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O que torna uma pessoa extraordinária?
Todos querem ser normais…
PARABÉNS FESTA
Mas ninguém quer ser vulgar.
E o que é normal?
Todos vemos as imagens bonitas nos nossos feeds.
Festa normal, família normal, menina adorável normal.
Mas há sempre mais atrás da fachada.
A maioria das vezes, a Lindy parece bastante normal,
mas, enterrado no seu ADN, ela tem um dom.
Alguns chamam-lhe uma doença ou, pior ainda, um distúrbio,
à espera de ser ativado.
E isso torna-a tudo menos normal.
Quando as pessoas fazem coisas más,
a Lindy não se consegue controlar.
Talvez se tivesse tido aquela família terna normal,
ela pudesse ter sido extraordinária.
Mas, tal como a Lindy, a mamã e o papá tinham os seus próprios demónios.
Se os comprimidos da mamã a tornavam muito sonolenta
ou o papá ficava muito zangado quando bebia demais,
nunca saberemos.
Mas o que quer que fosse, a Lindy nunca teve o amor que precisava.
Em vez disso, zangava-se cada vez mais
e o distúrbio dela piorava cada vez mais.
E, depois, os pais receberam o diagnóstico dela.
Os médicos chamam-lhe "Transtorno Explosivo Intermitente".
TRANSFERÊNCIA DA TUTELA DE LINDY LEWIS
HOSPITAL KING EDMUNDS CHISWICK, LONDRES, REINO UNIDO
Ela não podia viver em segurança no mundo
e ninguém estaria seguro perto dela.
Por isso, para viver de todo,
teria de viver sozinha,
isolada dos outros até a cura poder ser encontrada.
A enorme quantidade de cortisol que corre através do corpo da Lindy
tornou-a mais rápida e forte do que o normal.
O que a tornou incrivelmente atraente para certos grupos interessados.
Mas a doença também a tornou extremamente inconstante.
E muito mais zangada do que o normal.
A Lindy tinha um gatilho sensível.
Uma vez provocada, ela passava-se.
Até conseguir controlar-se, não era útil para ninguém.
A vida dela como cobaia humana começou.
Os resultados eram mistos.
Então, pensaram que talvez o exército lhe desse a estrutura
para canalizar os dons únicos dela.
Ou talvez não.
Para!
Larga-o, já!
Eles eram tão amáveis e compreensivos.
É de admirar que não tenha ajudado.
Claro que todas estas "curas" só pioraram as coisas.
Seria de pensar que eles aprenderiam a não a irritar.
Parecia cada vez mais
que a trancariam e deitariam a chave fora.
A Lindy ficaria sozinha… para sempre.
E depois, um progresso, uma hipótese de ser normal.
O tratamento era brutal, bárbaro, ultrajante
e, surpreendentemente, eficaz.
Isto é ridículo, estou à sua espera há cinco minutos.
Custa-lhe encontrar as chaves do meu carro?
Eu sei, desculpe, mas dê-me só um minuto, sim?
"Idiota de merda" descreve o seu trabalho?
Desculpe, senhor. Há aqui um milhão de chaves.
E você é burra demais até para um salário mínimo.
-Esta é a sua chave? -Sim, é a minha chave.
Desculpe.
Este é o meu carro.
-Esqueceu-se de algo. -De quê?
Dos seus modos.
-Esta é a sua chave? -Sim, é a minha chave.
Está bem…
Não espere gorjeta.
Justin? Olá. Sou a Lindy.
Olá.
Não vou ficar.
Achei que um encontro seria divertido, mas não estou no humor certo.
Eu não quis faltar sem dizer nada
-porque não sou desagradável. -Está bem.
Este nem sequer é o pior encontro que já tive.
Sinto-me mal. Desculpa.
Herpes. E herpes, clamídia e verrugas.
-Está bem. -Uma miúda não parava de listar
as infeções sexualmente transmitidas que tivera.
Foi inesperado.
Sim. As verrugas geralmente são, não são?
Não tens uma história de encontro desastroso?
Eu? Não tenho muitos encontros. Não.
É porque te retiras sempre antes de começarem?
Não, normalmente nem sequer entro.
Porque não?
Odeio gente.
Quem, por exemplo?
Não sei, gente que fala com a boca cheia,
que mastiga ruidosamente e que murmura.
Homens que usam calças de ganga com chinelos.
-Não suporto gente que ande devagar. -Sim.
-Ou que nos deseje um bom dia. -Posso não querer um bom dia.
-Ou gente que fale nos elevadores? -Sim.
Além das pessoas que se peidam nos elevadores. Isso é pior.
Peidas-te nos elevadores?
-E tu? -Não, sou de Inglaterra, nós não…
-Estamos prontos para pedir? -Não vou ficar, por isso, não sei.
Se ela não janta consigo, iremos precisar da mesa de volta.
-Está bem. -Agora.
Pronto…
Está bem, irei só…
Então, irei só comer o frango.
Peixe, por favor. Sem os pinhões.
Não fazemos substituições.
Não, sou alérgico.
Política de restaurante.
-Pronto, a massa, por favor. -Há um molho de nozes.
-Que tal a costeleta de porco? -Cobertura de pistácio.
-Talvez possa sugerir algo. -Por favor, não me fale nesse tom.
