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Sim.
Bem, aqui estamos na cabana onde eu escrevo.
Já faz 30 anos que eu vivo nesta cabana.
A INCRÍVEL HISTÓRIA DE HENRY SUGAR DE ROALD DAHL
É importante, antes de começar,
gosto de saber que tenho por perto tudo de que vou precisar.
Cigarro, é claro, um pouco de café, chocolate.
E saber sempre que tenho um lápis afiado antes de começar.
Eu tenho seis lápis, e gosto de limpar minha prancheta.
Tantos resíduos de borracha.
Pronto.
E, finalmente, eu começo.
Geralmente, são necessárias algumas correções.
Sim.
É...
Henry Sugar tinha 41 anos, era solteiro e rico.
Ele era rico porque tinha um pai rico já falecido.
Solteiro por ser egoísta demais pra dividir seu dinheiro com uma esposa.
Tinha quase 1,90m de altura,
e não era tão bonito quanto ele se achava.
Ele se importava muito com suas roupas.
Um alfaiate caro fazia seus ternos,
um camiseiro, suas camisas, e um sapateiro, seus sapatos.
Seu barbeiro aparava seu cabelo a cada dez dias,
enquanto uma manicure fazia suas unhas.
Ele tinha uma Ferrari
que custava o mesmo que uma casa de campo.
Todos seus amigos eram ricos
e ele nunca tinha trabalhado na vida.
Homens como Henry Sugar podem ser vistos à deriva como algas pelo mundo todo.
Não são homens particularmente maus, mas tampouco são bons.
São simplesmente parte da decoração.
Todas as pessoas ricas do tipo do Henry
têm uma peculiaridade em comum: o anseio de se tornarem mais ricas.
Os dez milhões nunca bastam. Nem os 20 milhões.
Sempre têm a insaciável sede por mais dinheiro
e o pavor de acordar uma manhã e não encontrar nada no banco.
Elas empregam vários métodos pra aumentar suas fortunas.
Algumas compram ações, títulos e observam a gangorra.
Algumas compram terras, diamantes. Outras apostam na roleta, cavalos.
Algumas apostam em qualquer coisa.
Henry Sugar era uma dessas pessoas, e ele não hesitava em trapacear.
Num fim de semana de verão,
Henry foi de Londres pra casa de campo de Sir William W.
A casa era magnífica. Os jardins também.
Mas, quando Henry chegou naquele sábado, chovia a cântaros.
O anfitrião e os outros hóspedes passaram a tarde jogando,
enquanto Henry observava taciturno as gotas batendo nas janelas.
Henry saiu da sala de estar e foi para o hall de entrada.
Ela zanzou pela casa, sem rumo. E, finalmente, entrou na biblioteca.
O pai de Sir William colecionava livros, e nas paredes da sala
havia volumes antigos em couro, do chão até o teto.
Não interessavam ao Henry.
Ele só lia romances policiais e de suspense. Ali não tinha.
Ele já ia sair
quando algo bem diferente atraiu a atenção dele.
Tão fino que ele não teria notado
se estivesse na mesma linha dos livros adjacentes.
Ele o puxou da prateleira.
Não era senão
um caderno de capa dura como o dos estudantes.
A capa era azul-escuro, sem nada escrito.
Na primeira página, estava escrito à mão, com tinta preta, o seguinte:
UM RELATO SOBRE IMDAD KHAN
Estranho. Esquisito.
DEZEMBRO, 1935 CALCUTÁ
O que é isto?
Ele se acomodou numa poltrona e começou do início.
Henry leu no pequeno caderno azul o seguinte:
Eu sou Z.Z. Chatterjee. Cirurgião do Lords and Ladies Hospital, Calcutá.
Na manhã de 2 de dezembro de 1935,
eu estava na sala dos médicos tomando chá.
Havia mais três médicos. Os Drs. Marshall, Mitra e Macfarlane.
Bateram à porta.
"Entra", falei.
Com licença. Posso pedir um favor aos senhores?
"É uma sala particular", falei.
Eu sei. Me desculpem por entrar assim,
mas tenho uma coisa muito interessante pra mostrar.
Ficamos aborrecidos e não dissemos nada.
Senhores, eu sou um homem que enxerga sem usar os olhos.
Era baixo, tinha uns 60 anos,
bigode branco e um tufo de pelos pretos na parte externa das orelhas.
Podem enfaixar a minha cabeça com 50 ataduras,
e ainda serei capaz de ler um livro.
Ele parecia falar sério. Minha curiosidade ficou aguçada.
Entre, por favor.
Vamos lá. Quantos dedos o Dr. Marshall está mostrando?
- Sete. - "Mais uma vez", falei.
- Nove. - "Mais uma vez."
