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Sim.
Sim, isso.
Quero a minha menina de volta.
Um crime tão horrível…
As calças não servem? Sim, é o novo Esmaga-Gorduras 2000.
Merda!
PRÉMIO DE DRAMATURGIA 30 ABAIXO DOS 30 RADHA BLANK
O que acha de uma mulher fazer 40 anos?
Quarenta? Quarenta não é nada.
Tem quase 40?
Eu comecei a viver a vida aos 40.
É assim tão velha, Prof. B?
Quarenta?
Quarenta quer dizer que é saborosa lá em baixo.
Pensei que tinha 30 ou talvez 35. Mas 40?
Fogo, isso é de loucos.
Merda!
Quando uma mulher solteira faz 40,
é como uma fruta que cai no chão para os bichos comerem.
- Gracias. - De nada.
Setenta é que é. Liga-me quando fizeres 70 e não controlares os intestinos.
Merda. Meu Deus.
Espere. Vá lá.
Vá lá. Está a ver-me aqui. Por favor? Estou atrasada.
Obrigada.
A sua mãe deve estar orgulhosa.
A minha mãe está morta.
Lamento?
Pronto, desculpe.
É FAVOR NÃO FALAR COM O MOTORISTA
Com licença. Desculpe. Peço desculpa.
É o teu irmão.
Já lá vai um ano. Não achas que devíamos tratar da casa da mãe?
Liga-me de volta.
Obrigada.
Olha que bom.
Foda-se.
Olha que bom.
Que bom.
Desculpe?
Acha que me podia deixar sair antes de deixar as pessoas entrar?
Estou muito atrasada. É só sair antes…
Desculpem o atraso. Esta senhora não quer que eu ajude as pessoas com deficiência.
A sério?
Eu não… Eu não disse isso.
Não, por favor. Continue. Obrigada. Faça favor.
Merda.
Não!
Escorpião parvalhão
És mau, não dá para ter uma relação
E tu, Balança de merda
Só enganas, não sou lerda
Ninguém acredita em ti Vai, deserta
E o Sr. Gémeos Com os seus jeitos femininos momentâneos
Não vou à bola com maiores glúteos
Vês? Sei o que quero
O meu corpo e luxúria Não é para ti, que injúria
Porquê? Porque Touro é a minha categoria
Vá, pessoal. Palmas para a Elaine.
Obrigada.
Obrigada por partilhares isso, Elaine, a sério.
Ora bem.
Mais alguém tem ideias sobre a peça que queremos escrever?
- Rosa? - Eu voto em ficção científica.
Tipo o quê?
Aparece uma nuvem azul estranha no céu e chove sobre toda a gente.
Mas, no dia seguinte, os homens que apanharam chuva acordam sem pila.
Então é um mistério de ficção científica.
- Sim. - Está bem.
Não, devíamos fazer uma cena política e racial
em que um preto fode com uma branca e morre.
Como é que isso é político?
Porque uma vagina branca destrói uma família negra.
- A minha mãe matava-me se tocasse numa. - Já foste desta para melhor.
Muito bem. Malta, podemos ter ideias que não envolvam genitais?
Só para o caso de a avó de alguém ir ver a peça.
E então? A minha abuela adora colhões.
Que engraçadinho. Façam piadas à vontade, mas lembrem-se de que a peça é vossa.
Vai ser o que vocês puserem nela. Se não puserem nada, não será nada.
Tipo a sua carreira?
A sério, Elaine?
Pesquisei-a no Google. A última vez que fez alguma coisa foi em 2010?
Em 2012. E é só porque os brancos não gostam da verdade. Não é, Prof. B?
Obrigada, Rosa, mas não é comigo.
Deixa de a engraxar. Não lhe vais lamber o pito.
Vai-te foder. Posso sonhar.
Fogo, Elaine. Porque és tão negativa?
Como é que alguém que nunca teve sucesso me vai dizer como escrever uma peça?
- Ela não é o Tyler Perry. - Obrigada por isso, a sério.
É por isso que dá cá aulas e chega tarde. Ninguém quer aqui estar.
Eu disse que havia 20 deficientes no autocarro hoje.
E isto não é o Mentes Perigosas, Elaine. Podes sair quando quiseres.
E fiquem sabendo que vou ter uma produção em breve. Obrigada.
Estou só a dizer.
Uma oficina. Nem sequer é teatro regional.
Elaine, senta-te.
- O que disseste? - Rosa, deixa.
Disse para te sentares. Agora, ó puta.
- O quê? - Merda!
Rapazes… Rapazes, calem-se. Pode ser?
Meninas… Ou sem género…
Obriga-me a sentar, ó fufa.
Podemos acalmar-nos e criar arte?
Achas que tenho medo, Mamas Bieber?
- Não… - Não tenho medo. És uma cabra na mesma.
Merda!
- Rosa, não! - Estão a lutar! Tira-lhe a maminha!
- Chamem o segurança! - Vá lá, malta!
- Puxa-lhe as extensões! - Parem!
Puxa-lhe as extensões!
Quietas!
Que se foda a Time Out New York! A profe é o Shakespeare negro!
A RadhaMUSprime vai reerguer-se e dar cabo dos Decepticonas!
- Meu Deus. - Está bem?
- Sim. - Está bem?
Meu Deus.
Não me pagam para esta merda.
Olá. Ligou para o Archie Choi. Sabe o que tem a fazer. Ciao!
Onde estás, Archie?
Vou acabar por matar ou foder um dos alunos.
A minha produção regional?
Que queres que faça? Um musical sobre escravidão? Uma peça só com brancos?
Tenho de chupar a piça a quem?
À Elaine.
Olá, Avery. O que foi?
A Elaine acalmava a franga se elogiasse o poema.
Tens razão.
Porque está a beber essa merda dietética? Gostos de mulheres grossas.
Obrigada. Não, nem pensar.
Avery, isso não é apropriado. Sou tua professora.
Faço 20 daqui a duas semanas.
Acredito que sim. Em todo o lado.
Ajuda-me, por favor.
Quando recebi a chamada,
senti os tomates a encolher.
Quando recebi a chamada,
pensei: "Porra, Darlene.
Isso é fodido."
- Volto já. - A sério?
Vá lá, meu.
TEATRO - FORREST UMOJA PETRY É UMA FORÇA DA NATUREZA
Ó BRANQUELAS! UMA PRODUÇÃO ORIGINAL DO TEATRO YOUMOJA
"NEGRO DIVORCIADO" MELHOR PEÇA DE 2003
É patchouli? Cheira tão bem. Cheira mesmo bem.
Forrest, obrigada por me receberes tão à última da hora.
Queria falar contigo sobre a minha oficina com…
… o Teatro YOUmoja.
Eu sei que os teatros negros têm poucos recursos e financiamento,
mas é…
É importante…
… trabalhar com os meus.
Mas o meu agente acha que, nesta fase da minha carreira,
depois do 30 Abaixo dos 30…
Sim, foi há uns anos, mas ganhei o prémio.
Ele acha que eu já devia ter produções regionais
e não uma oficina.
E por um valor que, sei lá, desse para pagar a minha renda.
Seria bom.
Talvez.
Está bem.
É para eu…
Desculpa. Os meus joelhos estão perros.
Os antepassados estão sempre connosco, a observar-nos. Eu confio neles.
Disseram-me que, apesar dos desafios, tenho de preservar este teatro.
Agora estão a recordar-me de que o que criamos aqui
está imbuído num espírito de causa.
Sim.
Não de comércio.
Eles disseram isso?
Não querem que pague a renda?
Podemos tentar os meus antepassados?
Tenho uma tia, a Karen, que gostava que eu pagasse a renda.
Não? Está bem, eu calo-me.
Adivinha quem vai à Grécia? O António comprou-nos tangas a condizer.
Vai ter à Baixa daqui a uma hora. Quero apresentar-te uma pessoa.
Pode mudar tudo.
E chega a horas!
Tens a morada, certo? Vê se te aperaltas. Até já.
Merda!
Se calhar hoje consegues levar um mano para casa, não é?
Há muito tempo que não tens aí ninguém.
- Aí dentro, estás a perceber? - Sim, eu percebi. Obrigada.
- Jurei segredo. - Vá lá, podes contar-me.
- Não podes dizer a ninguém. - Não.
Eu e o Michael investimos numa reposição em cena multirracial de Vedações.
- Meu Deus. August Wilson é intemporal. - Eu sei. E agora será integrado.
Não, não quero nada disso.
- Estás tentada? - Não!
Vou perder 40 até aos 40. Só bebo sumos.