-Não falo. -Senhor, fala sim.
Está a tornar-me impossível impressionar a minha parceira, é embaraçoso.
Que tal o frango?
Com certeza.
Obrigado.
-Digam-me se precisarem de algo mais. -Obrigado.
Se planeavas esfaqueá-la, por mim, estaria tudo bem.
-Tenho de fazer chichi. -Está bem.
Volto já.
Eu sei, certo?
Um tipo disse à mulher que está a ter um caso.
As dentaduras de uma velha ficaram presas no bife dela.
Mas, espera, devias ver o primeiro par que servi.
Fui rude com um tipo e ele quase chorou no guardanapo.
E a parceira dele ficou ali sentada a vê-lo sofrer.
Meu Deus, foi tão embaraçoso.
Brincar com os clientes é divertido.
É como que o meu show de aberrações.
O tipo era alérgico a praticamente tudo na ementa.
Foi patético.
Eu sei.
Nem sequer…
Ela ligar-lhe-á de volta.
Porra!
Não és uma bela…
Porra!
Não funciona.
Está bem. Repare-o.
-Deve estar a criar tolerância. -Não.
Este é um tratamento inovador, de vanguarda.
Decerto receberá o Prémio Nobel quando morrer.
-É uma ameaça? -Repara-o ou não?
-Pronto. -Está bem.
Tome.
As suas emoções devem ter estado altas
para destruir o sistema.
Sim. Tenho um nível de cortisol afetadamente alto,
daí as minhas emoções estarem sempre altas.
Mas não pode estar sempre a usar a bioquímica como desculpa.
Presumo que o encontro foi uma desilusão, então?
Quero dizer… Dado que a função principal era testar
se eu podia participar numa situação social usual
sem bater em alguém, eu diria que sim.
Foi uma verdadeira desilusão.
Magoou-o muito?
Não me aproximei dele.
-De quem se aproximou? -De uma empregada de mesa.
Olhe, não importa. O seu tratamento fracassou.
Lindy, isto não é uma cura, eu disse-lhe isso.
Só vamos fazer progressos
se se começar a reconciliar com o seu passado.
-Contei-lhe a minha história. -Mas há uma diferença
entre falar sobre o seu passado e lidar com ele.
Asfixia?
Hemorragia jugular.
Com classe. Aqui tem.
Aumentei a voltagem,
mas o corpo humano só aguenta até certo ponto.
Não se importa comigo, sou só uma experiência.
Porque arriscaria o trabalho da minha vida se não me importasse?
Porque não admite que gosta deste tipo?
Porque não gostei.
Está bem.
Não importa.
A noite passada provou que a terapia de exposição não funcionou.
O que gostaria que eu fizesse?
Gostaria que pusesse sanguessugas na sua pele?
Que lhe fizesse um furo para libertar os demónios?
Que a obrigasse a beber a sua própria urina?
-Tentei isso. -Que nojo!
Adiante, acho mesmo que precisa de admitir
que a solução para todos os seus problemas é uma ligação humana estreita.
Um pénis não me vai curar, Dr. Freud.
Já tentei isso.
Gosta deste tipo. Para variar, tenha uma relação.
Por favor, vá-se lixar!
-Falo de amor. -Não quero um namorado.
Enfiar-lhe-ia os dentes pela garganta abaixo.
Talvez não. Mas porquê afastar-se de alguém
que a fez sentir algo.
Vou afastar-me de si, está a enervar-me.
Obrigado.
-Até para a semana! -Mal posso esperar.
A VIDA TEM QUE VER COM LIGAÇÃO FAZ A CHAMADA - MINUTOS E DADOS ILIMITADOS
SÊ CHEFE DE TI MESMO E POSSUI O TEU ESPAÇO
Céus, foi tão bom!
-Muito obrigada. -Nada mau, certo?
Nem uma empregada merdosa à vista.
-Não. -Ainda bem que ligaste.
Odiaria perder outra hipótese de desiludir uma cara bonita.
Como planeias fazer isso?
Não sei.
Depende se achas contabilistas idiotas fixes ou não.
Isso depende, para quem trabalhas?
Trabalho para uma empresa privada. Um tipo chamado Barry.
E tu? O que fazes?
Trabalhava em segurança.
Está bem. Então, sabes lidar com um par de algemas?
Menos BDSM. Mais segurança num bar merdoso.
-"Mais segurança…" -O que foi?
-Pesas cerca de 50 kg. -Não se trata de tamanho.
E trata-se de quê?
De outras coisas, como velocidade, resistência e coragem, coisas assim.
Está bem. O que aconteceu?
Procuro um novo rumo na carreira.
-Foste despedida. -A culpa não foi minha.
Quero dizer, a culpa foi toda minha, não sei.
Não me empenhei.
Não?
Em que te empenhas?
Gosto de fotografia.
Sim? O que fotografas?
Sobretudo contabilistas nus.
Não sei, só pessoas a tratarem das suas vidas.
Às vezes, tiro fotos com o telemóvel por diversão. Não é bem…
Parece-me voyeurista.
Sim, estou sempre a masturbar-me.
Bem… Desculpa se parecer aborrecido.
Obrigada por pedires desculpa, estou aborrecida.
Não há nada que eu possa fazer.
-Há algumas coisas que podias fazer. -O quê?
Talvez isto seja um erro.
