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Sim.
Estamos agora na cabana onde escrevo.
Estou nesta cabana há 30 anos.
A INCRÍVEL HISTÓRIA DE HENRY SUGAR DE ROALD DAHL
É importante, antes de começar, ter por perto tudo de que vou precisar.
Cigarros, claro, café e chocolates.
E tenho de ter sempre um lápis afiado antes de começar.
Tenho seis lápis e gosto de limpar o tabuleiro de escrita.
Pedacinhos de borracha.
Pronto.
E, por fim, começo.
Geralmente, são necessárias algumas correções.
Sim.
É...
Henry Sugar tinha 41 anos, era solteiro e rico.
Era rico porque tinha um pai rico que morrera.
Era solteiro porque era demasiado egoísta para partilhar o dinheiro.
Tinha 1,88 m de altura
e não era tão bem-parecido como achava.
Prestava muita atenção à roupa.
Comprava fatos numa alfaiataria cara.
As camisas e as botas eram feitas à medida.
O barbeiro aparava-lhe o cabelo a cada dez dias
e fazia sempre a manicura ao mesmo tempo.
Conduzia um Ferrari
no valor de uma casa de campo.
Só tinha amigos ricos
e não trabalhara um dia na vida.
Há homens como Henry Sugar, à deriva como algas, por todo o mundo.
Não são especialmente maus, mas também não são bons.
Fazem apenas parte da decoração.
Todos os ricos do género do Henry
têm algo peculiar em comum, uma ânsia terrível por serem mais ricos.
Dez milhões nunca chegam. Nem 20 milhões.
Anseiam sempre por mais dinheiro
e temem acordar um dia e não ter nenhum no banco.
Aplicam vários métodos para aumentar as fortunas.
Há quem compre valores e ações.
Há quem compre terras, arte ou diamantes. Há quem aposte em jogos ou cavalos.
Há quem aposte em qualquer coisa.
Henry Sugar era desses e não tinha nenhum pudor em fazer batota.
Num fim de semana,
Henry foi de Londres para o campo visitar Sir William W.
A casa e a propriedade eram magníficas.
Mas, no sábado da chegada, estava a chover copiosamente.
O anfitrião e os outros convivas passaram a tarde a fazer jogos,
enquanto Henry olhava taciturno para a chuva a bater nas janelas.
Henry saiu da sala para o átrio.
Vagueou pela casa sem destino, indo parar à biblioteca.
O pai de Sir William colecionava livros e as paredes da divisão
estavam cheias de livros antigos encadernados a couro.
Henry não tinha interesse.
Só lia livros policiais e thrillers. Não havia disso aqui.
Estava prestes a sair quando o olhar se fixou em algo bastante diferente.
Tão fino que nem o teria visto,
se não estivesse mais saliente que os livros.
Tirou-o da estante.
Era apenas
um caderno dos que as crianças usam na escola.
A capa era azul-escura sem nada escrito.
Na primeira página, escrito à mão, a preto, lia-se claramente...
RELATÓRIO - IMDAD KHAN
O HOMEM QUE VÊ SEM OS OLHOS POR DR. Z.Z. CHATTERJEE
Estranho. Bizarro. O que é isto?
Instalou-se num cadeirão e começou pelo início.
Segue-se o que Henry leu no pequeno caderno azul.
Chamo-me Z.Z. Chatterjee. Sou cirurgião-chefe em Calcutá.
Na manhã de 2 de dezembro de 1935,
estava na sala dos médicos a beber chá.
Estavam comigo os doutores Marshall, Mitra e Macfarlane.
Bateram à porta.
"Entre", disse eu.
Desculpem. Posso pedir-vos um favor?
"A sala é privada", disse eu.
Eu sei. Desculpem interromper,
mas tenho algo muito interessante para vos mostrar.
Ficámos irritados e não dissemos nada.
Cavalheiros, consigo ver sem usar os olhos.
Era um sexagenário pequeno
de bigode branco e com pelos pretos nas orelhas.
Podem ligar-me a cabeça com 50 ligaduras
e ainda consigo ler um livro.
Ele parecia falar a sério. Despertou-me a curiosidade.
Entre, por favor.
Muito bem. Quantos dedos tem o Dr. Marshall espetados?
- Sete. - "De novo", disse eu.
- Nove. - "De novo", disse.
- Três. - De novo...
- Outra vez três. - De novo.
Nenhum.
Qual é o truque?
