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UN DOCUMENTAL ORIGINAL DE NETFLIX
Lo llaman "apocalipsis minorista".
Official YIFY movies site: YTS.MX
El año 2019 fue uno de los peores en una década para las tiendas físicas.
Less Is Now.
¿Por qué crees que esta idea de minimizar o simplificar
se está poniendo de moda ahora?
Porque tenemos la oportunidad de tener de todo.
Parte de EE. UU. es adicta a las cosas.
No en el sentido clásico de adicción en psicología,
pero nos encantan las cosas.
Este lunes va a ser el mayor día de compras online de todos los tiempos,
y se calcula que alcanzará los 3300 millones de dólares en ventas.
Puedes tener cualquier cosa en la puerta de casa en 24 horas.
Parece magia, ¿verdad?
No tardaremos en ver en el cielo la legión de mensajeros aéreos de Amazon.
Estas aeronaves electrónicas tendrán un alcance de 24 km
y entregarán paquetes en 30 minutos.
El mundo del consumismo sabe que, si logra que elijas antes de que pienses,
comprarás cosas que no necesitas.
Nuestros sentidos reciben un bombardeo constante:
"Oye, compra esto. Si lo compras, serás más feliz".
¿Sabes?
Y es que, de muchas formas distintas,
te martillean hasta que te rindes.
"¡Sí, lo compro! ¡Lo necesito!".
Amazon busca personal.
La empresa quiere contratar a 100 000 trabajadores
para satisfacer la demanda de comercio electrónico.
Se están perdiendo muchos negocios minoristas
y el poder se consolida en manos de estos gigantes.
Las cosas contribuyen a nuestra insatisfacción
porque están sustituyendo
a lo que nos hace felices de verdad.
Conocí el minimalismo hace siete años, en mitad de una crisis.
Estaba sobrecargada de trabajo, agotada, muy estresada.
Tiene que haber algo más que trabajar.
De repente, me levanté, fui a mi armario
y empecé a sacar ropa.
Me quedé despierto hasta las tres y guardé de todo en cajas.
A medida que abandonaba mis cosas, tenía una sensación de liberación.
Esto va a cambiar sí o sí.
El cambio es inevitable porque no podemos
seguir consumiendo más de lo que el planeta repone al año.
Es físicamente imposible.
La cuestión no es si vamos a cambiar como sociedad,
sino cómo vamos a cambiar.
Porque esto cambiará por diseño o por desastre.
Todo empezó con una pregunta.
¿Cómo puede ser mejor tu vida con menos?
- ¿Quieres un té? - Vale.
Sí.
Está en... Sí, eso.
Sí, la estética me importa,
pero me importa más tener una casa sin trastos.
Si te fijas en mi casa,
no todo es necesariamente minimalista.
No hago esfuerzos conscientes por conservar una estética minimalista.
Sin embargo, para mí no hay trastos.
Solemos confundir lo sencillo con lo fácil, pero es todo lo contrario.
Vivir con sencillez requiere esfuerzo.
Hace falta un esfuerzo consciente. Lo fácil es seguir la corriente.
Es ir a Ikea y comprar muebles baratos
cada vez que crees que necesitas un mueble o una mesa auxiliar.
Cuesta mucho hacer estos experimentos de estoicismo
y ver con qué vivir o de qué prescindir,
pero, al final, vale la pena.
La gente dice: "Mira este documental. Estos tíos...".
The Minimalists.
Están aquí The Minimalists. Joshua y Ryan.
Tienen libros, un pódcast y un documental de Netflix
que ayudan al ciudadano medio a ser feliz consumiendo menos.
No es posible entender del todo cómo Josh y yo llegamos a ser minimalistas
sin saber cómo fue nuestra infancia.
Ambos somos de familia humilde.
Nuestras madres tomaban drogas y nunca tuvimos todo lo necesario.
Tío, mira esto. Qué risa.
Hasta los muebles. Parecían de bricolaje.
Esta es la alacena de la cocina.
Fui un niño feliz hasta segundo de primaria,
cuando mis padres se divorciaron.
Es algo normal. Hay muchos divorcios.
Pero recuerdo que las cosas empezaron a torcerse cuando…
mi madre dejó a mi padre.
Y recuerdo que había
muchas fiestas, que yo recuerde.
De niño, me parecía muy divertido.
Mi madre consiguió que lo pareciese.
Conocí a Josh en quinto, cuando me mudé a su colegio.
Quizá fue porque nuestros padres estaban divorciados y éramos pobres
o por ser los dos niños más gordos de la clase,
pero no tardamos en hacernos inseparables.
De niños, nos habría venido bien el minimalismo,
porque se basa en el uso intencionado de tus recursos.
Y si tienes muy pocos recursos, como era nuestro caso,
podríamos haberlos aprovechado mucho mejor.
Es curioso porque, si eres pobre
y alguien te ofrece algo, lo aceptas.
Pienso en el hogar de mi infancia y veo que teníamos muchas cosas
porque nos llevábamos todo lo que nos ofrecían,
pero muchas de esas cosas no las necesitábamos.
De hecho, solo eran trastos que no tenían ningún valor.
Conforme tenemos espacio, vamos acumulando cosas
hasta que necesitamos más espacio
y buscamos trasteros o casas más grandes.
Nunca nos paramos a pensar: "¿Qué es esencial? ¿Qué es necesario?".
Y luego: "¿Cuáles de esas cosas aportan valor a mi vida?".
Hace una década,
cuando cumplí los 28 años, había logrado lo que siempre quise.
