'arbre pour me cacher dans les feuilles.
Enfin, le grand yogi est sorti
et s'est assis sur le tapis.
Chacun de ses mouvements était posé et doux.
Il a posé ses paumes sur ses genoux
et a inspiré longuement par le nez.
Je voyais déjà une sorte de clarté se former au-dessus de lui.
Pendant 14 minutes, il est resté parfaitement immobile.
Et puis, sous mes yeux, je peux l'affirmer,
son corps a lentement quitté le sol.
Trente centimètres. 40, 45, 50.
Soixante centimètres au-dessus du tapis !
Dans l'arbre, je me suis dit :
"Là, sous tes yeux, un homme est assis en l'air."
46 minutes durant, montre en main,
son corps est resté en suspension.
Puis il est lentement redescendu,
jusqu'à ce que son fessier repose sur le tapis.
Je suis descendu de l'arbre et ai accouru. Le yogi se lavait les mains et les pieds.
"Depuis quand êtes-vous là ?" a-t-il lancé.
Il a saisi une brique et me l'a jetée si fort
qu'elle s'est brisée en me frappant le tibia.
J'ai encore la cicatrice, regardez.
C'était en fait ma chance.
Un grand yogi ne doit pas s'énerver et jeter des briques.
Le vieil homme était humilié, plein de remords et penaud.
Bien que ne pouvant pas me prendre comme disciple,
il m'a promis un enseignement informel pour se racheter de m'avoir agressé.
Agression que je méritais, d'ailleurs.
C'était en 1890.
J'avais presque 17 ans.
Quel a été l'enseignement du grand yogi ? Le voici.
L'esprit est dissipé.
Il se fixe sur des milliers de choses en même temps.
Ce qu'on voit, entend et sent autour de soi.
Ce à quoi on pense ou on ne veut pas penser.
Il faut apprendre à se concentrer
de façon à ne visualiser à dessein qu'une chose, une seule.
On peut entraîner sa conscience à se concentrer
sur un objet précis pendant trois minutes et demie.
Il vous faudra 20 ans de travail quotidien acharné.
"Vingt ans !" me suis-je écrié.
Vingt ans. Peut-être plus.
C'est le temps moyen, si vous y arrivez.
Je serai un vieillard !
Certains mettent dix ans, d'autres 30.
Dans de rares cas, un sujet exceptionnel
arrive à acquérir le pouvoir en un ou deux ans,
mais un sur un milliard, pas vous.
Est-ce si difficile de se concentrer...
Presque impossible. Essayez donc. Fermez les yeux, pensez à quelque chose.
À un seul objet. Visualisez-le, devant vous.
Très vite, votre esprit vagabondera.
D'autres pensées vont vous parasiter. C'est très dur.
Ainsi a parlé le grand et sage yogi.
[Imdad] Mes exercices ont alors commencé.
Chaque soir, je m'asseyais,
fermais les yeux et visualisais l'être que j'aimais le plus,
mon grand frère, mort, à dix ans, d'une maladie du sang.
J'essayais de voir son visage, mais dès que mon esprit vagabondait,
j'arrêtais l'exercice, me reposais plusieurs minutes
et réessayais.
Cinq ans de pratique quotidienne et j'ai pu me concentrer
uniquement sur son visage pendant une minute et demie.
Je faisais des progrès.
Entre-temps, je me suis mis à bien gagner avec la prestidigitation.
J'étais doué en tours de passe-passe, mais j'ai continué mes exercices.
Tous les soirs, où que je sois, je m'installais au calme
et me focalisais sur le visage de mon frère.
Parfois, j'allumais une bougie et fixais la flamme.
Une flamme, vous le savez, se divise en trois parties :
jaune en haut, bleue tout en bas,
noire au milieu.
Je plaçais la bougie à 40 cm de mon visage,
à hauteur de mes yeux,
pour ne pas avoir à bouger les muscles de mes yeux de haut en bas.