- Três. - "Mais uma vez."
- Três de novo. - Mais uma.
Nenhum dedo.
Qual é o truque?
Nenhum. É uma coisa genuína que eu consegui após anos de treino.
Que tipo de treino?
Desculpe, mas é uma questão particular.
Como podemos ajudar?
Trabalho num teatro itinerante. Chegamos a Calcutá hoje.
Hoje é nossa apresentação de estreia no Royal Palace Hall.
O programa me anuncia assim:
Imdad Khan, o Homem Que Enxerga sem os Olhos.
Quando chegamos a uma cidade nova,
vou até o maior hospital
e peço para os médicos vendarem perfeitamente meus olhos.
É importante que seja feito por médicos,
ou pensarão que estou trapaceando.
Aí eu saio na rua e faço uma coisa perigosa.
Olhei para os outros.
Mitra e Macfarlane foram ver seus pacientes. Prossigam.
- Mas Dr. Marshall disse... - Claro. Vamos fazer direito,
de modo que ele não possa ver nada.
É muita gentileza. Façam o que quiserem.
"Antes de vendá-lo", falei,
"encha as órbitas com algo macio, sólido".
- Massa? - Isso. Vá à padaria do hospital.
Vou selar as pálpebras dele.
Levei Imdad pelo corredor até a cirurgia.
"Deite-se aí", falei.
Peguei um frasco de colódio do armário.
Vou selar suas pálpebras com isto.
Como eu tiro depois?
Passe álcool com cuidado abaixo dos cílios. Isso o dissolverá.
Fique de olhos fechados até que endureça.
Passaram-se dois minutos.
"Abra os olhos", falei. Ele não conseguiu.
Passei um pouco da massa do Dr. Marshall num dos olhos do Imdad.
Enchi o globo ocular
e deixei a massa cobrir a pele adjacente.
Fiz o mesmo com o outro olho.
Pressionei bem as beiradas.
- "Desconfortável?", perguntei. - Nem um pouco. Obrigado.
Falei para o Dr. Marshall vendar.
Meus dedos estão grudentos.
Com prazer. Nós vamos pôr isto aqui...
O Dr. Marshall colocou algodão sobre os olhos com massa.
Ficou firme no lugar.
Queira sentar.
Dr. Marshall pôs uma atadura em volta do rosto e da cabeça.
Deixe meu nariz livre pra eu respirar.
É claro.
Desculpe, vai ficar um pouquinho apertado.
Que tal?
"Ótimo", falei.
Parecia que ele tinha operado o cérebro.
Que tal está?
Está ótimo.
Devo cumprimentá-los por este trabalho perfeito.
Imdad desceu da cama e foi direto para a porta.
Santo Deus! Viu isso? Ele pôs a mão direto na maçaneta!
Dr. Marshall, parou de sorrir.
Imdad estava andando rapidamente pelo corredor.
Seguíamos cinco metros atrás dele. Era espantoso observá-lo
com a cabeça toda enfaixada caminhando tranquilo...
"Ele viu!", eu gritei.
"Ele viu o carrinho! É inacreditável!"
Dr. Marshall não respondeu.
Tinha o rosto rígido pela chocante incredulidade.
Imdad desceu as escadas sem dificuldade.
Nem segurou o corrimão.
Havia muita gente subindo. Podem ver a reação.
No fim da escada, virou em direção às portas que davam para a rua.
Dr. Marshal e eu continuamos logo atrás dele.
Abaixo de nós, 100 crianças descalças correram em direção
ao visitante de cabeça branca.
Ele cumprimentou com as mãos pra cima.
Foi até uma bicicleta, montou nela e fez um oito.
As crianças foram atrás dele, ovacionando e rindo.
Ele foi pro meio do trânsito da movimentada rua,
com automóveis buzinando, correndo em todas as direções.
Ele pilotou brilhantemente.
Por um minuto, nós pudemos vê-lo.
Aí, ele virou a esquina e sumiu.
- "Não posso acreditar", disse Marshall. - Não posso acreditar.
"Nem eu", falei.
Acabamos de assistir a um milagre.
Pelo resto do dia, estive ocupado com pacientes.
À noite, eu fui pra casa trocar de roupa.
Tomei uma longa ducha fria.
Tomei uísque com soda, com uma toalha em volta da cintura.
Às 18h50, eu cheguei ao Royal Palace Hall.
O show durou duas horas.
E gostei. O malabarista, o encantador de serpentes, o comedor de fogo,
o engolidor de espadas, que enfiou uma até o estômago.
Por fim, uma fanfarra de trompetes
anunciava a entrada do nosso amigo Imdad.
Espectadores foram chamados ao palco pra vendá-lo
antes de ele lançar facas ao redor de um menino
e atirar numa lata sobre a cabeça dele.