Fui el directivo más joven en una empresa con 140 años de historia
y contaba con todos los incentivos de un cargo medio de una gran corporación.
Coches de lujo, un armario lleno de ropa de diseño,
y una gran casa en las afueras con más baños que gente.
Supongo que se podría decir que vivía el sueño americano.
Pero entonces mi madre murió…
y mi matrimonio acabó.
Todo en un mismo mes.
Eso me obligó a mirar a mi alrededor
y empezar a cuestionarme el sentido de mi vida.
¿Sabes qué pasó?
Me di cuenta de mi que vida se centraba en el llamado "éxito", en los "logros",
y sobre todo en la acumulación de cosas.
Puede que viviera el sueño americano,
pero ese no era mi sueño.
Tuve que conseguir todo lo que creía que quería para ver que quizá todo aquello
no era lo que quería en realidad.
Las corporaciones y el beneficio empresarial
son los responsables de nuestra adicción a las cosas.
Dada la estructura de las empresas,
deben crecer sin parar.
Una corporación se debe a sus accionistas
y tiene que seguir repartiendo dividendos.
Es la base del capitalismo: el crecimiento.
No creo que el problema tenga mucho que ver con cuánto estamos creciendo,
sino más bien con saber adónde nos dirigimos.
Uno de los mayores problemas actuales
es que la gente no es libre de elegir.
Nos creemos en un mercado o una sociedad libres,
pero la gente no es libre,
porque hay una o dos grandes empresas
que tienen monopolios artificiales
y son quienes deciden por todos
lo que podemos ver o escuchar.
Y la manipulación de nuestros intereses,
la manipulación de nuestro gusto natural, el que nos ha dado Dios, es una realidad.
Los técnicos en marketing son increíbles porque logran manipular nuestras mentes,
crear una necesidad o una necesidad percibida
a partir de algo que era un deseo.
Vivimos en la cultura más publicitada de la historia del mundo.
Piénsalo. Se gastan cientos de millones para decirnos lo que necesitamos,
y eso surte efecto.
El gasto en publicidad en EE. UU.
ha crecido de poco más de 5000 millones en los años 50 a 240 000 millones al año.
Y desde principios del siglo XXI,
buena parte de ese gasto ha pasado de la televisión y la radio
a la publicidad digital.
El resultado: anuncios inteligentes, predictivos,
que parecen conocernos mejor que nosotros mismos.
Han descubierto cómo unir nuestros dispositivos
para saber cuándo coges tu tableta o te pasas a tu móvil,
cuándo cambias de canal o hablas con tu dispositivo inteligente.
Al usar el GPS en tus dispositivos,
rastrean tus movimientos para ver qué carteles ves,
qué tiendas frecuentas
y hasta el gasto acumulado de tu tarjeta de crédito.
Así, conocen el momento perfecto para enviarte el siguiente mensaje.
El objetivo final es siempre el mismo: conseguir que compres más cosas.
Uno de los trucos es la "publicidad del déficit".
Nos envían anuncios que provocan
que, a nivel subconsciente, pensemos que nos falta algo sin ese producto.
"Sin esta pasta de dientes, nadie me va a querer".
"Mis hijos no me valorarán sin este lavavajillas".
Todos lo quieren.
Es como entrenar en un gimnasio.
Sauna y masaje de manos.
- Vas a alucinar. - El conjunto perfecto para cada ocasión.
- Se siente. Se ve. - Claro que se siente. Sí.
Hay un bombardeo de mensajes que nos dicen que nos falta algo.
Piensa en lo que le provocan a la gente, todos los días,
una y otra vez, esos mensajes:
"Te falta algo. Tu pelo, tu ropa, tu piel, tu cuerpo no bastan".
Es implacable. Y claro, no queremos sentirnos así.
Y como hemos perdido otras formas de lograrlo,
como contar con una comunidad, tener un objetivo en la vida,
tener una identidad más allá de la marca que usamos,
trasladamos ese deseo de pertenencia, de satisfacción,
a la compra de más cosas.
No decimos: "Voy a idolatrar las cosas".
Interiormente, no nos decimos eso. Nadie dice algo así a propósito.
Pero, al comportarnos así, eso es lo que hacemos.
En realidad, nos decimos: "Si tuviera ese coche, sería feliz.
"Si viviera en esa casa o en ese barrio, sería feliz".
"Con ese sofá y esas cortinas, sería feliz".
Eso significa que rezas ante el altar de las cosas.
Has contraído oficialmente la enfermedad de la "cositis".
Entonces se convierte en algo espiritual,
porque pasa a competir con lo que realmente importa.
Todo el mundo vende algo.
Eso no significa que vender siempre sea malo. No lo es.
Quiero que mi tienda de comestibles siga vendiendo.
Quiero comprar comida y quiero que me la vendan.
No se trata de juzgar a la gente y condenarla por su modo de vender,
por comercializar un producto
o por tener un producto que vender.
Sin embargo, debemos entender
que lo que otros venden no siempre nos conviene.
No siempre es compatible con lo que necesitamos.
Antes de volverme minimalista, mis hábitos de compra eran compulsivos.
Gastaba de forma descontrolada.
Ir de compras era un apoyo, un recurso al que acudía.
Hay quien busca consuelo en comer. Yo, en comprar.
Yo buscaba ofertas.
Buscaba artículos con un 99 % de descuento
para comprarlos a un precio bajísimo.
Compraba cosas pensando que era la única oportunidad que tendría.
Yo buscaba cortaúñas.