Je fixais la partie noire jusqu'à ce que tout autour disparaisse.
Puis je fermais les yeux et me concentrais sur le visage de mon frère.
En 1907, à l'âge de 34 ans, je pouvais me concentrer trois minutes
sans aucun vagabondage de mon esprit.
À la même époque, j'ai pris conscience d'une aptitude,
une drôle de sensation
qu'en fermant les yeux et en fixant intensément un objet,
je pouvais en distinguer les contours.
J'ai repensé aux mots du yogi :
"Quelques élus ont développé une concentration telle
"qu'ils peuvent voir sans leurs yeux."
Chaque soir, après mes exercices avec la flamme de la bougie,
je prenais un café puis je me bandais les yeux
et je m'entraînais à voir sans mes yeux.
J'ai commencé par un jeu de cartes, scruté le dos pour deviner les valeurs.
J'ai eu immédiatement 60 % de réussite.
J'ai acheté des cartes de navigation que j'ai accrochées dans ma loge.
J'ai passé des heures, yeux bandés, à tenter de lire les petits caractères.
Chaque soir, pendant huit ans, j'ai continué à m'entraîner.
En 1915, je pouvais lire un livre entier, de bout en bout, les yeux bandés.
J'y étais !
Je l'avais enfin, ce pouvoir.
Vous le savez, c'est devenu mon numéro.
Le public adore mais croit toujours qu'il y a un truc.
Même les médecins comme vous qui m'ont bandé le visage
refusent de croire qu'on puisse voir sans ses yeux.
Mais on peut envoyer une image au cerveau autrement.
Imdad Khan s'est tu. Il était fatigué.
"Comment ?" ai-je demandé.
Franchement, je ne sais pas.
Une autre partie du corps assure la vision.
[Dr Z.Z.] Laquelle ?
Je n'ai pas dormi de la nuit.
Cet homme avait de quoi émerveiller les chercheurs.
Il était inestimable.
Je devais trouver comment, biologiquement, chimiquement, par magie,
une image arrivait au cerveau sans les yeux.
Les aveugles allaient pouvoir voir, les sourds, entendre.
"Cet homme mérite l'attention", ai-je pensé.
J'ai transcrit fidèlement tout ce qu'Imdad Khan m'avait raconté,
pendant cinq heures d'affilée.
À 8 h du matin, j'ai terminé la partie principale,
les pages que vous lisez.
Je n'ai revu le Dr Marshall qu'à la pause thé.
Je lui ai dit tout ce que je pouvais.
"J'y retourne ce soir. On ne peut pas le perdre."
Je t'accompagne.
18 h 45, arrivée au Royal Palace Hall.
J'ai garé la voiture, nous avons fini à pied.
"Ça ne va pas", ai-je dit.
Pas un chat, les portes étaient fermées.
L'affiche du spectacle était accrochée, mais barrée des mots :
"Représentation annulée ce soir".
J'ai demandé à un vieux portier : "Que s'est-il passé ?"
- [portier] Quelqu'un est mort. - "Qui ?"
Bien sûr, je savais.
[portier] L'homme qui voit sans ses yeux.
"Comment ?" ai-je crié.
[portier] Dans son sommeil.
Ça arrive.
Nous sommes retournés à la voiture.
Le chagrin et la colère m'ont submergé. Je n'aurais pas dû le quitter des yeux.
J'aurais dû veiller sur lui.
Faiseur de miracles,
il avait eu accès à de mystérieuses forces au-delà du commun des mortels.
Et il était mort.
"Et voilà", a dit le Dr Marshall.
Et voilà.
"Oui", ai-je dit.
"Et voilà."
Ceci est un récit véridique et précis
de mes deux entrevues avec Imdad Khan.
Tiens, tiens, tiens.
Voilà qui est extrêmement intéressant.
C'est une information extraordinaire.
Cela pourrait changer ma vie.
[bourdonnement électrique]
L'information dont parlait Henry
était qu'Imdad Khan pouvait lire la valeur d'une carte à jouer,
face cachée.