Por fim, puseram um barril de metal sobre sua cabeça já enfaixada.
Um menino pôs uma agulha numa mão de Imdad e uma linha na outra.
Uma lente de aumento foi posta na frente dele.
Sem movimentos em falso,
ele enfiou habilmente a linha no buraco da agulha.
Eu estava abismado.
No camarim, vi Imdad sentado num banquinho,
removendo a maquiagem.
Está curioso, não é, doutor?
"Muitíssimo", respondi.
Eu estava impressionado com o tufo de pelos pretos nas orelhas.
Eu nunca tinha visto isso em ninguém.
Tenho uma proposta. Eu não sou um escritor.
Mas, se disser como desenvolveu esse poder
de enxergar sem os olhos, vou anotar fielmente
e tentar publicar no British Medical Journal
ou numa revista famosa.
Tornar-se mais conhecido iria ajudá-lo?
- Isso me ajudaria muito. - Ótimo.
Anoto os históricos médicos taquigraficamente.
Anotei tudo que Imdad me disse, palavra por palavra.
Vejam exatamente o que ele disse.
TUDO QUE IMDAD KHAN ME DISSE NAQUELA NOITE
(PALAVRA POR PALAVRA)
Nasci no estado da Caxemira em 1873.
Meu pai era controlador de bilhetes da ferrovia.
Um dia, um mágico fez uma apresentação na nossa escola.
Fiquei fascinado. Duas semanas depois, peguei minhas economias
e fugi pra me unir a uma companhia de teatro itinerante.
Isso foi em 1886. Eu tinha 13 anos.
Por três anos,
viajei com um grupo por todo Punjab.
No fim, o meu número era o mais importante.
O tempo todo, eu economizava dinheiro,
chegando finalmente a pouco mais de 3.000 rupias.
Foi então que eu ouvi falar de um iogue famoso
que tinha adquirido o raro poder da levitação.
Diziam que, quando ele rezava,
seu corpo se erguia no ar, ficando a 45cm do chão.
No mínimo, um efeito terrível.
Bigode?
Deixei a companhia de teatro...
...e fui para a pequena cidade às margens do Ganges,
onde diziam que esse iogue vivia.
Um dia, um viajante falou de um eremita
que ele tinha visto não muito longe, na densa floresta, sozinho.
Foi o bastante pra mim.
Fui alugar um cavalo e uma carroça.
Eu negociava com o condutor
quando um homem disse que ia na mesma direção
e sugeriu que dividíssemos a viagem e o custo.
Bem, é realmente uma sorte incrível!
Falando com meu companheiro,
soube que ele era discípulo do grande iogue
e estava, naquele momento, indo visitar seu mestre.
Falei na hora:
"É o homem que eu procuro. Posso conhecê-lo?"
Meu companheiro me olhou longa e lentamente.
"Isso é impossível", disse ele.
A partir daí, não respondeu mais às minhas perguntas.
No entanto, eu consegui saber uma coisinha:
a hora em que o grande iogue começava sua meditação.
Meu companheiro fez sinal pra parar a carroça, desceu e foi embora.
Eu fingi seguir em frente. Mas, na esquina,
pulei e voltei pelo mesmo caminho.
O homem já tinha desaparecido na floresta.
Ouvi um farfalhar da vegetação.
"Se não for ele", pensei, "é um tigre,
e eu estou pra ser atacado, destroçado
e comido em pedacinhos de carne ensanguentada".
Era ele.
Não havia nenhuma trilha onde ele estava caminhando.
Ele abria caminho por entre altos bambus
e todo tipo de vegetação densa.
Eu o seguia em silêncio, ficando ao menos uns 100 metros atrás dele.
Quando eu o perdia de vista, o que vivia acontecendo,
eu conseguia seguir o som dos passos dele.
Por meia hora, o tenso jogo "siga o líder" continuou.
Então, de repente, não o ouvi mais à minha frente.
Eu parei e escutei.
Através da vegetação espessa,
vi uma pequena clareira e duas pequenas cabanas.
Meu coração disparou.
Tinha uma cacimba perto da mais próxima,
com um tapete de oração ao lado,
e um grande baobá com galhos lindos, espessos e frondosos.
Durante o calor do meio-dia, eu esperei.
Durante o calor úmido da tarde, eu esperei.
Pouco antes das 17h,
eu subi na minha árvore e me escondi entre as folhas.
Por fim, o grande iogue saiu da cabana
e sentou de pernas cruzadas no tapete.
Cada movimento dele era calmo e delicado.
Pôs as mãos nos joelhos com a palma pra baixo
e respirou fundo pelas narinas.