- É por isso que o teu hálito… - O quê?
Talvez haja uma oportunidade.
De me afogar num mar de velhotas brancas?
Depois das senhoras.
- É o J. Whitman. - Eu sei.
O que me importa o J. Whitman?
Entre bebidas e tentar apalpar-me o cu, ele disse que têm uma vaga por preencher.
- E? - Pode ser uma oportunidade.
As dramaturgas de cor estão na moda agora.
Ou preferes um telhado a pingar no YOUmoja?
O J. Whitman só faz pornografia de pobre. Eu não escrevo disso.
Então eu parei de me masturbar, vesti-me e resisti àquelas costeletas por nada?
- Não foste quase apunhalada hoje? - Não.
Fui empurrada com força. Eles são bons miúdos.
"Archie, a minha produção regional?"
Prefiro trabalhar com o Forrest e os antepassados forretas dele
do que dar graxa ao J. Whitman.
Eu deixei-o tocar-me no rabo.
Toma um rebuçado e ouve o que ele tem para dizer.
Porquê…
Sei que não estás…
- Vai-te foder. - Está melhor!
Não temos controvérsias.
A versão feminina de Doze Homens e uma Sentença foi minha ideia.
Mas uma vaca em palco?
Desculpem, mas merda de vaca é o meu limite.
Radha! Com licença.
- Radha, olá. - Como estás?
Estou a encantar os patronos.
- Como estás? - Bem.
O Archie disse que agora dás aulas.
Há já algum tempo.
- O teatro tem saudades tuas. - Tem?
Procurou por mim? É que eu estava aqui.
- O Archie insistiu que lesse a tua peça. - Ótimo. Obrigada.
É…
Sim?
Usa as tuas próprias palavras para a descrever.
Está bem.
Harlem Ave é sobre um jovem negro
que herda uma mercearia dos pais, que morreram,
e que tenta manter o negócio no bom caminho
com a ajuda da sua mulher…
… que é ativista.
- Só isso? - Não…
É sobre gentrificação
e sobre como este casal jovem tenta…
- Não gostaste. - É uma ideia poderosa.
- Mas? - Parece-me pouco realista.
Certo. Bem, obrigada pelo comentário.
- É qualquer coisa. - Está bem.
Preferia que abordasse a escuridão.
Se lhe vais chamar Harlem Ave, dá-me a Harlem Ave.
Devia incluir uma mãe adolescente a injetar-se.
Não…
Não, não me estás a compreender. Estou a falar de gentrificação.
Uma Harlem negra a ser tomada pelos hipsters brancos,
mas não falas nisso.
Até me pergunto: "Foi mesmo uma negra que escreveu?"
- Ouve, querida. - Sim.
Há uma voz por trás daquelas palavras todas…
- Aquelas palavras todas… - … mas tem de ser trabalhada.
Mas tenho uma boa notícia.
Ainda preciso de alguém para o musical sobre a Harriet Tubman.
Está bem.
Isso é… É ótimo.
Isso é ótimo.
Olá, J!
Foda-se.
Eu só quero ser artista.
Mãezinha, por favor.
Mãezinha, por favor, diz-me o que fazer.
Onde é que está o meu período?
Merda, lá vai ele
Faz-me a barriga inchar Mas são só manchas dele
Onde estão as minhas chaves? Porque me doem as pernas?
A ciática prende-me como se fosse Attica Porquê tanta tesão?
Porquê tanto chichi? Porque me cedem um lugar que eu não pedi?
Porque tenho a pele seca? Porque estou a bocejar?
Porque me tratam Como se fosse para um lar?
Porque estou tão impaciente?
Gosto deles novinhos
Mas às 22h já estou cansada Para foder rapazinhos
Os meus joelhos tentam As costas não aguentam
Quero dar um peido E os intestinos rebentam
Porque é que o hip-hop me faz sentir cota? Quando é que acaba esta canção idiota?
Tentei dançar e bailar Mas a idade não aguenta
Porque isto é ter 40, manos
Isto é ter 40
Fogo.
António, escolhe uma vila na praia e eu pago.
Não, vou ter com a Radha.
Ainda está muito frágil, tipo Miss Sofia depois da prisão.
Precisa que eu a anime.
Valha-me o Unabomber. Amor, eu depois ligo-te. Beijinhos.
- Anda cá. Então? - Olá.
Eu estou bem, mas quero falar sobre uma coisa.
- Eu também. Ontem foi… - Ontem foi a loucura.
- Aconteceu uma coisa depois… - Não te preocupes. Ouve.
Radha, há uma forma de fazeres as pazes com o Whitman. Basta…
Lá ia eu quando uma coisa me prende
O quê?
Um branco magricelas com um cu grande
Estava com a sua boneca
Quando a olhei nos olhos Até parecia envergonhada
Devia ser amor de verdade
Ou ela tinha um fetiche com cu de preta
Com um cu Com um cu pintado de branco
Com um badalo cor-de-rosa a combinar Até me fez cantar
Branco com cu de preta
Como é que aguentas isso tudo?
Mas que treta?
Sim, mas que treta?
- Ouve, pensa nisso só. - Penso no quê? Do que estás a falar?
- Pensa em mim a fazer hip-hop. - A fazer-lhe o quê com ele?
- Quero gravar uma cassete. - Sobre o cu de um branco?
Não, sobre a perspetiva de uma mulher de 40 anos.
Vagina seca, mamas descaídas. É isso.
- Onde passei mais tempo no liceu? - Na rua da amargura.
Não, na cantina,
a criar batidas na mesa, a rimar de dia e de noite.
Tinha os livros cheios de rimas.
Cobravas aos miúdos para batalhas de rimas porque eu era a melhor MC.
Já não estamos no liceu. Temos quase 40.
E então? Não posso fazer boa música?
Posso fazer música a sério, não aquela merda que os meus alunos ouvem.
Encontrei um DJ de Brownsville no Instagram.
Mãezinha do Céu.
Chama-se D. Não atende chamadas. Só temos de aparecer lá com erva ou assim.
Mas as batidas dele…
- Vá lá, Archie. - Sim, está bem, Radha.
- Ontem tivemos um mau momento. - Ia criar algo meu.
Estás a ter um esgotamento.
- Algo que não dependa de críticos. - Ou sufocar um branco?
Sentes o cheiro da carcaça de uma amizade? Sim, é mesmo isso.
Radha, eu percebo. A tua mãe morreu.
Estás triste e empancaste. Andas a comer muito.
Estás de luto, mas a tua carreira no teatro não acabou.
Há algum prémio de 40 abaixo dos 40 que não conheço?
Pronto, faz a tua musiquinha, se é isso que queres.
Obrigada.
Entretanto, vou falar com o Whitman e tu tratas do texto, está bem?
- Meu Deus. - Estás a ouvir?
- Radha? - Meu Deus.
Que foi?
Dois cus brancos grandes num dia
É um presságio que arrepia
Desculpa lá, alegria
Isto é uma rima que eu escreveria
- Radha? Radha! - Depois ligo-te!
Queres fazer o quê?
Hip-hop. Hippity-hop.
O que é uma cassete?
A sério?
Finalmente temos uma Michelle Obama
e tu vais fazer uma parvoíce dessas?
Ouviste? Foi a Harriet Tubman a dar um tiro a si mesma no além.
Olá. Estive a arrumar as coisas em casa da mãe, mas há muita cena.
Quando é que cá vens? Montes de merdas tuas ainda lá estão.
Liga-me. Até logo.
O D está?
De que precisas?
Batidas. Canções.
Para quê?
Para mim.
Tu rimas?
Sim, rimo.
E, sim, tenho aqui o pagamento.
Boa. É isso. Como te chamas?
O que é que te chamam?
Radha…
… MUS Prime.
- O quê? - RadhaMus Prime.
- Como o Optimus. - Isso.
- Sim, boa. - Sou assim, sim.
D!
Esta é a RadhaMUSprime. Precisa de batidas.
- Mas que caralho? - Desculpa. Coitadinhos dos teus pés.
Eu estou bem.
Merda.
- Merda. Que horas são? - Duas.
Da manhã?
O D?
- Bazou. - Para onde?
Porta de merda. Foda-se.
Vim até Brooklyn por esta merda? Foda-se.
J. WHITMAN APRESENTA A FOGUEIRA
Diz.
Diz o que me querias dizer desde que me viste pela primeira vez.
Está bem.
Eu adoro carnes vermelhas.
- Parabéns, Josh. Vai ser um êxito. - Eu tento.
