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¡Oh, sí!
¡Sí!
Quiero recuperar a mi niña.
Un crimen tan espantoso…
¿No te abrochan los pantalones? No te preocupes, llega Quemagrasas 2000.
¡Ay, mierda!
LOS 30 MEJORES MENORES DE 30 MEJOR DRAMATURGA - RADHA BLANK
¿Qué pasa con las mujeres que cumplen 40?
¿Cuarenta? Nena, 40 años no son nada.
¿Tú? ¿Tienes casi 40?
Yo empecé a vivir la vida al cumplir los 40.
¡Vaya! ¿Tan vieja es, señorita B?
Las de 40 tienen… unos bajos muy interesantes.
Joder, creía que tenía 30.
O, como mucho, 35.
Pero ¿40 palos?
Sí, colega, qué pasada.
¡Hostia, tú!
Ya me contarás cuando cumplas 70 y no controles tus esfínteres.
Mierda.
¡No puede ser!
Espere. ¡Venga, por favor!
Venga, ¿no ve que estoy aquí?
Por favor. Llego tarde.
Gracias.
Tu madre estará orgullosa.
Está muerta.
Lo siento.
Vale. Disculpe.
NO DISTRAIGA AL CONDUCTOR CON EL VEHÍCULO EN MARCHA
Disculpe. Lo siento.
Perdón.
Hola, soy tu hermano.
Ha pasado un año. ¿No deberíamos ocuparnos del apartamento de mamá?
Bueno, llámame, anda.
Gracias.
Genial.
Venga, no me jodas.
Genial.
Estupendo.
Disculpe, señor.
Señor, ¿le importa que me baje antes de que suban los demás?
Llego tardísimo. Prefiero bajarme antes de…
Disculpen el retraso, señores,
pero esta señora no quiere que ayude a subir a los discapacitados.
¡Pero bueno!
Yo no… No es verdad.
Yo no he dicho eso.
No, por favor. Adelante.
Muchas gracias. Por favor.
No me jodas.
¡No!
Estúpido escorpio,
siempre intentando clavarla con tu rencor y tu odio.
Y tú, libra mentirosa, ¿cómo puedes ser tan odiosa?
Y tú, Gigantor, cállate. Nadie te cree.
Y tú, don géminis, o don cansino,
te pasas de femenino.
Nunca podrás competir con un culo como el mío.
Fijaos en mí. Yo sigo mi destino.
La dulce lujuria de mi cintura es solo para aquel en quien confío.
¿Por qué?
Porque soy un cli-cli-cli-tauris, tío.
Venga, chicos. Un aplauso para Elaine.
Gracias.
Gracias por compartirlo, Elaine.
De verdad.
Bueno…
¿Habéis pensado algo más sobre el tipo de obra que escribiremos?
- ¿Rosa? - Yo propongo algo de ciencia ficción.
¿Por ejemplo?
La historia de una extraña nube azul que baja del cielo y llueve sobre todos.
Al día siguiente,
todo hombre mojado por esa lluvia se despierta sin polla.
Vale, una especie de misterio tipo ciencia ficción.
- ¡Eso es! - Vale.
No. Mejor una historia con contenido político y racial,
donde un negro se folla a una blanca y muere.
¿Y qué tiene eso de político exactamente?
Que una vagina blanca es capaz de destruir a una familia negra.
Mi madre me mataría solo por tocar una, ¿sabe?
Date por muerto, colega.
Vale. Chicos, ¿se os ocurre alguna idea que no tenga que ver con los genitales?
Más que nada por si la abuela de alguien quiere venir a la función.
¿Qué? A mi abuela le encantan las pelotas.
Muy gracioso.
Vale, está bien.
Reíos si queréis, pero recordad que es vuestra obra.
Saldrá como vosotros queráis. Si no aportáis nada, se quedará en nada.
¿Como su carrera?
- ¿En serio, Elaine? - La busqué en Google.
La última vez que hizo algo fue en 2010, ¿no?
Fue en 2012. Y si no le producen es porque los blancos temen la verdad.
- ¿No, señorita B? - Rosa, gracias, pero dejémoslo ahí.
No seas lameculos, Roso. No te dejará bajar al pozo.
Que te den. En mis sueños sí.
Joder, Elaine, ¿por qué eres tan negativa?
A ver, si no se come un rosco, ¿cómo va a darme lecciones sobre teatro?
No es Tyler Perry.
Muy amable. Gracias.
Por eso enseña y llega tarde a esta clase de la que todos pasamos.
Os lo he explicado.
Se han subido 20 inválidos a mi autobús, ¿vale?
Pero, oye, esto no es Mentes peligrosas.
Puedes irte cuando quieras.
Y, por cierto, tengo una producción dentro de poco. Gracias.
Mera información.
Una producción de taller. No es ni teatro regional.
Oye, Elaine, siéntate.
- ¿Cómo dices? - Rosa, déjalo.
Que te sientes. Qué poca vergüenza.
Vamos, puta.
- ¿Qué? - ¡Hostia!
Vale, chicos. Callaos ya.
¿Me habéis oído? A ver, chicas…
Personas de género no binario.
Oblígame a sentarme, bollera.
Vale, calmémonos y centrémonos en el arte.
¿Quién te crees, Jus-tetas Bieber?
- ¡No! - No me das miedo.
Sigues siendo una zorra.
¡Joder!
- ¡Rosa, no! - ¡Hostia, pelea!
¡Sácale una teta!
¡Eh, llamad a seguridad!
¡Chicas, parad!
- ¡Arráncale el postizo! - ¡Basta!
¡Arráncale el pelo!
¡Parad ya!
¡A la mierda Time Out New York! ¡Es la gran Shakespeare negra!
¡Como RadhaMUSprime, volverá para matar a todos estos Deceptipollas!
- Por Dios. - ¿Está bien?
- Sí. - ¿Seguro?
¡Sí! Madre mía.
Esto no está pagado.
¡Hola! Has llamado a Archie Choi.
- Ya sabes qué hacer. ¡Chao! - Genial.
¿Dónde coño estás?
Voy a acabar matando… o tirándome a uno de estos chavales.
¿Y mi producción regional?
¿Qué tengo que hacer?
¿Escribir un musical de esclavos? ¿O una obra solo de blancos?
¿A quién se la tengo que chupar?
Elaine…
Hola, Avery. ¿Qué decías?
Elaine se habría calmado si hubiera elogiado su poema.
Tienes razón.
¿Y esa guarrería de dieta?
Soy de tener de dónde agarrar.
Gracias.
Bueno, no.
Avery, esto no es apropiado.
Soy tu profesora.
Cumplo 20 en dos semanas.
Me parece muy bien.
Para ya.
Ayúdame. Por favor, ayúdame.
Cuando me llamaron…
se me encogieron los huevos.
Cuando me llamaron,
pensé: "Joder, Darlene,
menuda mierda".
Un minuto.
¿Un minuto?
¡No me jodas!
ESCENA TEATRAL - FORREST UMOJA PETRY, UNA FUERZA INDISCUTIBLE
¡OYE, BLANCUCHO! PRODUCCIÓN ORIGINAL DEL TEATRO YOUMOJA
"NEGRA DIVORCIADA" MEJOR OBRA DEL 2003
¿Es pachuli?
Huele genial. Muy rico.
Forrest, gracias por recibirme pese a venir casi sin avisar.
Quería hablar sobre mi producción de taller contigo,
con el Teatro YOUmoja, quiero decir.
Es verdad.
Muchos teatros de la comunidad negra carecen de recursos y financiación, pero…
es importante…
poder trabajar con tu gente.
Aun así, mi representante cree
que, a estas alturas de mi carrera,
tras Los 30 mejores menores de 30…
Sí, fue hace un porrón de años, pero gané ese premio.
Total, que mi representante cree que una producción regional de la obra
sería mejor que una producción de taller.
Y por unos honorarios que me den para pagar el alquiler, por ejemplo,
estaría muy bien.
Quizá.
Vale.
¿Quieres que…?
Perdón, tengo las rodillas un poco oxidadas.
Nuestros antepasados siempre nos acompañan,
siempre nos vigilan.
Confío en ellos.
Me dijeron que, pese a los incontables retos que hay,
debo conservar este teatro.
Y ahora me recuerdan que lo que aquí creamos
está impregnado por un espíritu de causa.
Sí.
No un espíritu comercial.
¿Eso te han dicho?
¿Que no pague mi alquiler?
¿Probamos a hablar con mis antepasados?
Fijo que mi tía Karen quiere que pague el alquiler.
¿No? Vale, pues nada.
¡Adivina qué dos se van a Grecia! Antonio ha comprado tangas a juego.
Bueno, te veo en el centro en una hora. Quiero que veas a alguien.
Esto podría cambiarlo todo.
Ah, y no llegues tarde.
Oye, tienes la dirección, ¿no?
Por cierto, arréglate un poco.
Ahora nos vemos.
¡Vaya, vaya!
Lo mismo hoy vuelves a casa acompañada y todo.
Hace mucho que no te subes a nadie.
- Literalmente, digo. En plan cabalgar. - ¡Sí! Lo he pillado. Gracias.
Juré guardar el secreto.
¡Anda! A mí me lo puedes contar.
- Vale, pero ni mu, ¿eh? - No.
¡Michael y yo vamos a montar una versión multirracial de Fences!
¡Qué me dices!
- ¿August Wilson? Nunca falla. - Exacto. Encima, multicultural.
No, eso no.
- ¿Te están tentando? - ¡No!
Quiero llegar a los 40 como una sílfide. Solo batidos.
De ahí tu aliento, ¿no?
¿Qué?
Aquí podrías tener una oportunidad.
¿De ahogarme en un mar de viejas blancas?
