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NETFLIX PRESENTA
Sí.
Quiero recuperar a mi pequeña.
Un crimen tan atroz…
¿No te entra la ropa?
Así es. El nuevo Aplasta-grasa 2000.
¡Mierda!
GANADOR, LOS 30 EMPRENDEDORES PROMETEDORES PREMIO DE DRAMATURGIA
¿Qué opinas de una mujer que cumple 40 años?
¿Cuarenta? Nena, los 40 no son nada.
¿Tú? ¿Casi 40?
Yo empecé a vivir a los 40.
¡Mierda! ¿Es tan vieja, Srta. B?
Cuarenta es sinónimo de… suculenta.
Mierda, pensé que tenía unos 30, quizá 35, pero ¿40?
Maldición, es una locura.
¡Mierda!
Ahora bien, ¿70?
Llámame cuando cumplas 70 y no controles la vejiga.
Mierda.
Dios.
Espere. ¡Por favor!
Vamos, señor, me está viendo aquí parada.
¿Por favor? Llegaré tarde.
Gracias.
Su madre estará orgullosa de usted.
Mi madre está muerta.
Lo siento.
Bien. Lo siento.
NO LE HABLE AL CHOFER MIENTRAS CONDUCE
Disculpe. Lo siento. Perdón.
Hola, habla tu hermano.
Ha pasado un año, ¿no deberíamos ocuparnos del apartamento de mamá?
Bueno, llámame.
Gracias.
Genial.
Maldita sea.
Genial.
Disculpe, señor.
¿Señor? ¿Me permitiría bajarme antes de dejar entrar a la gente?
Se me hace tarde. Me bajaré antes que…
Perdón por la demora, amigos,
pero esta señora no quiere que ayude a los discapacitados.
¡Vamos!
Yo… Eso no…
No dije eso.
No, por favor. Prosiga.
Gracias. Muchas gracias. Por favor.
Mierda.
¡No!
Estúpido Escorpión.
Tu maldita mezquindad no tiene comparación.
Y engañas a Libra,
maldita víbora.
Lárgate, Gigantor, nadie cree tus cuentos.
Y tú, señor Géminis,
eres demasiado femenino.
No andaré con alguien cuyo culo es más grande que el mío.
¿Me ves? Mi ser está enfocado.
La dulce lujuria de mi cuerpo es solo para mis amigos cercanos.
¿Por qué? Porque soy cli-cli-cli-Tauro.
Vaya.
¡Vaya!
Vamos, chicos. Un aplauso para Elaine.
Gracias.
Gracias por compartir eso, Elaine.
Bueno…
¿Alguna otra idea para la obra que queremos escribir?
- ¿Rosa? - Hagamos algo de ciencia ficción.
¿Como qué?
Como una extraña nube azul que cae en forma de lluvia sobre el mundo.
Al otro día,
todos los hombres tocados por la lluvia despiertan sin pene.
Sería como un misterio de ciencia ficción.
- Sí. - Muy bien.
No. Deberíamos hacer alguna mierda política y racial,
donde un negro se coge a una chica blanca y muere.
¿Y eso es político porque…?
Porque la vagina blanca es un plan para destruir a las familias negras.
Mierda, mi mamá me mataría si toco una, ¿entienden?
Considérate muerto, hermano.
Chicos, ¿podemos pensar en ideas que no involucren genitales?
Por si la abuela de alguien quiere venir a ver la obra.
¿Qué? A mi abuela le encantan las bolas.
Muy gracioso. Bueno, está bien.
Bromeen cuanto quieran, pero recuerden que es su obra.
Será como ustedes la hagan.
Si no hacen nada, no será nada.
¿Como su carrera?
¿En serio, Elaine?
La busqué en Google.
La última vez que hizo algo fue… ¿en 2010?
En 2012, y nadie le produce porque los blancos le temen a la verdad.
- ¿No, Srta. B? - Rosa, gracias, pero no se trata de mí.
Sí, Machorrosa, deja de besarle el culo. No la seducirás.
Vete a la mierda. Se vale soñar.
Carajo, Elaine, ¿por qué eres tan negativa?
Solo digo,
¿cómo alguien sin éxitos me enseñará a escribir una puta obra?
No es Tyler Perry.
De hecho, te agradezco eso.
Por eso enseña en la escuela y llega tarde, nadie quiere estar aquí.
Les dije que había 20 inválidos en mi autobús hoy, ¿de acuerdo?
Pero ¿sabes qué, Elaine? Esto no es Mentes peligrosas.
Puedes irte cuando quieras.
Y, por cierto, estoy preparando una producción. Gracias.
- Solo digo. - Una producción de taller.
Ni siquiera es teatro regional. Por favor.
Oye, Elaine, siéntate.
- ¿Qué dijiste? - No te molestes.
Dije que sientes tu irrespetuoso culo.
Ahora, puta.
- ¿Qué? - ¡Mierda!
Chicos, cállense.
¿Bien? Ahora, chicas… Digo, personas de género no conforme.
Oblígame a sentarme, tortillera.
¿Podemos calmarnos y hacer arte?
¿Crees que me asustas con tu look de Justin Bieber?
- No. - No te tengo miedo.
Sigues siendo una perra, perra.
¡Mierda!
- ¡Rosa, no! - ¡Mierda, pelea!
¡Sácale una teta!
¡Llamen a seguridad!
¡Vamos, chicos!
- ¡Arráncale las trenzas! - ¡Basta!
¡Arráncale la puta trenza!
¡Sepárense ya!
Cálmense.
¡Al carajo con los críticos!
¡Usted es una Shakespeare negra!
Como RadhaMUSprime, ¡resurgirá para acabar con esos Decepticagones!
- Santo cielo. - ¿Está bien?
- Gracias. Sí. - ¿Seguro?
Dios mío.
No me pagan suficiente por esto.
¡Hola! Estás llamando a Archie Choi.
- Haz lo tuyo. ¡Ciao! - Genial.
¿Dónde carajos estás?
Voy a matar o a cogerme a uno de estos malditos chicos.
Archie, ¿y mi producción regional? ¿Qué debo hacer?
¿Escribir un musical de esclavos? ¿Una obra de blancos?
¿A quién tengo que chupársela?
A Elaine.
Hola, Avery. ¿Qué?
Elaine no se habría alterado si hubiera elogiado su poema.
Tienes razón.
¿Por qué bebe esa mierda dietética? Me gusta que mi mujer sea corpulenta.
Gracias.
No.
Avery, eso no es apropiado.
Soy tu profesora.
Cumplo 20 en dos semanas.
No lo dudo.
En absoluto.
Ayúdame. Por favor, ayúdame.
Al recibir esa llamada…
sentí que mis bolas se encogían.
Al recibir esa llamada…
pensé: "¡Maldición, Darlene!
Esto es una mierda".
- Necesito un minuto. - ¿Un minuto?
Vamos, viejo.
FORREST UMOJA PETRY, UN TALENTO A TENER EN CUENTA
¡OYE, BLANQUITO! UNA PRODUCCIÓN ORIGINAL DEL TEATRO UMOJA
"DIVORCIO NEGRO" MEJOR OBRA DEL 2003
¿Es pachulí?
Huele delicioso. Huele muy bien.
Forrest, gracias por recibirme sin cita previa.
Quería hablarte sobre mi producción de taller contigo…
en el teatro Umoja.
Es verdad.
Los espacios teatrales para los negros suelen carecer de recursos suficientes,
pero…
es importante…
que trabaje con mi gente.
Mi agente cree que,
en esta etapa de mi carrera,
tras los 30 Emprendedores Prometedores…
Sí, fue hace un par de años, pero gané ese premio.
Él cree que mi obra debería ser una producción regional,
y no una producción de taller.
Y por un pago que, no sé, me alcance para pagar el alquiler…
Eso sería bueno.
Tal vez.
Bien.
¿Debo...?
Lo siento. Mis rodillas están algo oxidadas.
Los ancestros siempre están con nosotros,
siempre nos observan, confío en ellos.
Me dijeron que, pese a las muchas dificultades,
debo preservar este teatro.
Y ahora me recuerdan que todo lo que aquí creamos
- está imbuido por el amor al arte. - Sí.
No por interés comercial.
¿Los ancestros dijeron eso?
¿No quieren que pague el alquiler?
¿Podemos probar con mis ancestros?
Está mi tía Karen, sé que ella quiere que pague mi renta.
¿No? De acuerdo, me callo.
¿Adivinen quién irá por fin a Grecia?
Antonio eligió nuestras tangas a juego.
En fin, te veo en el centro en una hora. Te presentaré a alguien.
Esto podría cambiarlo todo.
¡Y no llegues tarde!
Tienes la dirección, ¿no?
Bien, arréglate un poco. Nos vemos en un rato.
¡Mierda!
Quizá esta noche logres traer un hombre a casa al fin.
Hace mucho que no invitas a subir a alguien.
- Y con "subir", ¡me refiero a ahí arriba! - Sí, ya entendí. Gracias.
Juré guardar el secreto.
Vamos, puedes decírmelo.
- Bueno, pero no digas nada. - No.
Michael y yo invertimos
en una readaptación multirracial de Fences.
¡Dios mío! ¿August Wilson? Atemporal.
Lo sé, y ahora será integral.
No, no quiero nada de eso.
- ¿Te tientan? - ¡No!
Bajaré 40 a los 40. Estoy tomando batidos.
Eso explica tu aliento.
¿Qué?
Puede que haya una oportunidad.