- Estás ótimo. - Tendo em conta que fui esganado.
- Mais uma vez, peço imensa desculpa. - Posso ajudar-te?
- Obrigado por não apresentares queixa. - Não foi assim com tanta força. Pilates.
Gosto da tua lealdade, mas não percebo de onde vem.
- Ela tem uma voz. - É boa, mas não é especial.
- Tretas. Ela só precisa que… - Chega.
A sério?
Implorar não te fica bem nas maçãs do rosto.
Devias estar a produzir teatro e não a deixar uma escritora acabada prender-te.
- Se pudesses reconsiderar… - Lamento.
Não há mais nada a dizer.
O esperma, estão a ver?
Ele tem de passar por portais, partes da vagina, da pachacha.
Mas, em cada portal, tem de enfrentar ninjas,
tipo o ninja dos chatos porque a gaja já teve.
Devíamos incluir um ninja dos tampões.
Mas pronto, depois destas provações,
ele chega à Vagzilla, a Rainha dos Ovos Vaginais.
- Prefiro Ovozilla, mano. - É a mesma merda. Ora bem.
A rainha é toda boa e o raio, mas o Esperminha tem de a seduzir para…
Vir a Ser.
Perceberam? É o título.
O que acham?
- Claro, porque não? - O quê?
Já te disse.
Falamos para a semana.
És fixe, és fixe, és fixe, és muito fixe.
Continuem.
Sim, já te vi, Avery.
Rosa, Elaine.
- Então, Prof. B? - Não venhas cá com "Prof. B".
O diretor disse que vos posso expulsar da aula pelo que aconteceu.
- Não! - Que horror.
Mas não vou expulsar
porque embora preferíssemos estar noutro lugar mais bem iluminado…
- Eu, não. - Vamos contar uma história.
Uma que não seja pornografia de pobre, está bem?
Elaine, o mundo não vai parar por ti porque não te dão o que queres.
Gosto da profe assim.
E não podes esganar uma pessoa porque não gostas do que disse, Rosa.
Tem razão, desculpe.
Elaine, o teu poema estava ótimo, está bem?
- Estava? - Sim.
Mas não penses que, lá porque criaste uma coisa,
as pessoas vão gostar, sim?
Senão vão ser dramaturgas acabadas de 40 anos que acham que vão ser rappers
que se cagam todas à pala de uma bebida dietética que mal é legal.
É isso que vocês querem?
- É isso que querem? - Não.
Pronto.
Rapper, Prof. B?
Até para a semana.
Ela é tipo a Queen Latifah e a Judge Judy numa só pessoa.
- Que caralho? - Prof. B.
Olá, Avery.
Bolas. Desculpa, tenho de atender.
- Fica bem. - Igualmente.
Jesus Cristo.
Sim, sou a tua salvação.
Que se passa?
Estive com o Whitman. A nova peça dele é lixo.
- Mas falámos em ti. - E?
E eu disse-lhe: "Qual é a tua com a minha miúda?"
- E ele disse… - Espera, Archie.
Estou? Radha?
D DAS BATIDAS VENS?
Filho da mãe.
Desculpa?
- Archie, já te ligo. - Espera! Caralho!
Não, não é o seu caralho.
Olá. A malta do armazém vem cá buscar as cenas.
Estou à tua espera caso queiras ver as cenas dela primeiro.
Vá lá, qual é a cena, foda-se?
Olá.
Ouve, eu não te conheço…
… e tu também não me conheces para me ignorares daquela forma.
Meu, eu também sou de Brooklyn. Percebes?
Cresci em Mother Gaston nos anos 90.
Só pelo cheiro, consigo distinguir três tipos diferentes de droga,
por isso não me trates como uma hipster branca a explorar a cena dos negros
quando eu sou daqui, está bem?
Filho da mãe…
Se não querias trabalhar comigo, bastava dizeres.
Sabes o que é fodido?
Um irmão deixar uma irmã
ir a pé sozinha para uma estação em Brownsville às duas da manhã.
Parece-te bem?
Não, não parece.
Pronto.
Eram, tipo, 2h10.
Compraste Funyuns na loja da esquina.
Foste para a estação. O teu comboio chegou em 10 minutos.
Eu sabia.
Vais ou não?
Agora?
Queres outra batida?
Talvez.
Não, espera. A anterior.
Merda.
O Archie. Credo.
Desculpa.
Ele só… É o meu agente.
Tenho andado a trabalhar num comentário social
sobre a forma erótica como os brancos veem a dor dos negros e…
Não queres saber o tema?
Eu só faço as batidas.
Está bem.
Desculpa.
Ora bem, vais entrar…
Entra na oitava.
Eis uma história Sobre uma miúda negra
Tem herpes, diabetes A rapariga é gorda
Tem ataques de asma O crack passa-lhe a perna
Não há consumo Mas quero fazer a minha merda
Nada de negros felizes, por favor Passemos à mãe, a chorar de tanta dor
O filho jogava basquetebol Morreu antes de bazar
É fodido Mas é fazer um filme e lucrar
Vou sugerir uma merda para o grande ecrã Uma história bem triste que não seja vã
Os negros conquistam cenas E os brancos cagam apenas
É pornografia de pobre Vou escrever pornografia de pobre
Não vale a pena ser nobre Vou escrever pornografia de pobre
Gostaram? Há mais a acrescentar Crianças baleadas à porta de um bar
O que faziam os miúdos na rua?
As mães sacavam bicos Em corredores à luz da lua
Em quartos escuros todos fodidos
No telhado os gangues violam As velhotas pelos gritos
Esta merda à gueto é prolífica
Não há cá gentrificação Esta merda é autêntica
Não, ainda não há leite de soja na loja
Só cartuchos e cervejas Que a gente despoja
Isto não vos dá vontade de parar e gritar
E um drogado de três anos A chupar por um dólar?
Pornografia de pobre Um negro normal não é célebre
Não vale a pena ser nobre Vou escrever pornografia de pobre
Como foi o fim?
Boa.
Soube bem.
Se os miúdos me vissem…
Não falo dos meus filhos. Não tenho filhos.
Falo dos meus alunos.
Sou professora. Ensino dramaturgia.
Sou dramaturga, mas não me sinto uma ultimamente.
Mas os meus alunos iam gostar disto.
Não que estejas a ouvir uma única palavra.
Coltrane?
Como sou de Brownsville, não sei?
Não, disse só "Coltrane".
A minha mãe mostrou-me.
A tua mãe tem bom gosto.
O que é que ela acha da tua música?
Não sei. Ela morreu.
Lamento.
Sabes que mais?
Vou-me embora.
A sessão foi ótima, mas é melhor ir andando.
Antes que me esqueça.
- Não. - Não te devo pela sessão?
A do outro dia bastou.
Está bem.
Mais fica.
Pronto.
Queres que te acompanhe ou siga até ao comboio outra vez?
Não, mas… quero voltar.
Quero fazer uma cassete.
- Fogo… - Que foi?
Nada. Quer dizer…
Podes fazer. Seria fixe.
O que é que disseste?
Vá, tu ouviste o que eu disse.
Não achas que sou uma velhota maluca?
Não disse isso.
Mas o que estás a fazer…
… é interessante.
Obrigada, D.
Vou-me embora.
Obrigada.
Olha.
Que fazes na quinta?
Pornografia de pobre Vou escrever pornografia de pobre
- Pois é, cabra. - Archie…
- Nem venhas. - Ia agora ligar-te.
Esperei por ti numa parte de Harlem antiga e fui assediado pelo Samuel Sem-Abrigo.
O meu nome é Lamont.
- Ouve, eu quero… - Ouve tu.
Estás a ignorar-me quando eu estou a tentar dar-te uma boa notícia.
Que foi?
Harlem Ave, foda-se.
- O Whitman quer produzi-la. - O quê?
Disse que ultrapassou aquilo e quer fazer a tua peça,
desde que mudemos a duração, o tom e a duração.
Não importa, ele alinha.
- Que foi? - Não sei. Parece-te correto?
Como um peido depois do jantar.
Não é isso.
Será que quero comprometer a minha peça por um otário arrogante?
Tu esganaste aquele otário. Aquele otário não apresentou queixa.
Aquele otário ainda quer trabalhar contigo.
Era a grande produção que tu querias.
Mas será que a quero assim?
Que foi?
A cena do "nós contra o mundo" era gira no liceu,
mas eu gosto de oportunidades, de comer fora, de robes de seda.
Para seres desfavorecida, tens de perder cenas.
- Encontramos outro produtor. - Estou a falar de mim.