Não há truque. É genuíno. Consegui-o após anos de treino.
Que tipo de treino?
Perdoe-me, mas isso é privado.
Como podemos ajudar?
Trabalho num teatro ambulante. Chegámos hoje.
Esta noite, atuamos no Royal Palace Hall.
No programa, chamam-me Imdad Khan, O homem que vê sem os olhos.
Quando chegamos a um sítio novo,
vou ao maior hospital
e peço aos médicos para me cobrirem bem os olhos.
É importante que sejam médicos
ou podem achar que é batota.
Depois, vou para a rua e faço algo perigoso.
Olhei para os outros.
O Mitra e o Macfarlane tinham de voltar. Vão lá.
- O Dr. Marshall disse... - Porque não? Façamos isso.
Garantiremos que ele não veja nada.
São muito gentis. Façam o que quiserem.
"Antes das ligaduras", disse,
"cobrimos as órbitas com algo macio e sólido."
- Massa? - Perfeito. Vai à padaria.
Vou selar-lhe as pálpebras.
Conduzi o Imdad pelo longo corredor.
"Deite-se aí", disse.
Tirei um frasco de colódio do armário.
Vou colar-lhe as pálpebras com isto.
Como o retiro depois?
Basta pôr algum álcool com cuidado. Irá dissolvê-lo.
Mantenha os olhos fechados até endurecer.
Dois minutos.
"Abra os olhos", disse. Não conseguiu.
Coloquei alguma da massa do Dr. Marshall sobre um olho do Imdad.
Enchi toda a órbita
e deixei a massa cobrir a pele circundante.
Fiz o mesmo no outro olho.
Pressionei as extremidades. "É desconfortável?", perguntei.
Não. Obrigado.
"As ligaduras", disse ao Marshall. Tenho os dedos pegajosos.
Com certeza. Vamos pôr isto aqui...
O Dr. Marshall pôs algodão grosso sobre os olhos do Imdad.
Ficou colado.
Sente-se.
O Dr. Marshall enrolou-lhe uma ligadura à volta da cara e cabeça.
Deixe o nariz de fora para respirar.
Com certeza.
Desculpe, vai ficar um pouco apertado.
Que tal?
"Esplêndido", disse. Parecia que fora operado ao cérebro.
Como se sente?
Muito bem.
Louvo-os por serem tão minuciosos.
Ele levantou-se da cama e foi direito à porta.
Céus! Viste? Ele pôs a mão logo no puxador.
Pare de sorrir.
Ele andava normalmente, a bom ritmo pelo corredor.
Fomos atrás dele. Era assustador ver este homem,
com a cabeça toda ligada, a caminhar descontraído...
"Ele viu-o!", gritei. "Ele viu o carrinho! Inacreditável!"
O Dr. Marshall não falou.
Tinha o rosto rígido de descrença e choque.
O Imdad desceu as escadas facilmente. Nem se agarrou ao corrimão.
Vinham pessoas a subir. Podem ver a reação.
No fundo das escadas, ele virou-se e saiu para a rua.
Eu e o Dr. Marshall fomos atrás dele.
Abaixo de nós, cem crianças descalças gritavam e afluíam
para o nosso visitante.
Ele saudou-as com as mãos acima da cabeça.
Montou numa bicicleta e desenhou um oito, às voltas.
As crianças seguiram-no, a gritar e a rir.
Ele acelerou para o trânsito na rua apinhada
com carros a buzinar em todas as direções.
Pedalou de forma soberba.
Ficámos a vê-lo por um minuto. Depois, virou a esquina e desapareceu.
- "Inacreditável", disse o Dr. Marshall. - Inacreditável.
"Concordo", disse eu. Acho que testemunhámos um milagre.
Passei o resto do dia ocupado com pacientes.
Às 18 horas, fui a casa mudar de roupa.
Tomei um longo duche.
Bebi uísque na varanda só com uma toalha à cintura.
Às 18h50, cheguei ao Royal Palace Hall.
Duas horas de espetáculo.
Para minha surpresa, gostei. O malabarista, o encantador, o come-fogo,
o engolidor de espadas que enfiou um florete pela garganta.
Por fim, ao som de trombetas,
o nosso amigo Imdad Khan fez o seu número.
Membros do público foram chamados para o vendarem
antes de lançar facas à volta de um rapaz
e dar um tiro numa lata na cabeça dele.
Por fim, um barril de metal foi enfiado na cabeça ligada.