Tenho de te avisar que sou péssima em encontros.
Quão má podes ser?
Bastante má.
Não tenho medo de ti.
Talvez devesses ter.
Espera… Alto…
É…
Eles são…
-Eles são… -Isso é uma…
Uma coisa perversa ou…
Não.
Está bem.
Justin, a questão é que eu…
Ouve.
Não é… nada… de especial.
Está tudo bem.
Bom dia.
É mais de tarde.
Parecias tão gira a dormir, que não te quis acordar.
Não me costumam chamar gira.
Mas és… quando baixas a guarda.
A tua casa é estranha.
No bom sentido.
Porquê pratos e copos de plástico?
-Acabaste de te mudar? -Não, apenas odeio lavar.
Além do folhado doce mais caro do mundo,
comprei-te uma coisinha.
Sou espantosa na cama?
Sim.
Meu Deus!
Não, é demasiado.
Não, não é.
-Gostas dela? -Adoro-a. Obrigada.
A propósito, ontem à noite… Nunca faço aquilo.
-Não? -Não, quero dizer, nunca.
Ainda bem que fizeste.
És… cheia de surpresas.
A menor das quais é toda esta situação.
Queres aprofundar? Agora que nos conhecemos melhor?
Sim…
Sabes que mais? Não tens de o fazer, desculpa.
Não. Fá-lo-ei.
É um tratamento novo para esta coisa.
-Não vais morrer, pois não? -Não.
Não? Seria a minha sorte.
Conheço a mulher mais espantosa e tens seis meses de vida?
Não, tenho… um problema de controlo de impulsos.
E aquilo ajuda-me a não o ter.
-Como a Síndrome de Tourette? -Não.
Apenas ligeiramente mais intenso.
Está bem, quero dizer, já experimentaste a meditação ou assim?
Sim, mais ou menos.
Ioga.
Medicação.
Desportos radicais.
Experimentei muitas coisas, aprendi muitas habilidades inúteis
mas é aquilo que ajuda.
Não vejo nada de errado em ti.
Não. Tenho de ir trabalhar.
-Diz que estás doente. -Estou atrasado. Não.
-O Barry rebentar-me-á os tomates. -Está bem.
Deixa os tomates tal como estão, eles estavam bem.
Não podes dizer que surgiu algo com outro cliente?
Só tenho um e paga a minha exclusividade, por isso…
-Está bem? -Está bem.
Vem a minha casa esta noite. Sim? Irei cozinhar.
Sou um ninja do caraças com um bocado de halibute.
Sim! Boa!
Táxi!
Táxi! Pare!
-Meu Deus! -Não, tudo bem!
-O quê? -Está tudo bem! Calma.
-Chegou cedo. -Ansiava vê-lo.
-Porquê? -Porque é um génio.
É um génio ousado e polido.
Estou curada.
Voltou a vê-lo?
E tive um impulso,
mas não foi partir-lhe as pernas, partir-lhe a cara, bater-lhe…
Na verdade, houve um pouco de pancada, mas foi calorosa, romântica
e obscena…
Isto é progresso.
-Muito bem. -"Muito bem"?
É genial!
Ouça, tirei o colete.
Mais umas semanas
e nem vou precisar disto.
Ótimo, mas acho que é euforia temporária.
Não consigo parar de pensar nele.
As mãos, a cara, o cabelo cheira muito bem…
-Muito bem. -O pénis!
Quase lhe liguei a meio do ato.
Aumentou dez vezes o comprimento, como um guarda-chuva de viagem.
-Já tinha ouvido falar. -Pois.
Nunca o tinha visto. Cresce. Espantoso!
Pois.
Eu não sabia que existiam.
-E cozinha para mim esta noite. -Pare.
Peixe.
Peixe? Mas não gosta de peixe.
-Não, mas as pessoas mudam. Eu mudei. -Pois mudam.
É verdade. Que tal sentarmo-nos e conversarmos sobre isto?
Chato e sonolento, porque quero celebrar!
-Podemos abrir uma garrafa? -Não, são dez da manhã.
Está a ser um mau amigo.
Não sou seu amigo, sou seu psiquiatra.
Finalmente quero falar de pila, devia estar a salivar.
Que nojo! Não.
-Sente-se. -Hoje, não preciso de uma sessão.
Precisa, porque está maníaca.
Isso deixa-me ansioso. Estou preocupado consigo.
-Não esteja ansioso. -Estou.
-Adoro-o. -Está bem. Também a adoro.
-Adoro-o mais! -Caramba…
Olá, queres jantar? Claro
Estou?
Justin?
Não. Sou o detetive Vicars. Homicídios.
ESQUADRA DA POLÍCIA
Como sabem que foi homicídio?
Encontraram o corpo num contentor com dois tiros na cabeça.
Estavam juntos há muito tempo?
Esta noite ia ser o nosso terceiro encontro.
Ele ia fazer-me o jantar.
-Era peixe. -Salmão?
Halibute.
Conhece algum amigo dele, família, colegas?
Não, sei que é contabilista.
Era contabilista.
Mas só tinha um cliente. Um tipo chamado Barry.
Vamos descobrir quem fez isto.
Sem dar falsas esperanças. Estatisticamente, é improvável.
Não dou. Garantimos-lhe que faremos o nosso melhor.