O quê?
Archie, não estás a falar a sério.
Quando te conheci, eu era magra e tu fingias gostar de miúdas.
Olha, tenho um espetáculo na quinta.
- Um espetáculo? Com quem? - O D de Brownsville.
Ele vai fazer uma mostra de artistas e convidou a RadhaMUSprime.
Quem?
A sério, era importante se viesses.
Archie.
Dá uma oportunidade à gaja, meu.
O desespero dela enjoa-me,
se bem que é preciso comer para vomitar, sabem?
O Whitman tinha apontamentos. Vais analisá-los?
Vou pensar a sério no assunto.
- Vemo-nos na quinta? - Como queiras. Vê as notas.
- Já fizeste 40? - Ainda não.
- Ainda andas a fazer aquela merda do rap? - Sim.
Não vais ficar satisfeita até dormires numa caixa como aquele palerma.
Olá, mãezinha.
Cala-te com isso da mãezinha. Dou-te um enxerto, vais ver.
Que fazem aqui ainda?
Então?
O primo mais velho da minha ex diz que vai fazer rap num espetáculo.
É verdade?
- Não têm para onde ir? - Vai ser assim?
A sério?
Vai roubar-nos um momento que pode mudar os nossos sonhos,
como olhamos para o mundo frio, como…
- Sim, porra. Está bem. - Merda. Assim é que é, Prof. B.
Podemos ir, certo?
- Não sei, rapazes. - Vá lá, Prof. B.
Nós vivemos para merdas destas.
Não vai só falar de merdas, vai fazer merdas. Merda.
Está bem, mas só vocês os dois. Não podem contar a mais ninguém.
- Conte connosco. - Na boa, profe. A nossa boca é um túmulo.
Estamos todos na lista. Não somos menores, somos todos maiores.
- Quer enganar-nos? - Quer o quê? Dinheiro? Erva?
Calem-se, burro e borrego. Eu trato disto.
Sabe que olhar para mamas de menores é ilegal?
Isso. Sabe que é ilegal. É isso mesmo.
É a minha amiga.
É a tua mãe?
- É. - Ela vem?
Em espírito, talvez.
Merda.
Porque não disseste?
Não te fartas de juntar pessoas ao clube da mãe morta?
- Agora fazemos isso? - Sim, agora fazemos isto. Olha que merda.
"Agora fazemos isso." Diz a pessoa com o metabolismo de um cabrito.
Vais ver. É mais difícil perder peso quando se é mais velho.
Não tens nada de mal.
Só os meus nervos.
- É só uma canção. - Eu sei, mas…
- Anda. Vamos. - O quê? Aonde é que vamos?
Aonde vamos?
Eu como comida vietnamita Não procuro o melhor lugar
Não.
Anda. Vai acalmar-te. Confia em mim.
Eu componho o álcool E as cervejas que se ouvem
Têm orelhas, ao Mick deem
Ambidestro, a equipa está vista
As duas mãos nas barras Como um trapezista
Triângulo invertido no espólio
Sou o Forrest Gump Quando venceu a pólio
Fui muito direto Deixa-me sair
Ainda bem que consegui daqui partir
Quem está livre morre a dar na veia É preciso força para sair desta teia
Muito bem.
Morreu um irmão Fizeram uma t-shirt e prontito
Estive lá em carne e espírito O que canto todos ouvem, não é mito
Corto as tretas com a fiambreira Digo a verdade sem eira nem beira
Os políticos sempre foram um problema Não encaixo na vossa visão
Que nem van Gogh A esquerda nunca ouviu
Eu não gosto dessas merdas conscientes
Estive lá Todos os meus álbuns são póstumos
Compram Oculus Rift por centenas Mas não veem as nossas cenas
Não superei nada Não veem prémios os meus neurónios
As mães são cristãs E os filhos, demónios
Pensava que estudar era egoísta Porque a faculdade é cara
Agora estudo numa Como uma bolsa, tomara
De loucos, mano. De loucos.
Está bem.
Chegou o momento Estou nas compras e aguento
Agem como se não me vissem Estão assustados, eu rebento
A RadhaMUS é a escolhida Está no topo da corrida
Estes manos perdidos Com escrotos descaídos
Não papam rugas São sanguessugas
São falsos a dobrar A vossa mãe quer-me brindar
Ela sabe que sou para amar Deixa de me ignorar
Boa!
Esquadros desnivelados Essa devoção deixou de existir?
Está quase na hora de ir
Vou deixar o D feliz Para me dar mais a ouvir
Estou viciada, agarrada Nestas batidas curtidas
Como um diabético em gomas garridas
Se as batidas são mãezinhas Eu mamo-lhes as tetinhas
- Fogo! - De loucos.
- Temos a casa cheia. Até já. - Eu vou contigo.
Mamas-lhes as tetinhas? Fodes com gajas?
Muito bem!
Ora bem. Sentem-se bem? Estão a divertir-se?
Boa. Obrigada por virem apoiar a nossa mostra, malta.
O D esforçou-se para fazer as batidas que vão ouvir.
Uma salva de palmas para o D. Quero ver energia para o D.
Não, obrigada. Estou bem assim.
Queres continuar inspirada?
Está bem. É só um bafo, não é?
Dá-lhe, RadhaMUS.
Sim. Inspiração.
É Colorado? É…
Não posso colher os louros da próxima atuação.
Foi o D que a descobriu.
Uma salva de palmas para uma MC muito mais velha, RadhaMUSprime!
Sim, Prof. B!
Olá, pessoal. Obrigada por virem. Amigos, alunos…
Põe a batida, DJ. D… J.
É a RadhaMUSprime. Rapper aos 40.
Dá-lhe, Radha!
Archie?
Meu Deus. Archie?
DJ, pausa a música.
Archie, vieste ao meu espetáculo. Tu nunca me desiludes.
Malta, palmas para o Archie. É o meu melhor amigo desde…
Não dá para perceber agora, mas ele tinha um disfarce no liceu.
Meu Deus, esta teve piada.
Antes de eu começar, palmas para o D,
que criou estas batidas incríveis que vão ouvir aqui hoje.
É um orgulho para Brooklyn e para a sua mãe morta.
Nem todos os negros estão na prisão a fazer bebés que não podem criar.
Despertem. Bem…
Desculpem. Põe a batida. Que tal?
Vamos lá, pessoal.
Mas que caralho?
- Archie, qual é o meu problema? - Então? Está tudo bem.
Eu não sou rapper, sou dramaturga.
Deus, livra-me disto e dá-me uma purga.
Meu Deus.
Ainda estou a rimar.
Não queria rimar. Só quero parar.
Céus. E continuo.
Chiça penico.
Lamento imenso.
Coitadinha da minha flor ébano.
Não vou usar os lábios para te dizer "Eu disse-te", mas…
O pessoal anda de olho em nós.
Temos de contribuir de alguma forma.
Sabes?
Quere-los de volta?
Porquê? São teus.
Tu é que os compraste.
Eras um dos poucos patronos dela.
Dizem que, quando a nossa mãe morre, sonhamos com ela, mas…
… passou um ano e nada.
Merda. Até os meus sonhos têm de ser rescritos.
Devias falar com alguém.
Como está o teu irmão?
Não sei. Andamos desencontrados.
Espera.
O António?
Foi-se embora.
O quê?
Mudaram a data de estreia do Jack Llenna. É o meu maior cliente, não podia faltar.
Por isso, tive de adiar a Grécia.
Lá se foram as tangas. Bela merda.
O António passou-se. Disse que ligava mais aos meus clientes do que a ele.
Mentira.
Olha, o António que se foda. Talvez possas andar com um coreano agora.
Pareces a minha mãe. "Porque não namoras com um coreano?"
"Porque não trazes um bebé coreano?"
- Não. - Que foi?
Que foi? Não posso porque sou negra? Quem é que é racista agora?
Fim de cena. Acabou a Cala a Puta da Boca.
- Eu faço. - A Cala a Puta da Boca?
Não, a do Whitman.
Eu faço a peça se achares que ele…
Claro. Tive-o na palma da…
Ele aceita.
Tens a certeza?
Sim.
"Anda. Bebe o leitinho da mamã."
Ouve, não estou a dizer que não consegues, mas não devias.
Sonhar em fazer rap com a tua idade? Nem pensar.
Há que ter juízo.
Desde que me reformei,
decidi começar a espalhar a verdade por Harlem.
Podem não querer ouvir a verdade,
mas que nem um mosquito…
… eu vou picar.