¿De ahogarme en un mar de viejas blancas?
Más allá de las señoras.
- Es J. Whitman. - Lo sé.
¿Por qué me importaría J. Whitman?
Entre tragos e intentos de manosearme,
dijo que tienen un cupo de último minuto.
¿Y?
Y podría ser un salto para tu carrera.
Sabes que las dramaturgas de color están de moda.
¿Prefieres una producción entre las goteras del Umoja?
J. Whitman solo hace obras de pornomiseria negra,
cosa que yo no hago.
Genial, interrumpí mi masturbación,
me vestí y evité esas suculentas costillas ¿por nada?
¿Alguien te apuñaló hoy?
¡No!
Me empujaron con fuerza. Son buenos chicos, ¿sí?
"Archie, ¿y mi producción regional?".
Prefiero hacer una producción de taller con Forrest y sus tacaños ancestros
que aguantar a J. Whitman.
Oye, lo dejé rozarme el trasero,
así que cómete una menta y ve a escuchar lo que dice.
Pero ¿por qué…?
Sé que no pretendes…
- Púdrete. - ¡Mejor!
No le temo a la polémica.
La versión femenina de 12 hombres en pugna fue idea mía,
pero ¿una vaca viva en el escenario?
Lo siento, pero mi límite está en la mierda de vaca fresca.
¡Radha! Disculpen, señoras.
- ¡Radha! ¡Hola! - ¿Cómo estás?
Haciendo pucheros a los mecenas, como siempre.
- ¿Cómo estás tú? - Bien.
Archie me dijo que estás dando clases.
Lo hago desde hace tiempo.
Bueno, el teatro te extraña.
¿De veras?
¿Me está buscando? Porque no me he movido.
Archie insistió en que leyera tu obra.
Genial. Gracias.
Es...
¿Sí?
¿Por qué no me lo cuentas con tus palabras?
Está bien.
Avenida Harlem es la historia de un joven negro
que hereda una tienda de sus padres muertos
y debe luchar para mantener el negocio a flote
junto a su adorable esposa,
que es activista.
¿Eso es todo?
No.
Es sobre la gentrificación.
Y sobre cómo esta joven pareja lucha por…
- No te gustó. - La idea es poderosa.
¿Pero…?
Me pareció poco auténtica.
Bueno. Gracias por la observación. Te lo agradezco.
- Hay potencial. - Bien.
Ojalá no hubieras huido de la oscuridad.
Si vas a llamar tu obra Avenida Harlem,
dame algo de la avenida Harlem.
Como una madre adolescente drogándose en un callejón.
¡No!
No. No me entendiste.
Hablo de gentrificación.
Un Harlem Negro que sucumbe ante la invasión de blancos hipsters,
pero tu obra no toca eso.
Me pregunto: "¿Una persona negra escribió esto?".
- Escucha, cariño. - Sí.
Definitivamente, hay una voz bajo tanta palabrería…
- "Palabrería". - …pero la escritura necesita mejoras.
La buena noticia es…
que necesito un escritor para mi musical de Harriet Tubman.
Bien.
Eso es maravilloso.
Maravilloso.
¡Oye, J!
Carajo.
Solo quiero ser una artista.
Mami, por favor.
Mami, por favor. Dime qué debo hacer.
¿Dónde está mi período?
Mierda, ahí está,
junto a mi vientre hinchado y a este flujo manchado.
¿Dónde están mis malditas llaves?
¿Por qué me duelen las piernas? Ciática, piernas cerradas como Attica.
¿Por qué mi trasero siempre está caliente?
¿Por qué siempre quiero mear?
¿Por qué el joven del autobús me ofrece su lugar?
¿Por qué mi piel se seca tanto? ¿Por qué estoy bostezando?
¿Por qué mi buzón se llena de anuncios para jubilados?
¿Por qué estoy tan impaciente?
Me gustan los jóvenes, pero a las diez, ya estoy muy cansada para coger.
¿Por qué mis rodillas ofrecen lo que no cumple mi espalda?
¿Por qué si siento un pedo, es el culo que me engaña?
¿Por qué casi todo el hip-hop me hace sentir una anciana?
¿Cuándo terminará esta canción de mierda?
Sí, intenté bailar, pero las rodillas me fallaron.
Porque así es llegar a los 40, negros.
¡Así son los 40!
Maldición.
Antonio, elige una casa en la playa y yo pago, ¿sí?
No puedo, voy a ver a Radha.
Aún está muy frágil, como Sofía al salir de prisión en El color púrpura.
Necesita algo de ánimo.
Llegó su alteza, la Unabomber. Bebé, te llamo luego. Adiós.
- ¡Ven aquí! ¡Hola! - Hola.
- Estoy bien. - Me alegra.
- Oye, necesito decirte algo. - Yo también.
- Anoche… - Anoche fue una locura.
- Algo pasó después… - Olvídalo.
- Sí, pero pasó algo… - ¡Escucha!
Creo que es posible arreglar las cosas con Whitman.
- Si podemos... - Voy en la 145, ¿adivina a quién veo?
- ¿Qué? - Un blanco flacucho con un culo inmenso.
Estaba parado con su blanquita.
Cuando nos miramos, avergonzada, ella desvió la vista.
Debían estar muy enamorados,
o esa perra tenía un fetiche con los culos afroamericanos.
O con un culo, un culo pintado de blanco.
Imaginando esa pija rosada, quise cantar una tonada.
Hombre blanco con trasero de negra,
¿cómo llevas todo eso a tus espaldas?
¿Qué carajo?
- Sí, ¿qué carajo? - Escucha…
- ¿Qué? - Solo piénsalo.
¿Pensar qué? ¿De qué hablas?
Piensa en mí haciendo hip-hop.
¿Haciendo qué?
- Grabaré un mixtape. - ¿Sobre el culo de un blanco?
No, sobre el punto de vista de una mujer de 40 años.
Vagina seca, tetas caídas. ¿Me perdí de algo?
Archie, ¿dónde pasé casi toda mi época de secundaria?
Con tus penas.
No, en la cafetería,
creando ritmos con la mesa, haciendo rimas día y noche.
En mis cuadernos solo había rimas.
Le cobrabas a la gente por desafiarme, porque era la mejor rapera de la escuela.
Esto no es la secundaria. Tenemos casi 40 años.
¿Y qué?
¿No puedo hacer buena música?
Puedo hacer música de verdad, no la mierda que escuchan mis alumnos.
Encontré a un DJ y productor de Brownsville en Instagram.
Santo cielo.
Se llama D. No atiende llamadas.
Debes llevarle marihuana o algo así, pero no importa.
Sus ritmos...
- ¡Vamos, Archie! - Sí. Radha.
- Anoche tuvimos un mal rato. - Quiero crear algo que sea mío.
- Y ahora tenemos un colapso. - Algo que no dependa
de críticos ni revisores.
¿O de asfixiar a un hombre blanco?
¿Hueles el cadáver putrefacto de la amistad?
- Sí, lo huelo. - Radha, escucha, te entiendo.
Tu madre murió.
Te sientes triste, estancada. Estás comiendo mucho.
Estás de luto, pero no te rendirás con el teatro.
¿Qué, hay una lista de 40 menores de 40 que no conozco?
Está bien. Haz tu musiquita, si eso es lo que necesitas.
- Gracias. - Mientras tanto,
yo limaré asperezas con Whitman y podrás arreglar tu guion. ¿Sí?
- Dios mío. - ¿Hola?
- Radha. - Dios mío.
¿Qué?
Dos traserotes blancos en un día.
Esto es como una profecía.
Lamento decirlo, hasta otro día,
tengo rimas que escribir todavía.
- ¿Radha? - ¡Te llamo luego, Archie!
¿Qué cosa quieres hacer?
Hip-hop.
¿En serio?
Las hermanas por fin tenemos una Michelle Obama,
¿y tú quieres hacer esta maldita ridiculez?
¿Oyes eso?
Harriet Tubman se está revolcando en su tumba.
Oye, pasé por la casa de mamá…
pero hay muchas cosas.
¿Cuándo vendrás?
Hay muchas cosas tuyas allí.
Bueno, llámame.
Adiós.
¿Está D?
¿Qué necesitas, mamá?
Ritmos. Pistas.
¿Para qué?
Para mí.
¿Tú rapeas?
Sí.
Y sí, tengo con qué pagar.
Muy bien.
Genial. ¿Cuál es tu apodo?
- ¿Qué? - ¿Cómo te llaman?
- Radha... MUSprime.
- ¿Qué? - RadhaMUSprime.
- ¡Mierda, como Optimus! - Sí.
Sí, claro.
Esa soy yo. Sí.
Oye, D.
¡D!
Ella es RadhaMUSprime.
Necesita ritmos.
- ¿Qué carajo? - Lo siento.
Cielos, pobres pies.
Estoy bien.
Mierda.
¿Qué hora es?
Las dos.
¿De la mañana?
¿Dónde está D?
Se fue.
¿Adónde?
Maldita puerta estúpida. Mierda.
¿Vine hasta Brooklyn por esta mierda?
Carajo.
J. WHITMAN PRESENTA: LA HOGUERA
Solo dilo.
Di lo que has querido decir desde la primera vez
que me viste.
Está bien.
Me encanta la carne roja.
- Felicidades, Josh, es tu próximo éxito. - Eso intento.
Te ves genial.
Considerando que fui estrangulado hace unos días.
- De nuevo, lo siento mucho. - ¿Puedo ayudarte en algo?