O rapaz colocou uma agulha na mão do Imdad e linha na outra.
Colocaram-lhe uma grande lupa à frente
e, sem hesitar,
ele enfiou a linha pelo buraco da agulha.
Fiquei atónito.
Nos bastidores, o Imdad estava num banco
a retirar a maquilhagem.
Está curioso, doutor?
"Muito", disse eu.
Reparei novamente nos pelos pretos no exterior das orelhas.
Nunca tinha visto algo assim.
Tenho uma proposta. Não sou escritor,
mas, se me disser como surgiu esse poder de ver sem os olhos,
farei um relato fiel.
Tentarei publicá-lo no British Medical Journal
ou numa revista famosa.
Ajudaria se fosse mais conhecido?
- Ajudaria muito. - Esplêndido.
Uso estenografia para os historiais médicos.
Creio que anotei tudo textualmente.
Apresento-vos agora o que ele disse.
TUDO O QUE O IMDAD KHAN ME DISSE
(TEXTUALMENTE)
Nasci em Caxemira, em 1873.
O meu pai era revisor na rede ferroviária nacional.
Um dia, um ilusionista atuou na nossa escola.
Eu fiquei encantado.
Duas semanas depois, usei as poupanças
e fugi para entrar num teatro ambulante.
Foi em 1886. Eu tinha 13 anos.
Durante três anos, viajei com este grupo pelo Punjab.
Acabei por me tornar cabeça de cartaz.
Enquanto isso, fui poupando dinheiro
e acabei por juntar mais de três mil rupias.
Então, ouvi falar de um grande e famoso iogue
que tinha o raro poder da levitação.
Diziam que, quando rezava,
o corpo dele deixava o solo e elevava-se 45 cm.
No mínimo, um efeito fantástico.
Bigode?
Deixei o teatro
e dirigi-me para a pequena povoação na margem do Ganges,
onde se dizia que o iogue vivia.
Um dia, ouvi falar de um eremita
visto ali perto, na selva densa, sozinho.
Foi quanto bastou.
Aluguei um cavalo e uma carroça.
Ao negociar com o condutor,
apareceu um homem que ia na mesma direção
e sugeriu partilharmos a boleia e dividir a despesa.
Que sorte magnífica!
Em conversa com ele,
descobri que era discípulo do grande iogue
e que ia visitar o mestre.
Eu disse logo:
"É quem procuro! Por favor, posso conhecê-lo?"
Ele lançou-me um olhar longo e lento.
"Impossível", disse ele.
Daí em diante, recusou-se a responder às perguntas.
Porém, consegui descobrir um pormenor.
A hora a que o grande iogue iniciava a meditação.
O meu companheiro mandou parar a carroça, saiu e desapareceu.
Eu fingi seguir viagem, mas, logo depois,
saltei e esgueirei-me pelo caminho.
O homem já tinha desaparecido na selva.
Ouvi um barulho na vegetação.
"Se não é ele", pensei, "é um tigre
e estou prestes a ser atacado, desfeito
e comido aos pedacinhos sangrentos."
Era ele.
Não havia vestígios de um trilho por onde o homem ia.
Ele abria caminho entre bambus altos
e vegetação cerrada.
Segui-o, silenciosamente, uns 100 metros atrás dele.
Sempre que o perdia de vista, o que era frequente,
conseguia seguir o som dos passos dele.
Durante meia hora, prolongou-se este jogo tenso.
De repente, deixei de o ouvir à minha frente.
Parei e escutei.
Através da vegetação densa,
vi uma clareira e duas cabanas pequenas.
O meu coração saltou.
Havia um poço junto à cabana com um tapete de oração ao lado e, acima,
um grande baobá com belos ramos grossos e folhosos.
Ao calor do meio-dia, esperei.
Ao calor húmido e pesado da tarde, esperei.
Perto das 17 horas,
subi silenciosamente à árvore e escondi-me entre as folhas.
Por fim, o grande iogue saiu
e sentou-se de pernas cruzadas.
Todos os movimentos eram calmos e suaves.
Pousou as mãos nos joelhos
e inspirou fundo pelas narinas.
Comecei logo a ver uma claridade sobre ele.
Durante 14 minutos, ele permaneceu imóvel.
Depois, vi, com toda a certeza,
o corpo a elevar-se devagar.
Trinta centímetros. Quarenta. Quarenta e cinco. Cinquenta.