Eu podia ver uma espécie de luminosidade pairando sobre ele.
Durante 14 minutos, ficou totalmente imóvel nessa posição.
E então, enquanto eu observava, vi, com toda clareza,
o corpo dele se levantando do chão.
Trinta centímetros. Uns quarenta. Quarenta e cinco. Cinquenta.
Sessenta centímetros acima do tapete.
Na árvore, eu disse a mim mesmo:
"Diante de você, tem um homem sentado no ar."
Por 46 minutos, pelo meu relógio, o corpo ficou suspenso.
E desceu lentamente de volta ao solo,
até seu traseiro estar de novo sobre o tapete.
Eu desci da árvore e fui correndo até lá.
O grande iogue estava lavando mãos e pés.
"Há quanto tempo está aqui?", perguntou.
Aí, pegou um tijolo e atirou com tanta força
que quebrou em dois ao atingir minha perna.
Ainda tenho a cicatriz. Vou mostrar.
Foi mesmo um golpe de sorte.
Um grande iogue não deve se descontrolar e atirar tijolos.
O velho se sentiu humilhado, arrependido e desapontado com ele próprio.
Explicou que, embora eu não pudesse ser discípulo dele,
ele iria me dar algumas instruções informais
para se redimir de ter me atacado.
Um ataque totalmente merecido, por sinal.
Isso foi em 1890.
Eu tinha quase 17 anos.
E qual foi a instrução do grande iogue?
Foi a seguinte.
A mente é abrangente.
Ela se ocupa de milhares de itens ao mesmo tempo.
Coisas que vê à sua volta, coisas que ouve e cheira.
Coisas nas quais pensa, nas quais tenta não pensar.
Deve aprender a se concentrar de modo
a poder visualizar um item, um só item, e nada mais.
Com treino, poderá concentrar sua mente consciente
no objeto que escolher
por uns três minutos e meio.
Isso vai levar uns 20 anos de grande esforço diário.
"Vinte anos!", gritei.
Vinte anos. Pode levar mais.
É o tempo normal, se é que você vai conseguir.
Até lá, já estarei velho!
O tempo varia. Uns levam dez anos, outros trinta.
Em ocasiões raríssimas, surge uma pessoa especial
capaz de desenvolver o poder em um ou dois anos.
Mas é uma em um bilhão. Não você.
É tão difícil concentrar a mente...?
Quase impossível. Tente e veja. Feche os olhos e pense em alguma coisa.
Pense num só objeto. Visualize. Veja-o diante de você.
Em segundos, sua mente se dispersará.
Outros pensamentos entrarão. É muito difícil.
Assim falou o grande, sábio, velho iogue.
E assim, meus exercícios começaram.
Toda noite, eu sentava,
fechava os olhos e visualizava a pessoa que eu mais amava.
Meu irmão que morreu aos dez anos de uma doença do sangue.
Me concentrava no rosto dele, mas quando minha mente se dispersava,
parava o exercício, descansava por vários minutos
e tentava de novo.
Após cinco anos de treino diário,
eu consegui me concentrar no rosto do meu irmão
por um minuto e meio.
Eu estava progredindo.
Nesse meio-tempo,
comecei a ganhar um bom dinheiro com números de mágica.
Eu sou muito bom com truques de mão.
Mas sempre continuei com meus exercícios.
Toda noite, onde quer que eu estivesse, eu ia pra um canto tranquilo
e eu me concentrava no rosto do meu irmão.
Às vezes, eu acendia uma vela e então fitava a chama.
A chama da vela, como sabem, tem três partes diferentes:
a amarela no alto, lilás mais embaixo
e preta dentro.
Colocava a vela a 40 centímetros do meu rosto,
na altura dos meus olhos,
pra não precisar de ajustes dos músculos dos olhos,
olhando pra cima ou pra baixo.
Fitava a parte preta no centro até tudo ao meu redor desaparecer.
Depois fechava os olhos
e me concentrava no rosto do meu irmão.
Em 1907, quando eu tinha 34 anos, consegui me concentrar por três minutos
sem qualquer dispersão da minha mente.
E também me conscientizei de uma pequena habilidade,
uma bizarra, leve sensação
de que, ao fechar os olhos e olhar firme pra algo,
com feroz intensidade,
podia ver o contorno do objeto pro qual eu olhava.
Pensei em algo que o iogue dissera:
"Algumas pessoas desenvolveram uma concentração tão grande
que elas podem ver sem usar os olhos."
Toda noite, depois de realizar meus exercícios com a chama da vela,
eu bebia uma xícara de café, vendava os olhos
e sentava na minha cadeira tentando ver sem os olhos.
Eu comecei com um baralho.
Pelo verso, eu dizia qual era a carta.
De imediato, tive 60% de acertos.