Gracias por no presentar cargos.
Bueno, no me apretó tan fuerte.
Hago pilates.
Aprecio tu lealtad, aunque no sé por qué la quieres tanto.
- Ella es auténtica. - Está bien. No es especial.
Eso es mentira.
- Solo necesita alguien... - Basta.
¿En serio?
Rogar no le sienta bien a tus bellos pómulos.
Deberías estar produciendo teatro,
no malgastando tu tiempo en una escritora acabada.
- Si lo reconsideraras... - Lo siento.
No hay nada más que decir.
Entonces, el esperma.
Debe cruzar diferentes portales, como partes de la vagina…
Y en cada portal, debe luchar contra ninjas locos,
ninjas con ladillas, porque la perra había tenido ladillas.
- O ninjas con tampones. - ¿Por qué no?
En fin, después de todas estas pruebas,
al fin llega ante Vagzilla, la reina de los huevos vaginales.
- Me gusta más Huevozilla, hermano. - Es la misma mierda. Ahora…
La reina es atractiva y todo eso,
pero el bueno de Espermín tiene que seducirla para…
Empezar a existir.
¿Entienden? Es el título.
¿Qué opina?
- Claro, ¿por qué no? - ¿Qué?
Te lo dije.
Decidamos la otra semana.
Perdiste. Perdiste. Claro que perdiste.
Sigan así.
Sí. Ya te vi, Avery.
Rosa, Elaine.
¿Qué pasa, Señorita B?
Nada de "Señorita B", ¿sí?
El decano dijo que podía expulsarlas por lo de la semana pasada.
- ¡No! - Qué terrible.
Pero no lo haré. ¿Por qué?
Porque todos quisiéramos estar en algún otro lugar menos sombrío…
- Yo no. - …pero decidimos contar una historia,
una historia sin pornomiseria, ¿sí?
No pienses que si no obtienes lo que quieres, Elaine,
- el mundo parará por ti. - Eso me gusta, Srta. B.
O que puedes estrangular a todo el que diga algo que no te gusta, Rosa.
Tiene razón. Lo siento.
Ahora, Elaine, tu poema era excelente. ¿De acuerdo?
- ¿Sí? - ¡Sí!
Pero…
no pienses que, por haber creado algo, la gente lo apreciará, ¿sí?
O acabarás siendo una dramaturga acabada,
con la idea estúpida de ser rapera a los 40 años
y con diarrea por tomar bebidas dietéticas que no cumplen las normas alimentarias.
¿Quieren eso para ustedes?
Repito: ¿eso quieren?
- No. - No.
Bien.
¿Rapera, señorita B?
Hasta la próxima semana.
Es como Queen Latifah y la jueza Judy, todo en uno.
- ¿Qué carajo? - Hola, Srta. B.
Hola, Avery.
Rayos, lo siento. Debo atender.
- Buen día. - Igualmente.
Santo cielo.
Sí, soy tu salvación.
¿Qué pasa?
Hablé con Whitman. Su nueva obra es basura.
- En fin, tu nombre se mencionó. - ¿Y?
Le dije, fuerte y claro:
"¿Qué pasa con mi chica?".
- Y dijo… - Espera, Archie.
¿Hola? ¿Radha?
¿Hola?
Hijo de perra.
¿Disculpa?
- Archie, te llamo luego. - ¡Espera!
¡A la verga!
No, tú no. Tu verga no me interesa.
Hola.
Los del depósito vendrán a llevarse todo,
pero estoy esperando por si quieres revisar sus cosas primero.
¡Vamos! ¿Cuál es el maldito problema?
Hola.
Oye, no te conozco…
y tú no me conoces a mí como para ignorarme de esa puta forma,
pero yo también soy de Brooklyn, negro.
¿De acuerdo?
Crecí en la calle Mother Gaston en los 90.
Solo por el olor, puedo distinguir tres tipos de crack,
así que no me trates como a un hipster blanco que explora el mundo negro.
Yo soy de este maldito barrio, ¿sí?
Hijo de perra.
Si no querías trabajar conmigo, deberías haberlo dicho.
¿Sabes qué es lo peor?
Dicen ser "hermanos",
pero dejan que una hermana camine sola a la estación de trenes a las 2:00 a. m.
¿Te parece correcto?
No.
Bien.
Eran las 2:10.
Paraste a comprar unas papas fritas.
Fuiste a la estación. Tu tren llegó en diez minutos.
Lo sabía.
¿Vas a rapear o no?
¿Ahora?
¿Quieres otro ritmo?
Tal vez.
No, espera. El anterior.
Mierda.
Archie. Cielos.
Lo siento mucho.
Es mi agente.
Estuve trabajando en un comentario social
sobre la erotización del sufrimiento de los negros por parte de los blancos, y…
¿No quieres saber de qué se trata?
Solo hago ritmos, señora.
Está bien.
Lo siento.
Muy bien, vas a entrar…
en el ocho.
Esta es la historia de una chica negra con herpes y diabetes,
mucho sobrepeso y ataques de asma
por el crack que fumaba.
Sí, ya no consumo, pero quiero producir mi propia mierda,
nada de negros felices en la trama.
Filmaré un plano de una madre, llorando de rodillas
por su hijo muerto, el atleta que casi brilla.
Será un filme tan jodido que los inversores lloverán,
crearé algo enfermizo y el público lo amará.
La historia más patética vista jamás.
Sí, los negros tienen a Cosby y otras estrellas,
pero son productos blancos, no creas esa mierda.
Sí, es pornomiseria, voy a escribir pornomiseria.
Si quiero llegar a la cima, tendré que escribir pornomiseria.
¿Te gusta esa mierda? Sí, tengo más todavía.
Unos niños abaleados frente a una licorería.
¡Mierda! ¿por qué no estaban con sus familias?
Sus mamás chupaban pijas en callejones tenebrosos
con edificios sórdidos y apestosos.
En los techos, las pandillas violan ancianas por el sentimiento.
Esto es lucrativo para el gueto,
nada de hipsters gentrificando, que siga siendo auténtico.
Aún no hay leche de soja en la tienda,
solo balas, cerveza y hierba.
¿Esto te provoca náuseas y te hace gritar?
¿Y si agregamos un nene adicto que la chupa por un dólar?
Oye, es pornomiseria, los negros están poseídos por la inercia.
Si quiero llegar a la cima, tendré que escribir pornomiseria.
¡Sí!
¿Qué tal estuvo?
Bien.
Se sintió bien.
Si mis chicos me vieran.
No son míos, yo no…
No tengo hijos.
Me refiero a mis alumnos.
Soy profesora.
Enseño dramaturgia.
Soy dramaturga, pero últimamente no me siento como tal.
En fin, a mis alumnos les encantaría esto.
Aunque no escuches una palabra de lo que digo.
Coltrane, ¿no?
¿Qué, soy de Brownsville, así que no sé?
No, solo dije "Coltrane".
Sí, lo conocí por mi mamá.
Tu mamá tiene buen gusto.
¿Qué piensa ella de tu música?
No lo sé. Murió.
Lamento oír eso.
¿Sabes qué?
Ya me voy.
La sesión fue genial. Debería irme a casa.
Pero, antes que lo olvide…
No.
¿No te debo nada por la sesión?
No, pagaste la otra vez. Está bien.
De acuerdo.
Más para mí.
Bien.
¿Necesitas que te acompañe o que te siga hasta el tren de nuevo?
No, pero quiero volver.
Quiero grabar un mixtape.
- Cielos. - ¿Qué?
Nada. Digo…
Podrías hacerlo. Sería bueno.
¿Qué acabas de decir?
Vamos, me escuchaste bien.
¿No te parezco una vieja loca por hacer esto?
Yo no diría eso,
pero lo que haces…
es interesante.
Gracias, D.
Ya me voy.
Sí, gracias.
Oye.
¿Qué harás el jueves?
Pornomiseria, escribiré pornomiseria.
Sí, perra.
- Archie… - Nada de "Archie".
Iba a llamarte ahora mismo.
Me hiciste esperar en tu poco gentrificada zona de Harlem,
mientras Harry el Vago me acosaba.
Soy Lamont, pero está bien.
- Escucha, yo… - No, tú escucha.
Mientras tú me evitas, yo intento darle una buena noticia
a tu cansado trasero.
¿Qué?
Avenida Harlem, carajo.
Whitman quiere producirla.
¿Qué?
Dice que olvidó lo sucedido y quiere hacer tu obra,
siempre y cuando modifiquemos la duración y el tono.
No importa. Lo hará.
- ¿Qué? - No lo sé…
¿Es esto lo correcto?
¿Es correcto un pedo después de cenar? ¡Claro!
No, quiero decir…
¿Quiero arriesgar mi obra por un idiota arrogante?
Estrangulaste a ese idiota.
Ese idiota no presentó cargos.
Ese idiota aún quiere trabajar contigo.
Es la producción importante que querías.
Sí, pero ¿de esta manera?
¿Qué?
Todo eso del "espíritu rebelde" era lindo en la secundaria,
pero me gustan las oportunidades, los restaurantes y las batas de seda.
Para quedarte del lado del desvalido, debes perder.
Conseguiremos otro productor.
Hablo de mí.
¿Qué?
Archie, no hablas en serio.
Nos conocemos desde que yo era flaca y tú fingías que te gustaban las chicas.
Mira, voy a hacer un show el jueves.
¿Un show? ¿Con quién?
D, de Brownsville.