Mira detrás de ellas.
- Es J. Whitman. - Exacto.
¿Y qué tengo yo que ver con J. Whitman?
Entre copas e intentando tocarme el culo,
mencionó que tenía un hueco de última hora.
¿Y qué?
Pues que podría ser tu oportunidad de entrar.
Las escritoras de color ahora estáis que ardéis.
¿Prefieres las goteras del Teatro YOUmoja?
J. Whitman solo hace obras de pornografía de la pobreza negra. Paso.
O sea, ¿me has hecho dejar de masturbarme y resistirme a esas costillas para nada?
- ¿No han estado a punto de apuñalarte? - ¡No!
Solo ha sido un empujón.
Son buenos chavales.
"Archie, ¿y mi producción regional?".
Prefiero hacer una producción de taller con Forrest y los tacaños de sus ancestros
que dorarle la píldora a J. Whitman.
Mira, yo me he dejado sobar el culo,
así que cómete un chicle y ve a ver qué se cuenta.
- Pero ¿por qué…? - Quita.
Sé que no…
- Que te den. - ¡Mejor!
No temo a la polémica.
La producción femenina de 12 hombres sin piedad es cosa mía,
pero ¿sacar una vaca viva al escenario?
Lo siento, pero me basta con la mierda fresca de vaca.
¡Radha! Disculpen, señoras.
- ¡Radha! ¡Hola! - Hola. ¿Cómo estás?
Aquí, dando coba a los patrocinadores.
- ¿Cómo te va? - Bien.
Archie me dijo que estás dando clases.
Ya llevo bastante tiempo.
¡Pues el teatro te echa de menos!
¿Sí?
¿Y me está buscando? Porque no me he movido de aquí.
Mira, Archie insistió en que leyera tu obra.
Genial. Gracias.
Es…
¿Sí?
¿Por qué no me la describes tú misma?
Vale.
Harlem Ave habla sobre un joven negro
que hereda el colmado de sus difuntos padres
y lucha por mantener el negocio a flote
con la ayuda de su mujer,
que es activista.
¿Eso es todo?
No, claro que no.
Va sobre la gentrificación
y sobre cómo esta joven pareja se deja la vida para…
- No te ha gustado. - La idea tiene garra.
¿Pero…?
No me parece muy original.
Vale, gracias por tu opinión. Te lo agradezco.
- Está claro que tiene algo. - Vale.
Pero ¿por qué huyes de la oscuridad?
Es decir, si vas a llamarla Harlem Ave,
dame cosas propias de Harlem, ¿no?
¿Como qué? ¿Una madre joven pinchándose en un callejón?
¡No!
¡No! No me estás entendiendo.
Me refiero a la gentrificación.
Un Harlem negro que avanza bajo la apropiación blanca hípster.
Pero tú no tocas eso.
Incluso pensé: "¿De verdad lo ha escrito una negra?".
- Escúchame, cielo… - Dime.
Está claro que hay un mensaje debajo de todas esas palabras…
- Todas esas palabras. - …pero hay que mejorar la redacción.
Y lo bueno es…
que necesito un guionista para mi musical de Harriet Tubman.
Está bien.
Es…
Es genial.
¡Hola, J!
¡Joder!
Lo único que quiero es ser artista.
Mamá, por favor.
Mamá, por favor. ¿Tú qué harías?
¿Dónde está mi menstruación?
Sí, joder, ahí está.
Entre la hinchazón abdominal y el sangrado irregular.
¿Dónde he puesto ahora las llaves? ¿Y este dolor de pantorrillas?
Ciática, las piernas cerradas en banda.
¿Por qué me paso el día cachonda?
¿Por qué me meo sin parar?
¿Por qué en el bus me ofrecen asiento al entrar?
¿Por qué tengo el cutis seco? ¿Por qué siempre bostezo?
¿Por qué no paran de mandarme propaganda para viejos?
Voy que ardo de impaciencia,
veo chavales y a ligar, pero a las diez ya no estoy para follar.
¿Por qué mis rodillas firman cheques que no pueden cobrar?
¿Por qué creo que me peo y luego no sale ni un gas?
¿Por qué la mayoría del hiphop me hace sentir mayor?
¿Por qué ahora deseo que acabe cada canción?
Intento bailar con ganas, pero las rodillas no me dejan.
Porque así son los cuarenta, amigos.
Así son los cuarenta.
Joder.
Antonio, elige una casa en la playa y yo me encargo.
No puedo, he quedado con Radha.
La sigo viendo muy frágil, muy rollo Sofía después de la cárcel.
Necesita ánimos.
Vaya, aquí viene Unabomber. Te llamo luego, cielo. Chao.
- ¡Ven aquí! ¡Hola! - Hola.
¿Cómo estás?
- Bien, pero tengo que contarte algo. - Yo también. A ver…
- Anoche… - Anoche fue una locura.
- Pero luego… - No pasa nada.
- Lo sé, pero es que… - ¡Escucha!
Radha, creo que sé cómo suavizar las cosas con Whitman. Si hacemos…
- Adivina a quién he visto en la 145. - ¿Qué dices?
A un flacucho blanco, pero con muy buen culito.
Iba de pie con su novia.
Cuando me crucé con su mirada, ella me quitó la cara.
Lo suyo debe de ser amor de verdad.
O quizá a la cría le van los culos negros de tía.
Pero ese culo pintado de blanco,
unido a su miembro rosáceo, me hicieron tararear por lo bajo:
"Hombre blanco con culo de mujer negra,
¿cómo llevas todo eso ahí detrás?".
Es para flipar.
Yo sí que flipo contigo.
- A ver, tú… - ¿Qué?
- Solo piénsatelo. - ¿El qué? ¿De qué hablas?
Imagíname haciendo hiphop.
¿Haciendo qué con él?
- Una maqueta. - ¿Sobre el culo de un blanco?
¡No! Sobre la perspectiva de una mujer de 40 tacos.
Vagina seca, tetas colgantes. ¿Hay más?
Archie, ¿cómo me pasé medio instituto?
Lamentándome.
No. En la cafetería,
marcando ritmos en la mesa, rimando día y noche.
Tenía los libros petados de rimas.
Cobrabas a la gente para que me retara
porque era la mejor MC.
Hace mucho de eso. Tenemos casi 40 años.
¿Y qué?
¿Por eso no puedo hacer buena música?
Música de verdad,
no como la mierda que escuchan mis alumnos, ojo.
He encontrado a un productor y DJ de Brownsville en Instagram.
¡Madre de Dios!
Se llama D.
No acepta llamadas.
Mejor ir con una bolsa de hierba quizá.
Es igual.
Sus bases son…
- ¡Vamos, Archie! - Vale, sí. Radha.
- Anoche fue una mala noche… - Se trata de crear algo mío.
…y ahora estás confundida.
Algo que no dependa de críticos ni metomentodos.
¿Ni de asfixiar a un tío blanco?
¿Hueles el cadáver humeante de la amistad?
- Porque yo sí. - Radha, escúchame.
Lo entiendo. Tu madre ya no está.
Te sientes triste y estancada.
Zampas mucho.
Estás de luto, pero no des el teatro por perdido.
¿Hay algún Los 40 mejores menores de 40 y no me he enterado?
Vale, mira, céntrate en tu música si es lo que necesitas.
- Gracias. De verdad. - Mientras, suavizaré el tema con Whitman.
Y revisa bien el guion, ¿vale?
- ¡Ostras! - ¿Hola?
- Radha. - ¡Madre de mi vida!
¿Qué?
Dos culazos blancos en un día.
Esto parece una profecía.
Me despido de ti, vida mía.
Tengo mucho que rimar todavía.
- ¿Radha? ¡Radha! - ¡Luego te llamo, Archie!
¿Que quieres hacer qué?
¿Qué es un mixtape?
¿En serio?
Por fin tenemos representación gracias a Michelle Obama,
¿y tú vas y te empeñas en hacer esa maldita ridiculez?
¿Oyes eso?
Es Harriet Tubman suicidándose en el más allá.
ESTACIÓN ROCKAWAY AVENUE
Oye, he estado organizando un poco la casa de mamá y hay mogollón de cosas.
¿Cuándo piensas venir?
Aún hay muchas cosas tuyas.
Bueno, llámame.
Hasta luego.
¿Está D?
Hola. ¿Qué necesitas?
Ritmos. Bases.
¿Para qué?
Para mí.
¿Por? ¿Rapeas?
Sí.
Ah, y sí, tengo con qué pagar.
¡Anda!
Genial. ¿Cómo te llamas?
- ¿Qué? - Que cómo te llaman.
- ¿Cómo te llaman? - Radha… MUS… prime.
¿Cómo dices?
RadhaMUSprime.
- ¡Ah, coño! ¿Como Optimus? - Sí, eso.
Sí. Qué bueno.
Sí, esa soy yo. Sí.
¡Oye, D!
¡D!
Es RadhaMUSprime.
Necesita unas bases.
- ¿Qué haces? - Perdón.
Ay, lo siento por tus pies.
No, gracias.
Joder.
Mierda, ¿qué hora es?
Las dos.
¿De la mañana?
¿Dónde está D?
Se ha ido.
¿Adónde?
Puta puerta asquerosa.
¡Joder!
¿Para esto vengo hasta Brooklyn?
No me jodas.
EL TEATRO CRESCENT Y J. WHITMAN PRESENTAN LA HOGUERA
Dilo y punto.
Dime lo que quieres decirme desde la primera vez
que me viste.
Vale, muy bien.
Me encanta la carne roja.
- Enhorabuena, Josh. Será un éxito. - Hago lo que puedo.
Te veo muy bien.
Y eso que casi me retuercen el pescuezo…
Una vez más, lo siento muchísimo.
