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Isso fica-te bem, querida.
O quê?
Disse que estás linda esta noite.
Não te consigo ouvir!
Disse que estás linda esta noite, querida!
Obrigada.
Querida!
Estou um bocado tocado. Porque a vida é boa.
- Porque conseguimos! - O quê?
Escrevi, realizei e estreei um filme
que arrasou o público esta noite.
Viste? Viste aquele público?
Viste aquele público?
Eu arrasei com eles.
Passaram os últimos oito minutos a chorar.
E quando passaram os créditos, foi como uma bomba.
Como se uma bomba tivesse explodido.
Sabe bem.
Nem acredito que isto está a acontecer. Nem acredito.
Depois, falei com seis críticos. Seis ou sete.
Todos me deram os parabéns.
Percebes?
O branco da Variety adorou. O branco da IndieWire adorou.
A branca do LA Times ficou encantada.
Só dizia que sou o próximo Spike Lee,
o próximo Barry Jenkins, o próximo John Singleton.
Eu só olhava para ela. "E o William Wyler?"
Durante três segundos, ela pensou: "O William Wyler era negro?"
E depois deu-se conta: "Porra! Isso também é racista."
Ficou corada. Cara encarnada. Foi mesmo cómico.
Foi hilariante, Marie.
Ela estava tão nervosa, só dizia:
"O filme foi tão emotivo.
Nem conseguia pensar com clareza. Meu Deus, Malcolm!
Malcolm."
Sim, foi um momento típico de branco.
O mais interessante
é que se nota que, por eu ser negro, sendo o realizador,
e a protagonista ser uma mulher negra,
ela quer enquadrar-me sob uma perspetiva política
quando, na realidade, é um filme sobre uma miúda em desintoxicação.
Há alguns obstáculos por ser negra?
Como é óbvio.
Certo? Também é realidade, mas não é um filme sobre raça.
Não. É sobre vergonha, sobre culpa e sobre como tudo isso é incontornável.
E irrita-me que tantos destes jornalistas
não resistam a exibir a formação académica superior.
Malcolm, tu tens formação superior.
Sim, mas não sou um académico. Não sou elitista nas minhas merdas.
Não fiz um filme para as três pessoas do meu curso que respeito.
Sou realizador.
Certo?
Sou realizador, querida? Pois sou.
E vou fazer parte da discussão mais vasta sobre realização
sem ter sempre um argumentista branco qualquer
a colar tudo à raça só porque é conveniente.
Já imagino as críticas.
Seria algo assim… É assim que escrevem.
"Este filme é um estudo intenso sobre os horrores…"
Gostam de usar esse palavreado.
"… os horrores do racismo sistémico nesta indústria da saúde mental."
Em vez de ser um filme comercial
sobre uma miúda viciada a tentar recompor-se.
Estas pessoas de merda são tão pedantes.
São mesmo. E entendemos.
És inteligente. Tens noção. Nós entendemos.
Deixem que nós, os artistas, nos divirtamos com esta merda.
Divertir-nos com a arte.
Estás a escrever o filme biográfico da Davis.
Sim, mas isso é diferente.
Eu escolho fazer um filme profundamente político,
mas nem tudo o que faço é político por ser negro.
Acho que a Angela Davis discordaria.
Discordaria?
Francamente, se eu decidir fazer uma porra de um filme LEGO,
não é por querer contar uma história
sobre a peça basilar do império americano ter sido o trabalho escravo.
Talvez só queira fazer um filme LEGO.
- Mas não queres. - É verdade.
Mas o filme LEGO estava um espetáculo!
E nunca tiveste uma boa crítica.
Raios, isso… Tens razão.
E estás a reclamar de críticas que ainda não foram escritas.
Tens razão outra vez.
Portanto, para. Pareces um imbecil.
Sim.
Mas tu entendes o que estou a dizer.
Sim, mas deixa isso para outro dia.
Sim.
Só te estás a queixar da tipa branca do LA Times
por causa da outra crítica má.
Ela não deu só uma crítica má.
Foi uma crítica parva. É diferente.
Malcolm, ganhaste.
Está a comparar-te ao Spike Lee e ao Barry Jenkins.
Mas ela é uma escritora medíocre.
Não és o próximo Spike Lee ou Barry Jenkins.
- Duvido que conheça o William Wyler. - Como eu.
Está pronto? Aí vem o macarrão com queijo.
- Não sabes quem é o William Wyler? - Não.
Caramba! Ele fez Os Melhores Anos das Nossas Vidas.
Foi espetacular! Ben-Hur?
É um dos cineastas mais versáteis. O Monte dos Vendavais.
Atenção.
Férias em Roma.
Sim, grandes clássicos.
Mas é diferente. Não trabalhas em cinema.
Pois é, Malcolm. Não trabalho.
- Divertiste-te esta noite? - Foi agradável.
"Agradável".
Durante toda a noite, enquanto falava com aqueles ricaços sorridentes
que, há um mês, nem olhariam para mim,
eu só olhava para ti.
E pensava:
"És a criatura mais bela no planeta Terra."
E a mais sensual.
Não há ninguém mais sensual. Até o Anthony o disse.
Não foi no mau sentido.
No bom sentido.
Quando eu te via
com o cocktail na mão,
a sorrir, a conversar,
pensava: "Não sou um tipo com sorte?"
- Só queria trazer-te para casa. - Que querido!
Agarrar o teu rabo lindo e beijá-lo.
Dizer-te que te amo.
Amo-te, Marie.
Queres manteiga com ou sem sal?
Como-te só a ti.
O que foi isso?
- O quê? - Sorriso fingido.
- Não foi. - Posso jurar que foi.
Não foi.
Topo-te à légua. Sei quando nada é alguma coisa.
Talvez não topes.
Podes crer que topo.
- Não comi em toda a noite. - Não é isso.
É uma da manhã. Podemos comer e ir dormir?
Por favor. Não quero discutir esta noite.
Nem eu. É por isso que te estou a fazer macarrão com queijo.
Estás mesmo zangada.
Não.
- Foi o que o Anthony disse? - Não.
- A piada sobre seres modelo? - Não.
Não leves a peito. Ele é velho e de outra era.
Não levei a peito.
- Juras? - Juro.
- Foi a Taylor? - Não.
- De certeza? - Sim.
- Sei que ficas estranha perto da Taylor. - Não fico nada.
- Ficas submissa. - "Submissa"? A sério?
- Não falas muito. - Isso é diferente de ficar submissa.
- Só digo… - O quê?
Submissa sugere que sou inferior, que ela é a rainha de Inglaterra.
Não queria dizer isso. Só…
O quê?
É uma estrela de cinema.
- Vai tornar-se estrela de cinema. - Não a agoures, Malcolm.
Calo-me por não ter nada bom para dizer à Taylor.
- Não é que seja submissa. - Ela repara.
A sério?
- Sim. - Como sabes?
- Porque sei. - A sério?
Ela vê como és com os outros. És faladora. És divertida.
Que posso dizer? Sou afável.
Certo. É isso que a deixa insegura.
Outros seres humanos com personalidade?
Não. O facto de não seres tu própria e ela perceber isso.
Há de sobreviver.
Porque estás zangada?
Marie, estás zangada.
Marie, estás zangada com o quê?
Marie!
Marie?
Marie!
Marie.
Marie, fala comigo.
Garanto-te que não é boa ideia. Falamos amanhã.
- Estás zangada comigo. - Não é nada de especial.
Não durmo sabendo que estás assim.
Malcolm, garanto-te
que nada produtivo será dito esta noite.