Los compraba sofisticados, normales y corrientes…
Los que tuvieran un detalle diferente.
Compraba cosas por comprar
y luego me percataba de que malgastaba mi dinero en cosas que ya tenía.
Me compré un scooter. Un scooter de 150cc.
Pensé que aquello cambiaría mi vida.
Me imaginaba a mí misma circulando por Atlanta.
No sé si habéis conducido en Atlanta,
pero lo peor que puedes hacer es ir montada en una scooter.
Sentía que me lo merecía, que me lo había currado
y que aquellas cosas tan bonitas aparecerían y me harían feliz.
Después, me invadía poco a poco un sentimiento de vergüenza y culpa,
llegaban las facturas y acababa en un círculo vicioso.
Se hace raro pensarlo ahora, pero de niño no supe que éramos pobres.
Teníamos cupones de comida y ayuda del estado,
pero eso me parecía lo normal.
La pobreza era como el oxígeno: estaba a mi alrededor, pero no la veía.
Estaba ahí.
Poco después de nacer yo, la salud mental de mi padre empeoró
y ahí fue cuando todo empezó a cambiar.
Cuando mi madre se casó con él,
no sabía que sufría esquizofrenia y un trastorno maníaco-depresivo,
pero no tardó en enterarse.
La enfermedad mental de papá se agravó debido a su alcoholismo,
que lo volvió irascible, agresivo y totalmente impredecible.
Los malos tratos comenzaron cuando yo tenía unos tres años.
De hecho, el primer recuerdo de ni niñez
es que mi padre apagó un cigarrillo sobre el pecho desnudo de mi madre.
Las cosas fueron a peor hasta que, al final, nos fuimos.
Mamá y yo nos mudamos a Dayton, un suburbio que hay a 30 km.
Suena bien, ¿verdad?
Vivir en las afueras.
Pero no era nada agradable.
Es aquí, a la derecha.
¿Ves esa casa verde? Pues esa es.
Tío.
Mírala.
Está toda tapiada, como si estuviese envuelta.
¿Bajamos a ver?
Vivíamos en una casa que caía a pedazos.
Eran 200 dólares al mes de alquiler.
Siempre olía a latas de cerveza vacías y a humo de tabaco rancio.
Lo sigo oliendo.
Si encendía la luz de la cocina, las cucarachas salían huyendo.
Y cuando se cortaba la luz,
le pasábamos un cable al vecino para seguir viendo la tele.
Esta es la entrada.
Mierda.
Parece que hay okupas. Está todo hecho un asco.
Nada más mudamos aquí, empezamos con los cupones de comida.
De niño, no diferenciaba entre el dinero blanco y el verde,
porque los cupones eran billetes blancos y los billetes verdes eran normales, ¿no?
Y mi madre cambiaba los…
billetes blancos…
por billetes verdes para comprar alcohol.
Compraba la cerveza más barata que encontrase.
Ya sabes, Milwaukee's Best o el vino más barato que hubiese.
Cuando volvía del colegio, con tan solo seis años,
encontraba a mi madre inconsciente en el sofá día tras día.
Se convirtió en algo normal.
En el momento no era consciente,
pero creo pensaba que era... culpa mía, ¿sabes?
Conforme la cosa fue a peor, mi madre empezó a beber más.
Y ojo, que mi madre era buena persona, tenía buen corazón
y mucho sentido del humor.
En algún momento, había perdido el sentido de su vida.
Supe que el único modo de romper el ciclo
y saber lo que ella había perdido,
era ganar mucho dinero de mayor.
Recuerdo que, de adolescente,
solía pasar el verano trabajando para mi padre,
pintando y colocando papel pintado.
Tendrías que haber visto algunas de las casas que hicimos.
Algunas eran alucinantes.
Con garajes gigantescos, piscinas cubiertas, boleras privadas.
Yo no aspiraba a poseer aquello, pero me causaba impresión.
En día, empezamos a trabajar en una casa muy bonita.
No era la casa de un multimillonario,
pero era mejor que todas las que habíamos tenido.
Las paredes de la casa
estaban decoradas con sonrisas de amigos y familiares
que ratificaban lo felices que eran.
El caso es que aquella casa estaba hasta arriba de cosas.
Me imaginé viviendo allí.
Me imaginé lo feliz que sería si pudiera tener una casa así,
igual de llena de cosas.
Me volví hacia mi padre y le pregunté:
"¿Cuánto tengo que ganar para tener una casa como esta?".
Me miró y dijo: "Hijo mío, si ganases 50 000 dólares al año,
podrías permitirte una casa así".
Esa fue mi referencia: 50 000 dólares.
Luego, en mi último año de instituto,
Josh y yo estábamos sentados los dos solos en una mesa del comedor
y nos pusimos a hablar de lo que haríamos al graduarnos.
Le dije: "No sé qué voy a hacer,
pero si encuentro la forma de ganar 50 000 dólares al año,
sé que seré feliz".
Eso fue lo que hice. Josh hizo lo mismo.
Trabajábamos en ventas y empezamos a ganar 50 000 dólares.
Pero algo salió mal.
No era feliz. Tocaba rehacer los planes.
Gracias a Dios, supe qué había pasado.
Me había olvidado de la inflación.
Así que pensé:
"Igual con 65 000 al año sí soy feliz.
Tal vez con 90 000 o con 100 000,
o si tengo un montón de cosas.
A lo mejor, la felicidad era eso".
Fuera lo que fuese la felicidad, sabía que, al lograrla, me sentiría libre.
Me compré coches, electrónica y armarios llenos de ropa cara.