¿Necesitas algo?
Agradecerte que no presentaras cargos.
Bueno, tampoco me apretó tan fuerte.
Hago pilates.
Admiro tu lealtad, aunque no entiendo muy bien el apego.
- Escribe de cine. - Es buena, pero no es especial.
Pero ¿qué dices?
- Solo necesita que alguien… - Para.
¿En serio?
A estos preciosos pómulos no les pega mendigar.
Deberías estar produciendo teatro,
no dejándote los cuernos por una escritora venida a menos.
- Solo te pido que… - Lo siento.
No hay nada más que hablar.
Entonces llega el esperma.
Debe atravesar varias barreras: partes de la vagina, el chocho…
En cada barrera, debe luchar contra ninjas de asalto,
como bichos ninjas, porque la pava tuvo ladillas una vez.
- ¿Añadimos un tampón ninja? - ¡Hecho!
Bueno, después de todos los obstáculos,
por fin llega a Vagzilla, la Reina de los Huevos Vaginales.
Yo prefiero Huevogina, tío.
¿Qué más da? Bueno, seguimos.
La reina está dispuesta y tal,
pero el viejo Espermi tiene que seducirla para pasar…
De orgasmo a organismo.
¿Lo pilla?
Es el título.
¿Qué le parece?
Claro, ¿por qué no?
¿Qué?
Te lo dije.
Seguimos el próximo día.
Eres muy crac. Y tú. Y tú. Y tú ya ni te digo.
Seguid así.
Sí. Te he visto, Avery.
Rosa, Elaine.
¿Sí, señorita B?
Deja de llamarme así, anda.
Según el director, podría echaros de mi clase por lo del otro día.
- ¡No! - Oh, qué horror.
Pero no lo haré. ¿Por qué?
Porque aunque nadie quiere estar en este antro oscuro…
- Yo sí. - …tenemos que contar una historia.
Nada de versiones de pornografía de la pobreza, ¿vale?
Si no consigues tu propósito, Elaine, el mundo no se detendrá por ti.
Mola, señorita B.
Y si alguien dice algo que no te gusta, Rosa, tampoco puedes ahogarle.
Tiene razón. Perdón.
A ver, Elaine.
Tu poema estaba genial. ¿Vale?
- ¿Sí? - ¡Sí!
Pero…
crear algo no os garantiza que la gente vaya apreciarlo, ¿vale?
Si no, acabaréis siendo unas escritorzuelas de 40 tacos
con ganas repentinas de rapear
y diarrea por tomar bebidas dietéticas que no están ni homologadas.
¿Eso es lo que queréis?
Decidme: ¿queréis eso?
- No. - No.
Vale.
¿Rapera, señorita B?
Nos vemos el próximo día.
Puf, es como Queen Latifah y la jueza Judy en una sola persona.
- ¡Oye! - Hola, señorita B.
Hola, Avery.
Ay, perdona, ¿eh?
Tengo que cogerlo.
- Cuídate. - Igualmente.
¡Madre del amor hermoso!
Sí, soy tu salvación.
¿Qué pasa?
He estado con Whitman. Su obra es penosa.
- Y, nada, surgió tu nombre. - ¿Y qué?
Pues que le dije directamente:
"¿Y mi chica qué?".
- Y me dijo… - Espera, Archie.
¿Hola? ¡Radha!
D: ¿TE PASAS HOY?
¿Hola?
¡Será cabrón!
¿Perdona?
- Oye, te llamo luego. - No, espera.
¡Que te den!
A ti no. ¿Quién iba a querer darte?
Oye, los del almacén están listos para recoger,
pero he preferido esperar por si quieres mirar su material antes.
¡Venga! ¿Qué pasa?
Hola.
Mira, no te conozco de nada
y tú a mí tampoco como para pasar de mí como hiciste,
pero yo también soy de Brooklyn, colega.
¿Vale?
Crecí en el bulevar Mother Gaston en los años 90.
Sé diferenciar entre tres tipos de crac solo con olerlos,
así que no me trates como a una hípster blancucha
que viene a explorar territorio negro, porque soy de aquí, ¿vale?
¡Será gilipollas!
Si no quieres trabajar conmigo,
dilo y punto.
¿Sabes qué es lo peor?
Que vais de hermanos
y luego bien que me dejáis sola a las 2:00 en la estación de Brownsville.
¿Tú lo ves normal?
No, claro que no.
Pues eso.
Eran las 2:10.
Fuiste a la tienda a por patatas.
Fuiste a la estación y tu tren llegó 10 minutos después.
Ya lo sabía.
¿Entras o no?
¿Ahora?
¿Prefieres otra base?
Puede.
No, espera. La anterior.
Ay, mierda.
Archie. ¡Por Dios!
Perdona.
Es…
Es mi representante.
He estado trabajando en una crítica social
sobre el erotismo que representa el dolor negro para los blancos y…
¿No quieres saber de qué va?
Yo solo hago bases, señora.
Muy bien.
Perdón.
Vale, a ver, tienes que entrar…
Entra en el ocho.
Esta es la historia de una chica negra
con herpes, diabetes y un claro sobrepeso,
que no puede respirar de tanto fumar crac.
¿Qué tengo que contar para hacerme escuchar?
Menos tramas sobre negros felices, anda,
y más planos de una madre llorando desconsolada
por su hijo muerto, el as del básquet que nunca llegó a nada.
¿Esto me bastará para lograr financiación?
Contaré verdades que me sirvan de promoción.
Te presentaré la historia más patética jamás contada.
Negros que intentan ir de blancos,
pero los productores blancos no se lo tragan.
Sí, es pornografía de la pobreza.
Escribiré pornografía de la pobreza.
Si quiero triunfar, tendré que tirar de la pornografía de la pobreza. Sí.
¿Te gusta esta mierda? Porque puedo seguir.
Varios niños tiroteados que no pudieron huir.
Joder, ¿qué hacían en la calle? Eso para empezar.
Sus madres comen pollas para poderlos alimentar
en un bloque oscuro, de mala muerte.
En su tejado, las bandas violan a viejitas sin suerte.
¿Te gusta más este rollo gueto?
Basta de gentrificación, mantengámoslo auténtico.
No hay leche de soja en la tienda,
solo tabaco, birra y petas en la cuneta.
¿Esto te da ganas de vomitar y soltar un gritito?
Pues no olvides la prostitución de muchos niños adictos.
Es pornografía de la pobreza.
Los negros normales dais mucha pereza.
Si quiero triunfar, tendré que tirar de la pornografía de la pobreza.
Sí.
¿Qué tal la última?
Bien.
Me he quedado a gusto.
Si me vieran mis chicos…
No son mis hijos. Yo no…
No tengo hijos.
Hablo de mis alumnos.
Soy profesora.
Doy clases de guion.
Escribo teatro, aunque ya no me veo como escritora.
Pero, bueno, a mis alumnos les fliparía esto.
Vale, no estás escuchando nada de lo que digo.
Conque Coltrane, ¿eh?
¿Por ser de Brownsville no puedo o qué?
No, solo lo mencionaba. Sin más.
Me lo enseñó mi madre.
Pues tiene buen gusto.
¿Qué opina de tu música?
No lo sé. Está muerta.
Lo siento.
¿Sabes qué?
Me voy a ir ya.
La sesión ha estado genial, pero debería ir tirando.
Por cierto, antes de que se me olvide…
No.
Te lo debo por la sesión, ¿no?
No, ya trajiste la otra vez. Basta.
Vale.
Más para mí.
Bueno…
Oye, ¿quieres que te acompañe o que te siga hasta el tren otra vez?
No, pero…
me gustaría volver.
Quiero hacer una maqueta.
- Vaya… - ¿Qué?
Nada, que…
Ven cuando quieras. Será genial.
¿Qué has dicho?
Venga, anda, lo has oído.
¿Soy una vieja loca por hacer esto?
Yo no he dicho eso,
pero tu rollo…
es interesante.
Gracias, D.
Me largo ya.
Sí, gracias.
Oye.
¿Qué haces el jueves?
Es pornografía de la pobreza. Escribiré pornografía de la pobreza.
¡Ahí está mi zorrón!
- Archie… - Déjate de Archies.
Iba a llamarte justo ahora.
Llevo un buen rato en tu Harlem no tan gentrificado,
aguantando al Sr. Sin Techo.
Es Sr. Lamont, pero vale.
Mira, quiero…
No, mira tú.
Pasas olímpicamente de mí y solo quiero darte buenas noticias, pedazo de petarda.
¿Sobre qué?
Sobre tu puta Harlem Ave.
- Whitman quiere producirla. - ¿Qué?
Dice que te perdona y que quiere hacer tu obra,
siempre que retoques la duración y el tono.
Sea como sea, está en el bote.
- ¿Qué? - No sé.
- ¿Te sienta bien? - ¿Me sienta bien peerme después de cenar?
Pues claro.
No. La cuestión es…
¿Quiero modificar mi obra entera por un cabrón arrogante?
Ahogaste a ese cabrón
y ese cabrón no te denunció.
Es más, ese cabrón quiere trabajar contigo aun así.
Es la gran producción que buscabas.
Sí, pero ¿así es como quiero que sea?
¿Qué?
Eso de "los dos contra el mundo" molaba en el instituto,
pero a mí me van las oportunidades, comer fuera y llevar batas de seda.
Si no quieres estancarte, te toca tragar.
Archie, hay más productores.
Lo digo por mí.
¿Qué dices?
Archie, sé que no lo dices en serio.
Te conozco desde que era flaca
y tú fingías que te molaban las tías.
Mira, voy a participar en un programa el jueves.
¿Un programa? ¿Con quién?
D, el de Brownsville.