- Como sabes? - Eu conheço-te.
- O que significa isso? - E amo-te.
O que significa isso?
Que és incapaz de desagravar uma situação
a menos que seja de trabalho. Mesmo aí, é 50-50.
Porque é que sempre que algo bom acontece,
tens de arranjar algo,
a treta mais insignificante, para remoer, para enfuscar,
para garantir que não há motivo para comemorar?
- Queres mesmo ir por aí? - Sim.
- Está bem. - Pronto, o que se passa?
- O teu discurso, Malcolm. - Poupa-me.
Estás passada.
Quando disse que arranjas tretas para enfuscar, era a sério.
Esqueceste-te de me agradecer. Não é treta. É importante.
Já te agradeci um milhão de vezes.
Sabes que estou grato e reconhecido.
Sabes que cometi um erro. Para quê torná-lo em algo mais?
- Porque é mais. - O quê?
É o resumo da nossa relação.
- Não falas a sério. - Falo muito a sério.
- És psicótica. - E tu hiperbólico.
Não. É psicótico pensar
que esquecer-me de te agradecer é sinal
de algo mais do que um esquecimento.
Esta noite, agradeceste a 112 pessoas.
À tua mãe, ao técnico de iluminação, aos agentes, à professora,
ao lanterninha da sala de cinema a que foste aos 12 anos.
- Não. - Sabes a que me refiro.
Não tens de ser irónica, mesquinha e ofensiva.
Desculpa. Não agradeci.
Lamento sinceramente.
Por isso te pedi desculpa mil vezes durante o filme.
Senti-me tão culpado que nem me concentrei.
Que pena! Só o viste sete mil vezes.
Sempre que pedi desculpa, disseste que não havia problema.
Apertaste-me a mão e disseste isso.
Disseste: "Eu amo-te. Não há problema."
Bem, Malcolm, mudei de ideias.
Como é que mudaste de ideias?
Sinceramente, é muito fácil.
Não te parece absurdo?
- Não. - Não?
- Não. - Porquê?
No cinema, não teve importância.
Não foi nada de especial.
Até à after party, quando toda a gente,
desde a tua mãe à Taylor, me abordaram e disseram:
"Aposto que estás irritada
por ele não te ter agradecido, mas sabes que ele precisa de ti."
A Taylor disse isso?
Sim. Disse-me para não tirar ilações.
Como assim?
Tem graça, pensei exatamente o mesmo.
- Não te traí. - Não perguntei.
- Só… - Não perguntei.
- Estou a dizer… - Não perguntei.
Não foi só teres-te esquecido de me agradecer.
É a forma como me vês.
E como encaras o meu contributo, não só para esta relação,
mas para o teu trabalho.
Em particular, num filme que fizeste sobre a minha vida.
Sabes, Marie,
tu és francamente… instável.
Não estou a brincar!
Estou preocupado com o teu bem-estar mental!
É evidente que há semelhanças.
Mas a Imani não foi inspirada em ti.
És paranoica.
Em que universo é que a Imani foi inspirada em ti?
A sério?
Estás a gritar e a rebaixar-me da outra ponta da casa
por estares ocupado a comer macarrão com queijo?
- O quê? - "O quê?"
- Não estou. - Não mintas.
- Acabaste de tirar mais. - Não.
Sabes quão perturbador é
conseguires separar tão bem as coisas
que me maltratas enquanto comes isso?
- Maltrato-te? - Macarrão que eu te fiz.
- Maltrato-te? - Verbalmente.
Obrigado pelo esclarecimento. Foi importante.
Maltratei-te verbalmente? Por favor!
Se me vais tratar como louca
e chamar doida,
no mínimo, não o faças enquanto comes macarrão com queijo.
O que te parece?
O que pensa da ideia esse teu cérebro de merda?
"Que cabra! Este macarrão está delicioso.
Que cabra! Será que há mais?
Se pudesse fazer anúncios a isto, faria."
Diz o que quiseres.
Zanga-te por não te ter agradecido, pela piada do Anthony,
por a Taylor ter dito o que disse…
- Foi maldoso. - Ela é atriz.
Passei a noite a ver-vos sorrir e tirar fotos.
- É a protagonista! - Eu sei. Não me importa.
Tenho de a pôr à vontade.
- Não à minha custa. - Tem de ser.
Apesar do que pensas, é o meu trabalho.
- A ela, agradecerias. - Credo!
- É verdade. - Porque ela é psicótica.
Sim, porque ela flipava
e passava a noite a desatinar contigo para nunca mais o repetires.
Dizes que não és maluca o suficiente.
Não. Estou a dizer que passas a vida
a atender aos sentimentos e caprichos de toda a gente menos de mim.
Agentes, produtores, técnicos, atores
e até a porra das personagens fictícias recebem mais respeito
e empatia de ti do que eu.
E é isso que é tão estranho nesta situação de merda,
porque eu compreendo.
A Taylor é maravilhosa no filme.
Mas quando vais lá falar
sobre a capacidade dela de dar vida à Imani
sem mencionares sequer
que se eu não vivesse a minha vida, ela não existiria,
é muito estranho.
A Imani não é inspirada em ti.
Uma viciada de 20 anos a tentar reabilitar-se.
Grande coincidência.
É óbvio que teres-te reabilitado teve influência.
- Aos 20 anos? - Sim.
E deste uma perspetiva genuína.
Como foi. Mas a Imani não é inspirada em ti.
É uma mistura de várias coisas.
Quem?
Pessoas!
Quais pessoas?
Muitas pessoas distintas.
- Como o meu primo, o Rick. - Certo.
- Muitas pessoas e coisas diferentes. - O teu primo.
Sabes que mais, Malcolm?
Sinto que quando sabes que tens alguém presente e que te ama,
nunca mais pensas nessa pessoa.
Isso não é verdade.
Só prestas atenção quando estás prestes a perder alguém.
- É isso que se passa? - O quê?
É essa a tua ameaça?
Se não pedir desculpa, vou perder-te?
Não quero um pedido de desculpa.
- Então? Crédito como argumentista? - Não sejas cruel.
A sério. Sei que falamos horas sobre trabalho.
É uma chatice tão grande que queres ser compensada?
Tinha um esboço do argumento antes de apareceres.
Não se trata de crédito. Não quero.
Então, é o quê, Marie? O que queres?
O filme é lindo.
Orgulho-me de ti.
Demorou uma eternidade, foi duro, mas tenho uma pergunta.
Achas que o filme seria tão bom se não estivéssemos juntos?
Não.
Só gostava que tivesses dito isso.
Ótimo.
Já não estamos a discutir?
Depende.
De quê?
Se consegues não dizer nada ofensivo
o resto da noite.
Não sou assim tão mau.
O tanas é que não és.
Posso beijar-te?
Não.
De certeza?
Mas eu quero mesmo beijar-te.
Não quero saber.
Não me tomes como garantida.
Não tomo.
Tomaste.
Desculpa.
Já me podes beijar.
Boa!
Só eu te digo que és uma besta quando estás a ser uma besta.
Eu sei.
E agora que fizeste um filme que toda a gente adora,
o mundo vai bajular-te.
Achas que sim?
Sim.
Passei a noite a ouvir essa merda. "Ele é tão sensível.
É tão dado às emoções. É romântico.
Aposto que é um querido."
- O que respondeste? - Disse: "Bem… Sim.
Quando não está a ser um terrorista emocional."
Sim.
- Sim. - Não.
Achas que és dura, magrela?
Sou dura.