Et, je l'ai dit, étant tricheur au jeu,
Henry comprit tout de suite
- qu'il pouvait s'enrichir. - [fin bourdonnement]
Il descendit au garde-manger,
demanda une bougie, un bougeoir et une règle.
Il s'enferma dans sa chambre, tira les rideaux, éteignit,
posa la bougie sur la coiffeuse, prit une chaise.
Il fut ravi de voir que ses yeux étaient à hauteur de la mèche.
Avec la règle, il plaça son visage à 40 cm de la bougie,
comme disait le livre.
Imdad Khan avait visualisé l'être le plus cher pour lui,
en l'occurrence son frère défunt.
Henry n'avait pas de frère.
Il décida à la place de visualiser son propre visage.
[vrombissement de moteur]
Alors qu'Henry fixait le noir de la flamme,
un prodige s'accomplit.
Son esprit fit le vide, son cerveau cessa de s'agiter,
et il sentit aussitôt son corps comme enserré, bien au chaud,
dans cette zone noire de néant incandescent.
Cela ne dura que 15 secondes, mais où qu'il soit, quoi qu'il fasse,
il fit en sorte de s'entraîner cinq fois par jour.
Pour la première fois, il se lança dans un projet avec enthousiasme,
et ses progrès furent remarquables.
Six mois plus tard, il pouvait visualiser sur son visage pendant trois minutes
sans que la moindre pensée ne le parasite.
"C'est moi", pensa Henry.
"Je suis le sujet sur un milliard qui maîtrise le pouvoir en accéléré."
À la fin de la première année, il dépassait cinq minutes et demie.
L'heure était venue.
Le salon de Henry. Minuit.
Henry, tout tremblant d'excitation,
pose un jeu de cartes devant lui et se concentre sur celle du haut.
Au départ, il ne voit que les fins traits rouges au dos,
le motif de carte le plus répandu au monde.
Il dirige sa concentration vers l'autre face de la carte.
Il se focalise intensément sur l'invisible en dessous de la carte.
Trente secondes passent. Une, deux, trois minutes.
Henry ne cille pas.
Sa concentration surdéveloppée est absolue.
Il visualise la face de la carte.
Aucune pensée n'a le droit de pénétrer.
Quatrième minute, quelque chose se passe.
Lentement, par magie, mais nettement,
une tache noire devient un pique, un gribouillis devient un cinq.
Le cinq de pique.
La main tremblante, il saisit la carte et la retourne.
[sursaut] "J'ai réussi", dit-il.
Henry devient obsédé. Il reste cloîtré sauf pour acheter à manger.
Du matin au soir, souvent tard, il fixe les cartes avec le chronomètre,
diminue son temps seconde par seconde.
En un mois, il est à 1 min 30. Six mois, 20 secondes.
Sept mois plus tard, dix secondes. Il vise cinq secondes.
À moins de lire une carte en cinq secondes,
il ne pourra pas flouer les casinos.
Mais plus il s'en approche, plus le but est dur à atteindre.
Quatre semaines pour faire neuf secondes. Cinq autres pour arriver à huit.
L'effort ne lui pèse plus, il peut s'entraîner 12 heures d'affilée.
Il a la certitude d'y arriver.
Les dernières secondes sont dures, 11 mois.
Mais un samedi soir...
[tic-tac d'une montre]
Cinq secondes. Henry fait tout le paquet en se chronométrant.
Cinq secondes.
Combien de temps lui a-t-il fallu ?
Trois ans et trois mois d'efforts ininterrompus.
Il y avait plus de 100 casinos à Londres.
Henry en fréquentait pas moins de dix. La Lord's House était son préféré.
Le plus chic du pays, dans une belle demeure géorgienne.
- Bonsoir, M. Sugar. - Dit l'homme qui n'oubliait aucun visage.
Henry gravit le superbe escalier jusqu'à la caisse.
Il fit un chèque de 10 000 £.