Depois, comprei mapas e cartas náuticas
e preguei no meu quarto.
Eu passava horas olhando pra eles, vendado, tentando ler as letras pequenas.
Toda noite, pelos oito anos seguintes, eu realizei esse exercício.
Em 1915, fui capaz de ler um livro inteiro,
do início ao fim, vendado.
Eu consegui!
Finalmente, eu tinha esse poder.
Esse passou a ser todo meu espetáculo de mágica.
A plateia adorava, mas não achava, nem acha agora, que é real.
Até médicos, como você, que me vendou tão habilmente,
não acreditam que alguém pode enxergar sem os olhos.
Esquecem que há outros meios de mandar uma imagem ao cérebro.
Imdad Khan silenciou.
Ele estava cansado.
"Que outros meios?", perguntei.
Sinceramente, eu não sei.
É com outra parte do corpo que você vai enxergar.
Que parte?
Naquela noite não fui pra cama.
Esse homem faria cientistas darem cambalhotas no ar.
Deve ser o mais valioso homem vivo.
Eu tinha que descobrir como, biológica, química, magicamente,
dava pra enviar uma imagem ao cérebro sem usar os olhos.
Cegos poderiam enxergar. Surdos, ouvir. Quem sabe o que mais?
"Não se pode ignorar esse homem incrível", pensei.
Comecei a transcrever tudo que Imdad me dissera naquela noite.
Escrevi por cinco horas seguidas.
Às 8h da manhã seguinte, acabei a parte mais importante:
as páginas que acabam de ler.
Só vi o Dr. Marshall durante a pausa para o chá.
Falei o que pude no tempo que tínhamos.
"Teatro esta noite", falei. Não podemos perdê-lo.
Eu vou com você.
Às 18h45, fomos ao Royal Palace Hall.
Estacionei o carro e andamos até o teatro.
"Tem algo errado", falei.
Nada de multidão, e portas fechadas.
O cartaz do show continuava lá, mas com os seguintes dizeres nele:
"Apresentação desta noite cancelada."
Perguntei a um porteiro ao lado da porta: "O que houve?"
- Alguém morreu. - "Quem?"
Claro que eu já sabia.
O homem que enxerga sem os olhos.
"Como?", eu gritei.
Ele dormiu e não acordou mais.
Essas coisas acontecem.
Voltamos lentamente para o carro.
Tive uma forte sensação de pesar e raiva.
Não devia tê-lo perdido de vista.
Eu devia ter cuidado dele.
Era um fazedor de milagres.
Ele se comunicara com forças misteriosas além do alcance de pessoas comuns.
Agora ele estava morto.
"Acabou-se", disse Dr. Marshall.
Acabou-se.
"Sim", falei.
"Acabou-se."
Esse é um relato preciso de tudo
referente aos meus dois encontros com Imdad.
Ora, ora, ora.
Isso é extremamente interessante.
Essa é uma informação sensacional.
Pode mudar minha vida.
A informação à qual Henry se referia
era que Imdad se treinara pra ler o valor de uma carta de baralho
pelo verso dela,
e, sendo, como mencionado, um jogador desonesto,
Henry entendeu na hora
que poderia ganhar uma fortuna.
Ele desceu até a copa
e pediu uma vela, um castiçal e uma régua.
Foi pro quarto, trancou a porta,
fechou a cortina e apagou a luz.
Pôs a vela na penteadeira. Puxou uma cadeira.
Notou com satisfação que seus olhos estavam no nível do pavio.
Usando a régua, posicionou o rosto a 40 centímetros da vela,
conforme indicado no caderno.
Imdad tinha visualizado o rosto da pessoa que ele mais amava,
no caso dele, seu falecido irmão.
Henry não tinha um irmão.
Em vez disso, decidiu visualizar seu próprio rosto.
Enquanto visualizava a área preta no centro da chama,
algo extraordinário aconteceu.
A mente dele ficou vazia, o cérebro dele sossegou.
De repente, parecia que o corpo dele estava encerrado,
confortavelmente,
naquela pequena área preta de um vazio ardente.
Isso durou apenas 15 segundos.
Onde ou o que quer que estivesse fazendo,
fazia questão de praticar com a vela cinco vezes por dia.
Pela primeira vez, ele se lançou em algo com entusiasmo,
e o progresso que ele fez foi notável.
Após seis meses,
conseguia se concentrar na imagem do seu rosto por três minutos
sem nenhum pensamento entrar em sua mente.
"Sou eu", Henry pensou.
"Sou o um-em-um-bilhão com a habilidade
de adquirir poderes da ioga velozmente!"
No fim do primeiro ano, tinha passado de cinco minutos e meio.
Tinha chegado a hora.