Sessenta centímetros acima do tapete.
Em cima da árvore, pensei:
"Tens perante ti um homem sentado no ar."
Segundo o meu relógio, o corpo dele ficou suspenso 46 minutos.
Depois, desceu lentamente,
até as nádegas assentarem no tapete.
Desci da árvore e corri para lá.
O iogue lavava as mãos e os pés.
"Há quanto tempo estás aqui?", perguntou.
Pegou num tijolo e atirou-mo com tanta força
que partiu ao bater-me abaixo do joelho.
Ainda tenho a cicatriz. Vou mostrar.
Foi um golpe de sorte.
Um grande iogue não deve atirar tijolos.
O velhote sentiu humilhação, remorsos e desilusão consigo mesmo.
Explicou que não me podia aceitar como discípulo,
mas que me daria instrução informal
para se redimir por me ter atacado,
um ataque que eu mereci.
Isto foi em 1890.
Eu tinha quase 17 anos.
Qual foi a instrução do grande iogue?
Aqui vem.
A mente é algo disperso.
Foca-se em milhares de coisas ao mesmo tempo.
Coisas que vemos, ouvimos e cheiramos.
Coisas em que pensamos e em que tentamos não pensar.
Tens de aprender a focar-te
e a visualizar uma só coisa e nada mais.
Se te esforçares, podes focar a tua mente
num objeto escolhido
durante três minutos e meio.
Isto requer cerca de 20 anos de esforço diligente e diário.
"Vinte anos!", disse eu.
Vinte. Pode demorar mais.
É o tempo habitual, se conseguires sequer fazê-lo.
Serei um velho!
O tempo varia. Uns demoram dez anos, outros 30.
Em casos raros, surge uma pessoa especial
capaz de desenvolver o poder em um ou dois anos,
mas é uma raridade. Não tu.
É assim tão difícil focar a mente...
Quase impossível. Tenta e verás. Fecha os olhos e pensa em algo.
Pensa só num objeto. Visualiza-o. Vê-o à tua frente.
Em segundos, a tua mente vagueará.
Esgueiram-se outros pensamentos. É muito difícil.
Disse o grande e sábio iogue.
E assim começaram os meus exercícios.
Todas as noites, sentava-me,
fechava os olhos e visualizava a pessoa que mais amava,
o meu irmão mais velho, falecido aos dez anos por doença.
Concentrava-me na cara dele, mas assim que a mente vagueava,
parava o exercício, descansava uns minutos
e tentava de novo.
Após cinco anos de treino diário, conseguia focar-me na cara do meu irmão
por um minuto e meio.
Estava a progredir.
Entretanto,
comecei a ganhar dinheiro com atuações de ilusionismo.
Sou muito bom a fazer truques,
mas continuei sempre os exercícios.
Todas as noites, onde estivesse, escolhia um local tranquilo
e concentrava-me na cara do meu irmão.
Por vezes, acendia uma vela e fixava o olhar na chama.
Como sabe, a chama de uma vela tem três partes distintas.
Amarela em cima, malva mais abaixo
e preta por dentro.
Colocava a vela a 40 cm da minha cara,
ao nível dos olhos,
para não ter de ajustar os músculos oculares
para cima e para baixo.
Olhava para a parte preta no meio até tudo à minha volta desaparecer.
Depois, fechava os olhos e concentrava-me na cara do meu irmão.
Em 1907, tinha eu 34 anos, conseguia concentrar-me por três minutos
sem a minha mente divagar.
Foi nessa altura que me apercebi de uma capacidade,
uma sensação estranha
de que, ao fechar os olhos e olhar para algo atentamente,
com intensidade,
conseguia ver o contorno do objeto.
Lembrei-me de que o iogue dissera:
"Certas pessoas sagradas desenvolveram tanta concentração
que conseguem ver sem usar os olhos."
Todas as noites, depois de fazer os exercícios com a chama da vela,
bebia um café, vendava-me
e sentava-me a tentar ver sem os olhos.
Comecei com um baralho de cartas.
Estudei as costas. Adivinhei os números. Tive logo 60 % de êxito.
Depois, comprei mapas e tabelas de navegação
e pendurei-as no meu quarto.
Passei horas a olhá-las vendado, a tentar ler as letrinhas.
Todas as noites, nos oito anos seguintes, realizei este tipo de treino.
Em 1915, conseguia ler um livro,
de uma ponta à outra, vendado.