Não, domino-te a brincar. Fraquita.
A vida vai ficar mais fácil, mas também vai ficar mais difícil.
Como assim?
Não vás na cantiga, Malcolm.
E não afastes as pessoas que te apoiam.
- Sim. - Sim.
Vais começar a fazer filmes falsos sobre pessoas falsas com emoções falsas.
Depois, vais jantar com a branquela do LA Times.
- Sim. - Não! Com a branquela, não.
Vão falar desta e daquela take
e de como a câmara…
Sabes que fazes isso?
Literalmente.
Quando deres por ela, vais andar a promover o teu novo filme LEGO.
Vais dizer que é uma alegoria dos falhanços da reconstrução.
"O título provisório original era
Quarenta Peças de LEGO e Uma Mula, mas…
O estúdio ficou…"
Malcolm, estás a rir, mas já imagino. A sério, já imagino essa merda.
Os teus novos amigos no Twitter vão republicar as tuas merdas,
aplausos e tal,
e vão dizer: "Isto é a mudança."
- "Sim, rei!" - Brutal.
Mas o resto da América dirá:
"Mas que porra faz este preto a vender-nos merdas com LEGO?
Não percebo essa merda."
Depois, haverá boicotes e manifestações
por estares a politizar os LEGO.
Felizmente, terás a namorada branca do LA Times.
Ela vai aparecer com a comitiva branquela toda,
estilo mãe suburbana,
a twittar a torto e a direito.
"Isto é literalmente censura!
Quem é o responsável?
É nossa obrigação moral ir ver este filme
escrito e realizado por um neg… Digo, uma pessoa de cor.
Vamos fazer história.
Vai ser o maior êxito de bilheteira de sempre."
E quando deres por ela,
terás gerado mil milhões de dólares para uma empresa de brinquedos.
- Sim! - Sim!
"Parabéns, Malcolm Elliot! Conseguiste!
Toma lá uns milhões de dólares e um cesto de frutas.
Já agora, já pensaste
fazer o filme biográfico da Angela Davis com LEGO?"
A tua voz de branca é uma comédia.
- Ris, mas… - Adorável.
Podias mudar o mundo.
Nunca devias ter deixado a representação.
Porquê, Malcolm?
Sempre acreditei que, numa personagem
que te permitisse ser tu própria, serias espantosa.
Infelizmente, Malcolm,
ninguém escreve à minha imagem exceto tu.
Já te disse que te amo?
Desculpa
Segurei-te
Nos meus braços
Quando precisavas de mim?
Eu sei que também precisas de amor
Passo a vida a fazer amor contigo
Esqueci-me de ser o teu amante
E peço desculpa
Marie!
Marie.
Marie!
Para com a brincadeira.
Marie!
Merda!
Marie!
Para de brincar.
Marie!
Merda!
Marie.
Marie!
Meu Deus!
- Aonde foste? - Mijar.
- Onde? - Lá fora.
Porque não foste à casa de banho?
Não cresci com um jardim das traseiras.
- Continua a ser novidade. - Credo!
És o homem mais carente com quem já andei.
Mas também és o homem menos ciumento com quem já andei.
Eu podia literalmente andar de braço dado com um tipo qualquer
e nunca verias isso como sexual.
Virias ter comigo e dirias: "Querida, o que estás a fazer?
Preciso da tua ajuda. Não me lembro do nome destas pessoas."
- Com quem andas de braço dado? - Não importa.
Tem que ver com esta noite?
Mais ou menos.
"Mais ou menos"?
Eu estava lá fora a fumar e tu estavas aqui
a pedir desculpa da forma mais obtusa que fazia sentido para ti.
Como se uma canção escrita há 50 anos sobre uma gaja qualquer
me fizesse sentir melhor quanto à nossa relação.
Há quem diga que a falta de ciúme é uma coisa boa.
- Não quando simboliza indiferença. - Estás a falar de quê?
Malcolm, podes incentivar-me a ter uma vida própria,
mas é… É treta.
Não queres que eu tenha uma vida apartada da tua
porque és demasiado carente.
A discussão não terminara?
- Não sejas sensível. Não é uma discussão. - Claro.
Não é. É uma observação.
- Não vás por aí. - Porquê?
- Acredita. - Porquê?
Não estás a pensar com clareza.
- Acho que estou. - Acredita, não estás.
- Tenho uma veia masoquista. - Mas não és burra.
- Obrigada. - Não sejas pirralha.
Não me venhas dizer que desisti de algo
quando sabes bem que só tens tempo e só queres saber
do teu trabalho.
Abdicaste de uma carreira de atriz para seres um cão de apoio emocional.
- Vai-te foder! - Percebo.
- Vai-te foder! - Tens medo. Não querias.
Nunca quiseste.
- Tens medo de falhar. - És horrível por dentro.
Vai-te foder!
Marie, quando te conheci, eras uma carocha.
Pouco mais de 20 anos.
Não mantinhas uma conversa sem adormecer,
desmaiar ou passar-te.
Não ajas como se nestes cinco anos
tenhas ficado tão iluminada que me esqueci… de como eras.
Claro que quero que tenhas uma vida.
Temo que, se não tiveres, dependas completamente da minha.
E se me esquecer de te agradecer numa estreia,
vens para casa, começas uma briga e de manhã misturas álcool com Xanax
e tentas cortar os pulsos com uma tesoura das unhas.
Quero que saias.
Cala-te, Marie. Eu compreendo, a sério.
Tens dor, desilusão e sonhos,
como toda a gente no planeta Terra.
Irrita-te não teres tido certos trabalhos.
Envergonha-te teres feito a "Magrela na Viela"
e a "Enfermeira Número Dois".
Mas sabes que mais? Ninguém se orgulha de como começou.
Eu comecei por dar ideias para comédias românticas em VOD
e reedições não aprovadas de filmes que não queriam pagar!
Mas continuei a trabalhar!
Continua-se a tentar! Trabalha-se mais
porque mesmo sem talento, e tu tens,
podes chegar a algum lado, desde que não sejas presunçosa.
Não tens de sentir orgulho de tudo o que fazes!
Mas tens de trabalhar mais do que 99 % das pessoas.
Sabes o que é uma treta, Marie?
É tu agires como se o meu trabalho fosse tão asfixiante
que nem consegues respirar, que não tens espaço.
Olha à tua volta.
Olha para este casarão onde a produtora nos meteu.
Escolhe uma divisão, mete mãos à obra
e para de me culpar pelo teu descontrolo!
Eu meti-te na reabilitação.
Fui à terapia de grupo contigo. Estive do teu lado.
Apoiei-te durante todo o processo.
Quando estavas deprimida,
quando andavas tão medicada que não fodeste durante meio ano,
eu apoiei-te.
Quando tiveste a recaída, apoiei-te.
Quando vivíamos na 38th Street e foste àquela reunião, lembras-te?
Foste à reunião e não voltaste para casa
porque estavas a foder outro, não foi?
Adivinha quem te apoiou?
Este mano.
Portanto, não vás por aí.
Não vás por aí porque não vais vencer, Marie.
Acredita.
Que tal deixarmo-nos de tretas, Malcolm?
Já que é a noite da sinceridade, que tal seres sincero?
Sobre a razão para me teres apoiado.
Eu era bom material.
Ficaste do meu lado por isso.
Eu era uma história.
Era uma torrente de emoções que nunca tinhas visto tão de perto.
E como tinha 20 anos e nunca fora amada como me amavas,
ou assim eu pensava, não me apercebi do que era para ti.