Va a hacer una presentación
- e invitó a RadhaMUSprime a rapear. - ¿Quién-da-mus?
Significaría mucho que vinieras.
Archie.
Dale una oportunidad a la zorra, viejo.
Su desesperación me provoca vomitar,
aunque, técnicamente, debes haber comido algo para vomitar.
¿Entiendes?
Whitman hizo algunas notas. ¿Las revisarás?
Lo consideraré seriamente.
- ¿Hasta el jueves? - Como sea, perra. Lee las notas.
¿Ya tienes 40?
Aún no, señora.
- ¿Sigues con esa mierda del rap? - Sí, así es, señora.
No estarás satisfecha hasta que duermas en una caja como ese idiota de ahí.
Hola, mamá.
Basta de decirme mamá.
Te patearé ese vagabundo culo.
¿Por qué siguen aquí?
¿Hola?
El primo mayor de mi exnovia dice que usted va a rapear en un show.
¿Es cierto?
¿No tienen algo que hacer?
Carajo, ¿es así?
¿En serio?
¿Nos robará a los jóvenes un momento que podría cambiar cómo soñamos,
cómo vemos el frío mundo y enfrentamos…?
Sí, maldita sea. Es cierto.
¡Mierda! Increíble, Srta. B.
Podemos ir, ¿no?
No lo sé, chicos.
Por favor, Srta. B.
Sabe que vivimos para esta mierda.
Y usted no solo habla de esa mierda. Crea esa mierda. ¡Mierda!
Bueno, solo los dos.
¿Entienden? No pueden decirle a nadie más.
¡Trato hecho!
No se preocupe, Srta. B. Soy una puta tumba.
Estamos en la maldita lista.
Aquí no hay menores. Todos somos mayores.
- ¿Por qué nos engañas? - ¿Qué quieres, dinero, hierba?
Cállense, tonto y retonto.
Yo me encargo.
¿Conoces la pena por mirar las tetas de una menor?
Sí.
Sabes cuál es la pena. A eso me refiero.
Ella es mi amiga.
¿Es tu mamá?
- Sí. - ¿Estará presente?
En espíritu, supongo.
Mierda.
¿Por qué no dijiste nada?
¿No te cansas de agregar gente al club de las madres muertas?
¿Vas a hacer eso ahora?
Sí, voy a hacer eso ahora. Mierda.
"¿Vas a hacer eso?", dice la persona con el metabolismo de una cabra bebé.
Ya lo verás.
Perder peso cuesta mucho más al envejecer.
No hay nada mal en ti.
No, solo los nervios.
Es una sola canción.
Lo sé, pero…
- Vamos. Andando. - ¿Qué?
¿Adónde vamos?
Me gusta la comida vietnamita, no voy por el primer puesto…
No.
Vamos. Te tranquilizará.
Confía en mí.
Escribo, el licor y la cerveza fluyen, los fans gritan.
Si tienes oídos, dale uno a Mick, tu amigo.
Ambidiestro, jugador de equipo,
ambas manos en la barra como un artista de circo.
Triángulo invertido en el abrigo,
Soy como Forrest Gump después de la polio.
Eso fue pan comido, déjenme ir más allá.
Me alegra haberme atrevido a escapar. Si no lo haces, la sobredosis no tardará.
Mentalízate, el coraje te liberará.
Bien.
Otro hermano murió, y solo le hicieron una camiseta.
Yo estuve ahí, de la A a la Z.
Estas son mis letras, Escuchen bien, recuérdenlas.
Corto grasa como cuchillo de carnicero, mi mensaje fluye como film extranjero.
Los políticos siempre fueron un problema.
No encajo en su visión sobre la postura ajena.
Vincent van Gogh, porque no existe la izquierda.
Creen que tengo conciencia.
No, mi espíritu ya estuvo ahí, mis álbumes son póstumos.
Los cabrones pagan fortunas por un Oculus, y ni así pueden sostener mi mirada.
No superé las adversidades, de donde vengo no hay premios.
Nuestras madres creen en Dios y sus hijos irán al infierno.
Me parecía costoso y egoísta ir a la escuela,
ahora me becaron y tendré una maldita carrera.
Qué locura, hermano.
Bien.
No tardaré mucho con mis letras.
En todas las tiendas,
los negros fingen no verme, pero palidecen, ponte un poco de crema.
RadhaMUS es la elegida,
la única reina de la colina.
Estos negros se arrastran como escrotos,
no son ni pis, solo son unos golfos.
Ambos son corruptos y falsos, tu propia mamá está de mi lado.
Ella siente cómo hierve mi sangre, ten agallas y deja de evitarme.
¡Bien!
Brillo y agitación, ¿dónde está tu devoción?
Ya casi termino, espero convencer a D de darle a esta perra algo de cariño.
Porque estoy enganchada,
soy adicta a esos ritmos como un diabético a la mierda azucarada.
Si el ritmo es la madre de la invención, yo chupo su teta almibarada.
¡Carajo!
¡Fabuloso!
Oigan, el show ya está a reventar.
- Los veré luego. - Sí, subiré contigo.
¿"Chupando su teta almibarada"? ¿Coges con chicas?
¡Muy bien!
Muy bien.
¿Se sienten bien esta noche? ¿Se divierten?
Muy bien. Muchas gracias por venir a apoyar nuestra muestra.
D trabajó muy duro en los ritmos que escucharán hoy.
Démosle un aplauso a D, viejo.
¡Queremos un poco de energía del Gran D!
¡Sí! ¡Muy bien!
No. Estoy bien. Gracias.
Dijiste que querías fluir, ¿no?
Bien. Sí, solo un poco, ¿no?
Sí.
¡Sí, RadhaMUS!
Sí. Estoy fluyendo.
¿Es Colorado? Es…
No puedo llevarme el crédito por el próximo acto.
Es un descubrimiento de D.
Un aplauso para una rapera mucho mayor:
¡RadhaMUSprime!
¡Sí, señorita B!
Hola, chicos. Gracias por venir.
Amigos, estudiantes.
Que suene el ritmo, DJ. DJ.
Sí.
Soy RadhaMUSprime. Rapera a los 40.
¡Vamos, Radha!
Escuchen… ¿Archie?
Por Dios, ¿Archie?
DJ, detén la música.
Detén la música.
Dios mío, Archie. Viniste a verme.
Nunca me decepcionas, ¿no?
Chicos, un aplauso para Archie. Es mi mejor amigo desde…
Ahora no se le nota, pero tenía barba en la secundaria.
¡Dios mío! Qué gracioso.
Antes de continuar, démosle un aplauso a D,
genio creador de todos los ritmos que están escuchando esta noche.
D es el orgullo de Brooklyn y de su madre muerta.
No todos los hombres negros están presos,
engendrando bebés de los que no pueden hacerse cargo.
Abran los ojos.
En fin…
Lo siento. Volvamos con la música. ¿Qué tal?
Sí.
Vamos, todos.
¿Qué carajo?
Archie, ¿qué pasa conmigo?
Oye, está bien.
No soy una maldita rapera.
¡Soy escritora teatral!
Dios, dame la oportunidad de arreglar lo que hice mal.
Cielos.
Sigo rimando
y no tuve la intención,
no en esta ocasión.
Dios mío, lo hice de nuevo.
Maldición.
Mi pobre flor de ébano.
No abriré la boca para decirte que te lo dije, pero…
La gente nos mira.
Debemos dar algún tipo de contribución.
¿Sabes?
¿Querías recuperarlos?
¿Por qué? Son tuyos.
Tú los compraste.
Eras uno de sus pocos clientes de verdad.
Dicen que, cuando tu madre muere, la ves en tus sueños, pero…
ya pasó un año y nada.
Mierda, hasta mis sueños necesitan ser reescritos.
Deberías hablar con alguien.
¿Cómo está tu hermano?
No lo sé. Seguimos extrañándonos.
Un momento.
¿Dónde está Antonio?
Se fue.
¿Qué?
El estreno de Jack Llenna se aplazó.
Es mi cliente estrella. No podía faltar.
Así que tuve que aplazar lo de Grecia.
Adiós a las tangas. Mierda.
Antonio se enojó mucho.
Dijo que me importan más mis clientes que él.
Mentira.
¿Sabes qué? Al carajo con Antonio.
- Puedes salir con un coreano. - Hablas como mi mamá.
"¿Y si pruebas con coreanos?".
"¿Por qué no traes un bebé coreano?".
- No. - ¿Qué?
¿Qué? ¿No puedo hablar así porque soy negra?
¿Quién es el racista?
Corten. Terminamos de filmar Cierra la maldita boca.
- Lo haré. - ¿Cierra la maldita boca?
No, lo de Whitman.
Haré la obra si crees que él aún…
Desde luego. Lo tengo comiendo de mi…
Lo hará.
¿Estás segura?
Sí.
"Ven. Bebe la leche de mamá".
Escucha, no digo que no puedas,
digo que no debes.
Nada de sueños imposibles de raperos a tu edad.
¡Olvídalo!
Debemos ser sensatos.
Desde que me jubilé,
me he dedicado a transmitir
mi propia sabiduría por todo Harlem.
Tal vez no quieras oír la verdad,
pero, al igual que los mosquitos,
sigo picando aunque te duela.
UNA MUJER RECHAZADA PRODUCTOR: J. WHITMAN
LOS 12 FURIOSOS
- Me encantan los nuevos personajes. - ¿Sí?
Sí. La impertinente señora negra que da consejos no deseados.
La adoro.
Los adolescentes están bien. Solo debes mejorarlos con un poco de rap.