UMA MULHER RETIRADA
DOZE MULHERES E UMA SENTENÇA
- Adoro as personagens novas. - A sério?
Sim. A velhota atrevida que está sempre a dar conselhos. Adoro.
Os adolescentes parecem-me bem. Falta pô-los a fazer rap.
Não te preocupes. Vamos organizar uma oficina e verás todas as alterações.
Ótimo.
Antes que me esqueça, só te queria dizer que…
Não faz mal. Eu falei com o Archie.
Sei que a tua mãe morreu e que lamentas ter-me esganado.
Chega de desculpas. Já esqueci, vamos seguir em frente.
Além disso, isso dá que falar, logo vamos ter mais gente a assistir.
Ótimo.
Também queria falar contigo
porque quero um encenador negro.
Claro. Queremos isso para ti. Vamos tratar disso.
- Está bem? Pronto. - Sim.
Mais um apontamento: gentrificação.
Não devia ser só uma coisa que acontece lá fora.
Temos de a personificar na peça, sabes?
- Nem por isso. - Ouve.
Se temos um casal negro a enfrentar a gentrificação de Harlem,
temos de saber quem está a gentrificar.
Não sei. A minha peça é sobre…
Eu sei sobre o que é. Mas também sei que temos de agarrar o público-alvo.
Para isso, temos de o incluir na peça.
Ótimo.
Quem me dera ter lá estado, fogo.
Ela foi, tipo…
Muito bem, temos esse espermatozoide. Mas qual é a motivação dele?
- O que é que ele quer? - Olá.
Ouvi dizer que arrasou.
RadhaMUS, SóQueNãoMUS.
- Posso dar cabo dela. - Ela que se foda, Prof. B.
Ainda bem que voltou. Tínhamos saudades.
Sim, mas o que aconteceu? Parecia que estava a ter um AVC.
Não, pendejo. Ela teve um esgotamento, óbvio.
- Chamaram-lhe "Io-gurte congelado" - Ouvi alguém dizer "o ioió humano".
Quer falar sobre isso?
Estás bem então?
Não, não é a encenadora que eu queria.
A versão masculina dela de Flores de Aço foi ótima.
Perdi todo o medo.
É só uma oficina.
Tens razão, é só uma oficina. Vou ultrapassar.
Linda menina.
- Archie, ligo-te mais logo. - Está bem, beijinhos.
Obrigada.
- Olá, miúda! - Olá!
- Recuperaste da outra noite? - Quem, eu ? Eu estou bem.
Sim, queria só a experiência de atuar ao vivo.
- Ainda bem que cá estás. - Sabes que adoro esta peça.
Está um bocado diferente daquilo que me lembro.
Pois. O produtor deu-me apontamentos.
Parece que não preciso de 15 personagens.
Ele é que paga, já sabes como é. É isso.
Não te importas com as alterações?
Não. Sabes como é, Stacey. Escrever é rescrever
e decidi concentrar-me num tom mais universal neste rascunho, sabes?
Harlem.
Apesar da sua cor, esplendor e beleza, ainda tem muito que crescer, sabem?
Quer dizer, o que é que é preciso para comprar leite de soja aqui?
Amor, eu percebo. Não estou a dizer para mudarmos tudo.
Podemos só incorporar algumas das coisas que estes Harlemitas querem.
Harlemitas? Mas isso parece-te correto?
Amor, não podemos mudar por eles. A gente tem de…
Radha?
- Sim? - Não quero…
Não, diz. É por isso que aqui estamos. Estamos a trabalhar nisto.
Está bem. Porque é que ela está a falar assim?
Boa pergunta. A mulher está a tentar convencer o marido.
Ele quer pôr leite de soja nas prateleiras e ela está preocupada com a gentrificação.
Não, eu sei o que a preocupa. Estou a falar da linguagem.
O vernáculo. O palavreado.
Porque não perguntamos à dramaturga?
Certo. A mulher… é da velha guarda.
- Ela tem 35 anos. - Eu sei.
Eu sei isso.
O que eu quero dizer
é que ela tem… aquele charme místico sulista.
- Sabes? - Nem por isso.
Eu percebo.
Estou a perguntar porque é que ela é a única personagem que fala assim.
A Jaime não fala assim. O Marcus não fala assim.
A mulher fala de uma forma e a Jaime fala de outra porque…
- Eu sou branca. - Não, não, não.
Neste momento, a raça é completamente irrelevante.
Eu sei porque é que a mulher fala assim.
Não estou a conseguir explicar,
mas preciso que continues a falar assim para eu perceber
e depois dar-te isso para que nos possas dar a nós, está bem?
Pronto.
Vamos voltar à ação.
Lamento imenso. Vou só atender num instante.
Estou?
Estou bem queque Quero o meu cheque
Respeita o xeque Quero o meu cheque
Não é pechisbeque Quero o meu cheque
Não me venhas com merdas Quero o meu cheque
- E quem é essa? - A RosettaMUS Prime.
Que engraçado.
- Já que não queres estas batidas… - Nunca disse isso.
Eu enviei-te, tipo, 300 mensagens e eu nunca envio mensagens.
Sim, ando ocupada com os ensaios da minha peça.
Quando acabamos isto?
- Tiveste uma noite má. - Não, tive falta de juízo.
Como assim?
Falta de juízo é quando uma pessoa…
Eu sei. E então? Não queres mais fazer música, é?
Estou?
- D… - Que foi?
Não sejas assim. Não é um desperdício total.
Estou a pensar em pôr algumas das rimas na minha peça.
O quê?
Ouve, eu tenho de ser realista. Faço 40 anos daqui a três meses, percebes?
E então?
Então, tenho de ficar na minha, percebes?
- Estou? - Eu ouvi.
Ouve, é só que…
Estou?
A sério?
Vamos começar ou quê?
Isto não é
leite de soja, minha gente.
Não.
Nesta embalagem está o que as personagens precisam umas das outras.
Amor.
Ar fresco.
Frutas e legumes frescos.
Apartamentos com renda acessível. Festas de bairro.
Uma velhota negra…
… sentada na varanda…
… a cantarolar…
… enquanto abrem os braços…
… e dão as boas-vindas às pessoas novas
que chegam a Harlem.
Isto não é leite de soja.
Isto é vida.
Foda-se.
É o teu irmão outra vez. A sério, Radha?
Não me vais ligar de volta? Isso é mesmo fodido.
Tenho aqui bons óleos, pessoal. Não os queiram perder.
Aproveita, querida. São bons óleos. Meu irmão.
Irmã, tenho aqui estes óleos.
Devias comprá-los. Só custam um dólar. Experimenta.
- Não, obrigada. - Sou o muçulmano do bairro.
Irmã, posso deixar-te a cheirar a jarro.
Pareces cansada…
… mas eu deixo-te pasmada com estes óleos.
Compra ao teu muçulmano que aqui está.
"Bem, eu também tenho ideias.
Porque não fazemos uma horta?"
"Não é assim tão simples."
"É. Só tens de mudar a tua perspetiva."
"A minha perspetiva está buéda boa, obrigada."
"Desculpa? Não fales comigo assim."
"Minhas senhores, chega.
Já chega."
"Bela merda."
Bela merda Bela merda
BATIDAS DO D
Bela merda Porque estás a fazer isto?
Não enganas ninguém É só para ficar bem visto
Vendes a tua alma E quem és fica aquém
Queres rimar, calma Deita-te por um vintém
Deixas que te fodam Só para lá chegar
És melhor do que isso Mas lá está o teu cu a dar
Por trocos foder Pilas brancas lamber
Só para o New York Times me escolher
Merda
Então, vais deixar-me entrar ou quê?
Ridículo!
Mataste os meus deuses e destruíste o meu castelo de espermicida.
Achas que te vou deixar entrar?
Já não provei que faço tudo para chegar a ti?
Achas que sou uma gaja burra que vai nessas merdas?
- A deixa não é essa, Rosa! - E?
Não podes mudar as cenas assim.
Primeiro, ela tem de ser mais feminista. Ela não pode deixar um gajo…
Olá.
- Vais entrar? - Não, estou bem.
- De certeza? Podes entrar. - Estou bem assim.
Deves estar fina que nem um pero.
A malta quer é rir Os nossos irmãos aplaudir
Queremos mudar de vida Mas levamos uma balita
Queremos passar pelos tiroteios
Tipo Laranja Mecânica E os seus devaneios
Protejo as gajas, levo com as granadas Vou…
- Mas que merda, meu? Então? - Desculpa, foi mal. Queres repetir?
Onde é que tens a cabeça? Continuas a pensar na outra cota?