Me compré muebles y accesorios caros,
y siempre tenía lo último en tecnología.
Y si no tenía suficiente en el banco, comía en restaurantes caros,
invitaba a copas en los bares y me iba de vacaciones a crédito.
Cuanto más ganaba, más gastaba. Todo en pos de la felicidad.
Todo en pos del sueño americano.
Hay un detalle crucial.
Si eres inmigrante, el sueño americano es positivo.
Sin embargo, quienes crecen viviendo ese sueño
no lo valoran y se convierte en la pesadilla americana.
En EE. UU. se trabajan más horas que en ningún país industrializado.
El análisis varía según los datos, pero trabajamos muchísimas horas.
Trabajamos tantas horas como en las sociedades feudales.
Las vacaciones, si las hay, son cortas. La mitad del país no tiene ni dos semanas.
Pasamos más horas que nunca yendo al trabajo
y más tiempo que nunca a solas frente a una pantalla.
Estamos perdiendo lo que nos hace felices
y hace que la sociedad sea más segura,
que es la comunidad.
Estamos dedicando ese tiempo a trabajar y comprar más cosas.
Hay que librarse de ese horizonte interminable de aspiraciones.
"Necesito un poco más de esto o aquello.
Más éxito, más ingresos, más riqueza,
una casa mayor, un coche mayor", porque eso es un agujero negro sin fin.
Cuando obtenemos todo lo que queremos,
no solemos acertar en las predicciones de lo felices que íbamos a ser con eso,
porque el cerebro normaliza esas cosas.
Pasados unos meses, lo normalizas
y te dices: "Sí, ha sido estupendo,
pero ahora tengo otros deseos, otros sueños".
Entonces, lo que hoy es el techo
se convierte en los cimientos de un nuevo nivel al que aspiras.
En realidad, el sueño americano es una sensación de libertad.
¿Cómo se consigue? ¿Con más dinero? No, eso no basta.
No, si te empeñas en comprar más
a medida que ganas dinero, porque seguirás igual.
Así, solo añades ceros a tu estupidez.
Tenemos que aprender a controlar nuestras "necesidades"
para llegar a contar con un colchón,
ser independientes y tener ahorros
para decir "paso de este trabajo" si hace falta.
Tenemos que evitar endeudarnos,
comprar cosas que no necesitamos
con dinero que no tenemos para impresionar a gente que no nos gusta.
Si haces eso, habrás renunciado a tu independencia,
habrás renunciado a tu libertad
a cambio de cosas que no valdrán nada en un mercadillo el año que viene.
Tienes ese arrepentimiento del comprador y el dilema del jugador,
porque apuestas por algo y lo tienes.
Ahora, ¿lo dejas aunque te haga infeliz?
Creo que una parte del proceso
consiste en perseguir lo que de verdad queremos.
Y cuando tenemos algo, sincerarnos y plantearnos:
"¿Quiero que esto defina mi vida? ¿Lo quiero de verdad?".
Perseguir el sueño americano me costó mucho más que dinero.
Mi vida estaba llena de estrés, ansiedad e insatisfacción.
Llegó un momento en el que no sabía lo que era importante.
Una cosa estaba clara.
Tenía un vacío enorme en mi vida.
Entonces, traté de llenar ese vacío como hace mucha gente: con cosas.
Seguí trabajando 60, 70 y hasta 80 horas a la semana,
y abandoné algunos de los aspectos cruciales de mi vida.
Apenas pensaba en mi salud, en mis relaciones
o en las cosas que me apasionaban.
Vivía nómina a nómina. Vivía por mi sueldo. Por las cosas.
Pasaba de comprar a crédito a ser imprudente con los gastos
o acumular deudas para mantener un estilo de vida que no disfrutaba.
Tenía todo lo que deseaba mi vida motivada por el consumo.
Televisores gigantes, porcelana fina, electrodomésticos de acero,
encimeras de mármol, relojes caros, trajes a medida,
y más, más y mucho más..
Luego, a finales de 2008, dos días antes de Navidad,
me llamó mi madre.
Se había mudado a Florida ese año
y se había jubilado con una pensión pública.
Pero el 23 de diciembre, se enteró de que tenía cáncer de pulmón en fase 4.
Y en menos de un año, se fue.
Ese año pasé mucho tiempo con mamá en Florida,
mientras luchaba con la quimio y la radio.
Cuando falleció, supe que me quedaba una última visita.
Tenía que ir a ocuparme de sus cosas.
Así que volé desde Dayton, Ohio, hasta St. Pete Beach, Florida.
Al llegar, ¿sabes qué encontré?
Cosas.
Un apartamento de una habitación con cosas para llenar tres casas grandes.
Mamá no era una acaparadora.
No había gatos muertos en el congelador.
No obstante, tenía muchas cosas. Fueron 65 años acumulando trastos.
¿Sabías que en un hogar estadounidense hay una media de más de 300 000 objetos?
¡Trescientos mil!
Fíjate en el típico sótano, desván o garaje.
¿Qué ves?
Ropa y material deportivo sin usar,
equipo de acampada, adornos navideños,
instrumentos musicales, repuestos,
aparatos electrónicos antiguos, cables de todo tipo,
revistas, casetes y CD,
cachivaches, cacharros y baratijas,
y cosas que ni recordamos que tenemos.
Cajas, cubos y habitaciones enteras repletas de cosas.
Teníamos muchas cosas. Muchísimas.
Mi armario estaba descontrolado.
Tenía un armario lleno de ropa. Una cómoda llena.