No te estreses. Organizaremos un taller y allí verás todos los cambios.
Genial.
Antes que lo olvide, quería decirte que…
Está bien. Hablé con Archie.
Sé lo de la muerte de tu mamá
y cuánto lamentas haberme estrangulado.
No más disculpas.
Ya lo olvidé, sigamos adelante.
Además, la gente ya empieza a hablar, y eso lleva traseros a las butacas.
Genial.
También quería decirte…
que tener un director negro es muy importante para mí.
Por supuesto, queremos lo mismo. Así será.
- ¿Sí? Bien. - Sí.
Una observación más.
Gentrificación.
No es solo algo que pasa ahí afuera.
Debemos personificarla en la obra.
¿Entiendes?
- No del todo. - Bueno, escucha…
Si tenemos una pareja negra que sufre la gentrificación en Harlem,
es necesario saber quién está gentrificando.
No sé. Verás, mi obra se trata…
Sé de qué se trata,
y sé que hay que seducir al público principal.
Y para lograrlo, deben ser parte de la obra.
Bien.
Desearía haber estado ahí. Dios mío.
Solo hacía…
Está bien. Tenemos a este "espermazoide".
Pero ¿cuál es su motivación?
- ¿Qué es lo que busca? - Hola.
Oí que su show fue una bomba.
¿RadhaMUS? Más bien NadaMUS.
- Le patearé el trasero si quiere. - Al diablo con ella, Srta. B.
Nos alegra tenerla de vuelta. La extrañamos.
Sí, viejo. ¿Qué pasó en el escenario?
Parecía que tenía un derrame o algo así.
No, pendejo. Es obvio que tuvo un colapso nervioso.
Le dijeron "yo-gur congelado", señorita B.
Oí a alguien llamarla "yo-yo humano".
¿Quiere hablar de eso?
Entonces, ¿apruebas todo?
Pues no, no es el director que quería.
Su versión masculina de Magnolias de acero fue increíble.
Eso es lo que me preocupa.
Es solo un taller, ¿no?
No, tienes razón. Es solo un taller. Voy a aprovecharlo.
Esa es mi chica.
- Oye, te llamo luego. - Bien, adiós.
Gracias.
- ¡Hola, amiga! - ¡Hola!
¿Te recuperaste de aquella noche?
¿Quién, yo? Sí, estoy bien.
Sí, eso fue una especie de experimento en vivo que quería hacer.
Me alegra verte.
- Nena, adoro esta obra. - Genial.
Aunque es un poco diferente de lo que recuerdo.
Sí, mi productor pidió algunos cambios.
Resulta que no necesito 15 personajes.
Y él es quien paga, ya sabes cómo es esto.
- Sí. - ¿Estás de acuerdo con todos los cambios?
Sí.
Sí. Digo, escribir es reescribir,
y decidí darle a este borrador un tono más universal, ¿sabes?
Harlem.
A pesar de todo su colorido, esplendor y belleza,
aún hay mucho por mejorar, ¿saben?
¿Qué debe hacer una chica para conseguir leche de soja por aquí?
Cariño, te escucho. No sugiero que cambiemos nuestra esencia,
sino que incorporemos algunas cosas que quieren los nuevos harlemitas.
¿"Nuevos harlemitas"?
¿Eso existe siquiera?
Cariño, no podemos cambiar por ellos.
Debemos…
¿Radha?
Sí.
Oye, no quisiera…
No, adelante. Por eso estamos aquí.
Es un ensayo. Estamos ensayando.
De acuerdo. ¿Por qué habla así?
Buena pregunta.
La esposa está tratando de convencer al esposo.
Él quiere poner leche de soja en los estantes
y ella piensa en la gentrificación.
No, entiendo bien lo que ella piensa.
Mi pregunta es sobre el lenguaje.
La lengua vernácula, la jerga.
Preguntémosle a nuestra dramaturga.
Bueno, la esposa es chapada a la antigua.
Tiene 35 años.
Lo sé.
Supongo que lo que quiero decir
es que el encanto místico del Sur está profundamente arraigado en ella.
- ¿Entiendes? - No del todo.
Yo sí.
Me pregunto por qué ella es el único personaje que habla así.
Jamie no habla así. Marcus no habla así.
El hecho de que la esposa hable de una manera y Jamie de otra
se debe a que…
- Yo soy blanca. - ¡No!
No.
En este momento, la raza es totalmente irrelevante.
Sé por qué la esposa habla de esa manera.
No puedo explicarlo bien, pero necesito
que sigas hablando así para que yo lo entienda,
así te lo explicaré después y podrás darnos eso que buscamos.
¿Sí?
Bien.
Continuemos, cariño.
Yo… Lo siento muchísimo.
Discúlpenme un instante.
¿Hola?
Soy genial hasta la muerte, quiero mi cheque.
Quiero que me respeten, quiero mi cheque.
Todos mirando al frente, quiero mi cheque.
No me vengas con idioteces, dame mi cheque.
¿Quién carajo es esa?
RosettaMUSprime.
Qué gracioso.
Tú no quieres estos ritmos.
Nunca dije eso.
Oye, te envié como 300 mensajes de texto, y odio escribir.
Sí, he estado ocupada con los ensayos de mi obra.
¿Cuando terminamos esto?
- Tuviste una mala noche. - No, tuve un lapso de juicio.
¿De qué hablas?
Un lapso de juicio es cuando alguien…
No, eso ya lo sé.
¿Ya no te interesa la música?
¿Hola?
- D… - ¿Qué?
No seas así, ¿sí?
No es una pérdida total.
Estoy pensando en usar algunas de las rimas en mi obra.
¿Qué?
Escucha, tengo que ser realista.
- Cumpliré 40 años dentro de tres meses. - ¿Y qué?
Y debo mantener los pies en la tierra.
¿Sabes?
- ¿Hola? - Te escuché.
Oye, es solo que…
¿Hola?
¿En serio?
Oye, ¿vamos a rapear o qué?
Esto no es leche de soja, chicos.
No, lo que hay en esta caja es lo que cada personaje necesita del otro.
Es amor.
Es aire fresco.
Son vegetales frescos.
Apartamentos de renta controlada, fiestas de barrio, es…
una anciana negra…
sentada en un porche,
tarareando…
mientras abre…
sus brazos…
para recibir la sangre fresca
que entra en las venas de Harlem.
Esto no es leche de soja.
Esto es vida.
Carajo.
Habla tu hermano, otra vez.
¿En serio, Radha?
¿No me vas a llamar?
Qué mierda.
Vendo aceites, amigos. Son los mejores aceites, deben probarlos.
Pruébalos, cariño. Son los mejores aceites. Hermano.
Hermana, vendo aceites.
Deberías comprar.
Solo un dólar. Deberías probar.
- Estoy bien. - Soy tu vecino el islamita.
Hermana, olerás bien con solo una gotita.
Pareces estresada…
pero te dejaré renovada. No dudes. Compra un aceite.
Aquí estoy, cómprale a tu amigo islamita.
"Bueno, yo también tengo ideas.
¿Y si hacemos un jardín comunitario?".
"No es tan simple".
"Lo es.
Solo necesitas cambiar tu perspectiva".
"Mi maldita perspectiva no tiene nada de malo".
"¿Disculpa? No me hables en ese tono".
"Señoritas, paren.
Paren ya".
"Esto es una mierda".
Una mierda, esto es una mierda.
D, EL DE LOS RITMOS ACTUALIZADO HOY
Esto es una mierda. ¿Por qué lo haces?
¿A quién carajo engañas?
Finges ser genial, hermana, vendes tu alma.
Pierdes el norte por ir tras el sueño de ser una dama.
Pero vas de cama en cama,
entregas tu cuerpo a todos por un poco de fama.
Mamá te educó bien, pero a tu culo no le importa nada.
Por una miseria, chupas pijas blancas y marchitas,
solo por ver tu nombre en las marquesinas.
Mierda.
Y bien…
¿vas a dejarme entrar o no?
¡Insensato!
Mataste a todos mis dioses, destruiste mi castillo espermicida,
¿y ahora esperas que te deje entrar?
¿No demostré que haría lo que fuera para llegar hasta ti?
¿Parezco una zorra estúpida que cree esa mierda?
¡El guion no dice eso, Rosa!
¿Y qué?
Y no puedes cambiar las cosas así.
Para empezar, ella debe ser más feminista.
- No puede dejar que un tipo… - Oye.
- ¿Vas a entrar? - No, gracias.
- ¿Seguro? Puedes entrar. - Estoy bien.
Estás bien… para ir al infierno.
Los negros quieren reír, aplaudimos los actos negros.
Vamos por todo, nada detiene a un cargador lleno.
¿Están listos para el tiroteo?
Como La naranja mecánica, haré un experimento.
Controlo a las perras, aguanto la mierda, salgo con los chicos y…
¿Qué carajo haces, negro? ¿Hola?
Lo siento. ¿Volvemos a empezar?
¿Qué te pasa, negro? ¿Sigues pensando en esa vieja?
Vete al diablo. No es vieja.
Mierda, no es joven.
Y dice que no es vieja.
Al menos ella tenía una narrativa.
¿Qué mierda estás diciendo ahí?
¿Tienes idea?
La mitad de ustedes
vienen aquí a unir palabras como si fuera algo especial.
Yo hago los ritmos, pero ¡la puta madre, viejo!
A veces hay que contar algo.
¿De qué estás hablando?
Viejo, es mi mierda.