-Uns preferem a sinceridade. -Outros, a compaixão.
-Posso vê-lo? -Não.
-Só família. -Posso falar com a família dele?
-Não achámos ninguém. -Quem se vai importar se eu o vir?
-A política vai importar-se. São regras. -Ela adora regras.
Olhe, lamentamos muito a sua perda.
Parece que o seu tipo estava envolvido num negócio duvidoso.
Esquivou-se a uma ou duas balas.
Ouça, ligue-nos se se lembrar de mais alguma coisa.
Obrigada.
Que porra foi aquela?
Ela estava transtornada. Está de luto, só estou a tentar confortá-la.
Acho que está zangada.
Acho que não.
Daí gostares dela.
Gostas delas com alguma ira reprimida.
Melhor na cama.
Até explodir na tua cara estúpida.
"Sou um polícia grande e forte.
"Deixe-me abraçá-la e confortar a sua vagina de luto."
Quero confortar a vagina dela.
Não é nada de especial.
Ele curou-me e agora está morto!
-Não funciona. -Vou buscar-lhe um sedativo.
Vai ter de parar de dar choques a si mesma. Lindy.
Não tenho medo de ti.
Lindy?
Onde está?
Está a segurá-lo.
Como se sente?
Apetece-me esmagar-lhe o crânio com as minhas mãos.
Lamento pelo Justin.
Mas agiram como se nada fosse.
-Quem? -A polícia.
Não se centre neles, centre-se em si mesma.
Acharam que o chefe dele teve algo que ver com isso.
Que, quero dizer, claro. Certo?
Ele tinha um cliente. É estranho.
-Estou certo de que resolverão. -Que se lixem.
Não, tenho de descobrir quem fez isto.
Tenho de falar com o chefe do Justin.
-E se fizesse uma pausa? -E se eu lhe partisse o pescoço?
Vou descobrir os cabrões que fizeram isto.
Se for por esse caminho, nunca vai melhorar.
-Porra! -Vai matar alguém.
-Sim. -Espere, tenho de lhe dizer algo.
Uns choram, outros bebem, outros escrevem poesia merdosa.
Eu magoo pessoas.
Mais vale dar-lhe bom uso.
Vicars.
Olá, detetive Vicars.
Preciso de falar consigo.
Acho que tenho mais informações, mas tenho medo.
Pode vir ter comigo à minha casa?
Sim, vamos já para lá.
Estou?
Olá, Lindy. É o detetive Vicars.
-Lindy? -Olá, detetive.
-Está zangado, certo? -Porque rouba provas?
-Porque quero descobrir o que aconteceu. -Essa é a minha função.
Como lhe está a correr?
Encontrei-a, não foi?
-O quê? -A minha parceira quer detê-la
por interferir com uma investigação, roubo e uma data de outras coisas
porque é ridiculamente meticulosa.
Eu queria dar-lhe a hipótese de vir sozinha
e esclarecer este mal-entendido. Sem toda a prisão.
-Está a subir agora. -Merda!
-Onde está? -Estacionado à frente.
-Ela não me vai matar, pois não? -Não.
-Pare! -Porra!
Mas talvez o faça.
Vai pôr as mãos sobre a cabeça. Vou algemá-la,
levá-la para a esquadra e depois prendê-la.
-E se eu tiver outros planos? -Mato-a.
Depois, perco tempo a escrever o relatório.
Em vez de caçar o assassino do seu namorado.
Ainda não era namorado.
-Questões de compromisso? -Era cedo.
Como se namorar na cidade não fosse difícil.
Finalmente encontra um homem bom e pimba!
Duas balas no cérebro.
A sua parceira é cómica.
Olá, Nevin.
É… Estão a gozar comigo?
Dê-me o telemóvel.
Por favor, não me diga que ligou para esta suspeita de homicídio.
Desculpe, estou a ter um dia mau.
-Pare! -Não o matei!
Cabra!
-Estou? -Olá, detetive.
Está tudo bem aí? A Nevin está bem?
-Estou um pouco ocupada. -A fazer o quê?
A lembrar-me das mudanças manuais.
O que…
Estúpido, cabrão!
Caraças, conheço aquele som!
É um McLaren 600LT Spider.
É um carro.
Realmente veloz.
Ainda estás ao telemóvel com aquela cabra doida?
Que se lixe! Vai!
Onde aprendeste a conduzir?
-Estás a tentar apanhá-la? -Vou a fundo.
É difícil concentrar-me com vocês a discutir.
Raios!
Vamos lá!
Começo a apanhar o jeito disto.
Merda!
Raios!
Por favor, mantenha-se ao telemóvel. Estou a tentar ajudá-la.
Está bem.
Tenho de me concentrar, foi bom conversarmos.
Não, espere! Se for em frente com isto, fica por sua conta.
Como sempre.
Raios!
Tento ajudar. Vai fazer com que alguém morra.
Se acham que tive algo que ver com a morte do Justin,
são piores do que eu pensava.
-Não achamos. -Fala por ti.
Raios partam!
Sim!
Que porra… Não vou fazer aquilo.
-Não me chateies agora! -Pronto, está bem!
Se não consegues precisar a causa do surto,
não sabes quantos zombies terás de matar.
Um sabre de luz resolveria os problemas.
Podes especificar um cenário real?