Des femmes girondes cernaient la roulette telles des poules, une mangeoire.
Des hommes rougeauds à cigare comptaient leurs jetons,
l'œil scintillant de cupidité.
Étrange : pour la première fois,
Henry observa avec dégoût ces affreux hommes riches.
Il chercha un siège vacant à gauche du croupier
à une table de black-jack.
Il prit la plaque de Henry et l'inséra dans une fente.
Un homme jeune, ou presque, yeux noirs, peau grise.
Il ne souriait jamais, parlait peu.
Les mains fines, les chiffres dans les doigts.
Il prit des jetons de 25 £ qu'il empila sur la table.
Il ne compta pas, ses doigts ne se trompaient pas.
Il glissa la pile à Henry.
Henry rangea ses jetons et lorgna la carte du haut dans le sabot.
En cinq secondes, il vit un dix. Il avança huit jetons, 200 £,
la mise maximale à la Lord's House.
On lui tira le dix, puis il eut un neuf.
19 au total.
À 19, on reste.
On se fige en espérant que le croupier n'aura pas 20 ou 21.
- Arrivé à Henry, le croupier dit... - 19.
Il passa au suivant. "Attendez", dit Henry.
Le croupier revint à Henry. Il leva les sourcils, le regard froid.
- Vous retirez à 19 ? - Dit-il sèchement.
Seules deux valeurs ne cassaient pas à 19, l'as et le deux.
Seul un idiot retirerait à 19, surtout avec 200 £ sur la table.
Le dos de la carte à suivre était visible, intouché.
"Oui", dit Henry. Le croupier haussa les épaules et tira.
Le deux de trèfle échut à Henry à côté du dix et du neuf.
- 21. - Dit-il, impassible.
Il fixa Henry de ses yeux noirs, longuement, en silence, méfiant, perplexe.
[murmures]
Henry l'avait déstabilisé. Personne ne tirait jamais à 19.
Ce type l'avait fait, avec un calme assez stupéfiant, et avait gagné.
Henry vit son erreur dans l'œil du croupier : il avait attiré l'attention.
"Mes excuses."
À ne pas refaire.
Il devait être vigilant, perdre exprès, parfois.
La partie continua.
L'avantage de Henry était tel qu'il eut du mal à modérer ses gains.
30 000 £ en une heure.
Il s'arrêta là. Il aurait aussi bien pu gagner un million.
Merci.
Henry savait désormais gagner de l'argent plus vite que quiconque au monde.
Intéressant.
Si cette histoire n'était pas vraie, il aurait été nécessaire
d'inventer une fin surprenante, palpitante, spectaculaire et originale.
Henry aurait pu rentrer chez lui compter ses gains.
Ce faisant, il aurait pu se sentir mal. Une douleur dans la poitrine.
Il décide de se coucher, se déshabille, va à sa penderie, enfile son pyjama.
En passant devant le miroir en pied, il s'arrête.
Par automatisme, il se met à se concentrer.
Aussitôt, il voit à travers sa peau.
Comme une radio, en mieux. Il voit tout.
Artères, veines, sang palpitant.
Foie, reins, intestins. Il voit son cœur battre.
Il cherche d'où vient la douleur
et voit une masse sombre dans la veine remontant à droite de son cœur.
Un caillot de sang. Au début, il semble statique.
Puis il bouge, légèrement. D'un millimètre environ.
Le sang palpite sous le caillot, pousse, et le caillot bouge.
Il monte d'un centimètre. Henry est terrifié.
Il sait qu'un gros caillot qui se libère et remonte une veine arrivera au cœur.
Il va mourir.
Pas mal, comme fin d'une fiction, mais cette histoire est vraie.
La seule invention est le nom Henry Sugar.
Il fallait garder son nom secret, il le faut toujours.
À part cela, tout est vrai,
et de ce fait, il faut raconter la vraie fin.
Voici ce qui s'est passé.
Henry marcha une heure, dans l'agréable nuit fraîche.