Estoy listo, al carajo. Pon la música.
Harlem…
el lugar al que llamé hogar toda mi vida.
Harlem…
ella me envolvió en sus brazos y me cuidó cuando mi madre falleció.
Harlem…
donde me convertí en esposa,
en dueña de un negocio,
donde soñaba tener mi propia casa algún día,
pero donde una mujer ni siquiera puede pagar la renta.
Harlem…
un lugar donde me imagino preparando comidas en mi cocina propia,
y donde espero oír a mis hijos llamarme…
- ¡Oye, Radha! - ¿Qué carajo?
Lo siento mucho.
Con permiso. Lo siento.
Ya regreso. Lo siento mucho.
- Te haré pedazos aquí mismo, ¿me oyes? - ¡Mierda! ¡D!
- No vas a hacer nada. - ¡D! Oigan, ¿qué pasa aquí?
- ¿Le dirías a este idiota que me conoces? - Señor, está conmigo, por favor.
Maldito Superabuelo. Mierda.
Radha.
Archie, él es D. D, él es Archie.
¿Nos das un segundo, por favor?
¿Por favor?
¿Estás bien?
Sí. ¿Cuándo grabaremos?
No hablarás en serio. Estoy a la mitad de un ensayo.
Está bien. Esperaré.
Bien.
No entiendo. Les di una lista de nombres.
Lo intentamos, pero todos los directores negros están ocupados.
- Esto es una mierda. - Todo saldrá bien.
Julie te dará lo que necesitas. Dirigió Un lunar en el sol.
Radha, debemos avanzar, ¿sí? Buenas noches.
Sé que no es lo ideal, pero pronto estarás en Broadway
y no recordarás esta mierda.
Hola.
Muy bien, haz las correcciones que acordamos
y luego suavizaré a Whitman…
¿Radha?
¡Radha!
"Julie te dará lo que necesitas".
"Te dará lo que necesitas".
"Tranquila, Radha. Julie te dará lo que necesitas".
¿Qué carajo sabe Julie de vivir en Harlem?
Espera, ¿adónde vamos?
Parece un secuestro.
¿Es tuya?
¿Qué crees?
Es buena.
Estamos en el Bronx.
El lugar exacto donde pensé que terminaría mi noche y mi vida.
Gracias. Perfecto.
¿Qué sucede?
No.
No iré a una maldita fiesta.
No es una fiesta.
Vamos.
No, tengo que reescribir.
¿Reescribir qué? ¿Esa obra de mierda?
Vete a la mierda.
Bien, escucha.
Estuve escuchando desde el pasillo…
Es muy trillada.
Como si tú supieras algo sobre teatro.
Ahí estás,
siempre asumiendo idioteces. ¿Quién no ha visto Hamilton?
- No, no voy a… - Oye.
- Vamos. - Genial. Bienvenida al Bronx.
Sí, Babs Bunny, la primera dama de la calle.
Esto est QOTR. Ya lo saben.
¿Están listos para esta mierda?
¡Sí!
¿Están listos para esta puta mierda?
¡Sí!
¡Necesito que reciban a las chicas con un aplauso!
¡Sí!
Sí, vayamos al grano.
En representación de "Murderville", Mount Vernon,
¡un aplauso para Shooney Da Rapper!
En representación de Brooklyn,
¡un aplauso para Ms.Fit!
Representando a Queens, ¡un aplauso para Miss Undastood!
En representación del BX, el Bronx,
¡démosle un aplauso a Norma Bayts!
Señoritas, ya conocen las reglas.
Ms.Fit, es tu turno.
¿Qué carajo pasa?
Quieres hacerte la mala.
Vienes aquí con tus amigas, zorras baratas.
Seguro que chupan pitos por dos centavos y unas papas.
Pero ya basta.
Te haré besar mi pistola, te cerraré esa bocota.
Empieza a llorar.
Te voy a destrozar.
Mi vida fue un desastre. Siempre voy al combate,
así que prepárate, el filo de mi navaja
apunta directo a tu garganta.
Exploto como una bala, reparto bofetadas.
Soy insuperable, perra.
Me cago hasta en Superman, me quedo con tu galán.
Tus amigas huyen al verme, se hacen caca de frente.
¡Pum! Dudo que conmigo quieran meterse.
Manejo mis asuntos como me parece a mí.
Soy una estrella, el más puro rubí,
y esta es la última vez que verán a Fit.
¿A quién le hablabas? ¿A quién vas a patear?
Perra, por querer jugar, te daré tu merecido.
Saco la barredora y te hago besar el piso.
Su cara será chatarra, como la de MF Doom, amigos.
Ya fui Reina del Ring, mi trabajo es sólido como granito.
Lo tuyo es muy distinto. Tú no lanzabas en el gimnasio.
Ganarle a Fit es barato como Planet Fitness.
LA REINA DEL RING
Un aplauso…
para Norma Bayts.
La rapera estrella de las batallas.
Quizá tu culo sea real, pero tu alma es falsa.
Eres puro salami con tocino, así que de tu plato no puedo comer nada.
¿Es esta su reina?
¡Claro que no!
Verán cómo te sacudo y te saco de aquí a gatas.
Vienes aquí, como salida de una película barata.
No vales nada.
Yo vivo de mi pasión y mis cualidades.
Tú vives de mostrar el culo en redes sociales.
¿Porno con batallas de rap? Ma.
Necesitarás un hiyab.
A juzgar por tu cara, necesitas nuevas rodillas.
Y llamaré a un imam para que venga por esta arpía,
porque es tan artificial como una sandía sin semillas.
¿Están bien? ¿Están bien?
¡Jodidamente bien!
No me importa si crees en Alá,
ese sucio pañuelo oculta que tu pelo no es real.
Planeo hacer explotar toda esta mierda, voy a despellejarte, perra.
¿No oyes? Lee mis labios, estás muerta.
Tallaré mis ritmos en tu cabeza,
me recordarás aunque no quieras.
Pareces lista.
No, eres tonta. No podrías coger conmigo y un hombre.
Acabarías en la morgue.
Yo soy Bruce Leroy y tú, Sho'nuff.
¿Cómo luchar, drogota, si eres una idiota?
Una drogadicta y sus sesos para mí son poca cosa.
Tendrán que excavar mucho para ver el diamante en bruto.
Babs quería negociar conmigo como si me pagaran por esto.
Genial, porque te destrozo sin esfuerzo.
Y en vez de hiyab, necesitarás un gran yeso.
Dios mío.
Eso fue increíble.
- Te gustó que te trajera, ¿no? - ¡Sí! Es decir…
había oído de ellas,
y quizá haya visto algún video de las batallas y cosas así,
pero verlo en vivo…
Gracias.
No fue nada.
Cuenta conmigo. Lo que necesites.
¿Qué?
Nada.
¿Qué?
Nada.
Sí.
Hermano.
Sí.
Mierda.
Sí, esa lengua es muy joven.
Cielos. ¿Estás haciendo beatbox ahí abajo?
¡Dios mío! ¡Mierda!
D… E, F, G, H, I, J, K.
Mierda.
¿Qué haces?
¿Yo? Estoy escribiendo mi obra de mierda.
- Quiero preguntarte algo. - Acabas de hacerlo.
Tengo otra pregunta.
¿Qué?
¿Eres musulmana?
¿Qué?
¿Por qué llevas eso en la cabeza?
Es solo mi…
¿Qué significa "D"?
- Tú ganas. - Bien. De acuerdo.
Eso es genial.
- ¿El tatuaje de la pierna? - Sí.
Gracias.
Mi madre lo dibujó.
Es de una serie de tarjetas que hizo en los 70
que nunca tuvo mucho éxito, pero sí.
- Debió haber sido genial. - ¿Qué cosa?
Tener una madre artista. Qué locura.
Ella era genial, pero…
había otras cosas, ya sabes.
Ayuda del gobierno y ocupación de terrenos.
- La vida del artista. - ¿De veras?
Sí. Mi madre pasaba apuros económicos. Mi papá también. Los dos.
Por ser artistas.
Mi padre era baterista de jazz.
Pero, para mantener a la familia, trabajaba de plomero.
Y trabajaba tanto que le quedaron manchas permanentes de grasa en la mano.
- Qué locura. - Sí, y mi madre…
Cuando no estaba pintando, enseñaba.
Dije que nunca lo haría.
¿Qué cosa? ¿Enseñar?
Pasar apuros.
Pero aquí estoy.
Sí, mi mamá tampoco creía que hacer música tuviera sentido.
- ¿No? - No, pero yo pensaba:
"Tú metiste a Coltrane y Quincy en mi cabeza".
- ¿Entiendes? ¿Qué podía esperar? - Claro.
Pero ya estamos en paz.
¿Sí?
Sé que disfruta mi música allá arriba, ¿sabes a qué me refiero?
Tu mamá también.
¿Disfruta la música?
No, tu mamá.
Está orgullosa de ti.
¿Nunca intentas hablar con ella?
No.
¿Por qué no?
No sé qué decirle.
¿Qué?
Mamá, mamá, quiero...
Mamá, quiero decirte lo mucho que te quiero.
Cambiaría todo mi estudio musical por poder abrazarte solo una vez más.
Mamá, quiero…
Mamá, quiero decirte cuánto te extraño.
Predican toda esa mierda de ser un macho, pero yo daría todo por tu abrazo.
Vaya.
En serio, a pesar de todo, aún te amo.
Me demostraste tu gratitud a manos llenas.