Um apocalipse de zombies real.
E não há como recarregar a célula de energia diatium do sabre de luz
após se esgotar.
As células de energia diatium não se esgotam, reciclam-se.
Quem é o responsável aqui?
Sou o gerente.
Então, é a última pessoa com quem quero falar.
Preciso de alguém que saiba o que faz.
Quem é o maior geek que têm?
-A Andy. -A Andy.
A Andy.
Então, esqueceu-se da palavra-passe ou assim?
Não. É… "Assassinaram quem eu amava e roubei o telemóvel dele da polícia,
"daí ter de os localizar antes deles para os poder matar."
Fixe!
E… entrámos.
É boa!
Obviamente.
Pouco há aqui. Não há histórico.
Deve ser um descartável. O seu namorado era traficante?
Não. Contabilista.
Quero dizer, ele não era… Ainda não éramos…
Pois. Certo, já entendi.
-Eu não. -A tua boca peidou-se, Doug?
Desculpa.
As últimas sete chamadas vieram de um edifício abandonado na baixa.
-Suspeito. -O que significa isso?
Não sei bem. Vejamos quem é o dono.
Barry Kasparzki.
O ficheiro do FBI mostrou grandes traficantes de armas.
Caraças!
É o tipo.
-Quanto lhe devo? -Não me pode pagar.
Obrigada.
Rapazes!
Seja o que for, decerto podemos conversar.
-Dinheiro. -Sim.
Não gosta de apostas?
É tarde para apostar naquele
porque sangras e baixas a esquerda.
O que se passa?
É o Barry? Acho que sim.
Parece que tem aqui a maior aposta.
O que quer?
Quero falar das suas chamadas para o contabilista que trabalha para si.
Matou-o?
O que é? Polícia? Do FBI?
Não. Namorada.
Quero dizer, digo "namorada".
Saímos duas vezes, mas eu estava muito esperançosa.
-Fazia figas. -Não o matei.
-Mas sabe quem o fez. -Talvez.
Espantoso!
Poupa-me uma enorme dor de cabeça.
-É um querido. -Não disse que lhe ia dizer.
Vai fazer-me passar por toda a rotina de pisar a cara
e partir os ossos?
Pronto, tudo bem. Fazemos assim.
Que tal eu vencer três dos seus melhores tipos e diz-me o nome?
Parece-me divertido.
Tu, tu e tu.
Mas não os três seguidos.
Todos ao mesmo tempo.
Gosto de um homem que me desafia.
Então, quais são as regras?
Não há regras.
Muito bem.
Palpite de sorte.
Já chega!
Terminou o combate!
Saiam todos.
Se ele tivesse uma maçã de Adão maior, isto funcionaria para mim.
Não se importa, pois não? Fiquei com sede depois daquilo.
Estava a precisar. Ia dizer-me quem matou o Justin?
Aqueles homens lá atrás
trabalham para mim, respeitam-me e prestam-me homenagem.
Fazem isso porque sabem que sou um homem de palavra.
Agora, os assuntos como este, gosto de manter privados.
Porque a verdade
é que tudo o que tenho se deve a uma coisa, e só uma.
Nunca fui um homem de palavra.
Assim, se me der licença, não quero sujar o meu fato.
Certo. Porque é que os homens velhos e nojentos subestimam sempre as mulheres?
Interessante cor testicular.
O que chamamos a isso, sangue de boi? Cenoura?
Como uma mulher, direta aos tomates.
Faço isso quando tenho pressa.
Embora a evolução não tenha sido gentil convosco
ao pôr o interruptor
a balançar à frente para qualquer predador vir de repente.
Agora, quem o matou?
-Não sei. -Não seja tolo.
O Gareth Fizel!
O Gareth Fizel?
-Sim, é o meu chefe. -E porque mataria o contabilista?
Talvez cometesse fraudes.
Olhe, nem o governo é burro o suficiente para ir atrás do Fizel.
É mesmo tão estúpida?
Acho que sou exatamente tão estúpida.
Estás a gostar?
Chegaram os antecedentes.
A tua amiguinha
tem um historial de violência, agressão e assédio.
E um historial de empregos interessante, confidencial.
Tem aptidões e um problema de ira. Não é uma boa combinação.
Não acho que rebente com a cabeça do namorado.
Espero que não, ou és o próximo.
Ter pavio curto não faz dela uma assassina.
Acontece quando não se segue o protocolo.
Às vezes, o bom senso supera o protocolo.
Não.
Sou boa a ser a superior nesta relação.
Ouve, o que vou comer?
Verei o que posso roubar da vítima de tiro ao lado.
Sempre a cuidar tão bem de mim. Obrigado!
RELATÓRIO INDIVIDUAL LINDY LEWIS
PAI: PETER LEWIS FALECIDO MÃE: PAMELA LEWIS FALECIDA
Alérgico ao látex? Não é divertido.
Produção de urina impressionante, ainda bem para si.
Não se incomode.
Fugirei e você ficará sem energia a tentar apanhar-me.
Tome, comprei um ramo, mas dei-o a uma mulher no elevador.
Tinham acabado de lhe diagnosticar algo horrível
e não parava de chorar. Foi confrangedor.
Apraz-me ver que está bem. Queria agradecer-lhe por me avisar…
Estava a dar-lhe a hipótese de fazer a coisa certa.