Conseguira!
Finalmente, tinha o poder.
Como sabe, isso tornou-se o meu número.
Adoraram, mas ninguém acreditava. Ainda não acreditam.
Até médicos, como o doutor, que me vendaram com perícia,
não acreditam que alguém consegue ver sem os olhos.
Há outras formas de enviar uma imagem para o cérebro.
O Imdad Khan calou-se.
Estava cansado.
"Que formas?", perguntei.
Sinceramente, não sei.
É outra parte do corpo que vê.
Que parte?
Naquela noite, não dormi.
Este homem faria cientistas perderem a cabeça.
Devia ser o homem mais valioso.
Eu tinha de descobrir como, biológica, química e magicamente,
uma imagem era enviada para o cérebro sem usar os olhos.
Os cegos podem ver. Os surdos, ouvir. Quem sabe o que mais?
"Este homem incrível não pode ser ignorado", pensei eu.
Comecei a transcrever tudo o que o Imdad me disse naquela noite.
Escrevi durante cinco horas.
Às 8 horas do dia seguinte, acabei a parte mais importante,
as páginas que leu.
Só vi o Dr. Marshall na pausa para o chá.
Contei-lhe o que pude.
"Vou voltar", disse eu. "Não o posso perder."
Irei consigo.
Às 18h45, fomos ao Royal Palace Hall.
Estacionei e fomos a pé até ao teatro.
"Há algo errado", disse eu.
Estava vazio, de portas fechadas.
O cartaz estava exposto, mas alguém tinha assinalado...
"Espetáculo de hoje cancelado."
Perguntei a um velho porteiro: "O que aconteceu?"
Morreu uma pessoa.
"Quem?"
Claro que eu já sabia.
O homem que vê sem os olhos.
"Como?", perguntei.
Adormeceu e não mais acordou.
Acontece.
Voltámos devagar ao carro.
Senti uma avassaladora tristeza e ira.
Não o devia ter perdido de vista.
Devia ter cuidado dele. O Imdad Khan fazia milagres.
Comunicara com forças misteriosas além do alcance de pessoas comuns.
Agora, estava morto.
"Acabou", disse o Dr. Marshall.
Acabou.
"Sim", disse eu.
"Acabou."
Este é um relato real e preciso dos meus dois encontros com o Imdad Khan.
Ora, ora.
Isto é extremamente interessante.
Esta informação é fantástica.
Pode mudar a minha vida.
A informação a que Henry se referia
era de que Imdad Khan se treinara para saber o número da carta
através das costas desta.
E sendo, como já disse, um jogador desonesto,
Henry percebeu logo que podia fazer fortuna.
Desceu até à despensa
e pediu uma vela, um castiçal e uma régua.
Trancou-se no quarto, fechou as cortinas e apagou a luz.
Pôs a vela no toucador. Puxou uma cadeira.
Notou com satisfação que tinha os olhos ao nível do pavio.
Com a régua, posicionou a cara a 40 cm da vela,
como dizia no caderno.
Imdad Khan visualizara a cara da pessoa que mais amava,
que, no caso dele, era o irmão falecido.
Henry não tinha irmãos.
Decidiu então visualizar a própria cara.
Ao focar-se na parte preta no centro da chama,
aconteceu algo extraordinário.
A mente dele ficou vazia, o cérebro aquietou-se
e sentiu imediatamente todo o corpo envolvido
e aconchegado naquela área preta de vazio a arder.
Isso apenas durou 15 segundos.
Depois, aonde fosse ou o que fizesse,
fazia questão de praticar com a vela cinco vezes por dia.
Pela primeira vez, dedicou-se a algo com entusiasmo
e o progresso que fez foi espantoso.
Seis meses depois,
conseguia focar-se na própria cara durante três minutos
sem um único pensamento exterior lhe invadir a mente.
"Sou eu", pensou Henry.
"Sou a raridade com a capacidade
de adquirir poderes com muita rapidez!"
No fim do primeiro ano, superara cinco minutos e meio.
Chegara a hora.
16 SETEMBRO, 1959
Sala de Henry, Londres. Meia-noite.
Está trémulo quando, pela primeira vez, põe um baralho virado para baixo
e se foca na carta de cima.
No início, só vê o padrão de linhas vermelhas das costas,
talvez o padrão mais comum do mundo.
Concentra-se então na outra face da carta.
Foca-se com muita intensidade na parte inferior e invisível.