Hace una presentación de artistas
y ha invitado a RadhaMUSprime a actuar.
¿MUS qué?
Significaría mucho que vinieras.
Archie.
¡Dale una oportunidad, hombre!
Su desesperación me está dando náuseas.
Aunque, técnicamente, tienes que comer para poder vomitar, ¿no?
Whitman te dejó varias notas. ¿Las mirarás?
Me lo pensaré seriamente.
- ¿Te veo el jueves? - Ya veremos. Revisa las notas.
¿Ya tienes 40?
Aún no, señora.
- ¿Aún sigues intentando rapear? - Sí, señora.
Parece que lo que buscas
es acabar durmiendo en una caja como ese gandul.
Hola, mami.
A mí no me llames así o te reviento ese culo asqueroso que tienes.
¿Por qué seguís aquí?
¿Hola?
La primastra de mi exnovia dice que vas a rapear en un programa.
¿Es verdad?
¿No tenéis dónde estar?
¿O sea que sí?
¿Va en serio?
Le dará tal repaso a la juventud que igual cambia nuestra forma de soñar,
de ver este frío mundo, de afrontar…
Sí, vale. Es verdad.
Joder, qué bueno, señorita B.
Podemos ir, ¿no?
No sé, chicos.
¡Venga, señorita B!
Sabe que nos flipa el rap.
Y encima no es cualquier rap, es su rap. ¡Porfa!
Vale. Solo vosotros.
¿Entendido? No se lo digáis a nadie.
¡Hecho!
Tranqui, señorita B. Somos una tumba.
Estamos todos en lista.
Aquí no hay menores. Ya somos mayorcitos.
- ¿Por qué nos vacilas? - ¿Qué quieres? ¿Pasta? ¿Hierba?
Callaos. Parecéis dos tontos muy tontos.
Dejadme a mí.
¿Sabes que es delito mirarle las tetas a una menor?
¡Toma!
Exacto. Es delito, colega.
Es mi amiga.
QUEMAGRASAS 2000
¿Es tu madre?
- Sí. - ¿Va a venir?
En espíritu, supongo.
Joder, macho.
¿Por qué no dices nada?
¿No te cansas de añadir gente a tu club mental de madres muertas?
- ¿Eso es lo que bebes? - Sí, esto es lo que bebo.
¡No te jode!
¡Que si bebo eso!
Claro, como tú tienes el metabolismo de un cabritillo…
Ya lo verás.
Con la edad, cuesta mucho más adelgazar.
No sé por qué tienes que hacerlo.
Son los nervios.
Es solo una canción.
Lo sé, pero es que…
Venga, anda.
- ¿Qué? - Vamos.
¿Adónde?
¿Adónde vamos?
Como comida vietnamita.
No aspiro a ser el primero…
¡No!
Ven. Te ayudará a relajarte.
Hazme caso.
Mis letras son chorros de licor y cerveza para mis fans.
Ábrete una lata y prepárate para flipar.
Ambidiestro, el primero en la pista, con las manos colgadas como un trapecista.
Un triángulo invertido en el abrigo.
Ojalá Forrest Gump fuera mi amigo.
Dadme cuartelillo. ¿Soy demasiado sincero? Al menos logré salir de aquel agujero.
Si no pilláis mis barras, fumad más.
Abrochaos los cinturones porque os voy a reventar.
Muy bien.
Otro negro muere y no hacen más que propaganda.
Yo estuve en cuerpo y alma.
¿Quieres oírme rimar? La peña siempre se engancha.
Corto el bacalao, creo una avalancha,
como una peli petada de venganza.
Los políticos siempre campando a sus anchas.
Ni pienso como ellos ni me achantan.
La izquierda oye menos que Van Gogh cuando habla.
Creen que me trago sus retahílas.
Ya morí. Mis letras por sí solas hablan.
Por un Oculus Rift pagáis una pasta y luego os deja la vista hecha una pasa.
No superé ningún obstáculo. ¿No os habéis enterado?
Nuestras madres creen en Dios aun con hijos demonizados.
Estudiar me parecía egoísta. La uni es pasta gansa.
Pero ahora tengo una beca y la vida solucionada.
Cojonudo, tío. Muy bueno.
¡Vaya!
Sí, tranquilos, que no tardo. En las tiendas me pasa esto a diario.
Muchos me ven y miran a un lado. Eh, que estoy aquí. ¡Os he cazado!
RadhaMUS es la elegida, pringados.
Estoy en lo alto del estrado.
Esos pavos están debajo del escroto de su hermano.
¿Qué te crees? Ni un puto like te han dado.
Eres ratero, falso y chabacano.
Tu madre me cubre de halagos. Desearía cambiarme por su vástago.
Te conviene tenerme de tu lado.
¡Vamos!
Diablos lustrosos, niveles de Swami. Devotos y adorados.
Sí, ya casi he terminado.
D, ¿te ha molado? Espero habérmelo ganado.
Porque esto es pura droga. El ritmo me ha penetrado.
Soy como un diabético fumado.
El ritmo es la madre del ingenio y de su teta mamo.
¡Vamos ya!
¡Qué pasote!
- Bueno, gente, esto está petado. - Vale.
- Os veo dentro. - Sí, voy contigo.
Conque mamas de su teta.
¿Te van las tías?
¡Vamos ahí!
Bueno…
¿Qué tal la noche? ¿Divertida?
Muy bien. Muchas gracias por venir a apoyar nuestra presentación.
D se ha currado mucho las bases que vais a oír,
así que démosle un fuerte aplauso.
¡Vamos, danos energía de la tuya, D!
Sí. Eso es.
No, estoy bien. Gracias.
¿No decías que querías fluir?
Venga, vale, pero solo una caladita.
Sí.
¡Vamos ahí, RadhaMUS!
¡Sí! Sí que fluyo, sí.
¿Es Colorado o…?
No puedo atribuirme nada de lo que vais a ver.
No. Es todo un descubrimiento de D.
¡Un aplauso para una rapera con solera, RadhaMUSprime!
¡Vamos, señorita B!
Hola a todos. Gracias por venir.
Amigos, alumnos…
Dale caña, DJ.
D… J.
Sí.
Va.
Sí.
Soy RadhaMUSprime, rapera a los cuarenta.
¡Dale, Radha!
¡Tú puedes, máquina!
¿Archie?
¡Ostras! ¿Archie?
DJ, para un momento.
Corta la música.
Jobar, Archie. ¡Has venido!
Nunca me fallas, ¿eh?
Chicos, un aplauso para Archie. Es mi mejor amigo desde…
Quién lo diría ahora, pero en el instituto llevaba barba.
¡Dios mío! Qué bueno.
Antes de seguir, os pido un aplauso para D,
que ha creado las increíbles bases que vais a oír esta noche.
¡Vale, venga!
Es, sin duda, un orgullo para Brooklyn y para su difunta madre.
No todos los negros
están en la cárcel y haciendo bebés de los que no podrán ocuparse.
Toma.
Bueno… lo siento.
Dale caña. ¿Te parece?
Sí.
Vamos, chicos.
¿Qué coño hace?
Archie, ¿qué me pasa?
Venga, tranquila.
No soy rapera, joder.
¡Yo soy escritora!
Dios, dame una oportunidad. No me abandones ahora.
¡Madre mía!
Sigo rimando.
¡No quería rimar!
¿Es que no puedo parar?
No, por Dios, sigo haciéndolo.
¡Madre de mi vida!
Ay, mi pobre flor de ébano.
No verás que mis labios pronuncien un "Te lo dije", pero…
La gente nos observa.
Alguna contribución tendremos que hacer.
¿Sabes?
¿Quieres llevártelos?
¿Por qué? Son tuyos.
Los pagaste tú.
De hecho, eras uno de sus pocos clientes.
Dicen que cuando tu madre se muere, luego la ves en sueños, pero…
ha pasado un año entero y nada.
Joder, necesito reescribir hasta mis sueños.
Deberías hablar con alguien.
¿Cómo está tu hermano?
No sé. Nunca coincidimos.
Un momento.
¿Y Antonio?
Se ha ido.
¿Qué?
Cambiaron el estreno de Jack Llenna.
Es mi cliente más taquillero. Tenía que ir.
Y tuve que posponer lo de Grecia.
¿O sea que nada de tangas? Joder.
Antonio se volvió loco.
Dijo que me importan más mis clientes que él.
Mentira.
¿Sabes qué? Que le den a Antonio.
- Ahora podrás salir con coreanos. - Pareces mi madre.
"Tú buscar hombre coreano".
"Tú traer bebé coreano".
- No. - ¿No qué?
¿Qué? ¿No puedo hacerlo por ser negra?
- ¿Quién es el racista ahora? - Fin de la escena.
Hasta aquí Cierra la puta boca.
Lo haré.
¿Cierra la puta boca?
No, lo de Whitman.
Haré la obra. Bueno, si crees que aún…
Claro. Lo tenía literalmente en la palma de mi…
Te aceptará.
¿Estás segura?
Sí.
"Ven. Beber leche de mamá".
Mira, no digo que no pudieras,
sino que no debías.
¿Cómo te da por soñar con rapear a tu edad?
¡Tiene delito!
Seamos sensatos.
Desde que me jubilé,
decidí encargarme de divulgar
mi propio ministerio de la verdad
en Harlem.
Puede que no quieras oír la verdad,
pero igual que los mosquitos…
seré molesta y te picaré.
UNA MUJER RECUSADA PRODUCIDA POR J. WHITMAN
DOCE MUJERES SIN PIEDAD
- ¡Me encantan tus nuevos personajes! - ¿Sí?
Sí. La impertinente vieja negra repartiendo consejos no deseados.
Me encanta.
Los adolescentes están bien,
pero deberías animarlos con un número de rap.