Obrigada por me dar a hipótese.
-Descobri quem matou o Justin. -Quem?
O Gareth Fizel.
Tem alguma prova?
Obviamente, não é o tipo de pessoa que se importa com provas.
O que sabe sobre ele?
Multimilionário enclausurado, metido em montes de coisas ilegais,
é praticamente intocável.
Vou tocá-lo… com força.
E muito. E não de um modo que ele vá gostar.
-Onde o posso encontrar? -Porque faz isto?
Esse Justin merece mesmo que arrisque a vida?
Sim, estávamos no início.
Não sabia metade das merdas em que estava metido.
Mas sei que era um tipo decente.
-Não merecia morrer assim. -Ninguém merece.
Não, mas…
Muita gente me faz querer fugir aos gritos ou arrancar-lhes o dedo.
Ele era… Ele era simpático.
Era muito simpático.
Há por aí muitos tipos simpáticos.
Sim. Têm todos medo de mim.
Queria cozinhar-me peixe.
A Torre Imperion, na baixa.
-Obrigada. -Mas não a posso deixar lá ir.
Não está em boa posição para me impedir.
Mas eu estou.
Céus…
Volte já aqui.
Pare!
Desculpe.
Cabra, volte aqui!
Olá!
Porra!
Para!
Alto!
Não se mexa, não respire, não se peide!
Não vai começar nada aqui.
Eu disparo.
-Pouse a arma. -Porque faria isso?
-Porque quero que esteja pronta. -Pronta para quê?
Isto…
Apanhe!
Alto!
Não se atreva. Não o faça.
-A sério? -Confio em si.
Posso ajudá-la?
O Gareth Fizel.
Não há cá ninguém com esse nome.
Vai ser menos doloroso para si se me indicar a direção certa.
Boa noite.
Posso ajudar?
Sr. Delacroix, esta mulher pergunta por um tal Sr. Fizel.
E ameaçou-me.
Está despedido.
-Porquê? -O seu tom de voz.
Menina, por aqui.
Foi um machismo bastante épico.
Estranho. Eu teria pensado que o chefão estaria no piso do topo.
E está.
Golpe limpo no meu grupo de nervos do plexo braquial.
Bom golpe.
Deve ser segurança, a menos que isto seja um encontro marado.
Chefe. E você?
Vou mijar nas calças. Bebi quatro Red Bulls a caminho daqui.
A drenagem no chão é para isso?
Para que é isto?
Foi uma péssima ideia tirá-los, preciso deles.
Para quê?
Coração fraco.
Agora, são meus.
-Porque está cá? -Tenho de falar com o seu chefe.
Sobre o quê?
Matou o Justin.
-Que Justin? -O contabilista dele.
Porque teria matado o seu Justin?
Não sei, um contador de feijões chato
que falsifica a contabilidade para um traficante
é assassinado de repente e atirado para o lixo?
Parece que tinha informações a divulgar.
Parecia uma pista firme.
Isso e disse-me o Barry.
É parente do falecido?
Não. Eu era…
-Não, éramos… -Estou a ver.
-Está? -Não.
Nem desejo.
Vou dar-lhe a hipótese de abandonar o local pacificamente.
E se eu não o fizer?
Irá descobrir para que é o sistema de drenagem.
E… ficarei com aquilo.
O meu colete salva-vidas.
Preciso do meu colete.
Peço desculpa pela agitação.
Tivemos uma visita, uma mulher.
Ela era peculiar.
Preciso de sair do carro.
Pode deixar-me sair do carro?
Não quero parecer demasiado informal, mas tenho de a levar para casa.
Destranque esta porta e deixe-me sair!
A perguntar sobre um contabilista.
Uma preocupação?
Deixe-me sair do carro!
-Menina? -Deixe-me sair!
Não tinha a certeza de quem saberia da presença dela aqui,
por isso, optei por a deixar ir.
Mas uma preocupação suficiente para me incomodar.
Desculpe!
É mais uma variável desconhecida.
Sabe, não gosto de variáveis desconhecidas.
Trate dela.
Por favor, ajude-me.
Porra!
O que faz aqui?
Perdi o meu aparelho.
Tem outro aqui? Preciso muito dele.
O que aconteceu ao candeeiro?
Achei que, se as coisas ficassem más, eu podia morder os dois cabos.
Não faça isso.
Desculpe.
Obrigada.
Viu o filme O Rapaz e o Cão?
Sim. É um clássico.
Nunca o vi, mas sei como termina.
Por isso, se eu tentar algo… mate-me.
Se eu lho fizer, vai parar de ir atrás desse tipo?
Não, mas posso prometer
que não serão magoados mais inocentes pelo caminho.
Está bem.
Quer comida chinesa?
Há frango Kung Pao, qualquer coisa agridoce,
uns crepes e tudo isso.
Devia comer algo.
Não toque no arroz frito com camarão, é meu.
Vou buscar o colete.
ATRASAR
Credo! O que está a fazer?
Escondo-me dos polícias. O que está a fazer?
Ficar junto ao apartamento é um preliminar policial?
-Vestiu as minhas cuecas? -Faço o meu trabalho.
Vejo que apanhámos outro grande barão da droga.
A escola mandou-o para casa por ter libertado o animal da turma.