16 DE SETEMBRO, 1959
A sala do apartamento de Londres. Meia-noite.
Ele treme de emoção. Pela primeira vez,
põe um baralho virado pra baixo diante dele
e se concentra na carta de cima.
No início, ele vê apenas o desenho de linhas vermelhas no verso,
talvez o desenho de baralho mais comum do mundo.
Agora ele desvia sua concentração para o outro lado da carta.
Ele foca com grande intensidade a invisível parte inferior da carta.
Trinta segundos se passam. Um, dois, três minutos.
Henry não move um músculo.
É sua altamente desenvolvida concentração.
Ele visualiza o verso da carta.
Nenhum outro pensamento entra em sua mente.
No quarto minuto, algo acontece.
De forma lenta, mágica, mas nítida,
um borrão preto vira espadas, um rabisco vira um cinco.
O cinco de espadas.
Com os dedos trêmulos, ele pega a carta e vira.
"Consegui", disse ele.
Henry vira um fanático.
Só sai de casa pra comprar comida e bebida.
O dia todo e, muitas vezes, até tarde,
se debruça sobre as cartas com o cronômetro,
reduzindo seu tempo, segundo por segundo.
Em um mês, um minuto e meio. Em seis, 20 segundos.
Mais sete meses, dez segundos.
Sua meta é cinco.
Se não puder ler uma carta em cinco segundos,
não vai se sair bem nos cassinos.
Mas, quanto mais se aproxima da meta, mais difícil fica alcançá-la.
Quatro semanas pra ir de dez segundos pra nove.
Cinco pra ir de nove pra oito.
Trabalho árduo não é problema.
Ele consegue trabalhar 12 horas seguidas.
Ele sabe com certeza que vai chegar lá.
Os últimos dois segundos levam 11 meses.
Mas, numa tarde de sábado...
Cinco segundos. Henry marca seu tempo com cada carta do baralho.
Cinco segundos. Cinco segundos. Cinco segundos.
Quanto tempo pra chegar a este momento?
Três anos e três meses de esforço ininterrupto.
Havia mais de 100 cassinos legais em Londres.
Henry era membro de nada menos que dez. Lord's House era o preferido.
Era o melhor do país, numa magnífica mansão georgiana.
Boa noite, Sr. Sugar.
Disse o homem cuja função era não esquecer um rosto.
Henry subiu a maravilhosa escada até o guichê do caixa.
Ele fez um cheque de £10.000.
Mulheres rodeavam a roleta como galinhas gordas ao redor de um cocho.
Homens com rostos vermelhos e charutos contavam as fichas
com olhos gananciosos.
Estranho. Pela primeira vez na vida,
Henry olhou com aversão para pessoas ricas horríveis.
Procurou um assento vago à esquerda do carteador
em uma das mesas de vinte-e-um.
O carteador pôs a ficha do Henry numa fenda da mesa.
Ele era razoavelmente jovem, olhos pretos, pele cinzenta.
Não sorria, só falava quando necessário.
Tinha mãos finas. E aritmética em seus dedos.
Ele pegou um tanto de fichas de £25 e pôs sobre a mesa.
Ele não contou. Aqueles dedos nunca erravam.
Ele deu as fichas ao Henry.
Enquanto empilhava,
Henry olhou a carta de cima do sapato de cartas.
Em cinco segundos, viu que era um dez. Apostou oito fichas, £200,
o máximo permitido no Lord's.
Recebeu o dez. Sua segunda carta era um nove.
Dezenove ao todo.
Com 19, você para.
Você torce para o carteador não ter 20 ou 21. É óbvio.
- Henry disse ao carteador... - Dezenove.
...e passou ao seguinte. "Espera", disse Henry.
O carteador voltou ao Henry.
Ergueu as sobrancelhas, olhou friamente.
- Quer outra? - Ele perguntou rispidamente.
Apenas com duas cartas, eu não estouraria. O ás e o dois.
Só um idiota arriscaria já tendo 19, ainda mais com £200 na mesa.
O verso da carta era visível. O carteador não tocara nela.
"Outra", disse Henry. O carteador deu de ombros e pegou a carta.
O dois pousou diante do Henry junto do dez e do nove.
- 21. - Disse o carteador.
Ele olhou de novo para o Henry,
e ficou lá em silêncio, atento, perplexo.
Henry o transtornara. Era inédito pedir carta já tendo 19.
A calma e a convicção desse sujeito
eram assombrosas, e ele tinha ganhado.
Henry viu pelo olhar do carteador que cometera um erro.
Ele tinha atraído atenção. "Com licença."
Nunca mais deve fazer isso.
Deve ter cuidado, e até perder de vez em quando.
O jogo continuou.
