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Das ist die Geschichte meines letzten Wunsches.
Ein Traum, den ich mit meinem Sohn teilen will.
Dafür ist dieses Heft da.
Dieses Heft schrieb Mama für den kleinen Tomy.
Möge er lernen, wie wichtig es ist, er selbst zu sein
und seine Geschichte zu kennen.
Ich hoffe, ich kann es beenden.
Hier entlang, bitte.
Verzeihung.
-Du wirst später im Wartezimmer abgeholt. -Ja, ihre Tasche…
SCHOCKRAUM
Danke.
Fede, hier bleib ich nicht.
Die Versicherung muss uns ein Einzelzimmer geben.
Gut, aber ruf sie an und mach sie verrückt.
-Für sechs Monate steht mir ein Bett zu. -Ich sorge dafür, dass sie zuhören.
-Mach sie echt verrückt. -Ja. Mach ich.
-Hast du mit Tomy gesprochen? -Ja. Er wachte gerade auf.
Ich hole deinen Vater später ab.
-Und mit den Ärzten? -Ja.
Und?
Sie sagten, sie geben dir "Tose" oder "Tilose".
Etwas gegen Darmverschluss.
Und ich muss hierbleiben?
Bis es wirkt, glaube ich.
Fede, ich bin nicht dumm. Mir wurden die Eierstöcke entfernt, nicht das Hirn.
Ich bin doch nicht hier, nur um zu scheißen. Was ist?
Also…
Auf "Wir müssen reden" folgt immer etwas Schreckliches,
aber nie so schlimm wie bei jenem Mal.
Zwei Tage nach der Entfernung meiner Gebärmutter, meiner Eierstöcke
und anderen Tests wusste ich, dass etwas ganz und gar nicht stimmte.
Aber nicht mal der Chirurg wagte es, es mir zu sagen.
Alles ist intensiver und lebendiger, wenn man stirbt.
Du willst fühlen, schmecken und lieben.
Aber diese Intensität ist nicht zu ertragen, von keinem kranken Körper.
Also muss man sich auf andere Weise unterhalten und ablenken.
Zum Beispiel mit Social Media, vielmehr Twitter,
wo man übertreiben oder ewig darüber streiten kann: Tampons oder Binden?
Und ich kann dort erzählen, was mit mir passiert.
Krebs ist wie Grippe.
Er ist nicht beschämend, aber tausendmal schlimmer.
Verschweigt man ihn, ist man wie die, die sagen:
"Es ist eine lange und schmerzhafte Krankheit."
LANG UND SCHMERZHAFT, DEIN SCHWANZ.
AUSSER LANG NATÜRLICH.
Auf den Post folgten sofort etliche Liebesbotschaften
von mir unbekannten Leuten.
Nicht falsch verstehen,
aber ich hasse es, diesen Satz zu hören:
"Alles wird gut."
Alles gut, am Arsch.
Das einer Krebspatientin zu sagen, ist, wie jemandem in der Wüste zu sagen:
"Am Ende ist eine Oase."
Morgen ist Kindergarten.
Ok, gehen wir aufs Bett.
Ganz langsam.
Gut so.
Die Hausschuhe.
Vorsicht, der Tropf.
Gibst du mir die Bedienung, Luis?
Diese Taste ist für Tee, für die Toilette und so weiter.
Diese ist für das Morphium. Wenn du Schmerzen spürst, bitte darum.
Warte nicht, bis sie stark werden. Bitte einfach darum, ok?
Wenn ihr was braucht, sagt Bescheid.
Ok, danke.
-Bis später. -Bis später.
Und? Gefällt dir das Zimmer?
Es ist schön, oder?
Sogar mit Aussicht.
Was sieht man?
Nichts Besonderes.
Eine lausige Aussicht.
Schläfst du hier?
Natürlich.
Was machen wir mit Tomy?
Habe ich geregelt.
Dein Vater oder meine Mutter bringen ihn zur Krippe. Ich hole ihn ab,
bringe ihn her und wieder zurück.
-Schläfst du auf dem Sessel da? -Ja.
Du kriegst Herpes.
Ich leihe mir Adriáns Schlafsack.
Die werfen uns raus.
Nein, am Morgen verstecke ich ihn.
Schon gut.
-Federico? -Ja.
Hallo. Diego Vigna, Chefarzt.
-Wie geht's? Freut mich. -Gut.
Sonntags trage ich keinen Kittel, aber ich besuche immer Patienten.
-Krankheiten machen nie Urlaub. -Klar.
Ich war eben bei María und möchte mit dir reden.
Sie hat keinen Darmverschluss. Der Tumor drückt auf den Zwölffingerdarm.
Die Werte sind nicht gut, also sollte María im Krankenhaus bleiben.
Momentan sind eine OP oder die Fortsetzung der Chemo unmöglich.
Was können wir tun?