Material de fotografía, de ciclismo…
Productos para la piel, de belleza…
Zapatos, bolsos…
Abría el armario y se me caía todo.
Tenía hasta tres pares de botas de fútbol
y ni siquiera juego al fútbol.
Cosas que habían regalado a lo largo de los años,
como tarjetas u objetos,
o recuerdos que me guardaba de sitios adonde había ido.
Era un torbellino interminable de "necesito esto, necesito aquello".
Es fácil comprar cosas que creemos que nos solucionarán los problemas.
Recuerdo cuando tuve a mis hijos y me empeñé en que durmieran bien.
Pensé que necesitaba el dispositivo perfecto para lograrlo.
Tenía cuatro tipos de mantitas para bebé,
distintos tipos de trastos con cremallera.
Si entras en Amazon, verás que hay decenas
de mecanismos distintos para que tus bebés duerman.
Cosas que puedes comprar.
Pero la realidad es que lograr que los bebés duerman es muy difícil
y podemos caer en la trampa de pretender evitar ese mal trago comprando cosas.
No suele salir bien y es muy caro.
La mejor forma de saber si tienes demasiadas cosas
no es esperar hasta quedarte sin sitio donde guardarlas,
sino preguntarte si te sirven de algo.
Si las cosas que tienes no te sirven,
aunque tengas una sola cosa, ya tienes demasiadas.
Nos sentimos tan deprimidos y vacíos al tener tanto
porque las cosas inútiles que acumulamos nos van restando.
Hay cosas más profundas que nos satisfacen.
Nuestra necesidad de sentido, progreso, intimidad.
El mensaje del minimalismo es tan potente
porque nos damos el atracón de cosas equivocadas
y nos morimos de hambre en cuanto a las cosas importantes.
Al final, la mayoría no somos acaparadores, ¿no?
No.
Pero nos aferramos a muchas cosas, a toda una vida de acumular recuerdos.
Sé que mamá los acumuló y yo no sabía qué hacer con ellos.
Hice lo que todo buen hijo haría.
Llamé a una empresa de alquiler y pedí el camión más grande que tuvieran.
De hecho, me tocó esperar otro día
para disponer del camión de 8 m.
Mientras esperaba su llegada, llamé a unos amigos de mamá
para clasificar sus cosas.
Había demasiadas cosas para hacerlo yo solo.
Tenía el salón repleto de muebles y cuadros antiguos,
e innumerables tapetitos bordados.
En la cocina guardaba cientos de platos, tazas, cuencos
y utensilios variados.
En el baño había suficiente maquillaje,
cremas faciales y productos de higiene para abrir un negocio en ese sector.
Al abrir el armario de las toallas, parecía el de un hotel.
Había montones de toallas de baño, toallas de playa y paños de cocina.
Y de su dormitorio, ni hablamos.
¿Por qué tenía 14 abrigos de invierno en el armario de su habitación?
Venga ya. Vivía en St. Pete Beach.
ST. PETE, FLORIDA
El caso es que estaba terminando de empaquetar todas las cosas de mamá
cuando miré debajo de su cama.
Me fijé en cuatro cajas de papel de impresora.
Pesaban bastante y estaban muy bien precintadas.
Observé que cada caja
tenía un número escrito en un lado con rotulador negro.
Y me quedé allí,
mirándolas,
preguntándome qué podría haber dentro de aquellas cajas.
Resultó que eran mis papeles de primaria.
De primero a cuarto curso.
Al abrir las cajas, sentí muchísima curiosidad y pensé:
"¿Por qué guardaría todos esos papeles?".
Entonces, empecé a recordarlo todo y la respuesta resultó obvia.
Mamá se había aferrado a una parte de mí.
Mamá se aferraba a los recuerdos de aquellas cajas, ¿verdad?
Un momento.
Esas cajas llevaban cerradas más de dos décadas.
Mamá no las había abierto para ver todos aquellos recuerdos,
y eso me ayudó a entender algo importante por primera vez.
Nuestros recuerdos no están en nuestras cosas.
Están dentro de nosotros.
Mamá no necesitaba esas cajas para aferrarse a una parte de mí.
Yo nunca estuve en esas cajas.
Pero cuando estuve en su casa, eché un vistazo a todas sus cosas
y vi que yo estaba a punto de hacer lo mismo.
Si soy sincero conmigo mismo,
iba a aferrarme egoístamente a las cosas de mamá.
Cosas que, por supuesto, no me aportarían nada
y guardaría a perpetuidad.
Pero, si me desprendía de ellas,
podía aportar valor a otras personas.
Doné la mayoría de sus cosas a sus amigos y organizaciones benéficas.
Les busqué un nuevo hogar.
El dinero que saqué con lo poco que vendí lo doné a las dos organizaciones
que ayudaron a mamá con la quimio y la radio.
Verás, me di cuenta de que podía contribuir mucho más
si estaba dispuesto a compartir.
Cuando volví a Ohio,
volví con un puñado de objetos con valor sentimental.
Un cuadro antiguo, unas fotos,
e incluso un tapetito o dos.
Entendí que, al tener menos cosas con valor sentimental,
llegamos a disfrutarlas mucho más.
Me aportan más los escasos objetos que me guardé
que si me hubiese quedado decenas o incluso cientos de cachivaches.
Tuve que soltar todo aquel lastre para poder seguir adelante.
Para pasar página,
tenía que hacer inventario de mi propia vida.
Resultó que tenía una vida organizada.
Pero en realidad solo era un acaparador organizado.