No te estreses.
Organizaremos un taller para que veas todos los cambios.
Genial.
Antes de que se me olvide, quería decirte que…
Tranquila. Hablé con Archie.
Sé que tu madre murió
y que sientes haberme asfixiado.
No más disculpas.
- Caso cerrado. Sigamos adelante. - Vale.
Además, eso nos dio popularidad, lo que se traduce en asientos llenos.
Estupendo.
También quería comentarte que…
me encantaría trabajar con un director negro.
Claro, sabemos que es lo ideal. Así será.
- ¿Vale? - Sí.
Bien.
Otra cosita.
El tema gentrificación.
No debería ser un simple ente que ocurre ahí fuera.
Tenemos que personificarlo en la obra.
¿Me entiendes?
- No del todo. - Vale, a ver.
Si una pareja negra se enfrenta a la gentrificación en Harlem,
necesitamos saber quién protagoniza esa gentrificación.
No sé yo. Es que mi obra va sobre…
Sé de qué va.
Pero hay que ganarse al público.
Y, para ello, hay que incluirlo en la obra.
Bien.
Me encantaría haber estado. ¡Por Dios!
Fue en plan…
De acuerdo. Aparece un "espermazoide".
Pero ¿cuál es su objetivo?
- ¿Qué es lo que busca? - Hola.
Dicen que su actuación fue la bomba.
¿RadhaMUS o más bien PenaMUS?
Si quiere, la reviento.
Sí. Que le den, señorita B.
Al menos ha vuelto. La echábamos de menos.
Claro que sí. ¿Qué pasó?
Parecía que le estaba dando un derrame.
Fue claramente un ataque de nervios.
La llamaban "yo-gur helado",
señorita B.
Y también oí a alguien decir "el yoyó humano".
Cuéntenoslo.
Entonces, ¿te parece bien todo?
Pues no, la verdad. No es la directora que yo quería, ¿sabes?
Su versión masculina de Magnolias de acero mola.
¿Ves? Por eso lo digo.
Solo es un taller, ¿vale?
Tienes razón. Solo es un taller. Lo superaré.
Esa es mi chica.
- Oye, Archie, te llamo luego. - Vale, adiós.
Gracias.
- ¡Hola, cielo! - ¡Hola!
¿Te has recuperado de la otra noche?
¿Quién, yo?
Sí, estoy estupendamente.
Sí, era simplemente una actuación experimental en directo.
Pero gracias por venir.
- Me encanta tu obra. - Genial.
Aunque, bueno, es bastante distinta a lo que recuerdo.
Sí, es que mi productor me sugirió algunos cambios.
Resulta que no necesito 15 personajes.
Y él es quien paga, así que ya sabes cómo va esto. Sí.
¿Y estás conforme con los cambios?
Bueno, ¡sí!
Sí. Ya sabes, Stacey, escribir implica reescribir,
así que he decidido afinar mi propuesta
y buscar un tono más universal, ¿sabes?
Harlem.
A pesar de su color, esplendor y belleza,
aún le queda camino por recorrer, ¿no?
Es decir, ¿qué tengo que hacer para conseguir leche de soja?
Cariño, te entiendo.
No digo que cambiemos nuestro estilo,
sino que incorporemos las cosas que quieren los nuevos harlemitas.
¿"Los nuevos harlemitas"?
¿Acaso te parece normal decir eso? Cielo, no podemos cambiar por ellos.
No quiero que haiga…
¿Radha?
¿Sí?
Verás, no quiero ser…
No, adelante, para eso estamos aquí. Es nuestro trabajo. Cuéntanos.
Vale. ¿Por qué habla así?
Buena pregunta.
La mujer intenta convencer a su marido.
Él quiere llenar las estanterías de leche de soja
y a ella le preocupa la gentrificación.
No, ya, sé cuáles son sus preocupaciones.
Lo digo por el lenguaje que usa.
La jerga, el argot.
Bueno, que nos lo explique la autora.
Está bien. Bueno, la mujer es de la vieja escuela.
¡Pero si tiene 35 años!
Lo sé. Sí.
Lo sé.
Supongo que me refiero
a que tiene una clara influencia de ese encanto sureño místico y profundo.
- ¿Me entiendes? - No del todo.
Yo sí lo entiendo.
Simplemente, me pregunto por qué es el único personaje que habla así.
Jamie no habla así.
Marcus no habla así.
Vale, el hecho de que la mujer hable de una manera y Jamie de otra
se debe a que…
- Yo soy blanca. - ¡No!
La raza en este momento es totalmente irrelevante.
Vale, ya sé por qué la mujer habla así.
No sabría expresarlo bien, pero necesito que sigas hablando así
para saber qué es exactamente
y así facilitártelo
para que tú nos lo des a nosotros, ¿vale?
Vale.
Venga, seguimos.
Lo…
En serio, lo siento mucho.
Voy a contestar rápidamente.
¿Diga?
No temo a la muerte. Quiero mi cheque.
Quiero que se me respete. Quiero mi cheque.
Todos se fijan en mi mente. Quiero mi cheque.
No me gusta tener jefes. Dame mi cheque.
¿Y quién coño es esa?
RosettaMUSprime.
Muy gracioso.
Vamos a ver, ¿pasas de mis bases?
Yo no he dicho eso.
Mira, te envié 300 mensajes, colega,
y yo no escribo nunca.
Ya, es que he estado ocupada ensayando mi obra.
¿Cuándo grabamos la maqueta?
- Tuviste una mala noche. - No, fue un grave error de cálculo.
¿De qué hablas?
Un error de cálculo es cuando no…
Sí, eso ya lo sé.
¿Y por eso abandonas tu proyecto?
¿Hola?
- D… - ¿Qué?
No seas así, ¿vale?
Tampoco es un adiós definitivo.
Estoy pensando en incorporar algunas rimas a mi obra.
¿Qué?
Mira, solo quiero…
Prefiero ser realista.
Me faltan tres meses para cumplir 40, ¿vale?
¿Y qué?
Que tengo que seguir mi camino.
¿Lo entiendes?
- ¿Hola? - Entendido.
Mira, es simplemente que…
¿Hola?
¿En serio?
Oye, ¿vamos a darle caña o qué?
Esto no es leche de soja, chicos.
No, lo que hay en este brik
es lo que los personajes necesitan el uno del otro.
Es amor.
Es aire fresco.
Son productos frescos.
Son pisos de alquiler controlado.
Son fiestas de barrio.
Es…
Son señoras negras…
sentadas en un portal,
tarareando…
mientras abren los brazos…
para dar la bienvenida a la sangre fresca
que embriaga las venas de Harlem.
Esto no es leche de soja.
Esto es vida.
Joder.
Aquí tu hermano, una vez más.
¿En serio, Radha?
¿No piensas llamarme?
No me jodas.
Mirad qué aceites traigo.
Son buenísimos, os encantarán.
Hacedme caso. Son muy buenos, hermano.
Oye, hermana, tengo aceites estupendos.
Deberías comprarlos.
Solo cuestan un dólar. Pruébalos.
- No, gracias. - Soy tu vecino musulmán.
Te aseguro que con esto nunca olerás mal.
Quizá esté siendo inoportuno.
Te daré dos por uno.
Son aceites de los buenos.
Te lo dice este musulmán sincero.
"Bueno, yo también tengo ideas.
¿Por qué no hacemos un huerto comunitario?".
"No es tan sencillo".
"Sí. Basta con que cambies tu perspectiva".
"¿Qué cojones tiene de malo mi perspectiva?".
"¿Perdona? A mí no me hables así".
"Chicas, basta.
Dejadlo estar".
"Menuda mierda".
Menuda mierda.
Esto es una mierda.
Menuda mierda. Esto es una mierda.
LAS BASES DE D ÚLTIMA ACTUALIZACIÓN: HOY
Menuda mierda es esto. ¿A qué viene ese gesto?
¿A quién te crees que engañas por ir repartiendo caña?
Vendes tu alma al diablo pelándote las rodillas.
Crees que llegarás a algo ofreciéndote en una esquina.
Dejas que te la claven solo para hacerte famosa.
Tu madre no te enseñó a poner el culo en pompa.
Polvos sin condón, mamadas a discreción,
solo para que el New York Times te dedique una sección.
Vaya un mojón.
Bueno,
¿me dejas entrar o no?
¡Qué disparate!
Mataste a todos mis dioses y destruiste mi castillo de espermicida,
¿y ahora pretendes que te deje entrar?
¿No he demostrado que haría lo que fuera para conseguirte?
¿Qué parezco, una zorra idiota loca por esta mierda?
¡La frase no es así, Rosa!
¿Y qué?
Que no puedes cambiar el texto a tu antojo.
Mira, para empezar, debería ser más feminista.
No puede dejar que un tío…
Hola.
- ¿Vas a entrar? - No, paso.
- ¿Seguro? Si quieres, puedes. - Paso.
Pasas de todo, incluido el respeto.
Los negros quieren reír, leyes chungas abolir.
Cambiar de acera,
llevar su pipa en la guantera.
La peña quiere disparar al adelantar.
A lo Naranja mecánica, agujas para observar.
Cuido de las tías, me lamo mis heridas. Moveos y…
¿Qué coño pasa, colega? ¿Hola?
Perdona, tío. ¿Repetimos?
¿En qué piensas? ¿Sigues dándole vueltas a lo de la vieja?
Que te den. De vieja, nada.
¡Hombre, tío, joven no es!
"De vieja, nada", dice.
Al menos ella cuenta historias.
¿De qué coño hablas tú?
¿Acaso lo sabes?
La mayoría de vosotros
empezáis a soltar palabros como si dijerais algo.
¡Tío, yo me dedico a hacer bases, joder!