Wir können ihre Bedingungen verbessern.
Ich würde ihr Kortison geben, um den Tumor zu kontrollieren.
Das wäre ja nur vorübergehend. Gegen die Krankheit hilft nichts mehr?
Doch, einiges würde helfen.
Wir können ihre Schmerzen lindern, das ist wichtig.
Wir können bei ihr sein. Das ist auch wichtig.
In solchen Fällen habe ich immer zwei Prioritäten:
Der Patient soll nicht leiden und schnellstmöglich nach Hause.
Es ist besser, zu Hause zu warten,
in vertrauter Umgebung, mit geliebten Menschen.
Manche Spinnen haben zwei Augen, andere mehr.
Und wie viele Beine haben sie?
Das weiß ich nicht, da müsste ich nachsehen.
Mama!
-Hallo! -Hallo.
Hallo!
-Hey! -Gib mir deine Tasche.
-Da. -Schön, dass du da bist.
Alles klar? Wie war's im Kindergarten?
Heute war ich nicht…
-Ich war neulich nicht da. -Wirklich?
Schön, dass du mich besuchen kommst.
Ich frage später beim Kindergarten in der Nähe, ob sie einen Platz haben.
Vorsicht, das ist zu hoch!
Das Bett ist nicht wie zu Hause. Es ist ein Roboterbett.
Ja, fahr es bitte hoch.
Meine Füße müssen hochliegen und der Kopf tief.
Tschüss!
Ich klappe zusammen.
Mach weiter.
Tschüss!
Wenn ich hier drücke, explodiert es.
Eine Bombe fällt vom Himmel und explodiert.
Tolle Idee, Tomy. Lass das Bett explodieren.
Nein!
Nach Hause kann ich nicht.
Ich bräuchte zwei Pumpen, drei Krankenschwestern
und müsste eine Niere verkaufen, etwas, was gesund bleibt.
Fede?
Bring mir bitte ein Notizbuch.
Lourdes macht handgefertigte.
Sie hat eins mit einem Wolf, das ist süß.
Ich will Tomy etwas schreiben.
Ok.
INFORMATION
Wir hatten 10 Uhr gesagt. Wie spät ist es? Zwanzig nach zehn.
Wir verpassen die Besuchszeiten.
Die gehen bis 12 Uhr, Maru.
-Hallo. -Guten Morgen.
-Wann enden die Besuchszeiten? -Um 12 Uhr.
Ok.
Hallo, guten Morgen.
Und wann enden sie?
Da sind sie.
Diese Zicken. Sie haben sich verabredet.
Ist doch ok.
Warum habt ihr mir nichts gesagt?
Wir wollten ihr etwas bringen, ein kleines Geschenk.
Ein Geschenk? Wir haben nichts dabei.
-Schon gut, wir teilen es. -Das ist dann von uns allen.
-Nein, was? Los, kauf was. -Wo treibe ich denn jetzt etwas auf?
Ich weiß nicht. Hol irgendwas.
Zwei Blocks von hier ist ein Einkaufszentrum.
-Machst du Witze? -Also…
-Gib mir den Autoschlüssel. -Geht ihr, ich fahre zum Einkaufszentrum.
Ich gehe mit, für den Fall.
-Warte. Wo liegt sie? -Zweiter Stock, 216.
Zimmer 216. Warum wird sie so?
Lass gut sein.
Wir gehen doch nicht alle zusammen hoch, oder?
-Nein, gehen wir in Gruppen. -Seien wir leise.
Nein, nach rechts.
Fede.
-Wie geht's? Was läuft? -Wie geht's?
-Hi. -Hallo.
-Wie geht's? -Gut.
Gut? Hey, ihr müsst etwas warten, der Arzt ist gerade bei ihr.
-Ok. -Die anderen kommen gleich.
Was, sind alle da?
-Ja. -Ja.
-Dürfen wir alle zusammen rein? -Keine Ahnung. Versuchen wir es.
-Willst du dich setzen? -Nein.
Wie geht's ihr?
Gut. Sie ist ruhig.
-Hat sie Schmerzen? -Etwas, sagt sie. Erträglich.
Du kennst sie ja.
Sie hat ein unglaubliches Zimmer. Toll. Fünf Sterne.
Wie schön.
Ok, gut.
-Wie geht's dir heute? -Schlecht.
Ich bin wieder hier, 20 Ärzte,
keiner kann was tun, ich hab es satt, hier zu liegen.
Verstehe. Und die Schmerzen?
Die sind ok, noch erträglich.
-Warst du zur Toilette? -Nein.
Ok. Das werden wir überwachen.
Ich fahre dich hoch, damit wir auf gleicher Höhe sind.
So.
Wie geht's?
Sehr gut.
Mit geht's super.
Eine Frage: Wenn es zu viel wird, werde ich eingeschläfert, oder?