Aunque no estés aquí, mi gratitud será eterna.
Mamá, quiero…
Mamá, mamá, quiero…
Mamá, quiero…
Mamá, mamá, quiero…
Mamá, quiero decirte que hay ocasiones
en que siento que tú escribes mis canciones.
Y que no crear arte sería peor que mil traiciones.
Mamá, quiero…
Porque a veces te extraño.
Deseo que estuvieras a mi lado y no allá, en algún lugar lejano.
Mamá, quiero…
Mamá, mamá, quiero…
Quiero…
Mamá, quiero…
Mamá…
¿Estás bien?
- Sí, estoy bien. - ¿Seguro?
Sí. Estoy bien.
Estoy bien.
Oye, ven más tarde.
Tengo que ir a un ensayo, así que…
Ven después del ensayo.
Tengo preestrenos en dos semanas, y…
Sí. Está bien. Al carajo. Haz lo que quieras.
¿Cuál es el problema?
Te preguntaré algo.
Estabas mintiendo, ¿no?
¿Disculpa?
Con lo del mixtape. Nunca quisiste hacer esa mierda.
No, solo era otro viaje al mundo negro para ti.
No sé de qué hablas.
Increíble. ¿Vine a Harlem por esto?
¡D! D, espera.
Mi nena por fin hizo saltar la cama.
Ven aquí. Quiero hablar contigo.
Yo soy yo.
Soy ella.
Soy una divorciada negra.
Corte. No te creo.
¿Dónde está el cadáver podrido de tu corazón roto? Necesito olerlo.
Necesito olerlo.
Sí.
AVENIDA HARLEM - ESCRITA POR RADHA BLANK DIRIGIDA POR JULIE LIPSHITZ
Debería haber un incendio dentro de tu trasero.
Sé un ave fénix.
¡Mi cabeza va a explotar!
¡Sí, maldita sea!
- Tuviste tu oportunidad, Darlene. - Sí, la tuviste.
¡Ahora hazte a un lado, carajo!
¡Sí! Dámelo.
- Déjame decirte lo que quiero decir. - Sí.
¿Sí?
- Yo soy yo. - Yo.
- Soy libre. - Libre.
- ¡Soy una divorciada negra! - ¡Divorciada negra!
¡Sí!
EN ESCENA
Soy Frank DiLella. ¿Recuerdan esta cara?
Fue uno de los 30 Emprendedores Prometedores
de la revista Spotlight.
Prometía, pero ¿qué fue de ella?
Después de años de oscuridad, regresó al teatro
en la mordaz producción de J. Whitman, Harlem Avenue,
dirigida por Julie Lipshitz.
Es Avenida Harlem, pero no importa.
Avenida Harlem se estrena en un par de días.
Bienvenida, dramaturga Radha Blank.
Es un placer estar aquí. Gracias por invitarme.
Radha, ¿dónde estuviste?
Estuve escribiendo obras
y enseñando teatro a jóvenes en Harlem.
Hola, chicos.
- ¿Qué onda? - ¡Hola!
Mi nena está hermosa.
Ella es la mejor, viejo.
¡Es mi maestra!
A propósito, ¿de qué trata Avenida Harlem?
Avenida Harlem se trata…
sobre una joven pareja negra y su joven vecina blanca,
que ven la gentrificación desde tres ángulos distintos.
¿En qué te inspiraste?
Solo quería hablar de lo que pasa en Harlem.
¿Es cierto que trabajarás con J. Whitman en su nuevo musical de Ida B. Wells?
¿Quién te dijo eso?
A pocos días del estreno,
tras una década lejos de las tablas…
Sí.
…¿qué es lo que más te asusta?
- ¡Sí! - No.
Pareces toda una reina de la madre patria.
No, parezco un hongo enojado.
No.
No te preocupes. Encontraremos algo.
Dios mío.
Faltan unas pocas noches para el estreno
y me siento horrible, Archie.
Es por los nervios. Lo he visto mil veces.
- No es por los nervios. - ¿Aún bebes esa cosa dietética?
Es la obra.
Ya no es mía.
La próxima lo será.
¿Qué respuesta de mierda es esa?
No, cariño. No te la agarres conmigo.
¿Por qué no?
¿Por qué no, Archie? Tú fuiste parte.
- ¿Qué? - Sí.
Te metiste en esto sola. Nadie te obligó a hacer nada.
Haces lo que quieres. Te cogiste a uno de 25 años.
- ¡Tiene 26! - E hiciste esa mierda del rap.
Esa mierda me hizo sentir bien conmigo misma.
Todos necesitamos algo.
Actúas como si no tuviéramos más oportunidades que Whitman.
No te atrevas a acusarme de no creer en ti, ¿sí?
Si supieras lo que he…
¿Qué?
Le sacudí un poco las bolas, sí.
Lo que sea por un amigo.
Un aplauso para Archie, el santo patrono.
El que toquetea bolas arrugadas para ayudar a los pobres.
Por favor, no hiciste esa mierda por mí.
- ¿Qué? - Lo hiciste por ti.
Ahora, ¿por qué carajo sigo siendo tu cliente?
- ¿Quieres hablar de eso? - No hace falta.
Sabemos que estás conmigo porque te hace sentir mejor.
¿Con qué?
Con el hecho de pagar $5000 al mes de alquiler.
Con irte de vacaciones a Grecia en tanga y toda esa mierda.
- Con fingir que no eres… - ¿Qué?
¿Coreano?
No dije eso.
¿A mi papá le gustó verme ir al baile con una pareja negra?
No, pero por suerte eras una chica.
Me seguías el juego y me salvaste de muchas palizas,
y siempre te amaré por eso.
Pero ya somos adultos, salí del clóset y vivo orgulloso,
y soy coreano hasta la médula.
Y no te debo nada más que amistad y honestidad.
Sí, eres jodidamente talentosa.
Sí, tu mamá está muerta, pero nada te exime de ser una vendida.
No soy una vendida, Archie. Retráctate.
Dije que te retractes.
¿Sabes qué?
Vete al carajo.
Al carajo con estos espantosos vestidos.
Y al carajo con el estreno. No voy a ir.
¡Ese vestido no merecía eso!
¡Carajo!
Una manzana podrida arruinó al resto.
Al ver tu cara, se arruinó mi almuerzo.
No puedes molestarme ni ponerme a prueba,
si lo intentas, te patearé el trasero.
Lo dudo.
Ya era hora, carajo.
Aquí estoy.
¿Cuándo pintó esta?
No lo sé.
Creo que justo después de que nacieras.
Su etapa de arte copto etíope de los años 70.
¿Qué hacemos con ella?
Guardo casi toda su obra en mi casa, pero ya no tengo espacio.
Yo tampoco. Vivo en una caja, ¿recuerdas?
Bien.
La dejaremos en un depósito.
Vienes aquí con un sueño y tu obra acaba en un depósito.
¿Eso piensas de mamá?
No, solo digo.
Mamá hizo lo que quiso.
Fue maestra. Fue curadora.
Cantó. Viajó.
Hizo arte. Hizo teatro.
Vivió una vida.
Era mucho más que estas pinturas.
Pero vino a Nueva York para convertirse en una artista famosa.
¿Y qué tiene para mostrar?
A nosotros, tonta.
Ella decía que fuimos su mejor creación.
La extraño mucho.
Yo también, hermana.
- ¿Qué tal, señorita B? - Hola.
Elaine.
¿Tienes un segundo?
¿Cómo va todo?
Creo que deberías volver a clase.
Estoy bien.
Lo sé. Por eso creo que deberías volver a clase.
Tienes talento, Elaine.
Sé que tuvimos problemas,
pero ya lo olvidé todo,
en especial porque sé que no fue por mí.
¿A qué se refiere?
Me refiero a esperar que te guste un tipo de persona,
y que luego aparezca otro tipo de persona y…
te afecte.
Rosa.
¿Qué hay con ella?
Deberías quedarte para la clase.
¡Miren esto!
- Vaya. - ¡Mierda! ¿Volviste?
¿Elaine?
Bueno, supongo que si el decano dijo que debes volver a clase,
puedes ser suplente de Rosa.
Jesús negro te bendijo.
¿Suplente?
No.
¡Mierda! Pelea de gatas, parte dos.
Oye, Rosa, yo no…
No, olvídelo, Srta. B. Ella no será mi suplente.
Cálmate, Rosa.
- El maldito papel es suyo. - ¿Qué?
¡Me harté de este personaje!
Sin ofender, pero ¿una perra reproductora?
¿Y tener que aguantar a este Dumbo?
Tengo talento, pero no soy tan buena.
Por favor, Elaine, hazlo tú.
Ya la oíste.
¿Significa que ahora puedo simular que le tiro los perros a Elaine?
Claro, viejo.
- Apártate. - ¡Rayos!
¡Ya era hora, mierda!
Salve a la nueva reina de los huevos vaginales.
¡Salve!
Oye, no peleemos. Eso causa arrugas.
Sé que querías escaparte, pero es tu gran noche.
Espero verte.
Adiós.
Hola.
Hola D, soy yo, Radha.
Solo te llamaba.
Sí, no sé por qué siempre llevo esta cosa en mi cabeza.
Quizá sea por una sensación de confort.
En fin, solo te llamaba.
Bien.
Nos vemos después… o no.
Espera.
¿Por qué estás tan elegante?
¿Vas a un funeral?
¿Y este sándwich?
¿Quieres envenenarme?
¡Mierda! Estoy muerto.
Aunque mejor me lo acabo, ¿no?