- Vai-te foder, ela não é cota. - Nova é que não é.
A dizer que ela não é cota…
Ao menos ela deu-me uma história.
O que é que estás a dizer? Sabes sequer?
Metade de vocês vem cá juntar palavras como se isso fosse alguma coisa.
Eu faço as batidas, mas porra, meu. Às vezes é preciso história.
Estás a falar do quê?
Das minhas merdas…
Estou pronto. Põe lá isso.
Harlem… o lugar que foi a minha casa a minha vida toda.
Harlem… Ela acolheu-me como uma mãe quando a minha morreu.
Harlem…
O lugar onde me tornei mulher e empresária,
onde imaginei ter a minha casa um dia,
mas onde nem sequer dá para pagar uma renda.
Harlem…
Um lugar onde imaginei cozinhar na minha cozinha
e ouvir os meus filhos chamarem-me…
- Radha! - Mas que caralho?
Lamento imenso.
Deixem-me… Com licença. Desculpa. Volto já. Desculpem.
Dou-te uma sova aqui mesmo.
- Merda. D? - Dou-te uma sova.
Então, o que se passa aqui?
- Diz a este cabrão que me conheces. - Oiça, ele está comigo.
Robocota de merda.
Radha.
Archie, este é o D. D, este é o Archie. Dás-nos um segundo, por favor?
Por favor?
- Estás bem? - Sim. Quando acabamos as canções?
A sério? Eu estou num ensaio.
Está bem, eu espero.
Está bem.
Não percebo. Dei-vos uma lista com nomes.
Nós tentámos, mas os encenadores negros estão todos com trabalho.
- Que merda. - Vai correr tudo bem.
A Julie dá-te o que precisas. Ela encenou A Raisin in the Sun.
Radha, temos de seguir em frente, está bem? Boa noite.
Sei que não é ideal, mas quando estiveres na Broadway nem te vais lembrar disto.
Olá.
Ouve, rescreve aquilo de que falámos. Vou falar com o Whitman e…
Radha?
"A Julie dá-te o que precisas."
"A Julie dá-te o que precisas, não te preocupes."
O que sabe a Julie sobre viver em Harlem?
Espera. Aonde é que nós vamos?
Estou a ser raptada.
É tua?
O que é que achas?
É boa.
Estamos em Bronx.
Era mesmo onde achava que ia acabar a minha noite e a minha vida.
Obrigada. Perfeito.
O que se passa?
Não, nem pensar. Não vou a festa nenhuma.
Não é uma festa. Anda.
- Não, tenho de trabalhar. - No quê? Naquela peça de merda?
- Vai-te foder. - Ouve.
Eu ouvi do corredor e aquela merda é foleira à brava.
Não sabes nada sobre teatro.
Lá estás tu a fazer suposições. Quem é que não viu Hamilton?
- Não, eu não vou… - Anda lá. Anda.
Olha que bom. Bem-vinda a Bronx.
É a Babs Bunny, a primeira-dama das ruas. Rainha do Ringue. Vocês já sabem como é.
- Estão prontos para a puta da verdade? - Sim!
- Estão prontos para a puta do improviso? - Sim!
Uma salva de palmas para as senhoras!
Sim!
Vamos já começar.
A representar Mount Vernon, a cidade da morte,
uma salva de palmas para a Shooney Da Rapper!
A representar Brooklyn, uma salva de palmas para a Sra. Fit!
A representar Queens, uma salva de palmas para a In-Compreendida!
A representar Bronx, uma salva de palmas para a Norma Bayts!
Senhoras, já sabem como é. Começas tu, Sra. Fit.
Que merda é esta?
Ela parece durona, mas não presta
Vieste com as tuas amigas Grandes putas
Sacam broches por torresmos E umas notas diminutas
Já chega
Faço-te beijar a pistola Fecha-me essa portinhola
Faz beicinho
Eu fodo-te esse cuzinho A minha vida não foi cristã
Luto quando tem de ser
Vamos manter isto frutífero Ou eu rebento-te a maçã
A tua desgraça É uma chapada num fã
Estou bem com o guito, minha
Vou carregar Uma palmada no teu damo dar
O teu grupo sai da linha É tudo gosminha
A tua trupe não vai aguentar
Faço as minhas cenas como quero
Sou tipo uma celebridade
Nunca mais vão ver A Fit
Estás a falar de quem? Vais interpretar quem?
Queres um autógrafo Por tentares ser alguém?
Saco da vassoura E limpo a divisão
Ponho-te metal na cara MF Doom, não?
Já fui rainha do ringue O meu corpo está tonificado
Não é só disparar no ginásio
É fácil ficar fit No palco
Palminhas
A Norma Bayts chegou
A sua carreira É o que um boi cagou
O teu cu pode ser real Mas a alma é falsa
Tu és feita de bacon Não dá para comer nem com salsa
É a vossa rainha?
Nem pensar!
Vejam-me só esta gaiata
Ela parece um encontro de cinco dólares É barata
Eu quero conquistar com a minha paixão Tu só queres chamar a atenção
Uma batalha de rap? Vais precisar dum hijabe
Com essa tua cara Ainda levas um tiro
Vou chamar um imã Para tirar daqui o galã
Deve estar toda minada Já nem precisas de sutiã
Está bem, muito bem
Está bem para caralho
Caguei se és muçulmana Tapas a cabeça porque está nojenta
Vou rebentar este edifício Quando acabar
Estás a ouvir, cabra? A tua vida vai ao ar
Vou gravar-te as batidas na testa Para não te esqueceres desta festa
Pareces inteligente, mas não Nem a três tinhas a tua vez
Nem morta perdias a estupidez
O Bruce Leroy sou eu, o Sho'nuff és tu Se fingires, parto-te essa cabeça de cu
Mas uma drogada rebentada é muito cru
Só escavando bem fundo Veem um diamante neste baú
A Babs negociou os termos Como se fosse uma execução
Para mim não é problema É solução
Que a tua vida acabe E só te reste o hijabe
Meu Deus do Céu… Aquilo foi incrível.
- Ainda bem que te trouxe cá. - Sim! Quer dizer…
Eu conhecia-as de nome e sou capaz de ter visto um vídeo do Rainha do Ringue,
mas estar mesmo ali…
Obrigada.
Na boa. Eu cuido de ti. Dou-te o que quiseres.
Que foi?
Nada.
Que foi?
Nada.
Sim…
Céus…
Sim…
Merda.
É uma língua jovem aí em baixo.
Céus… Estás a fazer beatbox aí? Ai meu Deus! Merda!
D… E, F, G, H, I, J, K.
Merda…
Merda.
Que estás a fazer?
Eu? Estou a escrever a minha peça de merda.
- Posso fazer-te uma pergunta? - Acabaste de fazer uma.
- Quero fazer outra. - Qual?
És muçulmana?
- O quê? - Porque é que tens sempre isso na cabeça?
Eu só… É para…
O D é de quê?
- Está bem. - Pronto.
Isto é muito fixe.
- A tatuagem da perna? - Sim.
Obrigada. Foi a minha mãe que a desenhou.
Faz parte de uns cartões que ela fez nos anos 70
mas que nunca venderam.
- Mas deve ter sido fixe. - O quê?
Ter uma mãe artista. É de loucos.
Ela era ótima, mas…
… não era só isso.
Havia subsídios e habitar lugares desocupados.
- Vida de artista. - A sério?
Sim. Os meus pais passaram por dificuldades.
Eram artistas.
O meu pai era baterista.
Mas, para nos sustentar, trabalhava como canalizador.
Trabalhava tanto que ficava com manchas de óleo permanentes nas mãos.
- Isso é de loucos. - A minha mãe…
Ela pintava e dava aulas.
Jurei para nunca.
Nunca o quê? Dar aulas?
Ter dificuldades.
Mas aqui estou eu.
Pois. A minha mãe também não me queria a fazer música.
Não?
Não, mas é, tipo…
Ela é que me pôs a ouvir Coltrane e Quincy.
- O que é que ela esperava? - Pois.
- Mas agora estamos bem. - Ai estão?
Sei que ela está a curtir ao meu som neste momento.
A tua também.
Está a curtir?
Não. A tua mãe…
… está orgulhosa de ti.
Nunca tentaste… falar com ela?
Não.
Porque não?
Não sei. Não sei o que diria.
Que foi?
Que é isso?