A vantagem do Henry era tal
que ficava difícil controlar seus ganhos.
Em uma hora, ganhara £30.000.
Aí ele parou.
Poderia facilmente ter sido um milhão.
Obrigado.
Henry seria agora capaz de ganhar dinheiro
mais rápido do que qualquer pessoa no mundo.
Interessante.
Se tivesse sido uma história inventada,
teria sido necessário
inventar um final surpreendente e empolgante.
Algo dramático e incomum.
Henry poderia ir pra casa e contar seu dinheiro.
Fazendo isso, ele poderia se sentir indisposto.
Sente uma dor no peito.
Ele decide ir pra cama. Tira a roupa.
Vai nu até o armário pra pôr o pijama.
Passa pelo espelho de corpo inteiro na parede. E para.
Por força do hábito, ele começa a se concentrar.
De repente, vê através da sua pele.
Como um raio X, mas melhor. Ele vê tudo.
Artérias, veias e o sangue pulsando.
Fígado, rins, intestino. Ele vê o coração batendo.
Olha para o local de onde vem a dor
e vê uma massa escura dentro da veia que leva ao coração pelo lado direito.
Um coágulo. No início, ele parece estacionário.
Depois, ele faz um leve movimento. Só um milímetro.
O sangue pulsa atrás do coágulo, força a passagem,
e ele se move de novo.
Ele avança um centímetro. Henry olha aterrorizado.
Ele sabe que um coágulo que se solta e circula pela veia
acaba chegando ao coração.
Ele está pra morrer.
Final que não seria ruim se fosse ficção, mas não é.
É a realidade.
A única coisa falsa é o nome. Não é Henry Sugar.
O nome dele precisa ser protegido. Ainda precisa ser.
Fora isso, é uma história real.
E, sendo uma história real, deve ter um final real.
Eis o que realmente aconteceu.
Henry andou por uma hora. Era uma noite fresca e agradável.
A cidade ainda bem desperta.
Ele sentia o maço de notas no bolso interno do paletó.
Tocou nele delicadamente.
Muito dinheiro por uma hora de trabalho.
Contudo, ele estava perplexo.
Não entendia por que esse sucesso o deixava tão pouco empolgado.
Se tivesse ocorrido três anos atrás, antes da ioga,
ele teria vibrado demais,
teria corrido para uma boate pra comemorar.
Mas Henry não estava empolgado.
Ele estava triste.
Sempre que apostava, tinha certeza da vitória.
Não havia nenhuma emoção, suspense ou perigo.
Sabia que podia viajar pelo mundo ganhando milhões.
Mas isso seria divertido?
Outra coisa. Não era possível
que o processo pra adquirir poderes da ioga
tivesse mudado completamente a visão que ele tinha da vida?
Era possível.
Na manhã seguinte, levantou tarde, saiu da cama,
viu o enorme maço sobre a penteadeira,
e ele não o queria.
Ei!
Bom dia. É para o senhor! É um presente.
Eu...
Um o quê?
Ponha no seu bolso!
Está bem.
O que é isso?
-É dinheiro. - Pode ficar!
Ei!
Vamos lá...
A campainha tocou.
O que é que está fazendo?
Peço desculpas. Distribuí algum dinheiro.
- Criou um tumulto! - Só distribuí dinheiro.
Não farei mais isso. Logo irão embora.
O policial tirou a mão do quadril. Havia uma nota de £50.
- O senhor pegou uma! - Isso é prova! De onde vem o dinheiro?
Ganhei no vinte-e-um. Tive uma noite de sorte.
Henry falou o nome do clube e o policial anotou.
Eles vão confirmar.
O policial abaixou o caderninho. Não ligo.
- Não? - Nem um pouco.
Acredito na sua história,
mas isso não justifica nem um pouco o que fez.
Não fiz nada de ilegal, fiz?
Ilegal?
Mas que idiota!
Se o senhor tem a sorte de ganhar esse tanto de dinheiro,
e quer doar, não deve jogar pela janela.
Deve dar a quem será útil. Um hospital, por exemplo, ou um orfanato.
Tem inúmeros hospitais e orfanatos
que mal conseguem comprar presente de Natal pras crianças.
Aí aparece um idiota mimado
que nunca soube o que é aperto financeiro,
e joga o dinheiro na rua!
E o policial desceu a escada e saiu pela porta.
Henry não se mexeu.
Essas palavras e a fúria com que foram proferidas
bateram fundo.
Ele estava envergonhado.
Era uma sensação horrível.
Então, de repente,
Henry sentiu uma eletricidade percorrer seu corpo inteiro.
E aí ele começou a ter uma ideia que iria mudar tudo.
Andou pra cá e pra lá,
marcando os pontos que tornariam sua ideia possível.