Y al rascar bajo la superficie,
te encontrabas una vida de consumo descontrolado.
A medida que las empresas innovan, cada vez nos cuesta más moderarnos.
La externalización, más los avances en transporte, fabricación y logística,
han reducido el coste de los productos al mínimo histórico.
Ahora, con compras a un clic, entregas en el mismo día
y la normalización de la compra a crédito,
estamos en una situación difícil.
El estadounidense medio lleva cuatro tarjetas de crédito
y la deuda media de estas tarjetas supera los 16 000 dólares por hogar.
Gastamos más al año en zapatos, joyas y relojes que en estudios superiores.
Cuando yo era pequeña, se podían "reservar" artículos.
Ibas a una tienda, elegías la ropa para el cole
y tu madre la reservaba.
Luego, la pagaba poco a poco, a lo largo de varias semanas,
hasta que lograba pagarla del todo.
Entonces, se la llevaba a casa.
Ese concepto ya no existe.
Si quieres algo, tarjetazo y te lo llevas al momento.
Creo que ese cambio funcional en nuestra forma de comprar
ha cambiado nuestras expectativas,
y nos creemos con derecho a tener cosas
y a tenerlas en el momento, sin plantearnos esperar.
Este país, por desgracia, es cada vez más inmaduro emocionalmente.
"Esto lo quiero, lo quiero ahora y me lo merezco solo por respirar".
Como un crío de cuatro años en el súper que tiene una pataleta por unos cereales.
Y, sin embargo, hablo de una persona de 54 años
que no puede comprar lo que quiere
porque no le llega el dinero.
¿Sabes qué? Nunca vas a tener dinero para todo lo que quieres.
El tipo de deuda que crea más problemas en nuestra sociedad
viene de la necesidad percibida de guardar las apariencias.
Ponernos cargas innecesarias para mantener una imagen.
Si no puedo pagarme un BMW
pero me endeudo para adquirir uno,
lo hago por las recompensas sociales,
para que me vean de un modo concreto.
Una vez cubiertas tus necesidades básicas, la forma de determinar hasta dónde llegar
está relacionada con nuestro entorno.
De ahí surgió eso de querer lo mismo que tiene el vecino.
Juzgamos nuestros muebles, la ropa o el coche según la gente que nos rodea.
Antes, esa gente tenía una situación socioeconómica similar
y decíamos: "Vale, todos tenemos lo mismo".
Ahora, con el ataque de la televisión y las redes sociales,
hay una expansión vertical de nuestro grupo de referencia.
Ahora, comparo mi pelo con el de Jennifer Aniston.
Mi casa, con la de Kim Kardashian.
Creo que hoy en día sentimos más estrés e insatisfacción que nunca,
porque sabemos mucho más o creemos saber mucho más
sobre lo que pasa en las casas de nuestros vecinos y amigos.
Nos comparamos mucho más que en generaciones anteriores.
Comparamos en todo momento nuestras vidas con las de los demás,
y así es difícil estar a la altura.
Esta generación, más que las anteriores, debe aprender a gestionar la atención,
porque hay mucha gente que compite por ella
y nos dice: "¡Mira esto y serás feliz!".
"¡Compra esto y serás feliz!".
Hay que saber dar un paso atrás y decir: "No, antes necesito tiempo
para reflexionar y saber qué es lo que va a hacerme feliz".
Para mí, todo empezó con una pregunta.
¿Cómo puede ser mejor tu vida con menos?
Al responder a esa pregunta, descubrí el porqué del minimalismo.
No solo el "cómo", sino el más importante "porqué".
Vi que, al simplificar mi vida,
iba a tener más tiempo para mi salud, mis relaciones,
mi creatividad, mis finanzas,
y podría contribuir más y de una manera significativa.
Me di cuenta de las ventajas del minimalismo
mucho antes de vaciar un vestidor.
Y cuando llegó el momento de despejar, empecé a pequeña escala.
Me hice otra pregunta.
¿Y si te deshaces de un objeto cada día durante un mes?
Solo uno. ¿Qué pasaría?
Pues me desprendí de muchos más de 30 objetos en los primeros 30 días.
Muchísimos más.
Descubrir de qué podía deshacerme se convirtió en un reto personal,
así que busqué en dormitorios, armarios, aparadores y pasillos,
en mi coche y en mi oficina, para ver de qué podía prescindir
y solo me quedé las cosas que aportaban valor a mi vida.
Con cada cosa que encontraba, me preguntaba:
"¿Esto aporta valor a mi vida?".
Cuanto más me lo preguntaba, más arriba me venía,
y adoptar el minimalismo fue más fácil cada día.
Cuanto más lo haces, más libre, feliz y ligero te sientes,
y más cosas quieres tirar.
Pasé de unas camisas a medio armario.
De unos DVD, a una estantería entera.
De un puñado de objetos decorativos, a un montón de cajones de sastre.
Es un ciclo precioso. Cuanto más actúas, más quieres actuar.
Empecé a deshacerme de las cosas y ese impulso se apoderó de mí.
Era una bola de nieve imparable.
Quería tirar tantas cosas como pudiera.
Cuando abres los cajones y miras lo que hay al fondo…
Yo creo que no te das cuenta
de la mitad de las cosas que guardas en armarios y cajones.
Me ayudó mucho centrarme en una parte de la casa,
en lugar de pensar:
"Tengo 35 años de trastos en casa de los que tengo que deshacerme".
Dejamos el trastero de alquiler.
Un trastero enorme que llevábamos años pagando
y que ni sabíamos qué contenía. Fuera.