-Um hamster? -Um coelho.
Escute…
Há uns tipos muito maus no hospital.
E a descrição deles da psicopata perturbada coincide consigo.
O quê? Vá lá. Comigo? Como pode pensar assim?
Não brinque comigo.
Está bem, mas não agora. Preciso que trate disto.
-Não me livro de provas por si! -Não lhe peço isso!
Olhe, estou aqui a dar-lhe a hipótese de se entregar.
Está bem, fá-lo-ei, mas ainda não.
Escute-me.
O Fizel não é um gangster idiota, percebe?
Vai andar à sua procura e vai matá-la.
Certo, bem, já tentou.
-Acho que estiveram no meu apartamento. -Chega.
-A escolha já não é sua. -Não.
É muito má ideia. Tenho… uma doença, está bem?
Faz com que me passe. Não consigo controlar e magoo gente.
Uso um aparelho que me dá choques elétricos
para impedir que aconteça.
Mas não o quero magoar, nem a si nem a ninguém.
Acho que não me magoaria.
-Não? -Não.
Deixar-me-ia sozinha com ele?
-Sim. -Tretas!
-Acho que também não o magoaria. -De certeza?
Como é essa coisa?
Vá lá.
-O que está… -Veja.
Sabe o que isso me diz?
Que sou bem mais lixada do que pensava.
Não, diz-me que prefere magoar-se a si mesma do que a outrem.
A Nevin diz que a trato diferente por ser mulher.
Ela diz que sou brando consigo.
Tem razão?
Trato-a de forma diferente porque é diferente.
-Agora, ninguém me procura. -Lindy!
O que é aquilo? Pai?
-Lindy, escute-me. -Estou um pouco ocupada.
Olhe, já não quero fazer jogos.
Tem de parar de procurar o assassino do Justin, vai magoar-se.
Sei do que é capaz. Já li tudo sobre isso.
Já acabou de me procurar numa base de dados?
Porque, ouça, vou fazer o que for preciso.
Não a quero ver morta.
-Deixe-nos fazer o nosso trabalho. -E então?
Isso significa que vão prender o Fizel?
Bem me pareceu que não.
Porra!
Eu esperava vê-lo.
Gosta de lagosta?
Sempre a achei sobrevalorizada e excessivamente cara.
Muita gente não percebe
que as lagostas pertencem ao mesmo filo biológico que as baratas.
Ambas são artrópodes com corpos segmentados.
Ambas têm os mesmos olhos compostos e pernas articuladas.
Até a carne delas é igual.
As lagostas devem ser cozidas vivas.
As baratas, envenenadas.
Feio e chato.
Que combinação vencedora.
O que tem isso que ver comigo?
É um espécime estranho.
Não sei bem a que filo pertence.
Eu também não.
É algo que eu e o meu psiquiatra estamos a aprofundar.
Soube que está aqui para me matar.
Algo sobre um contabilista?
Seu namorado?
Não o rotulámos, mas ele era… bastante especial.
Mato muita gente.
Creio que alguns deles possam ser contabilistas.
Lamento ter matado o seu.
Desculpas não aceites, cabrão sinistro!
Malcriada.
É mesmo uma espécie rara.
Ainda bem que aproveitei esta oportunidade
para a ver bem.
Mas podemos fazê-lo…
…sem me bater na cabeça, desta vez?
Porra!
-Caraças! -Caraças, de facto.
Está-me a parecer que não há bolacha e sumo depois disto.
Não para si.
Espere.
Justin… puxou o gatilho?
Não, não puxei.
Desejava tê-lo feito.
-Isto vai levar um segundo, recoste-se… -Porra!
-Relaxe, aproveite o passeio. -O que me está a fazer?
Sabe o que significa sangramento?
O escoamento do sangue.
Tenho algumas perguntas.
Como chego ao Fizel?
Aonde julga que vai?
ACESSO AUTORIZADO
Prepare-se para morrer, sacana doentio!
Justin.
Bravo! Bom trabalho.
Tenho de admitir, Lindy. Até perto do fim,
não pensei que fosses capaz.
Portanto, as minhas desculpas. Decidi tratar do Fizel eu mesmo.
Estás coberta de quê? É aquela altura do mês?
Mas tu…
Eu vi-te. Como…
O tipo no caixão?
Um vagabundo qualquer.
Meu Deus!
Subornei o médico-legista.
-Porquê? -Eu tinha de tirar o Fizel do caminho.
Mas a CIA não pode operar em solo americano.
Nem o governo seria burro o suficiente para ir atrás dele.
Exatamente.
Eu precisava de alguém de fora.
Alguém que desviasse a atenção de mim.
Alguém que não pudesse ser ligado a mim.
Então, escolheste-me? Porquê?
Uma recomendação brilhante do Dr. Munchin.
Quem achas que financia as experiências loucas dele?
Eu sabia que eras outra coisa.
Sim, minha canina kamikaze.
De que falas?
Na Segunda Guerra Mundial, amarravam bombas a cães
e treinavam-nos para irem contra tanques inimigos, certo?
Os cachorros achavam que receberiam uma guloseima,
mas eram detonados em hambúrguer de cão.
Sim. Eu só tinha de descobrir que guloseimas precisava de usar
para te treinar para eliminares o Fizel.