Um. Vou ganhar um bocado de dinheiro
todos os dias da minha vida a partir de agora.
Dois. Não devo ir ao mesmo cassino mais de uma vez a cada seis meses.
Três. Não devo ganhar demais de uma só vez.
£50.000 por noite é o meu limite.
Quatro. £50.000 por noite, 365 dias no ano.
Isso dá £18,25 milhões.
Cinco. Não vou parar.
No máximo três noites seguidas numa cidade.
Londres, Monte Carlo, Cannes, Biarritz,
Deauville, Las Vegas, Cidade do México, Buenos Aires, Nassau.
Seis. Vou pegar o dinheiro e fundar hospitais e orfanatos pelo mundo.
Como sonho, parece piegas e sentimental.
Mas, como realidade, pode funcionar.
Não acho que seria piegas. Seria incrivelmente estupendo.
Sete. Preciso de um sócio que possa receber o dinheiro
e mandar onde for necessário.
Alguém em quem eu possa confiar plenamente, pra sempre.
John Winston era contador do Henry e fora do pai dele.
E o pai do John fora contador do avô do Henry.
Você pode ser o mais rico dos homens.
Não quero ser o mais rico dos homens.
Na Inglaterra, o fisco vai ficar com tudo.
Preciso ir pra Suíça. Mas não amanhã.
Não sou como você, sem responsabilidades.
Preciso falar com minha família, avisar meus sócios,
vender minha casa, achar outra na Suíça,
tirar as crianças da escola. Isso leva tempo.
Um ano depois, Henry tinha enviado £120 milhões
pra John Winston em Lausanne.
Eram cinco envios por semana
pra empresa suíça Winston Sugar LLC.
Só John e Henry sabiam de onde vinha o dinheiro,
ou qual o destino dele.
A remessa da segunda era a maior.
Incluía os ganhos de sexta, sábado e domingo,
dias de bancos fechados.
Ele se deslocava bem rápido,
mudando de identidade várias vezes na semana.
Muitas vezes, John só sabia do seu paradeiro
pelo endereço do banco que enviara o dinheiro. Era espetacular.
Henry morreu no ano passado, aos 63 anos, de embolia pulmonar.
Ele já esperava por isso, mas foi muito em paz.
Ele tinha seguido seu plano por 20 anos.
Ele tinha ganhado £644 milhões.
E deixado 21 bem-constituídos
hospitais infantis e orfanatos ao redor do mundo,
administrados e financiados de Lausanne por John Winston e sua equipe.
Sua obra estava completa.
Como eu sei de tudo isso? Boa pergunta. Vou contar pra vocês.
Logo após a morte do Henry, John Winston me ligou da Suíça
e se apresentou simplesmente
como diretor de uma empresa chamada Winston Sugar LLC,
e perguntou se eu iria a Lausanne vê-lo
pra escrever uma breve história da organização.
Não sei como me escolheu.
Deve ter cravado um alfinete numa lista de escritores.
Disse que pagaria bem, e acrescentou:
"Um homem notável morreu recentemente.
Seu nome era Henry Sugar.
As pessoas deveriam saber um pouco sobre o que ele fez pelo mundo."
Na minha ignorância,
perguntei se a história era boa o bastante
pra merecer ser escrita.
Isso aborreceu muito John Winston. Até o ofendeu, talvez.
Em cinco minutos ao telefone,
contou sobre a carreira secreta de Henry Sugar.
Não era mais secreta.
Henry estava morto e nunca mais entraria num cassino.
"Estou indo", falei.
Em Lausanne, conheci John Winston, agora com 70 anos,
e Max Engelman,
um renomado maquiador que viajou o mundo com Henry,
criando disfarces pra esconder sua identidade.
Ambos estavam arrasados com a morte do Henry. Max ainda mais que John.
Eu o amava. Era um grande homem.
John Winston me mostrou o caderno azul-escuro original
escrito por Z.Z. Chatterjee em Calcutá em 1935.
Eu o copiei palavra por palavra.
"Uma última pergunta", falei.
"Você o chama de Henry Sugar, mas diz que não era o nome dele.
Não quer que eu diga quem ele era ao contar a história?"
- Não. - Disse Winston.
Max e eu prometemos ocultar sua identidade.
Cedo ou tarde, a informação vai vazar.
Ele era de uma família bem conhecida,
mas eu agradeceria se não tentasse descobrir.
Apenas chame-o de Sr. Henry Sugar.
E foi o que eu fiz.
"A Incrível História de Henry Sugar" foi escrita por Roald Dahl
em sua cabana da Gipsy House, em Great Missenden, Buckinghamshire,
entre fevereiro e dezembro de 1976.
Legendas: Marina Fragano Baird