Uma merda de um filme. Uma tragédia.
Um que podias ver enquanto me apoiasses.
E esta noite, no meio do público, eu vi a exibição geral.
Por isso, não finjas que foi altruísmo, Malcolm.
É literalmente a base da tua arte e o motivo
por que esta gente te chama brilhante, corajoso e temerário.
"Diga-nos, Malcolm.
Como conseguiu dar vida à personagem Imani?
Como conseguiu canalizar a voz de uma jovem mulher
de forma tão genuína?"
"É uma boa pergunta, Jennifer.
Podemos dizer que a espoliei.
Roubei-a.
Não um roubo literal, mas espiritual."
És uma fraude.
Não me agradeceste esta noite porque tens noção disso.
Não tens nada novo a dizer.
Só consegues imitar.
Ser um periquito ou uma catatua.
Deus nos livre de ficares sozinho
e teres de criar outra ideia original.
O que vais escrever, Malcolm?
Sobre ti?
Poupa-me.
Não tens tomates para isso.
Não tens a seriedade nem a introspeção para olhar para ti,
para as tuas falhas e defeitos,
e não seres o próximo Spike Lee ou Barry Jenkins
porque esses cabrões tinham algo novo a dizer.
Algo verdadeiro sobre si mesmos e sobre a experiência deles.
Dizes que o filme é sobre vergonha e culpa. Correto?
Foste tu que o disseste.
Muito bem. Tenho uma pergunta para ti.
Vergonha de quem?
Culpa de quem?
O que sabes tu sobre vergonha e culpa?
Tens pais, não tens vícios, tirando seres um canalha,
e és formado.
A tua mãe é psicóloga. O teu pai é professor.
A tua irmã é consultora em Washington.
Mas aqui, nestas ruas, os ricaços sorridentes
julgam que sabes o que é passar dificuldades.
Julgam que passaste por isso. Poupa-me.
És mais privilegiado do que a branquela do LA Times
que julga fazer um favor ao elogiar o teu canastro medíocre.
Estás a ser cruel.
Corta os pulsos com uma tesoura das unhas.
Não vais querer sobreviver porque é confrangedor.
Não te preocupes.
Não sou mesquinha para o dizer só porque estou furiosa.
- Não foi com intenção. - É tarde.
É confrangedor, é cruel
e faz-me arrepender de ter partilhado tanto.
Eu impeço-te…
Treta!
Como é que te impeço de teres uma vida?
Que estupidez!
Grande merda!
Eu sei o que se passa. É uma treta.
Que se foda Malibu!
Como assim, "medíocre"?
Estavas só a tentar ser cruel?
Por isso o disseste?
De tudo o que disse,
só retiveste "medíocre"?
Só quero saber se acreditas mesmo nisso.
Adivinha.
- Responde à pergunta. - Qual é a pergunta?
Não gostas do filme?
Nunca disse isso.
- Não gostas de mim nem do filme. - Nunca o disse.
Foi literalmente o que disseste.
Acho que estás a ser irracional.
Estou a ser irracional?
Irracional, eu? É a noite mais grandiosa da minha vida,
queres transformá-la na pior, e estou a ser irracional?
Olha só para ti.
És tão solipsista que te vês em tudo.
Até no que não te diz respeito.
Vês como a Imani anda.
E perguntas-me: "Onde terás ido buscar aquele andar?"
E não digo nada. Até sorrio.
Não dou importância porque não te quero magoar,
mas tu vais acumulando essas merdas.
Enquanto estou a fazer algo, a criar algo,
tu estás à margem a tentar justificar a tua existência.
"Conheço aquela fala. Eu disse aquilo. Eu fiz aquilo. Foi inspirado em mim."
Até pelo teu feedback me cobras, Marie.
Queres fazer jogo sujo?
Bem, vamos a isso.
Queres magoar-me.
Eu juro que te consigo magoar dez vezes mais.
És um peso-pluma, um adversário de nível um.
Quebro-te como se fosses um galho.
A Imani é tão inspirada em ti como é em mim.
O que ela diz à enfermeira
foi o que eu disse ao médico quando o meu pai estava na UCI.
Reparaste como a Imani anda?
É um andar giro.
Era o da minha ex-namorada, a Jess.
Tal como a cena na bicicleta à chuva.
Não veio da nossa viagem a Barcelona.
Era eu e a Jess na Citi Bike, em Brooklyn.
A forma como ata os atacadores, com duas voltas…
Era a Jayla.
Não foste a primeira.
A piada sobre ela não bater punhetas.
É uma piada já velha que toda a gente ouviu.
A piada que ela faz sobre chegar rapidamente ao orgasmo.
Era a Kiki.
Kiki.
É bailarina.
Bailarina. Vamos chamar-lhe isso.
Que conheci perto de St. Louis, numa viagem.
Dei-lhe uma valente foda numa penthouse de um Marriott.
Uma vez na cama e outra no duche.
Talvez também tenhamos fodido no armário.
Tirei-lhe uma foto.
Nua numa banheira em forma de coração.
Está num álbum lá em casa, no armário.
Mas és viciada, certo?
É isso que te torna única, certo?
É o que torna o teu contributo tão mais importante, certo?
Bardamerda!
Não és a primeira miúda destroçada que conheci, fodi ou namorei.
Escrevi o meu primeiro argumento num T1 com a Leah,
que eu pensava que adorava banhos demorados
até a encontrar desmaiada com uma agulha no braço.
Há dois anos, recebi um email da irmã
a dizer que ela tinha bebido um frasco de Tylenol e morrera,
e a pedir fotos
porque queria fazer uma apresentação em honra dela.
Esta noite, devia ter-lhe agradecido.
Ela merece.
Tal como a Tasha.
A primeira miúda que amei, que amei a sério.
A primeira a partir-me o coração.
Nunca me traiu. Tem esse mérito.
Encontrou Jesus, casou, divorciou-se.
Manda-me constantemente fotos da filha dela
a dizer que desejava ter tido um filho comigo.
Mando-lhe corações porque, sinceramente, não sei como lhe responder.
Já terminaste?
Nem lá perto.
Porquê? Queres que pare?
Não, Malcolm. Continua.
Porquê?
Porque gostas disso?
Tens noção de quão perturbada és, Marie?
Podes ter-te reabilitado, mas ainda há esta parte.
Porque adoras ser magoada, traumatizada e eviscerada?
Não é normal nem saudável
e infiltra-se em tudo na nossa relação.
Como falamos, como discutimos, como fodemos.
Já andei com gente traumatizada, Marie.
Mas nenhuma queria ser aviltada e rebaixada como tu.
Sinceramente, Marie,
não é motivo de orgulho.
Portanto, para de sorrir porque pareces um palhaço.
Aí tens material.
Sabes o que acabei de perceber, Marie?
Não se trata de justificar a tua existência.
Não é isso.
Trata-se de seres tão medrosa e egoísta
que tens de me rebaixar.
Pôr em causa tudo o que faço.
"Sou medíocre?
Consigo fazer isto sem ela?
Não sei. É melhor perguntar à Marie. Talvez a Marie saiba a resposta.
A Marie? Preciso da Marie." Corta.
"Marie, onde te meteste?
Viste a interpretação? O que achaste?
Gostaste? Pois, eu também."
Deus me livre de estar tão seguro do que penso que não precise de ti.
É disso que se trata.
O teu discurso sobre filmes falsos.
Só precisas de um motivo para seres necessária,
porque se eu não preciso de ti, por que raio estou contigo?
Queres controlo
porque não consegues conceber que eu estou contigo porque te amo.