Me puse a revisar mi colección de CD
y ni siquiera recordaba si mi coche tenía reproductor de CD.
Eso fue lo que me hizo pensar: "Creo que ya tengo un motivo
para no quedarme estos CD, porque no sé ni si puedo ponerlos".
A medida que me deshacía de las cosas, una a una, me sentía mucho más libre.
Era libre.
Cuando empecé, me deshice de 14 pares de pantalones.
Tenía un montón enorme.
Me decidí a contarlos
y me dije: "¡Son 14 pares de pantalones!".
Pusimos nuestra casa a la venta, porque queríamos empezar de cero
y vivir la vida, ser libres de verdad.
Me sentí muy liberada al empezar, así que seguí adelante.
En un plazo de ocho meses después de morir mi madre,
me deshice de más del 90 % de mis pertenencias materiales.
Aun así, si vinieras hoy a mi casa, no entrarías y dirías:
"¡Dios mío!
¡Este tío es minimalista!".
No. Seguramente, me preguntarías cómo podemos ser tan organizados
y yo te diría que, en mi familia, no tenemos muchas cosas,
pero todo lo que tenemos aporta valor a nuestras vidas.
Todas nuestras pertenencias, ropa, coche, menaje, muebles,
tienen una función.
Como minimalista, mis cosas tienen una función
o me aportan felicidad. Todo lo demás, fuera.
Una vez sin tantos trastos,
me sentí obligado a hacerme preguntas más profundas.
"¿Cuándo di tanta importancia a las posesiones materiales?
¿Qué es lo que me importa en la vida?
¿Por qué estaba tan insatisfecho?
¿Qué clase de persona quiero ser y cómo voy a cuantificar mi éxito?".
Son preguntas difíciles con respuestas difíciles,
pero son mucho más importantes que tirar las cosas que me sobran.
Y si no las respondemos con cuidado y con rigor,
esos armarios que hemos vaciado
estarán llenos de objetos nuevos en un futuro no muy lejano.
Cuando trascendí
y empecé a plantearme las preguntas difíciles de la vida,
mi vida se volvió más sencilla.
Mi gente también notó la diferencia.
Mi mejor amigo, Ryan Nicodemus,
amigo desde que éramos niños gorditos de quinto,
vino a verme un día y me dijo:
"¿Por qué estás tan contento?".
Yo le hablé del minimalismo.
Él preguntó: "¿Qué es el minimalismo?".
Y respondí: "Es lo que nos lleva más allá de las cosas
para dar espacio a las cosas importantes de la vida,
que en realidad no son cosas.
¿Y sabes qué, Ryan?
Creo que te vendría genial esto del minimalismo, porque…
Porque tienes trastos a montones".
Entonces, recuerdo que empecé
a fijarme en cómo habías cambiado.
Tenía que averiguarlo: "¿Qué hace Josh diferente?".
Mi vida se había descontrolado. Necesitaba un cambio.
Y tú, obviamente, habías cambiado cosas.
Recuerdo que entonces te invité a un almuerzo de lujo en Subway.
- Sí. - Nos sentamos y…
nos comimos los bocatas
y recuerdo que te pregunté: "¿Por qué estás tan contento?".
Si no hubieses sido tú quien me habló del minimalismo,
si hubiese sido otra persona, no sé si habría estado tan dispuesto a probar.
Durante la comida,
me comentó que llevaba varios meses simplificando su vida,
vaciándola de trastos para dar espacio a las cosas importantes de la vida.
Así que yo, con mi vocación de solucionar problemas,
me convertí en minimalista al instante.
Miré a Josh y dije con entusiasmo:
"¡Tío, lo voy a hacer!
Voy a ser minimalista.
Y ahora, ¿qué?".
El caso es que yo no quería pasarme meses deshaciéndome de mis cosas poco a poco.
A él le había ido bien, pero yo quería resultados más rápidos.
Entonces se nos ocurrió una locura: la fiesta de las cajas.
Decidimos meter en cajas todas mis cosas, como si me mudase.
Después, solamente sacaría de su caja lo que necesitase en tres semanas.
Josh vino a mi casa y lo metimos todo en cajas.
Mi ropa, mis enseres de cocina, mis toallas, mis televisores,
mis aparatos electrónicos, fotos y cuadros, cosas de baño…
Todo. Fue como una mudanza.
Después de nueve horas y un par de pedidos de pizza,
nos quedamos sentados en mi segundo salón,
mirando una pila de cajas hasta el techo.
Todo lo que poseía,
por lo que había trabajado tanto durante la última década,
estaba en aquel salón.
Eran cajas apiladas unas encima de otras.
Cada caja se etiquetó muy bien
para saber cuál abrir cuando necesitase algo.
Las etiquetas eran del tipo "cajón de trastos", "salón uno",
"menaje de cocina" o "cajón de trastos siete".
Me pasé los siguientes 21 días sacando solo lo que necesitaba.
Mi cepillo de dientes, mi ropa de cama,
ropa de trabajo, los muebles que usaba,
herramientas, utensilios de cocina…
Solo las cosas que añadían valor a mi vida.
Después de tres semanas…
seguía teniendo el 80% de mis cosas en cajas.
Apiladas ahí, sin tocar.
Miraba las cajas y no recordaba lo que había en la mayoría.
Aquellas cosas que había traído a mi vida para hacerme feliz…
no estaban cumpliendo.
Decidí seguir adelante. ¿Y sabes qué?
Por primera vez en mi vida, me sentí completamente libre.