Mãe, posso
Mãe, posso dizer-te Que te amo
E que abdicava de todas as batidas Para te dar o abraço do ano
Mãe, posso Dizer-te que sinto a tua falta
Falam muito de masculinidade Mas eu beijava-te à frente da malta
Dizia que, apesar de tudo Ainda te adoro
Sinto tanta gratidão
Não estás aqui Mas gostava de te dizer "obrigadão"
Mãe, posso
Dizer que às vezes penso
Serás tu que crias estas rimas
Se não fizer arte Será que desanimas
Mãe, posso
Às vezes tenho saudades tuas
Gostava que estivesses aqui Em vez de algures na luz
Mãe, posso
Mãe…
Estás bem?
- Sim, estou. - De certeza?
Sim, eu estou bem.
Eu estou bem.
Olha, passa lá mais tarde.
Tenho ensaios logo.
Passa lá depois.
Os ensaios abertos são daqui a umas semanas…
Na boa. Que se foda. Faz como quiseres.
Qual é o problema?
Diz-me uma coisa: foi treta o que disseste, não foi?
Desculpa?
Sobre a cassete. Tu nunca quiseste fazer essa merda.
Para ti, é só outra viagem ao mundo dos negros.
Não sei do que falas.
A sério que vim a Harlem por isto?
D… D, espera.
A minha menina deu um pinote daqueles.
Anda cá. Deixa-me falar contigo.
Eu sou eu. Eu sou ela.
Eu sou um negro divorciado.
Corta. Não acredito em ti.
Onde está a carcaça do teu coração partido?
Tenho de a cheirar.
Tenho de a cheirar. Sim.
ESCRITO POR RADHA BLANK ENCENADO POR JULIE LIPSHITZ
Devias ter fogo a sair-te pelo cu. Sê a fénix.
Estou a rebentar pela nuca!
Sim, porra! Sim!
- Tiveste a tua oportunidade, Darlene. - Pois tiveste.
- Agora põe-te nas putas! - Sim! Dá-me!
- Deixa-me dizer o que tenho a dizer. - Sim.
- Eu sou eu. - Eu.
- Eu sou livre. - Livre.
- Sou um negro divorciado! - Negro divorciado!
Sim!
EM PALCO
Eu sou o Frank DiLella. Lembram-se desta cara?
Foi uma das dramaturgas 30 Abaixo dos 30 a ter em conta.
Mas para onde foi ela?
Após anos na sombra, ela voltou ao teatro
com a nova produção de J. Whitman, Harlem Avenue,
encenada por Julie Lipshitz.
É Harlem Ave, mas pronto.
Harlem Ave estreia daqui a uns dias. Sê bem-vinda, Radha Blank.
Frank, é ótimo estar aqui contigo. Obrigada.
Que tens feito?
Tenho escrito peças e dado aulas de Teatro a adolescentes em Harlem.
Olá, pessoal.
- Como é? - Olá!
- Está toda bonita. - Ela agora é profissional.
É a minha profe, meu.
Por falar em Harlem, Harlem Ave é sobre o quê?
Harlem Ave é sobre…
… um casal negro jovem e a sua vizinha branca
e a forma como os três veem a gentrificação.
O que te inspirou?
Queria falar sobre o que se passa em Harlem.
É verdade que estás a trabalhar no novo musical do Whitman sobre a Ida B. Wells?
Quem te disse isso?
A estreia é daqui a uns dias e será o teu regresso quase uma década depois.
- Pois é… - O que mais te assusta nisto?
- Sim! - Não.
Pareces a Miss Sofia na terra natal.
Não, pareço um cogumelo zangado. Não, nem pensar.
Não te preocupes. Havemos de encontrar algo.
Meu Deus.
A noite de estreia é daqui a dias e eu sinto-me uma merda, Archie.
É dos nervos. Já vi isso milhões de vezes.
- Não é dos nervos. - Ainda bebes aquela bebida dietética?
É da peça.
Já não é minha.
A próxima será.
Que merda de resposta é essa?
Não, querida. Não me comeces a atacar.
Porque não?
Porque não? Tiveste um papel nisto.
- O quê? - Pois foi.
Chegaste aqui sozinha. Ninguém te obrigou. Fazes o que queres.
- Fodeste com o gajo de 25. - 26.
- Fizeste a cena do rap. - Fazia-me sentir bem comigo mesma.
Todos precisamos de algo.
Agiste como se o Whitman fosse a nossa última oportunidade.
Nem te atrevas a dizer que não acredito em ti. Fazes ideia do que eu…
O quê?
Toquei-lhe nos tomates, sim. Tudo por uma amiga.
Uma salva de palmas para o santo padroeiro Archie,
que tocou nos tomates de um velhote pelos pobres.
Tem dó, não fizeste isso por mim.
- O quê? - Fizeste por ti.
Porque caralho é que ainda sou tua cliente?
- Queres falar sobre isso? - Não é preciso.
Toda a gente sabe que é só para te sentires melhor.
Com o quê?
Com pagares 5000 dólares por mês de renda.
Com ires de férias para a Grécia com as tuas tangas e o caralho.
- Com agires como se não fosses… - O quê?
Coreano?
Eu não disse isso.
Se o meu pai ficou feliz por eu ir ao baile com uma negra? Não.
Mas ao menos eras rapariga.
Alinhaste e salvaste-me de uma sova e eu vou sempre adorar-te por isso.
Mas somos adultos. Eu saí do armário com orgulho
e sou muito coreano.
E não te devo nada além de amizade e honestidade.
Sim, tens um talento do caralho. Sim, a tua mãe morreu.
Mas continuas a ter vendido a alma.
Não vendi a alma, Archie. Retira o que disseste.
Sabes que mais?
Vai-te foder.
Que se fodam estes vestidos feios.
E que se foda a estreia. Não vou.
Aquele vestido não merecia isso!
Foda-se!
Um maçã podre estragou o resto
A tua cara Deixa qualquer um indigesto
Não me lixes, não me tentes Se tentares, dou-te um murro em protesto
Não é bem assim.
Já não era sem tempo.
Estou aqui.
- Quando é que ela fez este? - Não sei.
Acho que foi quando nasceste.
A sua fase de arte copta etiópica dos anos 70.
O que fazemos com ele?
Tenho a maioria das obras dela em minha casa, mas já não tenho espaço.
Nem eu. Vivo num cubículo.
Pronto, está bem. Pomos no armazém.
Vens para cá com um sonho e o teu trabalho acaba num armazém.
- É assim que vês a mãe? - Não, estou só a dizer.
A mãe fez o que queria.
Ela foi professora. Ela foi curadora.
Ela cantou. Ela viajou.
Ela fez arte. Ela fez teatro.
Ela viveu a sua vida.
Ela era mais do que estes quadros.
Ela veio para Nova Iorque para ser uma artista famosa.
Qual é a prova disso?
Somos nós, palerma. Ela disse que nós éramos o melhor que ela tinha feito.
- Tenho imensas saudades dela. - Também eu, mana.
- Então, Prof. B? - Olá.
Elaine.
Dás-me um minuto?
Como vai isso?
- Acho que devias voltar à aula. - Estou bem assim.
Eu sei. É por isso que acho que devias voltar.
Tens um jeito inato.
Sei que tivemos os nossos problemas, mas já os esqueci,
sobretudo porque não tinha que ver comigo.
Como assim?
Estou a falar de esperarmos gostar de um tipo de pessoa
e depois chega outro tipo de pessoa e isso…
… afeta-nos.
A Rosa.
Que tem ela?
Acho que devias vir à aula.
Olha quem é ela!
- Olha, olha… - Merda. Voltaste?
Elaine?
Se o diretor disse que tens de voltar às aulas,
podes ser substituta da Rosa.
Jesus Negro está a iluminar-te.
Substituta? Não.
Merda. Mulheres Malucas à Luta: Parte Deux.
- Rosa, eu nem… - O caralho. Ela não vai ser substituta.
Acalma-te, sim?
- Ela que fique com o papel. - O quê?
Estou farta desta gaja, meu. Sem ofensa, mas aquelas procriadoras…
E ter o Dumbo em cima de mim?
Sou versátil, mas não sou assim tão boa. Por favor, Elaine, fica com isto.
Tu ouviste-a.
Então… agora posso treinar atirar-me à Elaine?
É isso, mano.
- Sai. - Fogo.
Já era horinha!
Viva a nossa Rainha dos Ovos Vaginais.
Viva.
Olá. Não vamos discutir, ficamos com rugas.
Sei que te querias baldar, mas é a tua grande noite.
Espero ver-te.
Beijinhos.
Olá.
Olá, D.
Sou eu, a Radha.
Estava só a ligar.
Não sei porque uso sempre isto na cabeça.