Eu só te amo, querida.
Não preciso de ti.
Mas amo-te. Que haja alguém no planeta que apenas te ame.
Amo a forma como a tua mente trabalha, Marie.
A sério.
Amo a forma como vês o mundo.
Amo a forma como pensas.
Os teus instintos.
E estou imensamente grato
porque tudo aquilo por que passaste, tudo…
… foi isso que te tornou no que és.
A miúda que eu amo, com quem fodo
e com quem estou acordado às duas da manhã
na noite mais importante da minha vida porque ela é implacável.
E louca.
E eu lamento. Peço desculpa.
Já pedi desculpa…
… mil vezes. Sei que fiz merda.
Mas, sinceramente, assim que chegámos a casa,
eu só queria comemorar contigo, querida.
Marie, a minha miúda, o amor da minha vida.
Queres saber que parte da Imani é inspirada em ti?
É o final.
A parte que torna tudo uma tragédia. A parte…
… em que ela…
Em que ela se odeia tanto por causa de toda a culpa e vergonha.
Não aceita as coisas boas.
É essa a parte inspirada em ti.
A incapacidade dela para compreender
que há alguém neste planeta que a ama, pura e simplesmente.
Apesar de ela não se amar a si própria.
Essa parte és tu.
É a parte que não é ficção.
Vais recomeçar a fumar?
Livra-te dele
- Livra-te dele - Não
Mas eu amo-o
Foda-se!
Monte de merda!
Fode-te!
Monte de merda! Fode-te!
- O que foi? - Saiu a crítica da merda do LA Times.
- Merda! O que diz? - Não sei. Maldita internet.
- É boa? - Espera.
- Quem enviou? - Ninguém. Encontrei-a.
- Não enviaram? - Para. Está a carregar.
Está bem. Qual é o título?
Tenho de subscrever? Uma merda de uma subscrição? A sério?
Quando foi publicada?
Mensalidade de 1,99 dólares. Há 20 minutos.
E ninguém ta enviou? Como é possível?
Merda! A minha carteira?
Não tens o cartão de crédito no telemóvel?
- Não! - Porquê?
- Não quero confiar nessa merda. - A sério?
- Marie, para. - Desculpa. Está bem.
Foi a não-sei-quantas?
- A branquela? - Sim.
- Então, deve ser positiva.
Espero que sim. A puta da minha carteira?
Viste no quarto?
- O quê? - Viste no quarto?
Sim, vi no quarto!
Certo. E viste no bar?
Também vi na porra do bar! Onde raio está a carteira?
Onde raio está… Encontrei.
- Encontraste? Onde estava? - Não importa.
Merda! O meu telemóvel?
- Malcolm? - Onde está?
- Malcolm? - O que foi?
Está aqui. Tem calma.
"Crítica a Imani."
"Uma proeza cinematográfica
que aborda os horrores da saúde e do racismo
na estreia rebelde e gráfica de Malcolm Elliot como realizador."
Odeio esta mulher. Quem quer ver esse filme?
Só ouvi "proeza cinematográfica".
- Não ouviste "gráfica"? - Não, também ouvi isso.
"Como a abertura em Steadicam." Era uma câmara móvel.
"Nas ruas de Bed-Stuy, ficamos a saber
que a esbelta protagonista Imani tem um ritmo próprio.
Ela define o tom, o ambiente, a atmosfera.
Pode saltar entre centros de recuperação e internamentos,
mas não se enganem. Tal como o título indicia,
este é o filme, o mundo e o terreno dela. Até deixar de ser."
Se não perceber pelo palavreado da branquela,
vão ver um filme negro.
Pronto. A sinopse. Aborrecido…
Ela só sabe das duas perfurações
porque falei disso na estreia, otária.
"Positivo…
Levando a uma cena pungente e indelével
em que Imani sofre uma overdose em Chinatown
e onde fica claro o alvo de Elliot.
É um filme sobre como o sistema de saúde trata mulheres de cor."
E neste preciso momento,
os negros que subscreveram o LA Times disseram:
"Para que preciso de ver este filme?"
Lá por o filme não ter ninguém parecido com ela,
não é político.
- Qual é o mal disso? - Os filmes políticos são esgotantes.
Adoras filmes políticos.
Não aqueles a que a branquela do LA Times chama políticos.
Deve adorar o Não Dês Bronca.
Feito quando a política não era moda. Daí ser revolucionário.
"Quando Imani é colocada sob 5150,
um termo para detenção involuntária
por ser um perigo para si e outros,
após uma cena cruciante com uma tesoura das unhas…
Ela é posta ao cuidado de uma médica amável
interpretada por… Famosa da televisão…
Mas Elliot conhece as águas em que navega
e subverte de forma cuidadosa e brilhante o arquétipo do salvador branco."
Ela está pedrada. Esta estúpida…
"Mais tarde, quando Imani dá por si
na casa do ex-namorado a implorar por uma dose,
Elliot usa lentes estreitas." É a mesma lente.
"Claustrofobia…
Começamos a questionar as intenções dele
ao deleitar-se tanto tempo com o trauma da protagonista negra.
É mais implícito do que retratado.
Se não pela limitação do filme,
então para se afastar de uma história extenuante
sobre a violência de género contra mulheres de cor."
Está a brincar comigo?
Na linha seguinte! Merda!
Diz que é uma "verdadeira obra-prima". Uma merda de…
Não consigo ler mais isto. É absurdo.
O facto de o LA Times contratar uma imbecil destas ultrapassa-me.
Primeiro, subverto de forma brilhante o arquétipo do salvador branco.
Ela é uma salvadora.
Ela está a tentar salvá-la.
Como é que o subverti? Como?
Queres saber? É por eu ser negro!
Se fosse branco, teria seguido o arquétipo.
Como sou homem, ela questiona a minha intenção,
dizendo que me deleito com o trauma de uma mulher.
"Implícito, não retratado."
Vá-se foder! Porquê? Porque a Taylor tirou a camisola?
Ela certamente não acha que a nudez era necessária.
Nada daquilo é necessário.
Nada desta merda é necessária.
Movimento, bloqueio, iluminação, digital ou película.
Este corte, aquele corte.
Panorâmica… Nada disto importa. Só importa o que queres.
O meu problema com ela antes de escrever esta crítica
absurda e merdosa mantém-se depois de ler
a crítica patética da puta que a pariu!
Ela não está a ver o filme.
As ideias que tem, as emoções presentes.
O cinema não tem de ter uma mensagem.
Tem de ter coração e eletricidade.
Palermas como esta esvaziam o mistério do mundo
porque precisam de tudo explicado como se fossem crianças.
E morrem de medo de encarar algo potencialmente perigoso
porque querem prever a cultura.
Esta palerma não devia escrever para a porra do LA Times.
Devia estar a segurar cartazes com sóis no noticiário
porque não passa do homem da meteorologia!
Ou mulher da meteorologia.
Não importa.
Maldita… Dorothy…
Malcolm.
O que foi?
Ela disse que é uma obra-prima.
Estou-me a cagar!
Ao contrário dela, eu sou consistente.
Não se pode colar tudo à identidade.
Não se pode dizer que subverti o arquétipo por ser negro,
mas que caí neste por ser homem!
As identidades mudam.
Há perspetiva machista se o realizador for gay e não hétero?
E a que nível? E se forem assexuados?
E se estiverem em transição e nem soubermos?
Só podemos olhar para as coisas e extrapolar o significado!