Darüber reden wir später.
Und danach dann nicht mehr. Aber noch nicht.
Wie lange dauert es noch?
-Bis? -Bis dieser Moment kommt.
Nein, das weiß ich nicht.
Jedenfalls geht keiner vor seiner Zeit.
Keine Sorge, ich kann es nicht beschleunigen.
-Fühlst du dich hier wohl? -Ja.
Mir ist wichtig, dass es dir gut geht.
Was denken Sie…
Warum traf es mich?
Es traf dich nicht.
Was du hast…
…ist kein Virus oder Bakterium, das dich von außen angreift.
Sonst wäre es ansteckend.
Dieser Krebs ist…
…zu 100 % deiner.
Er könnte María heißen.
Nein, lieber nicht.
-Nein, was? -Nein.
Es ist genetisch.
Ja, es gibt Krebsarten,
die mit dem Lebensstil zu tun haben.
Wer drei Schachteln täglich raucht, bekommt wahrscheinlich Lungenkrebs.
Aber allgemein ist Krebs genetisch bedingt.
Dürfen sie zu ihr?
Das ist eine Demo.
Sie sind Freunde.
Schick sie rein.
-Kommt. -Hallo.
-Wie geht's?
Danke.
Wie geht es ihr?
Sie weiß alles.
Sie ist sehr schlau.
Ich verstehe langsam eure Beziehung.
Es ist eine gesunde pathologische Symbiose.
Keine Sorge, wie bei mir und meiner Frau.
Tja, Tomy, sieh mal, hier ist deine Mama,
in diesem Mega-Super-VIP-Zimmer,
das dein Vater, das Genie, besorgt hat.
Sieh dir dieses tolle Designersofa an.
Sieh dir den Boden an.
Und ich zeige dir, mein Sohn, wie das Badezimmer aussieht.
Schau dir das an. Marmor.
Marmor.
Das ist spektakulär.
Ok, und hier ist deine Mutter,
die mich wie so oft kaum beachtet,
stellt sich dumm, schaut auf ihr Handy, twittert und was weiß ich.
Immer dasselbe.
-Alle deine Freunde sind da. -Streng dich mehr an.
Ich stelle sie dir vor, mein Sohn.
-Das ist Shoy. -Fuß.
-Sie ist lacanianische Psychologin. -Nein, hör auf.
-Was ist? -Ich bin keine Psychologin.
-Was dann? -Analystin.
-Sie schlägt dich gleich. -Nein…
Sie ist lacanianische Analystin. Sorry, entschuldige.
Das ist schlimmer.
-Da ist Paula. -Hallo, Tomy.
-Sie ist Autorin. -Ja.
Du liest ihr Buch, weil sie deine Mutter erwähnt.
Hier ist Charlie.
Hallo, Charlie.
Meine Damen und Herren.
-Mehr als ein Freund… -Eine Schwester.
-Total.
Pass auf, was du sagst.
Hier haben wir Brenda. Sie ist Künstlerin.
Und sie hat alles satt. Keine Kunst, oder?
Sie hat alle satt.
Da ist sie. Sie ist Designerin, Zeichnerin.
Ein Genie.
Meine Damen und Herren, Vera.
Unglaublich aber wahr, sie ist CEO einer Versicherung.
-Sie ist immer braun gebrannt. -Sieh dir ihr Lachen an!
-Wunderschön. -Und hier ist Leti.
Sie arbeitet bei der Stadt.
Wenn du Mist baust, Junge, geh zu Leti, sie biegt das hin.
Ich regele das.
Schau.
Das ist Agus.
Sie unterrichtet Journalismus und tanzt Tango.
-Ja! -Bitte sehr!
Genau so. Schüttle, was du hast!
-Und hier ist Roxy. -Ja.
Eine Hausfrau, Leute.
Was? Nicht nur.
-Was? -Ich bin auch Sozialarbeiterin.
Aber ohne Abschluss. Hast du das Studium beendet?
Gib's ihm.
Gut, Sozialarbeiterin. Tut mir leid. Und hier ist Maru.
Sie stelle ich dir nicht vor,
weil du sie dein Leben lang ertragen musst.
Wie Hernán da hinten. Armer guter Mann.
Hernán kauft und verkauft Wohnungen. Wie heißt das jetzt?
Broker.
-Broker, ja. -Immobilienbroker.
-Ein Broker. -Genau.
Da wären wir.
Wir entscheiden, ob sie bleibt oder wir nach Hause gehen,
aber hier wird geputzt. Für uns sind es also Flitterwochen.
-Ja, klar. -Sieh mal, Junge.
-Sieh dir die tolle Aussicht an. -Spektakulär.
-Reiner, guter Zement. -Sieh dir das grüne Feld da hinten an.
Da wären wir.