Passam 30 segundos. Um, dois, três minutos.
Ele não mexe um músculo.
A concentração altamente desenvolvida é total.
Visualiza a outra face da carta.
Não permite outro pensamento na mente.
Durante o quarto minuto, começa a acontecer algo.
Devagar, mas de forma clara,
uma mancha preta torna-se uma espada e um rabisco, um cinco.
O cinco de espadas.
De dedos trémulos, pega na carta e vira-a.
"Consegui", diz ele.
Henry torna-se fanático.
Só sai de casa para comprar comida e bebida.
De dia e muitas vezes noite dentro,
debruça-se sobre as cartas com o cronómetro,
reduzindo o tempo segundo a segundo.
Num mês, minuto e meio. Em seis meses, 20 segundos.
Mais sete meses, dez segundos certos.
Quer cinco segundos.
Só se desvendar a carta em cinco segundos
poderá enganar os casinos.
Mas, quanto mais se aproxima, mais difícil é chegar ao objetivo.
Quatro semanas de dez para nove segundos.
Mais cinco de nove para oito.
O trabalho já não o incomoda.
Consegue trabalhar 12 horas seguidas.
Tem a certeza de que chegará lá.
Os últimos dois segundos são os piores, 11 meses.
Num fim de tarde de sábado...
Cinco segundos. Henry verifica com todas as cartas do baralho.
Cinco segundos.
Quanto tempo demorou a chegar aqui?
Três anos e três meses de esforço ininterrupto.
Havia mais de 100 casinos em Londres.
Henry era membro de dez. O Lord's House era o preferido dele.
Era o melhor, numa mansão georgiana magnífica.
Boa noite, Sr. Sugar.
Disse o homem a quem competia não esquecer um rosto.
Henry subiu a maravilhosa escadaria até à caixa.
Passou um cheque de dez mil libras.
Mulheres bem alimentadas rodeavam a roleta como galinhas no comedouro.
Homens rosados com charutos contavam as fichas,
olhos a brilhar de ganância.
Estranho. Pela primeira vez,
olhou com aversão para aquelas horríveis pessoas ricas.
Procurou um lugar vago do lado esquerdo do croupier
numa mesa de blackjack.
O croupier inseriu a placa de Henry numa ranhura.
Era relativamente jovem, com olhos escuros e pele cinza.
Nunca sorria e só falava quando necessário.
Tinha mãos esguias, com aritmética nos dedos.
Pegou num lote de fichas de 25 libras e fez uma pilha.
Não as contou. Aqueles dedos não se enganavam.
Empurrou a pilha para Henry.
Ao amontoar as fichas,
olhou para a carta de cima do croupier.
Em cinco segundos, viu que era um dez. Apostou oito fichas, 200 libras,
a aposta máxima permitida.
Recebeu o dez. A segunda carta era um nove.
O total dava 19.
Com 19, para-se.
Fica-se à espera que o croupier não faça 20 ou 21. É a norma.
- O croupier disse a Henry... - Dezanove.
... e passou ao seguinte. "Espere", disse Henry.
O croupier voltou a Henry.
Arqueou as sobrancelhas com um olhar frio.
- Quer mais uma? - Perguntou, brusco.
Só duas cartas não o fariam rebentar, um ás e um dois.
Só um idiota arriscaria com um 19, sobretudo com 200 libras na mesa.
Via as costas da carta seguinte. O croupier não lhe tocara.
"Sim", disse Henry. "Outra carta." O croupier deu-lha.
O dois de paus ficou ao lado do dez e do nove.
- 21. - Disse o croupier.
Olhou para o rosto de Henry
e fixou-o calado, vigilante e intrigado.
Henry perturbara-o. Era raro alguém arriscar com 19.
Ele arriscara com calma e segurança,
o que era impressionante, e ganhara.
Pelo olhar do croupier, Henry viu que cometera um erro.
Atraíra atenção. "Deem-me licença."
Não voltaria a fazê-lo.
Tinha de ter cautela e até perder de vez em quando.
O jogo continuou.
A vantagem de Henry era tanta
que tinha dificuldade em manter os ganhos razoáveis.
Numa hora, ganhara 30 mil libras.
Parou aí.
Poderia ter sido um milhão.
Obrigado.
Henry era agora capaz de ganhar dinheiro
mais depressa do que qualquer outra pessoa.
Interessante.
Se fosse uma história inventada,
seria necessário
criar um final surpreendente e empolgante.