E se fracassasses ou fosses morta no processo,
não custaria nada. É por isso que eras perfeita.
-Onde está o meu carro, já agora? -Quem porra és tu?
Quem sou?
Sou o único que impede este velho merdoso de matar gente inocente.
O Fizel era um ativo que se tornou um risco.
Todos o queriam morto, mas ninguém lhe podia tocar.
E achas que este masoquista de merda ia parar?
Já não és tão intocável, pois não, bonitão?
Seu miserável de merda!
-Vou matar-te. -Podes tentar.
Ou podemos antes foder.
Porra!
O que foi? Divertimo-nos, certo?
Fizeste isto tudo por mim?
Deves gostar mesmo de mim.
Mas que porra?
Foi forte demais para ti?
Desculpa, fiz uns ajustes.
Sabes que mais? Vai acabar por ser uma bela história.
"Princesinha desesperada e arrasada
"vinga a morte do amante e depois suicida-se."
Cabrão!
Sabes o que é giro? Julguei-te mais difícil de quebrar.
Julguei mesmo, porque parecias bastante marada.
De uma forma interessante, mas não, foste fácil.
Afinal, só precisavas que te fodessem.
Sabes que mais? Na verdade, é aquela altura do mês.
Azar o teu, cara de cu.
Que merda é esta?
Um presente de despedida.
Come merda.
-Desculpe. -Seu cabrão traidor!
Espere. Eu não sabia o que iam fazer consigo.
Presumo que o Justin e o Fizel estejam mortos?
-E quem se segue? -Certo.
Não, espere. Lembre-se de que a libertámos.
Não pensei que a sua terapia de exposição fosse tão extrema.
Sim, mas foi capaz de lhe mostrar o quão extraordinária é.
Serviu-me como um cordeiro para abate.
Eu não sabia.
Mas olhe para si. Lindy, é tão especial.
-Sou uma aberração. Vai matar-me? -O quê?
Não, acho que não.
-Para que tem isso? -Desculpe.
Não é uma aberração. É magnífica.
Agora, podemos mesmo começar a trabalhar.
Agora, pense nas coisas que podemos fazer juntos.
Está louco? Traiu-me!
Ajudei-a mais do que qualquer outro no mundo.
Vá-se lixar.
-Pare! -Largue a arma!
Esperem!
-Largue a arma! -Não terminei.
-Está a magoar-me! -Vou…
-Porra! Deu-me um tiro! -Pensei que o tentava matar.
-Não, estupor! Fazia o seu trabalho. -Não me chame estupor.
Está preso por praticar medicina sem…
Muito bem. Continue a pressionar.
Tire o dedo do buraco na minha perna.
Uma ajudinha?
E os seguranças?
Autodefesa.
E o incidente com os cabos de bateria?
Também autodefesa.
Autodefesa.
E a ala de maternidade?
Identidade equivocada.
O que aconteceu a viver segundo as regras?
Algumas são melhores do que outras.
Isto significa que não vou presa?
Vai presa.
Atacou-me, conduziu pela cidade como uma lunática,
num carro mais caro do que o meu salário anual.
Vai presa.
Vemo-nos lá fora. Depois, vemo-nos no tribunal.
Anseio por isso, detetive.
Para mim, é todos os dias.
Eles tiraram-lho na ambulância.
Então, o que se segue?
Não sei. Recomeçar, creio eu?
Mas chega de encontros às cegas.
Talvez seja uma boa ideia.
Há por aí muitos patifes.
Quero dizer, também há alguns tipos simpáticos.
Sim.
Aqui tem.
Obrigada.
Não vou encontrar fotos do seu ânus, pois não?
Do meu ânus? Não.
-Que monte de esterco julga que sou? -Do tipo que atira na perna de uma mulher.
Sim, peço desculpa por isso.
Posso sempre compensá-la.
Jantar um dia destes?
Pensarei nisso.
Sou excelente cozinheiro.
-O dobro do halibute. -Está bem. Agora, pire-se.
Tem trocos, por favor?
Quer isto?
Está bem.
Voltou.
Posso ajudá-la?
Eu estava a verificar. Lá de fora, parece tão maltratado.
Quem é?
Parece que uma bomba explodiu aqui.
Eu tinha uma caldeira complicada.
Porque voltou?
É o meu apartamento.
Muita gente, quando a vida explode, continuaria a fugir.
É tão bom ter querido voltar para casa para tentar tudo de novo.
Desculpe, conheço-a? Tem-me seguido?
-Sim. -O que quer?
É tão corajosa como o Munchin descreveu.
Saiu-se bem sob os nossos cuidados.
Já me meti o suficiente com terapeutas psicóticos
e a merda da CIA ou lá quem a senhora é.
Compreendo perfeitamente.
Passou anos a ser forçada a reprimir a sua ira.
Lamento pelo Justin, o que ele fez não foi aprovado.
Mas, agora…
Agora, Lindy, viu o quão poderosa pode ser quando abraça a sua ira.
-Aceito como sou, obrigada. -A sério?
Como é?
Não é normal.
Acha mesmo que seria feliz a viver sem um propósito?
Através do nosso trabalho, aprenderá a usar a ira e a atingir gente certa.
Os humanos são a mais poderosa arma indetetável.
Caraças!
Legendas: Ana Paula Moreira
Supervisor Criativo Hernâni Azenha