La ville ne dormait pas.
Il sentait l'épaisse liasse dans la poche de sa veste.
Il la tapota doucement.
Sacrée somme pour une heure de travail.
Pourtant, il était perplexe de se sentir aussi peu exalté de ce succès.
Trois ans plus tôt, avant le yoga, il aurait été fou de joie,
il aurait fait la fête en boîte de nuit.
Mais Henry n'était pas joyeux.
Il était triste.
À chaque pari, il était certain de gagner.
Il n'y avait ni frisson, ni suspense, ni danger.
Il pouvait parcourir le monde et gagner des millions.
Mais serait-ce amusant ?
Par ailleurs, était-il possible que sa maîtrise des pouvoirs de yoga
ait totalement modifié sa conception de la vie ?
C'était possible.
Le lendemain, Henry se réveilla tard, se leva,
vit l'énorme liasse sur sa coiffeuse
et n'en voulut pas.
[musique céleste]
[homme 1] Hé !
Bonjour, monsieur. C'est pour vous, c'est un cadeau.
[homme 1] Je...
Un quoi ?
Mettez-le dans votre poche !
[homme 1] D'accord.
- [femme 1] C'est quoi ? - [homme 2] De l'argent.
- Gardez-le ! - [bruits de pas]
[homme 2] Hé !
[bruits de pas précipités]
[femme 2] Allez...
[sonnette de vélo]
[bruits sourds de vélo]
[klaxon de voiture]
[discussions animées]
[cris indistincts]
- [freins qui crissent] - [portières qui claquent]
[vociférations virulentes]
- [crissements] - [bruits sourds]
[coup de sifflet]
[sonnette de porte]
[policier] On sonna à la porte.
Qu'est-ce qui vous prend ?
- Mes excuses, je donnais de l'argent. - Vous provoquez une émeute !
Je donnais de l'argent. J'arrête. Ils vont se disperser.
Le policier sortit un billet de 50 £.
- Vous en avez un. - Pièce à conviction. D'où vient-il ?
J'ai gagné au black-jack. J'étais très en veine.
Henry désigna le casino, le policier nota.
Ils confirmeront.
Il baissa son carnet.
- M'en fiche. - Ah ?
Totalement. À vrai dire, je vous crois,
mais cela n'excuse en rien ce que vous avez fait.
Je n'ai rien fait d'illégal, si ?
D'illégal ?
Imbécile !
Si vous avez la chance de gagner une telle somme
et si vous voulez la donner, ne la jetez pas ainsi.
Donnez-la à une bonne œuvre. Un hôpital, un orphelinat.
Nombre d'entre eux, un peu partout,
peinent à acheter des cadeaux de Noël aux enfants.
Arrive un idiot pourri gâté qui n'a jamais été dans le besoin,
et il jette l'argent dans la rue !
Là-dessus, le policier reprit l'escalier et la porte.
Henry resta figé.
Les mots et la fureur du policier le marquèrent.
Il eut honte.
Il se sentait mal.
Puis, d'un coup,
Henry sentit un courant électrique lui parcourir le corps
et il lui vint une idée qui allait tout changer.
Il fit les cent pas
en cochant les points rendant son idée réalisable.
Un, je vais gagner beaucoup d'argent
chaque jour de ma vie à compter de ce jour.
[voix différente] Deux, je ne vais pas au même casino plus de deux fois par an.
[voix normale] Trois, je ne gagne pas trop d'un coup.
50 000 £ par soir, c'est ma limite.
[avec un accent texan] Quatre, 50 000 £, 365 jours par an.
Ça fait 18 250 000 £.
[voix normale] Cinq, je me déplace. Pas plus de trois nuits dans une ville.
Londres, Monte-Carlo, Cannes, Biarritz,
Deauville, Las Vegas, Mexico, Buenos Aires, Nassau.
Six, j'investis l'argent dans des hôpitaux et orphelinats de par le monde.
[avec une voix féminine] Comme rêve, ça paraît niais,
mais comme projet, c'est réalisable.