Deberías contar algo de vez en cuando. ¿De qué hablas ahí? Dime.
Pues de mis movidas.
Hala, estoy listo. Dale.
Harlem,
el lugar que siempre consideré mi hogar.
Harlem…
me envolvió con sus brazos y me crio cuando mi madre falleció.
Harlem,
donde me convertí en esposa,
en dueña de un negocio,
donde soñé con tener mi propia casa algún día,
pero donde una mujer no puede ni pagarse el alquiler.
Harlem,
un lugar donde me imagino
haciendo la comida en mi propia cocina
mientras oigo a mis hijos llamarme…
- ¡Radha! - ¿Qué coño pasa?
Lo siento mucho.
Voy a… Perdonad. Lo siento.
Ahora vuelvo. Lo siento mucho.
Te reviento aquí mismo, ¿me oyes?
- ¡Joder, D! - Te reviento.
- ¡D! - Ni se te ocurra.
¡Eh! ¿Qué pasa aquí?
- Radha, ¿puedes decirle que me conoces? - Señor, viene conmigo. Por favor.
Joder con Robocop.
¡Por Dios!
Radha.
Archie, este es D.
D, este es Archie.
¿Nos dejas un momento, porfa?
Por favor.
¿Estás bien?
Sí. ¿Cuándo vamos a grabar?
¿En serio? Me pillas en pleno ensayo.
Vale, pues te espero.
Vale.
No lo entiendo.
¡Os di una lista de nombres!
Lo intentamos,
pero todos los directores negros en activo están ocupados.
- Menuda mierda. - Saldrá bien.
Julie te dará lo que necesitas. Dirigió Un lunar en el Sol.
Radha, tenemos que avanzar, ¿vale?
Buenas noches.
Sé que no es lo ideal, pero cuando estés en Broadway ni te acordarás de esto.
¡Anda, hola!
Bueno, tú reescribe lo que comentamos y yo hablaré con Whitman para ver cómo lo…
¿Radha?
¡Radha!
"Julie te dará lo que necesitas".
"Tranquila, Julie te dará lo que necesitas".
¿Qué coño sabe Julie de vivir en Harlem?
Espera…
¿Adónde vamos?
¿Me estás secuestrando?
¿Eres tú?
¿Qué te parece?
Me gusta.
Estamos en el Bronx.
Justo donde imaginaba que acabaría mi noche y mi vida.
Gracias. Es perfecto.
¿Qué pasa?
¡Venga ya! No.
No pienso ir a una puta fiesta.
No es una fiesta.
Vamos, anda.
- No, tengo mucho que reescribir. - ¿Reescribir qué? ¿Esa mierda de obra?
¡Que te den!
Vale, a ver…
La he estado escuchando desde el pasillo
y es malísima.
¿Acaso sabes de teatro?
Para variar,
tú y tus suposiciones.
¿Quién no ha visto Hamilton?
- No, paso de… - Oye.
- Vamos. Ven. - Genial. Bienvenida al Bronx.
Sí, Babs Bunny, la primera dama de la calle.
La Reina del Ring. Ya sabéis cómo va esto.
¿Listos para mierda de la buena?
¡Sí!
¿Estáis listos para lo que os espera?
¡Sí!
Bueno, ¡pues un fuerte aplauso para nuestras chicas!
¡Bien!
Eso es. Vayamos directos al grano.
Representando a Villasesina, o sea, Mount Vernon,
¡recibamos con un aplauso a Shooney Da Rapper!
Representando a Brooklyn,
¡un aplauso para Ms.Fit!
Representando a Queens, ¡un aplauso para Miss Undastood!
Representando al BX, el Bronx,
¡un aplauso para Norma Bayts!
Chicas, ya sabéis cómo va esto.
Ms.Fit, a por ello.
¿De qué coño vais?
¿Creéis que me asustáis?
Vengo aquí con vuestras chicas. Luego salen putas y os quejáis.
Chupan pollas por un bocata y calderilla. ¿Eso les dais?
¿Por qué no lo dejáis?
Como os saque mi pipa, lo mismo lloráis.
A ver si espabiláis.
Esta se va a enterar. Mi vida fue un infierno.
Si hay pelea, no tiemblo.
Ten cuidadito conmigo o no dudaré
en apuntar a tu entrecejo.
No tolero un desplante y menos de una pedante.
Tengo dinero para enterrarte.
Como Dapper Dan, te falsifico algo y lo convierto en arte.
Si tu panda se pasa de la raya, un tiro y adelante.
¡Pam! Dudo que tu manada lo aguante.
Me ocupo de mis asuntos como mejor me parece a mí.
Estatus de estrella, única en mi especie.
Despedíos. No volveréis a ver a Ms.Fit.
¿De quién hablamos? ¿No serás de las que mienten?
Luego te firmo un autógrafo si quieres.
Como me ponga a barrer, dejo esto reluciente.
Te encañono. Ve a por MF Doom, valiente.
Ya fui Reina del Ring, estoy hecha a prueba de balas.
Tú nunca llegaste aquí arriba, así que déjate de amenazas,
que mucho fit, mucho fit, pero a ver si adelgazas.
Un aplauso…
para Norma Bayts, mi rival,
que lleva toda su carrera haciendo rimas de portal.
Tendrás un culo brutal, pero tu alma es inmoral.
Eres un salami con beicon dentro de un pan,
o sea, un plato que jamás querré probar.
- ¿Esta es vuestra reina? - ¡Ni de coña!
¿Quieres verme batear de verdad?
Vas de princesa de barrio y no te sabes ni pintar.
Eres barata e inmoral.
Yo me gano la vida rimando con pasión por mi gente.
Tú, en cambio, vives de exhibirte por las redes.
¿Porno de batalla de rap? ¡Ja!
Vas a necesitar un hiyab.
Y con esa cara, también un cambio de rótula.
Voy a llamar a un imán para que venga a por este travelo
porque ese cuerpo es más falso que un puto transgénico.
¿Vale? ¿Vale?
¡Que nadie me pare!
Me la pela si eres musulmana.
Solo tienes el pelo sucio. Ven, que te lo lave.
Alhamdulillah. Pienso reventar este sitio cuando acabe.
Yo depilo a tías.
¿Estás sorda o qué? Conmigo no te pases.
Te tallaré mis rimas en la frente
para que comprendas mi linaje.
Vas de lista, pero es todo un montaje. Ni en un trío sabrías ser salvaje.
Saldrás de aquí en una caja. Confórmate si te dejo alguna migaja.
¿Crees que voy de farol, niñata?
El cerebro destruido de una yonqui no me basta.
Tendrás que currártelo más si quieres pertenecer a mi casta.
Si quieres negociamos, no quiero cuentas pendientes.
Necesitarás mi ayuda, pobre indecente.
Anda, quítate el hiyab y te hago una permanente.
¡Madre mía!
¡Qué fuerte!
Ha sido increíble.
- Ahora te alegras de haber venido, ¿eh? - ¡Sí! Bueno…
Había oído hablar de ellas
y había visto algún vídeo de la Reina del Ring y tal,
pero verlo en directo es…
Gracias. En serio.
No hay de qué.
Para eso estamos. Lo que necesites.
¿Qué?
Nada.
¿Qué?
Nada.
Oh, sí.
Madre mía, sí.
Oh, sí.
Joder.
Se nota que tienes una lengua joven.
Venga, ya. ¿Me estás haciendo beatbox?
¡Madre mía!
¡Joder, D!
E, F, G, H, I, J, K.
¡Joder!
¿Qué haces?
¿Yo? Reescribir la puta obra de teatro.
Tengo una pregunta.
Acabas de hacerme una.
Pues tengo otra.
¿Qué, a ver?
¿Eres musulmana?
¿Qué?
¿Por qué llevas eso en la cabeza?
No sé, solo llevo un…
¿Qué significa D?
- Vale, ya paro. - Vale. Pues eso.
Hostia, cómo mola.
- ¿El tatu de la pierna? - Sí.
Gracias.
Lo dibujó mi madre.
Es de unas tarjetas de felicitación que hizo en los 70, pero no triunfaron.
- Tiene que molar que flipas. - ¿El qué?
Tener una madre artista.
Menudo pasote.
Era genial, pero…
iba acompañado de otras cosas,
como tener que pedir comida y…
vivir ocupando.
- La vida de artista. - Venga, ¿en serio?
Sí, siempre iba con el agua al cuello.
Y mi padre también. Los dos.
Como buenos artistas que eran.
Mi padre era batería de jazz.
Pero, para mantenernos, hacía encargos de fontanería.
Tantos que acabó
con manchas permanentes de aceite en las manos.
- Qué putada. - Sí. Y mi madre…
daba clases cuando no pintaba.
Yo dije que nunca haría eso.
¿Que nunca enseñarías a niños?
Que no iría justa.
Pero aquí estoy.
Sí, a mi madre tampoco le hizo gracia que me dedicara a la música.
¿No?
No, pero le dije:
"Tú fuiste la que me metió a Coltrane y Quincy en vena.
¿Qué esperabas?".
Exacto.
Pero ahora estamos bien.
¿Sí?
Sé que está en algún lugar canturreando mis temas, ¿sabes?
Y tú, igual.
¿Qué canturreo yo?
No, me refiero a tu madre.
Está orgullosa de ti.
¿Nunca has intentado hablar con ella?
No.
¿Por qué no?
No sé. No sabría qué decir.
¿Qué?
- Nada. - No. ¿Qué?
Mamá, ¿puedo…?
Mamá, ¿puedo decirte cuánto te quiero?
Daría hasta mis equipos de sonido
solo por abrazarte de nuevo.
Mamá, ¿puedo…?
Mamá, ¿puedo decirte cuánto te extraño?