Algo dramático e invulgar.
Por exemplo, podia ir para casa contar o dinheiro.
Podia sentir-se indisposto de repente.
Sente uma dor no peito.
Decide deitar-se. Despe-se.
Anda nu e veste o pijama.
Passa diante do espelho de corpo inteiro. Para.
Automaticamente, por hábito, começa a concentrar-se.
De repente, vê através da sua pele.
Como uma radiografia, mas melhor. Vê tudo.
Artérias, veias e o sangue bombeado.
Fígado, rins, intestinos. Vê o coração a bater.
Olha para o sítio de onde vem a dor
e vê um caroço escuro na veia grande que vai para o coração, do lado direito.
Um coágulo. No início, parece estacionário.
Depois, move-se. Ligeiramente. Um milímetro ou assim.
O sangue sobe atrás do coágulo e passa. O coágulo move-se de novo.
Salta cerca de um centímetro. Henry vê aterrorizado.
Sabe que um coágulo grande solto na veia
chegará ao coração.
Está prestes a morrer.
Não seria um mau fim para ficção, mas isto não é ficção, é real.
A única inverdade é o nome, que não era Henry Sugar.
O nome dele tem de ser protegido. Ainda tem de o ser.
Fora isso, é uma história verídica.
E como é verdadeira, tem de ter um fim verdadeiro.
Eis o que aconteceu mesmo.
Henry caminhou por uma hora. A noite estava fresca e agradável.
A cidade ainda estava acordada.
Ele sentia o maço de dinheiro no bolso interior do casaco.
Bateu-lhe suavemente. Muito dinheiro para uma hora de trabalho.
Ainda assim, estava intrigado.
Não percebia porque não estava mais entusiasmado.
Se tivesse sido há três anos, antes do ioga,
teria ficado empolgado
e iria celebrar num clube noturno.
Mas não estava entusiasmado.
Sentia-se triste.
Sempre que apostou, tinha a certeza de ganhar.
Não havia emoção, suspense ou perigo.
Sabia que podia viajar pelo mundo e ganhar milhões.
Mas seria divertido?
Outra coisa. Não seria possível
que o processo de adquirir poderes
lhe tivesse alterado a perspetiva sobre a vida?
Era possível.
Na manhã seguinte, Henry acordou tarde, saiu da cama,
viu o monte de dinheiro no toucador
e não o quis.
Bom dia, senhor. É para si! Uma prenda.
Eu...
O quê?
Meta-o no bolso!
Está bem.
O que é?
É dinheiro.
Guarde-o!
Vá...
A campainha tocou.
O que acha que está a fazer?
Bom dia. Desculpe. Estava só a dar dinheiro.
- Incitou um tumulto! - Só dei dinheiro.
Não volto a fazê-lo. Eles já se vão embora.
O polícia tirou a mão da anca e mostrou uma nota.
- Apanhou uma. - É prova. De onde veio o dinheiro?
Ganhei-o no casino. Tive uma noite de sorte.
Henry disse o nome do casino e o polícia anotou.
Eles confirmarão.
O polícia parou. Não me importa.
- Não? - Nada.
Na verdade, acredito em si, mas isso não desculpa o que fez.
Não fiz nada ilegal, pois não?
Ilegal?
É um idiota!
Se teve a sorte de ganhar uma quantia avultada
e a quer dar, não a deita pela janela.
Dá-a onde possa ser útil. Num hospital ou num orfanato, por exemplo.
Há muitos hospitais e orfanatos
sem dinheiro para comprar prendas de Natal às crianças.
E um idiota mimado, que não sabe o que é passar dificuldades,
atira dinheiro para a rua!
O polícia bateu com os pés a descer as escadas e saiu.
Henry ficou imóvel.
Aquelas palavras e a fúria com que foram ditas
atingiram-no fortemente.
Ficou envergonhado. Era uma sensação horrível.
Então, de repente,
Henry sentiu um ímpeto elétrico a percorrer-lhe o corpo
e surgiu-lhe a ideia de mudar tudo.
Andou de um lado para o outro,
a analisar os pontos que possibilitariam a ideia.
Primeiro. Vou ganhar uma fortuna
todos os dias, doravante.
Segundo. Nunca irei ao mesmo casino mais que uma vez a cada meio ano.
Terceiro. Nunca posso ganhar demasiado de uma só vez.
O limite é 50 mil libras por noite.