Niais, je ne trouve pas. Ce serait merveilleux et remarquable.
[voix normale] Sept, il me faut un associé pour réceptionner l'argent
et l'envoyer au bon endroit.
Quelqu'un en qui j'ai une confiance totale et éternelle.
John Winston, comptable de Henry et de son père avant lui.
Le père de John avait été celui de son grand-père.
Vous serez l'homme le plus riche du monde.
Ce n'est pas ce que je veux.
En Angleterre, les impôts prendront tout. Je partirai en Suisse, mais pas demain.
Je ne suis pas un célibataire sans attaches.
Je dois parler à ma femme, à mes associés,
vendre ma maison, en trouver une là-bas, y scolariser mes enfants, c'est long.
Un an plus tard, Henry avait envoyé 120 millions
à John Winston à Lausanne.
Cinq jours par semaine, une livraison arrivait à la Cie Winston & Sugar.
Seuls John et Henry savaient d'où venait l'argent et où il allait.
La grosse livraison du lundi incluait les gains de vendredi, samedi, dimanche,
jours non ouvrés.
[Henry] Il bougeait sans cesse, changeait d'identité plusieurs fois par semaine.
Souvent, le seul indice géographique pour John
était l'adresse de la banque envoyant l'argent. C'était inouï.
[musique céleste]
Henry est mort l'an dernier, à 63 ans, d'une embolie pulmonaire.
Il l'avait vue venir, au sens propre, mais était serein.
Il avait exécuté son plan plus de 20 ans.
Il avait gagné 644 millions de livres.
Il avait ouvert 21 hôpitaux pour enfants et orphelinats bien gérés,
financés depuis Lausanne par John Winston et son personnel.
Son œuvre était accomplie.
Comment ai-je su tout ceci ? Bonne question, je vais vous le dire.
Peu après la mort de Henry, John Winston m'a appelé de Suisse.
Il s'est juste présenté comme le directeur de la Compagnie Winston & Sugar,
et m'a demandé de venir à Lausanne
en vue d'écrire un bref historique de son organisation.
J'ignore comment il m'a choisi, peut-être au hasard dans une liste d'écrivains.
Il me paierait bien et a ajouté :
"Un homme remarquable vient de mourir, il s'appelait Henry Sugar.
"Il faut que le grand public sache ce qu'il a fait pour le monde."
Dans mon ignorance,
j'ai demandé si l'histoire valait la peine d'être couchée sur papier.
Cela a beaucoup contrarié, voire vexé John Winston.
Rapidement au téléphone, il m'a parlé de la carrière secrète de Henry Sugar.
Ce n'était plus un secret.
Henry était mort et n'entrerait plus dans un casino.
"J'arrive", ai-je dit.
À Lausanne, j'ai rencontré John Winston, âgé de 70 ans,
et Max Engelman, maquilleur réputé qui avait suivi Henry
et l'avait grimé pour dissimuler son identité.
La mort de Henry les avait brisés, Max plus encore que John Winston.
Je l'aimais. C'était un grand homme.
John Winston m'a montré le carnet bleu d'exercices
écrit par Z.Z. Chatterjee à Calcutta en 1935.
Je l'ai recopié mot pour mot.
"Dernière question :
"vous l'appelez Henry Sugar, mais ce n'était pas son nom.
"Vous ne voulez pas que je donne le vrai dans mon livre ?"
- Non. - Dit Winston.
Nous avons juré de ne pas le révéler.
Il fuitera peut-être un jour ou l'autre.
Il était d'une grande famille,
mais je vous saurais gré de ne pas enquêter.
S'il vous plaît, appelez-le Henry Sugar.
Ce que j'ai fait.
La Merveilleuse Histoire de Henry Sugar a été écrite par Roald Dahl
dans son chalet Gipsy House à Great Missenden dans le Buckinghamshire,
entre février et décembre 1976.
Sous-titres : Anaïs Duchet