A ellos les importa la masculinidad. Yo sueño con tu regazo.
Vaya.
He de decir que, pese a todo, siempre te he respetado.
Me diste amor a puñados
y ahora que no estás aquí te sigo sintiendo a mi lado.
Mamá, ¿puedo…?
Mamá, ¿puedo decir que a veces creo sentir
que eres tú quien escribe por mí?
Si no hiciera arte, ¿sería un crimen para ti?
Mamá, ¿puedo…?
Porque a veces te echo tanto de menos
que desearía que estuvieras aquí, lejos del cielo.
Mamá, ¿puedo…?
¿Puedo?
Mamá, ¿puedo…?
Mamá…
¿Estás bien?
- Sí, estoy bien. - ¿Seguro?
Sí, estoy bien.
Estoy bien.
Bueno, pásate luego.
Luego tengo ensayo, así que…
Bueno, pues vente después.
Tengo el preestreno en un par de semanas, o sea que…
Ya. Vale, no pasa nada.
A la mierda. Haz lo que quieras.
¿Qué problema tienes?
Una pregunta.
¿Lo que decías era mentira?
¿Perdona?
Lo de tu maqueta.
Nunca has querido hacerla.
No, era solo otro viajecito a territorio negro.
No entiendo a qué viene eso.
Joder, ¿vengo a Harlem para esto?
- ¡D! - Ale.
D, espera.
Por fin te han echado un buen polvo, ¿eh?
Ven aquí. Ven, quiero hablar contigo.
Yo soy yo.
Yo soy ella.
Soy divorciada y negra.
Para. No me convences.
¿Y el cadáver podrido de tu corazón roto?
Necesito olerlo.
Sí.
HARLEM AVE, DE RADHA BLANK DIRIGIDO POR JULIE LIPSHITZ
Deberías echar fuego por la raja del culo.
Créete un fénix.
¡Ardo tanto que voy a explotar!
Eso es. Dale, joder.
- Tuviste tu oportunidad, Darlene. - Eso.
- La tuviste. - Ni se te ocurra acercarte, joder.
¡Eso es, dámelo todo!
- Deja que te diga lo que tengo que decir. - Sí.
- ¿Vale? - Ajá.
- Yo soy yo. - Yo.
- No temo a nada. - Nada.
- ¡Soy una negra divorciada! - ¡Negra divorciada!
¡Sí! ¡Eso es!
¡Así, sí!
EN ESCENA
Hola, soy Frank DiLella. ¿Recuerdan esta cara?
Fue una de las escritoras menores de 30 recomendadas por la revista Spotlight.
Pero ¿qué fue de ella?
Tras años en la sombra, regresa hoy
al teatro en la nueva producción de J. Whitman, Harlem Avenue,
dirigida por Julie Lipshitz.
En verdad es Harlem Ave, pero sí.
Harlem Ave se estrena en un par de días.
Bienvenida, Radha, dramaturga neoyorquina.
Frank, es un placer. Gracias por invitarme.
¿Dónde has estado?
Pues he estado escribiendo
y enseñando teatro a adolescentes en Harlem.
Hola, chicos.
- ¿Qué pasa? - ¡Hola!
¡Qué cañón está!
Ya es oficial, colega.
¡Es mi profesora!
Hablando de Harlem, ¿de qué va Harlem Ave?
Harlem Ave habla…
de una pareja negra joven
y su nueva vecina blanca,
y sus perspectivas sobre la gentrificación.
¿En qué te inspiraste?
Solo quería hablar de lo que ocurre en Harlem.
¿Es cierto que J. Whitman y tú
colaboráis en su nuevo musical sobre Ida B. Wells?
¿Quién te ha dicho eso?
Solo quedan unos días para el estreno y tu vuelta al teatro tras una década.
Sí.
¿Qué es lo que más temes de este momento?
- ¡Sí! - No.
He ahí la señorita Sofía en vivo y en directo.
No, parezco una seta enfadada.
¡No!
No te preocupes. Encontraremos algo.
¡Por Dios!
Quedan solo un par de noches para el estreno
y me siento como una mierda, Archie.
Son los nervios. Suele pasar.
- No, no son nervios. - ¿Sigues con tus bebidas dietéticas?
Es por la obra.
Ya no es mía.
La siguiente lo será.
¿Qué mierda de respuesta es esa?
No, cielo. No la pagues conmigo.
¿Por qué no?
¿Por qué no? Tú tienes mucho que ver.
- ¿Qué? - ¡Sí!
Oye, llegaste aquí tú solita. Nadie te obligó a hacer nada.
Haces lo que quieres. Te tiras a críos de 25.
- ¡Veintiséis! - ¡Si hasta grabaste un rap!
- Al menos eso me hizo sentir bien. - Sí, todos necesitamos algo.
Según tú, Whitman era el único. Nadie me daría una oportunidad.
¡Ni se te ocurra acusarme de no creer en ti!
¿Tienes idea de lo que…?
¿Qué?
Tuve que sobarle un poco las pelotas, sí.
Lo que sea por mi amiga.
Vaya, démosle un aplauso a Archie, el santo protector
que soba pelotas arrugadas para ayudar a los pobres.
Por Dios, Archie, no lo hiciste por mí.
- ¿Qué? - Lo hiciste por ti.
Vamos a ver, dime por qué cojones te sigo contratando.
- ¿Quieres hablar de eso? - No hace falta.
Sabemos que me tienes cerca porque te hace sentir mejor.
¿Respecto a qué?
A pagar un alquiler de 5000 dólares.
A irte de vacaciones a Grecia con tus tanguitas y demás.
- A actuar como si no fueras… - ¿Qué?
¿Coreano?
Yo no he dicho eso.
¿Quería mi padre que fuera al baile con una negra?
No, pero al menos eras una chica.
Siempre estuviste para evitar que me reventaran por marica
y siempre te querré por eso,
pero somos adultos.
Salí del armario
y estoy muy orgulloso de ser gay y coreano.
No te debo nada más que amistad y sinceridad.
Sí, tienes muchísimo talento.
Y, sí, tu madre ha muerto,
pero tú también eres una vendida.
No soy ninguna vendida, Archie.
Retira eso.
He dicho que lo retires.
¿Sabes qué?
Que te den.
A la mierda estos vestidos ridículos.
Y a la mierda el estreno. No pienso ir.
¡El vestido no tiene la culpa!
¡Joder! ¡A tomar por culo!
"Una manzana podrida corrompe toda una cesta.
El simple reflejo de tu cara me hace sentir indispuesta.
No te metas conmigo ni me pongas a prueba
o subirás volando por esa cuesta".
No te pega.
Joder, ya era hora.
Estoy aquí, ¿no?
¿Cuándo pintó este?
No lo sé.
Creo que después de nacer tú.
Su época de arte copto etíope de los 70.
Bueno, ¿qué hacemos con él?
Tengo casi todas sus obras en mi casa.
Ya no me queda sitio.
A mí tampoco. Vivo en un zulo.
Está bien.
Pues al trastero.
Persigues tu sueño y tu obra acaba en un trastero.
¿Eso piensas de mamá?
No, es solo un comentario.
Mamá hizo lo que quiso hacer.
Fue profesora,
fue comisaria de arte,
cantó,
viajó,
pintó, hizo teatro…
Vivió la vida.
Fue mucho más que estos simples cuadros.
No, pero vino a Nueva York para triunfar como artista.
Y, al final, ¿cuál fue su logro?
Nosotros, idiota.
Decía que éramos su mejor creación.
- La echo mucho de menos. - Y yo, hermanita.
- ¿Qué tal, señorita B? - Hola.
¡Elaine!
¿Tienes un segundo?
¿Qué tal todo?
Creo que deberías volver a clase.
Estoy bien.
Lo sé.
Por eso creo que deberías volver.
Eres buena, Elaine.
Sé que tuvimos un encontronazo,
pero por mi parte está olvidado.
Sé que no tuvo nada que ver conmigo.
¿Por qué lo dice?
Porque a veces uno cree que le gusta un tipo de persona
y luego aparece otro tipo de persona y…
te descuadra todo.
Rosa.
¿Qué pasa con ella?
Quédate a clase, anda.
¡Mirad quién está aquí!
- ¡Vaya por Dios! - Hostia, ¿has vuelto?
¿Elaine?
Supongo que si el director dijera que tienes que volver a clase,
podrías ser la sustituta de Rosa.
¡Menuda suerte tienes, cabrona!
¿Mi sustituta?
No.
¡Vaya por Dios! Combate de Mujeres Salvajes, parte II.
- Mira, Rosa, no… - Señorita B, no quiero que me sustituya.
Cálmate, Rosa, ¿vale?
- Que se quede el papel. - ¿Qué?
¡Paso de hacer de esa pava!
Sin ofender, pero ¿con estos criajos?
¿Con Dumbo todo el día pegado a mí?
Tengo facilidad, pero no soy tan buena.
Por favor, Elaine, quédatelo.
Ya la has oído.
Entonces, ¿eso significa que mi personaje ahora se liga a Elaine?
Claro, tío.
- Quita. - ¡Oye!
¡Joder, ya era hora!
¡Dios salve a la nueva Reina de los Huevos Vaginales!
¡Que Dios bendiga a su majestad!
Anda, dejémonos de peleas, que nos salen arrugas.
Sé que pasas de todo, pero sigue siendo tu gran noche.
Espero verte.
Adiós.
¿Diga?
Hola, D.
Soy yo, Radha.
Solo quería saludar.
Sí, no sé por qué llevo siempre esto en la cabeza.
Quizá porque me da…
cierta comodidad.
Bueno, sin más. Llamaba por llamar.
Pues nada.
Nos vemos.
O no.
Espera.
¿Por qué vas tan elegante?