- Oswaldo Rivera. - Lo siento, no están en la lista.
Claro que estamos. La conocemos. Es nuestra maestra.
¿Crees que vinimos de Harlem y nos arreglamos
solo para acosar tu blanco trasero?
¿Qué pasa, señora? ¿Le muestro las tetas?
Bien, es cierto.
Es mi noche de estreno, ¿no?
Pero Archie tenía razón.
Me vendí.
¿Y ahora qué?
¿Tengo que ir y aguantar toda esa mierda?
Esta es la parte en la que digo que soy un artista caído en desgracia, ¿no?
¿Y luego te transmito mi sabiduría y te hago cambiar de idea,
porque me diste un maldito sándwich?
¿Como si fuera un maldito negro mágico que se sienta aquí, cagándose en la ropa
y esperando para ayudarte a decidir?
No, no soy ese negro.
Y quizá la próxima vez, si no es mucho pedir,
¿podrías poner mayonesa en ambos lados de este maldito pan seco?
Quieres cortarme la garganta lentamente.
De nada.
- Emocionante, ¿verdad? - Sí.
Y esta noche vine protegida, así que no tendré que ir al baño.
La última vez te perdiste todo el segundo acto,
- y el ruiseñor no murió. - Qué bien.
¿Radha?
- Hola. - ¡Hola!
Hay una atmósfera muy positiva afuera, chicas.
- Genial. - Sí, ¡mucha suerte!
¡Gracias!
Que se diviertan esta noche. Gracias.
- ¡Archie! - Hola, estás muy elegante.
Gracias. Tú también.
- Empezamos en cinco minutos. - Ya viene.
Eso espero. Conocerá a los inversores del musical de Shirley Chisholm.
Quizá puedas entrar como productor.
Si con eso te refieres a volver a sacudirte las bolas, creo que paso.
Patty, Billy, ¿cómo están?
¿No es una velada maravillosa?
Avenida Harlem, avenida Harlem.
Puedes encontrar el amor en la avenida Harlem.
Avenida Harlem, avenida Harlem.
Puedes recibir un balazo en la avenida Harlem.
Av. Harlem, centro de la vida negra y morena.
La cultura florecía, y todo cambió a velocidad extrema.
Nuestra cultura está en venta, los buitres pálidos nos acechan,
pero la ciudad aún late con fuerza.
¿Se supone que esa soy yo?
La ciudad aún late con fuerza…
- Lo siento. - Está bien.
La ciudad aún late con fuerza.
Digo que la ciudad aún late con fuerza.
Avenida Harlem, avenida Harlem.
Puedes encontrar el amor en la avenida Harlem.
Avenida Harlem, avenida Harlem.
Puedes recibir un balazo en la avenida Harlem.
¡Son maravillosos!
Cariño, no digo que quiera volver al sur.
¿Y qué dices entonces, cariño?
Digo que quedarse aquí es demasiado caro.
Debemos resolver esto.
¿Qué debe hacer una chica para conseguir leche de soja por aquí?
¿Qué dice, señor?
Sí, ¿qué dice?
Les ofrezco medio millón de dólares por su tienda.
- No puede hacer eso. - Esa tienda es todo para nosotros.
¡Sí, todo!
Esa tienda es todo para mí.
Bueno, no depende de ti… ¿o sí?
Entonces…
¿qué van a hacer?
Cariño.
Cielo.
Avenida Harlem.
Harlem…
La protección no sirvió de nada.
No tardaré, lo prometo.
Más te vale. No quiero perderme nada.
El primer acto fue muy poderoso, ¿no?
Sí. Y me encanta esa chica, Jamie.
Es una estrella. Es fabulosa.
"Late con fuerza".
- "La ciudad late con fuerza". - Pegadizo, ¿no? Me encanta.
¡Marcus seguiría aquí de no ser por ti!
¿Qué hice yo?
¡Viniste aquí, a Harlem! Eso es lo que hiciste.
No aceptaré tu energía.
No soy tu enemiga, soy tu vecina.
Tu amiga, tu…
¿Hermana?
ABIERTO
Gracias.
¿No es una noche gloriosa? Muchas gracias.
¡Dios mío! Qué sorpresa. Muchas gracias.
- Es maravilloso… - Gracias a todos.
- Nuestra directora, Julie Lipshitz. - Gracias.
Si me permiten, me emociona compartir este momento con ustedes.
Gracias a nuestro increíble elenco. Trabajaron muy duro.
Pero nadie se esforzó más que nuestra dramaturga.
- Sí. - Me encantaría que venga.
- Radha, ¿estás aquí? - ¿Está aquí? ¿Vino?
- ¿Radha? - ¿Radha?
¿Estás ahí?
¡Damas y caballeros, Radha Blank! Aquí viene.
Radha, qué emoción. Felicitaciones.
Gracias.
¡Di algo! ¡Radha Blank!
¡Sí, señorita B!
Quiero agradecer a este increíble elenco.
A mi increíble directora, Julie Lipschitz.
Gracias por darle vida a Harlem.
Y, por supuesto, a J. Whitman.
- Gracias. - ¿Dónde estaría sin ti?
Bueno…
Todo dramaturgo sueña con este…
momento.
Todo dramaturgo desea…
no escribir nunca una mierda tan grande como esta obra.
Mi madre me crió para no tener miedo,
y…
supongo que, cuando murió, empecé a tener miedo.
Tenía mucho miedo.
Miedo de mis malas decisiones y mi falta de criterio.
Miedo a morirme de hambre.
Pero soy la hija de Carol, no tengo de qué avergonzarme.
Debo decirles que me estaba asfixiando.
Cansada de vender mi alma por monedas, por centavos.
Pero ¿adivinen qué? Tome otra elección.
Porque es hora de ser RALC, de encontrar mi propia voz.
RALC.
Rapera a los cuarenta, escuchen bien.
RALC.
No decir la verdad es algo que no puedo hacer.
Te impide ser lo que debes ser.
RALC.
Lucha por tu visión.
Llena tu vacío.
Encuentra tu voz.
Púdranse, viejos buitres.
Rapera a los cuarenta.
Esa soy yo.
Me largo.
¡Sí!
¡Así se hace, Srta. B!
- Radha. - ¡No!
- Radha… - ¡No!
-¡Radha! -¡No!
Si vas a decirme que la cagué,
- no me interesa. - Radha, entiendo.
Estuviste bien.
Estoy orgulloso de ti.
- Renuncio. - Estás despedido.
Te quiero, Archie.
Y yo a ti.
- Bien, debo irme. - ¿Qué?
Tengo un asunto del que ocuparme.
Ya sabes, un "asunto".
Está bien.
Dale duro.
Esa chica que estaba rapeando…
Sí, es Kaya, de Queens.
- Es muy buena. - Sí.
Y apropiada para tu edad.
Y también es mi prima menor.
¿De veras?
Sí.
Bueno.
Te ves bien.
Gracias. Hoy fue la noche del estreno.
¿De tu obra?
Sí.
¿Y qué haces aquí?
No lo sé.
Hice un ritmo nuevo. ¡Es una locura!
Déjame adivinar.
Berridos de cabras bebé en bucle.
No, pero es buena idea.
Cantos menonitas.
- ¿Qué? - Sí, es una maldita locura.
- Pero hablando en serio… - ¿Qué?
¿Has escrito algo desde…?
No.
Entonces, es hora de improvisar.
- Bien. - Tengo un ritmo en mente.
- ¿Qué hacemos? - ¿Qué tienes?
Sí.
Escuchen.
Creo que vi una rata.
Espantará a alguna gorda dama, que empezará a correr
al atardecer.
Adentro y afuera.
Eso quisiera.
Yo solía estar al nivel de Cardi B.
Hay una parte de mí.
Creo que llegué hasta aquí.
Oye, el final no estuvo mal.
Podría haber tenido un poco más de sexo,
pero la vida es interesante.
Lo sé porque lo hice.
He recorrido todo Estados Unidos
y he tenido muchos amantes y trabajos interesantes,
como guardarropa en el Savoy-Plaza Hotel.
Diablos, trabajé hasta en contabilidad.
Así que, verás,
sé bien cómo arreglármelas.
- Incluso visité París. - ¿Vas a callarte de una vez?
Si no viniste a traerme algo de comer
o a echar un polvo, ¡cierra la puta boca!
DJ Jahmedicine.
No creerán lo que acabo de ver.
Voy en el 145, ¿adivinen a quién veo?
Un blanco flacucho con un culo inmenso.
Estaba parado con su blanquita.
Cuando nos miramos, avergonzada, ella desvió la vista.
Debían estar muy enamorados.
O esa perra tenía un fetiche con los culos afroamericanos.
O con un culo, un culo pintado de blanco.
Imaginando una gran pija rosada, quise cantar una tonada.
Hombre blanco con trasero de negra,
¿cómo llevas todo eso a tus espaldas?
¿Qué carajo?
Hombre blanco con trasero de negra,
¿cómo llevas todo eso a tus espaldas?
¿Qué carajo?
¿Vieron El color púrpura?
Entonces sabrán lo que vivimos las mujeres de tez oscura.
Todos los días en la calle,
los tipos nos ven como un trozo de carne.
Pero tú, hombre blanco,
con tu culo gigante, entenderás de lo que hablo.
Seguro que los tipos se creen hetero,
hasta que ven tu culote y piensan: "¡Un momento!".
Hombre blanco con trasero de negra.
Subtítulos: Oscar Luna Z.