Porque é que o Ben Hecht e o Selznick, dois homens judeus,
gastaram tanto tempo com o E Tudo o Vento Levou?
Ainda hoje não sei porque fez o Billy Wilder A Águia Solitária
e celebrizou o canalha nazi do Lindbergh.
Ou porque adorava a Ida Lupino o cinema noir e homens violentos.
Porque é que o Ed Wood usava tanga?
Ele usava tanga e fazia filmes reles sobre alienígenas.
Ou porque é que a Elaine May adorava homens imaturos.
Ela identificava-se com eles?
Odiava-os na vida real e queria conhecê-los através do trabalho?
Foi por o Barry Jenkins não ser gay que o Moonlight teve tamanha dimensão?
Ou foi por o Cukor ser gay que agradou mais às mulheres?
É tudo um mistério!
O que move um realizador? O que move um artista?
Porque é que o Pontecorvo, um cabrão de um judeu italiano…
Porque tinha ele tanta afinidade com os guerrilheiros muçulmanos argelinos
que até fez A Batalha de Argel?
Uma merda de um clássico! Diz-me!
Sabes dizer-me? Maldita betinha!
Sabes dizer-me? Não, pois não? Porquê? Porque ninguém sabe!
Quem sabe? Porque filmei a cena daquela forma?
Foi por ser homem, por ser hétero?
Foi por ser insensível à violência
ou porque acredito que se vires algo traumático no ecrã,
o público deve também sentir isso?
É esse o mistério da arte. Do cinema.
O que leva alguém a fazer algo e a dizer seja o que for.
Podes criticar este sistema, o qual, como qualquer sistema,
é branco como a porra
e, no nosso ramo, é machista e branco como a porra!
Raios partam!
Tenho esperado a vida inteira. Pergunto:
"Onde estão os realizadores negros,
porque estou farto destes britânicos
cheios de sentimentalismos a tentarem superar um defeito de nascença
para salvarem a porra da Rainha do Hitler."
Poupem-me, sim?
Proíbam todos os filmes com um posfácio e pronto.
Ficaremos lindamente!
Mas escrever estas merdas? Escrever esta merda?
Estereotipar as pessoas porque não tens amor pelo cinema
ou capacidade para criticar a forma, o meio, a técnica.
Não tens eloquência para descrever as emoções
por medo de não teres cliques
ou pavor de que a populaça se vire contra ti.
Vai-te foder por impedires que os artistas sonhem
sobre como seria a vida dos outros. Vai-te foder a dobrar!
Canalha de merda!
Mesmo que pudesses fazer melhor, vai-te foder!
É por tua causa que fazem esta merda
bafienta, garantida, estagnada e empolada!
A culpa é tua! Não é minha, é tua!
Devias ser ousada! Devias ser temerária!
As pessoas deviam ser temerárias!
Deviam gritar a plenos pulmões!
Karen! Al!
Estou a ouvir-vos e estou-me a cagar!
Não vamos melhorar até nos revoltarmos contra este disparate purista,
moralista e académico, tal como o Spike Lee
se revoltou contra o sistema branco com o Não Dês Bronca.
Por norma, desejo a morte a alguém assim.
Alguém com tamanha falta de imaginação.
Em vez disso, vou rezar muito,
como a minha mãe me ensinou, para ela sofrer de túnel cárpico
até as mãos dela atrofiarem
e ela já não puder escrever lixo tão disparatado como este!
Meu Deus!
É isto que acontece quando recebes uma boa crítica?
És louco.
Tu passas-te.
Sinceramente, Malcolm, és alienado.
Eu sei. Só… Estou cansado de lutar, Marie.
Foi uma luta que travaste só contigo próprio.
Julgas ser o primeiro argumentista
a ter este problema com críticos?
Claro que não.
Claro que não, porque é tudo a mesma merda.
E daí? Queres fazer filmes,
mas ninguém pode dizer nada mau sobre eles?
Poupa-me.
"Não! Atacaram o meu filme."
Sim, que se fodam os críticos!
Malcolm, não ganhas a vida a fazer olaria, entendes?
És realizador e essa é a forma de arte mais capitalista
e comercial que existe.
Por mais que a Taylor tenha dito à E! News
que era uma comunista de merda.
- Ela o quê? - Ou maoista.
- Ora! - Era algo assim.
Pode ter falado na redistribuição de riqueza
e programas sociais.
- A promover um filme? - A saúde mental…
- A 15 dólares o bilhete? - Só…
Na E! News.
Foi no Entertainment Tonight.
E ainda te perguntas porque falou a branquela
no sistema de saúde mental.
Porque…
Ela… Merda! Tens razão.
Não é?
Sim.
Detesto informar-te,
mas ninguém neste ramo é radical.
- A Taylor é bastante radical. - Faz parecer que é.
Como assim?
São todos putas e vadias.
- Estás a chamar-me vadio? - Estou.
Vai-te foder!
És um vadio! És mesmo. Não faz mal.
É por isso que tentas parecer inteligente.
Queres compensar por seres vadio.
Em vez de compreenderes
que é mesmo assim que o mundo dos vadios funciona.
Tens uma atriz com um vestido de 2000 dólares
a falar de socialismo
porque tem medo de admitir
que não passa de uma mísera atriz.
Não é nenhuma vergonha.
E tens todos os meios de entretenimento
a seguir o apelo às armas e o viva la revolução dela.
Não por se importarem ou quererem espalhar a mensagem.
Mas sabem que nada vende mais do que a aversão.
É isso que dá cliques.
E vocês, seus burros, caem sempre nisso.
Ninguém quer saber do que têm para dizer.
Não querem.
Vocês ganham a vida com fantasias.
Isto é uma putaria típica da América.
E são todos culpados.
Faz o que sabes. Continua com a tua putaria. Está tudo bem.
Malcolm, tiveste uma ótima crítica com um asterisco.
Coitadinho!
Sou um vadio, não sou?
Sem dúvida.
- Amo-te. - Não me manipules.
Pronto.
Pronto. Tenho um plano.
Adoro isto.
Meu Deus! Graças a Deus…
Só quero fazer isto.
O plano é o seguinte.
Vou passar daqui
para a casa de banho.
- Tenho de mijar. - Está bem.
- Está bem? - Sim.
E vamos manter uma atitude positiva. Pensamentos alegres.
Fica aqui. Não te mexas. Estás linda.
- Fica aqui. Está bem? - Sim.
- Fica aqui. - Está bem.
Meu Deus! Meu…
Malcolm?
Sim?
Posso fazer-te uma pergunta e prometes responder
sem me fazeres sentir uma merda?
Sim.
Porque não me escolheste?
Quando o escreveste, foi para mim.
Porque não me escolheste?
Isto tudo esta noite é por causa disso?
Não.
- Treta, Marie! - Não é.
- Estás a mentir. É. - Não estou a mentir.
A dada altura, Malcolm, isto era algo que íamos fazer juntos.
E não sei quando isso mudou.
Não sei quando ou como, só sei que eu estava naquela plateia.
E pensei…
"Eu não queria revelar tanto."
E não quero discutir porque escolheste a Taylor,
mas és tão bom a lutar.
És tão bom a lutar. Lutaste para fazer o filme.
Para o fazer como querias. Porque não lutaste por mim?
Porque eu teria sido boa.
Teria mesmo.
Talvez até melhor.
Aí está.
- O quê? - A maldita verdade.
Tinha de passar a noite toda a deitar tudo por terra
só para revelares que, no fim de contas, sentes inveja.
- Não tenho inveja. - Tens.
- Não tenho. - Claro que tens.