Talvez… me faça sentir confortável.
Enfim. Estava só a ligar.
Pronto.
Até logo… ou não.
Espera.
Porque estás toda aperaltada?
Vais a algum funeral?
Que tem esta sandes?
Estás a envenenar-me? Merda! Morri!
É melhor comê-la toda, não?
Oswaldo Rivera.
Desculpe, não está na lista.
Estamos, sim. Nós conhecemo-la. É nossa professora.
Acha que viemos de Harlem todos bem vestidos só para a chatear?
Qual é a cena? Quer ver as minhas mamas?
Sim. É a minha noite de estreia.
Mas o Archie tinha razão.
Eu vendi a alma.
E agora tenho de ir lá ver aquela merda?
Esta é a parte em que te digo que sou um artista desgraçado?
E agora partilho a minha sabedoria, o que muda a tua perspetiva
porque me deste uma sandes?
Como se eu fosse um preto mágico com merda nas calças
que te vai ajudar a tomar uma decisão?
Não, eu não sou esse preto.
E, para a próxima, se não te custar muito,
podes pôr maionese nas duas fatias deste pão seco que nem cornos?
Estás a ver se me cortas a garganta devagar?
De nada.
- Que entusiasmante, não é? - Sim.
E hoje tenho seguro, por isso não há cá idas à casa de banho.
Perdeste o segundo ato inteiro da última peça.
- E a cotovia não morreu. - Ainda bem.
Radha?
- Olá. - Olá.
- Parece que vamos ter uma boa casa. - Obrigada.
- Muita merda. - Obrigada!
Desfrutem. Obrigado.
Archie!
- Olá. Adoro o visual. - Obrigado. Também adoro o teu.
- Faltam cinco minutos. - Ela está a caminho.
É bom que sim. Os financiadores do musical da Shirley Chisholm estão aqui.
Podias ser o produtor.
Se for para te voltar a tocar nos tomates, não, obrigado.
Patty, Billy, como estão? Que noite maravilhosa, não é?
Harlem Ave
Talvez encontrem amor na Harlem Ave
Harlem Ave
Talvez levem um tiro na Harlem Ave
Harlem Ave, casa de pretos e castanhos
Onde uma cultura madura Mudou pelos estranhos
A nossa cultura à venda Para os abutres brancos é uma merenda
Mas o coração da cidade continua a bater
Aquela sou eu?
- Desculpa. - Não faz mal.
Mas o coração da cidade continua a bater
Harlem Ave
Talvez encontrem amor na Harlem Ave
Harlem Ave
Talvez levem um tiro na Harlem Ave
Vocês são maravilhosos.
Amor, eu não estou a dizer que quero voltar para o sul.
Então estás a dizer o quê, amor?
Estou a dizer que está a ficar demasiado caro viver aqui.
A gente tem de encontrar solução.
O que é que é preciso para comprar leite de soja aqui?
- O que é que quer dizer? - Sim, o que é que quer dizer?
Ofereço-vos meio milhão de dólares pela vossa loja.
Não pode fazer isso.
- Esta loja é tudo para nós. - Pois é.
Esta loja é tudo para mim.
Mas a decisão não é vossa… não é?
Então? Como é que vai ser?
Amor.
Querida.
Lá se foi o seguro.
- Prometo ser rápida. - Tem de ser. Não posso perder nada.
O primeiro ato foi poderoso.
Sim. E adoro aquela Jaime. É uma estrela. É fabulosa.
A bater.
- Continua a bater. - Fica no ouvido.
Adoro a melodia.
O Marcus estaria vivo se não fosses tu!
- O que é que eu fiz? - Vieste para aqui, para Harlem.
Não aceito essa tua energia.
Não sou tua inimiga. Sou tua vizinha. Tua amiga. Tua…
Irmã?
Obrigado. Que noite gloriosa. Muito obrigado.
Meu Deus, que surpresa. Muito obrigado.
- Isto é maravilhoso… - Obrigada.
- A encenadora, Julie Lipshitz. Obrigado. - Obrigada.
Estou entusiasmada por partilhar este momento convosco.
Agradeço ao nosso elenco incrível que se esforçou tanto.
Mas ninguém se esforçou mais do que a dramaturga.
- Sim. - Adorava chamá-la.
- Radha, estás aqui? - Ela veio?
- Radha? - Radha?
Estás aí?
Senhoras e senhores, Radha Blank. Aí vem ela.
- Radha, isto é ótimo para ti. Parabéns. - Obrigada.
Diz qualquer coisa. Radha Blank!
Sim, Prof. B!
Obrigada a este elenco fantástico.
À minha encenadora, Julie Lipshitz. Obrigada por dares vida a Harlem.
- E, claro, ao J. Whitman. - Obrigado.
Onde estaria sem ti?
Então…
Todos os dramaturgos sonham com este…
… momento.
Todos os dramaturgos esperam…
… não escrever uma merda de peça como esta.
A minha mãe ensinou-me a ser destemida.
Quando ela morreu, eu comecei a ter medo.
O medo apoderou-se de mim
Medo das escolhas E da merda que fiz, enfim
Medo de não ter pilim
Mas sou filha da Carol Não foi por essa merda que vim
Vou ser sincera, sentia-me sufocada
Farta de vender a alma Por uns trocos
Escolhi algo que não seja atroz
Chegaste aos 40 Encontra a tua voz
Chegaste aos 40
Rapper aos 40, aguenta
Chegaste aos 40
Não dizer a verdade Não me faz sentido
Quem se é não deve ser suprimido
Chegaste aos 40
Financia a tua visão
Preenche o teu vazio
Encontra a tua voz
Caga nos abutres
Rapper aos 40 É quem eu sou
Fui.
Sim!
É isso, Prof. B!
- Radha. - Não!
- Radha… - Não!
- Radha! - Não!
- Não quero ouvir que fiz merda. - Radha, eu percebo.
Fizeste bem.
Estou orgulhoso de ti.
- Demito-me. - Estás despedido.
Adoro-te, Archie.
Também te adoro.
- Tenho de ir. - O quê?
Tenho de ir tratar de uns assuntos. Percebes?
Assuntos…
Está bem.
Dá-lhe.
Aquela rapariga que estava a rimar?
Sim, é a Kaya de Queens.
- Ela é brutal. - Pois é.
E tem a tua idade.
E é minha prima.
A sério?
- Sim. - Está bem.
- Estás bonita. - Obrigada. Foi a noite de estreia.
- Da tua peça? - Sim.
Então que fazes aqui?
Não sei.
- Tenho uma batida nova de loucos! - Deixa-me adivinhar.
- Puseste cabritos a chorar em loop. - Não, mas essa é boa.
Cânticos menonistas.
- O quê? - Sim, é a loucura.
- Mas agora a sério. - Que foi?
Tens escrito desde…
Não.
Então… é para improvisar.
- Está bem. - Tenho uma batida.
Mostra lá.
É isso
Acho que vi uma ratazana
Aqui a mana vai fugir da bichana
Debaixo do sol
Entra e sai A dúvida vai
Como a Cardi B Eu tinha influência, sim
Uma parte de mim
Chateia-me sem fim
Olha, não foi um mau final.
Podia ter tido mais sexo, mas a vida é interessante.
Eu sei porque já a vivi.
Já andei pelos Estados Unidos,
tive muitos amantes e empregos interessantes,
como bengaleira no Savoy.
Olha, até contabilidade fiz.
Como veem, eu sei como sobreviver.
Fui a Paris até.
Podes calar-te?
Se não vens cá dar-me comida ou pito,
fecha a puta da matraca!
DJ Jahmedicine Não acredito no que acabei de ver
Lá ia eu quando uma coisa me prende Um branco magricelas com um cu grande
Estava com a sua boneca
Quando a olhei nos olhos Até parecia envergonhada
Devia ser amor de verdade
Ou ela tinha um fetiche com cu de preta
Com um cu Com um cu pintado de branco
Com um badalo cor-de-rosa a combinar Até me fez cantar
Branco com cu de preta
Como é que aguentas isso tudo? Mas que treta?
Branco com cu de preta
Como é que aguentas isso tudo? Mas que treta?
Viram A Cor Púrpura? Que filmão
Então sabem o que as negras sentem Só que não
Todos os dias nas ruas
Mandam-nos piropos Como se estivéssemos nuas
Mas tu, homem branco Tu percebes, o teu cu faz solavanco
Um gajo acha que é heterossexual
Depois olha para o teu cu E pensa: "É o tal"
Branco com cu de preta
Legendas: Susana Loureiro