Recuperé mi tiempo.
Recuperé mi vida.
Y a medida que mi vida cambiaba,
me centré en la comunidad, no en el consumismo.
En dar, no en tomar.
En la gente, no en las cosas.
Nos ha hecho replantearnos nuestras vidas,
nuestras metas y nuestros compromisos.
Amigos, familiares y colegas me dicen que estoy muy cambiada.
Me ha dado la oportunidad
de ser esa persona que la que solo hablaba.
Por cómo se han reorganizado mis valores,
estoy agradecida por cada segundo.
Empecé a reencontrarme conmigo misma.
Y estoy muy agradecida por eso.
El minimalismo…
me ha cambiado la vida.
Me invadió la emoción. Fue abrumador.
Tuve una sensación de enorme abundancia.
Una abundancia donde todo está bien,
tienes todo lo que necesitas, no tienes problemas. Y no creo…
Me emociono solo de pensarlo.
No tenía esa sensación desde los cuatro o cinco años.
Esa sensación de saber que todo lo que quería,
lo que buscaba, lo que necesitaba,
ya lo tenía.
Poco más de un año después de mi experimento,
pasó algo inesperado.
Mi jefe me llamó un viernes
y me dijo que fuera a Cincinnati esa tarde
para verlo en la oficina de Recursos Humanos.
Entré en la sala de reuniones
y vi a mi jefe y una persona de RR. HH. sentados al otro lado de la mesa.
Mi jefe negó con la cabeza.
"Vamos a prescindir de tu puesto con los últimos recortes", me dijo.
"Con efecto inmediato".
Tras siete ascensos en menos de una década,
me despidieron sin avisar.
Lo que pensé después me sorprendió:
"Es lo mejor que podía pasarme".
Sentí que me quitaba un peso enorme de encima.
Sabía que era hora de pasar página y ese era el empujón que necesitaba.
Mi perspectiva había cambiado.
Y luego pensé:
"Quizá haya gente que aprecie mi historia.
Que aprecie nuestra historia".
Entonces, Josh y yo decidimos hacer lo que haría cualquier tío de 30 años.
Crear un blog.
Fue hace una década.
¿Y sabes qué? Que pasó algo increíble.
Cincuenta y dos personas lo visitaron el primer mes.
Puede que te parezca poco, pero Josh y yo nos entusiasmamos.
Luego, siguieron pasando cosas notables.
Los 52 lectores se convirtieron en 500. Los 500, en 5000,
y ahora tenemos el privilegio
de compartir este mensaje con millones de personas cada año.
Cuando aportas valor a la vida de la gente,
les encanta ir a contárselo a sus amigos y familiares
para así aportar valor a sus vidas.
Es perfecto que estemos aquí.
No en Dayton, sino en esta cafetería llamada Press,
porque aquí fue donde empezó todo.
Cuando estábamos en el mundo empresarial,
nos reuníamos aquí, era nuestro lugar de creación.
Era como si necesitáramos un espacio fuera del mundo empresarial,
de nuestro mundo lleno de cosas,
para venir a tratar de crear, a simplificar nuestras vidas.
A tomar lo que estábamos sintiendo
y plasmarlo negro sobre blanco.
Todos deberíamos ser capaces de reconducir nuestra vida y decir:
"Creía que esta era la vida que quería, pero no lo es y empiezo de cero".
Si tenemos un anhelo, un sueño y una pasión,
¿por qué apegarnos a lo que hacíamos, a lo que éramos,
y olvidarnos de lo que queremos ser?
Estés donde estés en tu viaje hacia el "menos",
van a tirar de ti en esa otra dirección.
La dirección de la comparación, de verte abrumada por los medios.
La verdad es que debemos ajustar el foco constantemente.
Nos complicamos la vida innecesariamente
porque pasamos por alto o subestimamos lo mucho que nos ayuda
tomarnos un tiempo para estar a solas con nosotros mismos,
sentarnos en silencio y decir:
"No voy a saber lo que es una buena vida para mí
por fuentes externas de estimulación.
Voy a escuchar mi voz interior y ver hacia dónde me guía".
Si decidiéramos vivir plenamente,
si pudiéramos deshacernos de todo lo que nos está absorbiendo el alma,
encontraríamos nuestra pasión.
Y esa pasión nunca es por nosotros mismos.
Siempre es por algo bueno que podemos hacer en el mundo.
Por eso estamos aquí Josh y yo.
Esperamos añadir valor a tu vida
y animarte a dejar lo material.
A imaginar una vida con más.
Más tiempo, más relaciones importantes,
más crecimiento, contribución y satisfacción.
Una vida de pasión,
libre de las trampas del caótico mundo que nos rodea.
Lo que imaginas es una vida intencional.
No es perfecta.
Ni siquiera es una vida fácil.
Pero es sencilla.
Y para llegar a ella, quizá debas abandonar las cosas que se interpongan.
Acepta el desafío Less Is Now.
Forma equipo con un amigo, familiar, compañero de trabajo.
Cada persona se deshace de una cosa el primer día.
El segundo, de dos cosas.
El tercero, de tres cosas.
Y así sucesivamente.
¡Vale todo!
Coleccionables.
Adornos.
Menaje de cocina.
Electrónica.
Muebles, materia, ropa de cama,
muñecos, ropa, toallas, herramientas, sombreros.
Dona, vende o recicla.
Tienes que deshacerte de las cosas antes de medianoche.
¿Aguantarías un mes?
Comparte tus progresos.
#LESSISNOW
Subtítulos: Toni Navarro