O que sinto agora é mais profundo do que isso.
Não é inveja.
Poupa-me, Marie.
É o facto de já não poder contar a minha história.
Não posso exprimir o caos que vai aqui dentro
porque tu já o fizeste.
Já o fizeste e a Taylor também.
Eu sei que não é só meu.
Sei disso.
Sei que nos aconteceu a ambos.
Mas tu conseguiste pegar em toda essa fealdade
e transformá-la em algo belo.
Algo bom.
Algo…
… capaz de comover as pessoas.
Mas eu continuo presa a isso, Malcolm.
Sim.
Só gostava que fosse algo que pudéssemos ter feito juntos.
E para ser brutalmente franca, sim…
Eu teria sido melhor.
Porque passei por isso.
Vivi-o.
Não só teria sido melhor, como teria tornado o filme melhor.
Desististe de representar.
Quando obtive o financiamento, chamei-te.
Disseste que sim, mas com relutância. Tens talento, mas isso não basta.
Não basta. Tens de querer.
- Acredita que eu queria este. - Isso é treta.
Não tentaste. É essa a dura realidade.
Esse instinto que existe na Imani, em ti,
o instinto para te sabotares a ti mesma,
isso não desapareceu.
- Não tentei porque não me querias. - Queres armar-te em vítima.
Agora dizes que não tentaste porque sentiste que eu não te queria.
És insuportável.
Maldito… Seu vigarista merdoso e farsante!
Não me quiseste porque terias de partilhar o palco.
Não serias o autor exclusivo deste filme.
Teria uma linhagem para lá de ti e do teu génio
porque as pessoas iriam perguntar e eu diria: "Sim, aconteceu comigo."
E todos se questionariam: "O talento será dele ou dela?"
Se é disso que te queres convencer, estás à vontade.
Tem que ver com autoria,
com a ilusão que queres criar
de que a realização não é colaborativa.
És tu. Os demais só seguem instruções.
Porque se fosse eu, se fosse autêntico graças a mim,
não te poderias andar a vangloriar!
Foi por isso que não me agradeceste.
- E também porque não me escolheste. - Autenticidade.
- Sim. - Não é a palavra do dia?
Não ouvi outra coisa esta noite. "Um realizador autêntico."
"Filme autêntico."
"Uma voz autêntica."
- Sabes porque adoram? - Porquê?
Não sabem o que torna algo bom.
Autenticidade é fulcral.
É claro. Só tens isso para oferecer.
- É só o que têm para dizer. - Só tenho isso.
Quem não sabe nada de cinema usa-a
para dizer que tem algo a oferecer…
Não tenho nada para oferecer.
Não dizem nada sobre cinema, mas adoram falar de autenticidade.
Não sabem nada de cinema.
O Mundo a Seus Pés ou Os Melhores Anos…
Ninguém quer saber disso!
Autenticidade. Porra! Percebem disso a rodos.
A autenticidade não importa. A tua perspetiva não…
Não tens nenhuma!
Recriar a realidade não torna algo interessante.
É a tua interpretação da realidade.
O que sentes e como transmites a realidade,
o que revelas sobre ela.
Perspetiva, a tua perspetiva.
Transcrever uma conversa ou segurar uma câmara e meter a gravar
é uma porra de um vídeo do YouTube.
- É confissão ou biografia. - Certo.
Já vimos e ouvimos isso mil vezes.
A tua experiência, a tua vida, a tua luta, não importa.
Teres sido viciada, aborrecido! A tua overdose, desinteressante.
Trata-se de transferir as tuas emoções
e esses momentos para algo cinemático e comovente.
Sabes que mais? Boa sorte, Marie.
- Odeio-te! - Também te odeio!
- Odeio-te mais! - E eu ainda mais!
Odeio-te, porra!
Idiota de merda!
Doente mental.
O que estás a fazer? Pousa a faca, por favor. Marie?
Sabes os antidepressivos que eu tomava?
Já não os tomo.
Não ando bem. A sério que não.
Nunca larguei as drogas.
E não tenciono largar.
Sou um monte de merda.
Sou uma mentirosa.
Traí-te.
Fodi com os teus amigos.
Céus! Sinto que estou louca.
Roubei a tua mãe.
E sabes o que é fodido?
Nem quero saber.
Não me importo.
Porque mereço.
Diz-me onde estão os comprimidos.
Diz-me onde estão.
Aquilo é o que consegues com a autenticidade.
Porque não fizeste aquilo na audição?
Tu és, de longe, a mulher mais atroz, difícil e teimosamente desagradável
que já conheci na vida.
Passo de te querer cortar a cabeça
para desejar beijar essa tua cara linda e estúpida.
Eu amo-te.
Amo-te.
- Devíamos casar? - Não me apetece.
Sinto que nos vamos casar e divorciar
várias vezes. Mais vale começar já.
Não.
- Estou tão excitado. - Eu não estou.
Psicopata de merda!
Esta loucura toda foi por tua causa e aquela cena,
dizeres que farias melhor do que a Taylor,
e semear a dúvida para o resto da minha vida
de que o filme seria melhor.
- Sim. É o que estás a fazer. - Não.
- É treta. - Não.
Brilhante!
Sabes o que é interessante em a tipa do LA Times
criticar aquela cena?
Marie, que importa?
Eu sempre disse que era a de que menos gostava no filme.
E a minha preferida no guião.
Podemos falar disto mais tarde, por favor?
- Acho que é importante. - Imploro-te.
Olhar para trás e encontrar a razão.
- Não achas? - Não.
Não para roubar o mistério, só por curiosidade.
Só na tentativa de ser, sei lá, um artista melhor.
Tu és esgotante.
Vais ser assim aos 70 anos ou já estarás esgotada?
Depende de onde estiveres.
A viver com a tipa branca do LA Times
porque, contra ela, venço uma discussão.
Mas fez-me pensar porque terei visto aquela cena de forma tão diferente.
- Não sei. Como a viste? - Era menos gráfica.
Ele não ataca a Imani? Era o que estava no guião.
Não, ele ataca-a. Só nunca pensei que a filmasses sem o top.
- E daí? - Tinha as mamas à mostra.
- E então? - Acho que a sexualizaste.
Se te filmar agora, estou a sexualizar-te
ou é o que tens vestido numa sexta à noite?
Não tenho mamas à vista.
Se estivesses num Chuck E. Cheese, expulsavam-te.
- Foi ideia da Taylor. - Acredito que sim.
Tornou tudo mais gráfico. Está bem?
E eu pensei…
A cena teria sido diferente se tu fosses mulher?
Sim, mas também teria filmado tudo de forma diferente
porque não teria sido eu, eu seria uma mulher.
Teria tido uma sensibilidade diferente.
Mas não é assim que se avalia,
pelos 600 biliões de opções descartadas devido a uma intangível
e puramente hipotética avaliação da identidade.
É pelas escolhas que são feitas.
Não estou a dizer que ela é uma grande intelectual.
Ótimo. Porque é uma imbecil.
Só digo… Teria o filme sido melhor
se tivesses alguma feminidade?
- Quem quer saber? - Eu.
Eu, Malcolm, porque fez-me questionar
se o problema que ela tem contigo
é o mesmo que tenho contigo como meu parceiro.
Bem…
Resumindo, a tipa considera-me um sucesso.
Já gostas da crítica?
Estás a olhar para uma obra-prima.
Estás a brincar. Eu não.
É pena, porque não consigo continuar a discutir sobre isto.
Quando mais penso, o problema dela é o meu.