Quarto. Serão 50 mil libras por noite 365 dias por ano.
Dá 18,25 milhões de libras.
Cinco. Não paro.
Não mais de duas ou três noites em qualquer cidade.
Londres, Monte Carlo, Cannes, Biarritz,
Deauville, Las Vegas, Cidade do México, Buenos Aires, Nassau.
Sexto. Usarei o dinheiro para criar hospitais e orfanatos pelo mundo.
Como sonho, parece lamechas,
mas acho que consigo concretizá-lo.
Não me parece nada lamechas. Seria maravilhosamente estupendo.
Sete. Preciso de um parceiro para receber o dinheiro
e enviá-lo para onde é preciso.
Alguém em quem possa confiar totalmente para sempre.
John Winston era contabilista de Henry, tal como fora do pai.
O pai de John fora contabilista do pai do pai de Henry.
Podia ser o homem mais rico do mundo.
Não quero ser o homem mais rico do mundo.
Não pode ser em Inglaterra. Os impostos levam tudo.
Irei para a Suíça, mas não amanhã.
Ao contrário de si, tenho responsabilidades.
Tenho de falar com a família e avisar os meus sócios.
Tenho de vender a casa, arranjar outra lá, tirar os miúdos da escola. Isso demora.
Um ano depois, Henry enviara mais de 120 milhões
a John Winston, em Lausana.
Todos os dias, chegava dinheiro
a uma empresa suíça chamada Winston Sugar LLC.
Só John e Henry sabiam de onde o dinheiro vinha
ou o que lhe acontecia.
À segunda, a remessa era maior.
Incluía o saque de sexta, sábado e domingo, com os bancos fechados.
Ele era muito rápido, mudando de identidade várias vezes numa semana.
Muitas vezes, a única pista que John tinha
era a morada do banco que enviara o dinheiro. Era estupendo.
Henry morreu no ano passado, aos 63 anos, de embolia pulmonar.
Ele viu o que o esperava, literalmente, mas viveu em paz.
Há mais de 20 anos que executava o plano.
Ganhara 644 milhões de libras.
Deixara 21 hospitais infantis e orfanatos bem geridos por todo o mundo,
administrados e financiados por John Winston e o pessoal dele.
O trabalho estava feito.
Como sei tudo isto? Boa pergunta. Vou dizer-lhe.
Pouco depois da morte de Henry, John Winston telefonou-me.
Apresentou-se apenas
como presidente de uma empresa chamada Winston Sugar LLC
e perguntou se eu podia ir falar com ele
para escrever uma breve história da organização.
Não sei como me escolheu.
Devia ter uma lista de escritores e foi ao acaso.
Pagar-me-ia bem e acrescentou:
"Um homem espantoso morreu recentemente. Chamava-se Henry Sugar.
Acho que deviam saber o que ele fez pelo mundo."
Na minha ignorância,
perguntei se a história era realmente interessante
para ser escrita.
Isto irritou John Winston. Talvez até o tenha ofendido.
Em cinco minutos,
ele falou-me da carreira secreta de Henry Sugar.
Já não era secreta.
Henry morrera e não voltaria a um casino.
"Vou para aí", disse eu.
Em Lausana, conheci John Winston, com mais de 70 anos,
e Max Engelman,
um reputado maquilhador que viajava com Henry,
criando disfarces para lhe esconder a identidade.
Ambos estavam destroçados com a morte. Max ainda mais do que John Winston.
Eu adorava-o. Era um homem espantoso.
John Winston mostrou-me o caderno azul-escuro
escrito por Z.Z. Chatterjee, em Calcutá, em 1935.
Copiei-o palavra por palavra.
"Última pergunta", disse eu.
"Chamam-lhe Henry Sugar, mas dizem que não era o nome dele.
Não querem que diga quem realmente era na história?"
- Não. - Disse John.
Prometemos não revelar a identidade.
Creio que acabará por se saber.
Era de uma família inglesa conhecida,
mas agradecia que não tentasse descobrir.
Por favor, chame-lhe Sr. Henry Sugar.
E foi o que fiz.
"A INCRÍVEL HISTÓRIA DE HENRY SUGAR" FOI ESCRITA POR ROALD DAHL
NA CABANA EM GIPSY HOUSE, EM GREAT MISSENDEN, BUCKINGHAMSHIRE,
ENTRE FEVEREIRO E DEZEMBRO DE 1976.
Legendas: Lígia Teixeira