¿Vas a un funeral?
¿Qué le pasa al sándwich?
¿Me estás envenenando?
¡No me jodas!
Estoy muerto.
Aun así, me lo voy a acabar.
Oswaldo Rivera.
Lo siento, no está en lista.
No, claro que estamos. La conocemos. Es nuestra profe.
¿Cree que venimos de Harlem vestidos así
solo para molestarla a usted o qué?
¿Qué pasa? ¿Le enseño las tetas o algo?
Vale, sí.
Hoy se estrena mi obra.
Pero Archie tenía razón.
Me he vendido.
¿Y ahora qué?
¿Tengo que ir y tragarme ese bodrio?
Ahora es cuando te digo que yo era artista y que caí en desgracia, ¿no?
¿Y luego te inculco mi sabiduría para cambiar tu perspectiva
a cambio de un puto sándwich o cómo?
¡Como si fuera un negro con poderes
aquí sentado, con el culo cagado,
que te da las claves para decidirte!
Pues no. No soy ese puto negro.
Y la próxima vez, si acaso decido no matarte,
¿te importaría untar mayonesa por los dos lados de este puto pan seco?
¿Intentas cortarme el cuello lentamente?
De nada.
- Qué emoción, ¿eh? - ¡Sí!
Además, esta noche vengo equipada, así que no tendré que ir al baño.
Te perdiste el segundo acto de la última obra.
Y el ruiseñor no murió.
Ah, muy bien.
¿Radha?
- ¡Hola! - ¡Hola!
- Menudo equipazo sois. - Gracias.
- Bueno, mucha mierda. - ¡Gracias!
Disfrutad de la velada. Gracias.
¡Archie!
¡Hombre! Estás estupendo.
Gracias. Tú también.
- Quedan 15 minutos. - Está de camino.
Ya. Eso espero.
Quiero presentarle a los inversores del musical de Shirley Chisholm.
No querrás producirlo tú, ¿no?
Si producir significa volver a sobarte las pelotas,
creo que paso.
Patty, Billy, ¿cómo estáis?
Qué noche tan maravillosa, ¿verdad?
Harlem Ave,
Harlem Ave.
Puede que te enamores en Harlem Ave.
Harlem Ave, Harlem Ave.
Puede que te disparen en Harlem Ave.
Harlem Ave, núcleo de la vida negra y mulata.
Donde una cultura asentada cambió como si nada.
Tu cultura está en venta.
Buitres pálidos merodean.
Pero el latido de la ciudad sigue vivo…
¿Será por mí?
El latido de la ciudad…
Perdón.
No pasa nada.
El latido de la ciudad sigue vivo.
Te lo digo, el latido de la ciudad sigue vivo.
Harlem Ave, Harlem Ave.
Puede que te enamores en Harlem Ave.
Harlem Ave, Harlem Ave.
Puede que te disparen en Harlem Ave.
¡Sois todos maravillosos!
¡Cariño, no digo que quiera volver al sur!
Entonces…
¿qué es lo que dices?
Digo que seguir aquí está empezando a costarnos una fortuna.
Y no quiero que haiga problemas.
¿Qué hay que hacer para conseguir leche de soja en este barrio?
- ¿Qué dice, señor? - Eso.
¿Qué dice?
Les ofrezco medio millón de dólares por su tienda.
No puede hacerme eso.
- Esta tienda es nuestra vida. - ¡Lo es todo!
Hasta para mí lo es todo.
Pero no es cosa suya.
¿O sí?
Bueno…
¿qué dicen?
¿Cariño?
Cielo…
¡Harlem Ave!
¡Harlem!
¡Y eso que venía equipada!
No tardo, lo prometo.
¡Más te vale! ¡No quiero perderme nada!
El primer acto ha sido superpotente, ¿no?
Sí. ¡Y me encanta esa tal Jamie!
Es una estrella. Es fabulosa.
¡Sigue viva!
- La ciudad sigue viva. - Qué pegadiza.
Me encanta la canción.
¡Marcus seguiría aquí de no ser por ti!
¿Qué he hecho yo?
Mudarte aquí, a Harlem.
Eso has hecho.
No puedo con tan mala energía.
¡No soy tu enemiga!
Soy tu vecina.
Tu amiga, tu…
¿Hermana?
Gracias.
Qué maravilla, ¿verdad?
Muchas gracias.
Madre mía, qué sorpresa.
Muchas gracias.
- Qué maravilla. - Gracias a todos.
- La directora, Julie Lipshitz. Gracias. - Gracias.
Ha sido un placer compartir este momento con todos vosotros.
Muchas gracias a nuestro increíble elenco
porque se lo han trabajado,
aunque, obviamente, no tanto como nuestra autora.
- Sí. - Me encantaría que subiera.
- Radha, ¿estás? - ¿Ha venido?
- ¿Radha? - ¿Radha?
¿Estás ahí?
Querido público, Radha Blank. Ahí viene.
Radha, qué emoción. Enhorabuena.
Gracias.
Unas palabras.
¡Radha Blank!
¡Muy bien, señorita B!
Gracias a este increíble reparto,
a nuestra increíble directora, Julie Lipschitz,
gracias por dar vida a Harlem,
y, por supuesto, a J. Whitman.
- Gracias. - ¿Qué haría yo sin ti?
Bueno…
Todo dramaturgo sueña con este…
momento.
Todo dramaturgo espera…
no escribir una mierda tan grande como esta obra.
Mi madre me educó para que viviera sin miedo
y…
creo que cuando murió,
fue cuando empecé a tenerlo.
Me invadió el miedo.
El miedo a tomar decisiones y dejar cosas en el tintero.
A que me falte dinero.
Pero soy la hija de Carol, así que eso no es nuevo.
He de confesar que me estaba ahogando,
harta de vender mi alma a cambio de monedas y llantos.
Por eso lo dejo, esta noche me planto.
Porque me acerco a los cuarenta y ahora ya nada me callo.
Rapera a los cuarenta.
Rapera a los cuarenta, no sabéis lo bien que sienta.
Rapera a los cuarenta.
Callarme la verdad ya no me representa.
No soy de las que aparentan.
Rapera a los cuarenta.
Yo ya no rindo cuentas.
Ya sé qué me alimenta.
Mi voz sola me sustenta.
Idos todos a la mierda.
Rapera a los cuarenta.
Así soy yo.
Se acabó.
¡Bien!
¡Claro que sí, señorita B!
- Radha. - No.
- ¡Radha! - ¡No!
- ¡Radha! - ¡Que no!
- ¿Vienes a recordarme que la he cagado? - Radha, lo pillo.
Has hecho muy bien.
Estoy orgulloso de ti.
- Lo dejo. - Te despido.
Te quiero, Archie.
Y yo a ti.
- Bueno, tengo que irme. - ¿Qué?
Tengo que ocuparme de un asuntillo.
Ya sabes qué clase de asunto.
Vale.
Dale mambo.
¿Quién era la chica que estaba rapeando?
Ah, sí. Es Kaya, de Queens.
- Es cojonuda. - Sí.
Y tiene la edad perfecta.
Sí, y también es mi prima.
¿En serio?
¡Sí!
Vale.
Estás muy guapa.
Gracias. Hoy era la noche del estreno.
¿De tu obra?
Exacto.
¿Y qué haces aquí?
No lo sé.
¡Pues que sepas que me he sacado una base nueva que flipas!
Déjame adivinar.
¿Es un bucle de cabritillos llorando?
No, pero me lo apunto.
Son cantos menonitas.
- ¿Qué? - Sí, es una pasada.
- Ahora en serio. - ¿Qué?
¿Has vuelto a escribir desde…?
No.
Entonces, ¿improvisamos o qué?
- Vale. - Se me ocurre una base.
- ¿Qué hacemos? - ¿Cuál?
Sí.
Te lo digo.
Sí.
Acabo de ver una rata.
Puede que esta gorda salga de aquí por patas.
O quizá a gatas.
Inspira, espira.
Así es la vida.
Antes era influyente, como Cardi B.
Hay una parte de mí
que no me deja vivir.
Oye, como final no está mal.
Podría haber un poco más de sexo,
pero, oye, la vida es interesante.
Lo sé porque la he vivido.
He viajado por todos los Estados Unidos,
he tenido muchos amantes,
trabajos interesantes,
como el de chica del guardarropa en el Hotel Savoy.
¡Joder, si he currado hasta de contable!
Así que, como ves,
sé cómo sobrevivir por estos lares.
Primero, fui a París.
¿Te quieres callar ya?
Mira, si no tienes intención de venir a ofrecerme comida o tu culo,
¡cállate la puta boca!
Sí, DJ Jahmedicine.
No me creo lo que acabo de ver.
Adivina a quién he visto en la 145.
A un flacucho blanco, pero con muy buen culito.
Iba de pie con su novia.
Cuando me crucé con su mirada, ella me quitó la cara.
Debe de ser amor de verdad.
O quizá a la cría le van los culos negros de tía.
Pero ese culo pintado de blanco, unido a su miembro rosáceo,
me hicieron tararear por lo bajo:
"Hombre blanco con culo de mujer negra,
¿cómo llevas todo eso ahí detrás?".
Es para flipar.
"Hombre blanco con culo de mujer negra,
¿cómo llevas todo eso ahí detrás?".
Es para flipar.
¿Has visto El color púrpura?
Entonces sabrás cómo es un día siendo negra.
Cada día, en la calle,
los tíos nos miran como a un trozo de carne.
Pero tú, hombre blanco de culo respingón, seguro que sabes entendernos mejor.
Fijo que muchos se creen heteros
hasta que te ven el culo y dicen: "Me muero".
Hombre blanco con culo de mujer negra…
Subtítulos: Mónica Castelló