- Qual? - Estar contigo. Não ter ido embora.
Não me questionar sobre outros filmes.
Apoio-te. Estou do teu lado e tu…
Vais sempre longe demais.
Vá lá.
Não, estamos a discutir. Talvez a pior discussão até hoje,
mas em vez de dizeres que não tem que ver contigo,
é uma mistura de pessoas,
tu tens de repisar. Tens de ferir
e colocar imagens na minha cabeça que ambos sabemos que nunca me deixarão.
O quê?
A Kiki.
- Estava furioso. - Perto de St. Louis.
- Banheira em forma de coração? - Estava furioso.
És um saloio. Malcolm!
És mesmo um imbecil. Podias ter vencido sem aquelas merdas.
Podias ter vencido com 20 % do que disseste,
mas não te conténs. És mesmo assim.
Porque se eu fosse fodida numa penthouse de um Marriott,
numa banheira em coração,
nunca diria uma palavra sobre isso.
Nunca contaria aos meus amigos,
nunca usaria isso como arma.
Sabes porquê? Porque me magoaria
muito mais do que a ti.
É uma chatice, Malcolm.
Porque eu gostava do sexo contigo.
Até há 15 minutos,
era uma faceta da nossa relação da qual não tinha reclamações.
E era o meu único vício. Isso e cigarros.
Mas, vejam só, tinhas de ir longe demais…
Vá lá…
E destruir toda a alegria de uma foda contigo.
Estávamos exaltados. Era uma discussão…
Não ajudou à tua argumentação. Só me enojou.
Fez-me pensar: "Nem acredito que faço sexo sem proteção
com esta besta nojenta e suja,
este animal de estrebaria."
É o que tu és. És um porco.
És um sebento. Um ser humano porco.
Pois, achas piada.
- Estás a ser dramática. - Não.
Lá por termos um inimigo comum, a tipa do LA Times,
achas que estamos bem?
Pensa melhor, cabrão. Não estamos.
Ela é a minha irmã espiritual. A sério!
Ambas procuramos refúgio
da tua personalidade agressiva e violenta.
Por causa das tuas limitações como parceiro e como realizador,
ambas procuramos abrigo.
Podemos não ter muito em comum, mas estamos ambas na mesma trincheira.
És a última a poder falar, Marie.
Fodeste e namoraste com os tipos mais marados
e estranhos que já pisaram a Terra.
Não tens quaisquer padrões, o que é um alerta.
Não tens um tipo definido, o que também é um alerta.
E não tens discrição.
Quem te conhecer, sabe que és um perigo
e comenta que és um perigo.
Há uma diferença.
Eu não arrasto os tomates pela casa a gabar-me dos lugares que já visitaram.
Não quero saber pormenores.
Não preciso de saber os esquemas, os passos
e os lugares que te trouxeram até à minha porta. Estás aqui.
Amei-te incondicionalmente. Porquê?
Porque dou valor ao mistério.
O desconhecido. É o que sustenta a tensão de uma relação
e nos obriga a sermos melhores.
O fator "e se".
E se houvesse alguém que o amasse melhor?
Mais inteligente e mais gentil.
Que o acordasse com um pequeno-almoço e um broche?
E se eu não for a melhor namorada que ele já teve?
E se ele sonhar com outra?
Melhores conversas, uma miúda com ancas e um rabo a sério,
em vez deste corpo de enguia?
Eu sei qual é o teu tipo de mulher.
Não ao ponto de ficar paralisada com incerteza e dúvida.
Ao ponto de, a cada dia, ao levantar-me,
falar contigo, usar um vestido caro
e segurar a tua mão,
tentar ser a melhor namorada que já tiveste.
Por isso, quando me dizes que a minha rival é a Kiki,
de St. Louis… - Lá vamos nós.
… numa banheira em forma de coração, faz-me empenhar muito menos.
Tens de falar nestas merdas.
Não sei aonde vais, mas não terminei.
Não estou sequer perto de terminar.
Mas também me faz perceber que não sentes ciúmes
porque não valorizas esse mistério, pois não?
E não o valorizas,
nunca te questionas se és a melhor foda que já tive,
a pessoa mais talentosa com quem já estive,
a mais gentil ou a mais inteligente,
porque não consegues imaginar
que haja alguém neste planeta mais interessante do que tu.
A tua falta de curiosidade é uma mera extensão do teu narcisismo,
da tua megalomania, da tua visão egotista do mundo.
Como nunca duvidas de ti,
nunca paraste para te questionar: "Como posso ser um melhor parceiro?"
És bom. Tens o que precisas.
O homem diante de mim é a melhor versão de si próprio.
Tu a gritares comigo na banheira
sobre como me ias quebrar como um galho
é o melhor e o pior que serás nesta relação.
É por isso que te podes esquecer de me agradecer no discurso.
Porque não receias que eu chegue a casa e diga:
"Sabes que mais? Esta noite, perdeste-me. Que se foda isto! Acabou."
Mas se subjugares todas as pessoas na tua vida, dia após dia,
vais acabar a viver numa realidade fictícia.
Olha para mim.
Sou a última pessoa de pé.
Sou a última pessoa a olhar-te e dizer: "Sabes que mais? Trata de melhorar.
Se não por mim, pelo teu trabalho."
Malcolm, se isto é um filme, ampara-te em mim.
É isso que temos sido um para o outro.
É o que tens sido para mim e eu para ti desde que nos conhecemos.
Desde o dia da minha overdose no mercado e que me puseste na reabilitação.
Desde o dia em que li o teu guião
sobre mim, sobre nós, sobre a nossa relação.
Sobre como as drogas me impediam de te amar
e de tu me amares.
Tudo o que queria esta noite era um "obrigado", Malcolm.
Só isso.
"Obrigado, Marie. Obrigado por me amares.
Por tornares a minha vida melhor e por te recompores.
Por veres cem versões do filme e por leres cem guiões.
Obrigado pelas tuas anotações, pela experiência, paciência
e pela autenticidade que dás a este filme. Obrigado.
Obrigado por seres viciada. Obrigado por estares reabilitada.
Obrigado por parvoíces como comprar papel higiénico e leite
e organizar tudo com o pessoal das mudanças. Obrigado.
Obrigado por fazeres o que eu não quero.
Obrigado pelo café de manhã.
Obrigado por me fazeres sorrir.
Obrigado pelo sexo bom e pelas carícias.
Obrigado por lavares a roupa, por ires buscar o meu fato
e por fazeres macarrão com queijo para este ingrato,
depois de me esquecer de te agradecer.
Obrigado pelos erros que cometeste…
… pelo teu encanto e pela vida que dás.
Obrigado por me amares.
Obrigado por superares isto, por seguires adiante, por seres tu.
Obrigado pelas merdas por que não te agradeço
e obrigado por estares tão sensual com esse vestido.
Dás-me uma boa imagem.
Tornas-me uma pessoa melhor.
Obrigado por compreenderes
que nem sempre sou bom a exprimir o que sinto
e isso nota-se mais no trabalho do que na vida real.
Obrigado, porque…
… sei que nem sempre é bom. Espero que consigas viver com isso.
Obrigado.
Sei que, por vezes, sou emocionalmente obtuso,
mas fico grato por não me recriminares.
Obrigado…
… por presumires o melhor.
Amo-te, Marie. Sempre te amarei, minha Marie.
Obrigado.
Do fundo do coração, obrigado."
Eu amo-te, Marie.
Desculpa.
Obrigado.
De nada.
Marie?
Marie!
Legendas: Hernâni Azenha