Wir lachen uns unter Freunden den Arsch ab…
Deine Mutter ist also…
So ein Mensch ist deine Mutter also.
So ein Mensch.
Und darum liebe ich sie so.
Tschüss, mein Sohn.
Mich erstaunt, wie oft ich höre, ich sei mutig und stark.
Ich finde, was ich tue, ist meine einzige Wahl.
Was kann ich noch tun?
In Selbstmitleid versinken?
Da twittere ich lieber über meinen Krebs.
In echt geht's mir ständig schlecht.
Es ist wie eine Erfolgssträhne, nur umgekehrt.
Noch ein Auge.
Und…
Machen wir die Pizzen besser später,
denn ich mache wirklich gern Augen.
Alles ist Scheiße, und ich werde sterben. Vielleicht passiert es morgen, wer weiß?
Das wäre schade, ich habe noch ein paar gute Witze.
Der ist glücklich, und der ist wütend.
-Der ist sehr glücklich. -Und der?
Der ist traurig.
-Warum? -Weil die hier das Glück sind.
-Welche Farbe ist Wut? -Rot.
-Und die der Traurigkeit? -Diese.
Dreimal Glück, eine Traurigkeit?
Sehr gut.
Ist der glücklich?
-Nein. -Ist der der Traurige?
Drei sind glücklich, der ist traurig.
Nein, der… Der hier ist wütend.
Und der hier ist glücklich.
Warum ist der wütend?
Er will den Glü... Der Wütende hier.
Das ist die Farbe für Wut.
-Richtig. -Und diese Farbe ist blau,
das ist… Traurigkeit.
Das stimmt.
Was für ein Pech, so krank zu werden.
Mir fehlt es, mit dir spazieren zu gehen und mir viel Zeit zu nehmen.
Manchmal ganz ohne Ziel, wie kaufen ein, essen Eis,
und du drehst durch und willst nicht laufen,
willst auf einer Straße aus dem Kinderwagen steigen.
Das fehlt mir.
Und ich möchte, dass du weißt, dass das
meine glücklichsten Momente waren.
Ich liebe dich.
-Hallo, María. -Verzeihung.
Das ist Marina, sie ist neu.
Sie hat diese Woche angefangen und bleibt ein paar Monate.
-Hallo, Marina. -Wie geht's?
-Gut. -Wie lief die Nacht?
So lala, ich hatte Schmerzen.
-Und Übelkeit? -Ja, auch.
-Entspann dich. Wir kümmern uns darum. -Ok.
-Seit wann hast du deinen Abschluss? -Dezember, nicht lange her.
-Toll. -Ja.
-Welches Fachgebiet? -Kardiologie.
-Hallo. -Hallo.
-Wie geht's? -So lala.
Sie hat etwas Schmerzen.
Mal sehen.
Schauen wir mal.
-Hier? -Ja.
-Wie eine Zerrung, oder? -Ja, genau so.
Wenn es stärker wird, müssen wir Morphium verabreichen.
Ja? Können wir damit nicht warten?
Warum? Nein, es wird den Schmerz lindern.
Ich weiß nicht, so schlimm ist es ja nicht.
Dann geht es dir besser. Quäl dich nicht.
Fede, wir müssen organisieren. Wir wissen nicht, wie lange sie bleibt.
Solange ihr Körper mitmacht.
Aber du kennst ja Marie. Eines Tages sagt sie: "Es reicht",
und will alles organisieren, sogar die Zeit.
Ok, aber es geht um dich und Tomy, nicht um Marie.
Um Tomys Krippe kümmern sich meine Mutter und Maries Vater.
Gut so, aber ihr müsst auch essen. Nur Sandwiches, das geht nicht.
Wenn ihr ein, zwei Monate hier sein müsst, was dann?
Wir können euch nicht einladen, weil wir weit weg wohnen.
Perfekt. Danke, ich schaffe das irgendwie. Ja.
Und du musst dir saubere Sachen anziehen…
Lass gut sein, Maru. Es sind schwere Zeiten.
-Du hast zwei Wochen nicht geduscht? -Ernsthaft?
-Das ist eklig. -Maru hat recht.
-Wir müssen uns organisieren. -Ja, die Besuche, zum Beispiel.
-Du kannst nicht immer hier sein. -Gut.
Ich starte einen Chat ohne Marie,
mit der Mädels-Bande und Charlie,
wir organisieren die Besuche von Montag bis Montag.
Hallo?
Wer ist da?
Hallo, wie geht's?
Ja, hat sie bekommen.
Ja, fand sie toll.
Vielen Dank.
Tschüss.
Lu, das Notizbuchmädchen.
Sie ist eine Freundin aus einer anderen Gruppe, oder?
Von der Stick- und Bastelgruppe. Dieser Scheiß.
Sie ist toll. Sie stickt, aber sie ist toll.
Jeden Tag kommt was Neues. Jetzt tut mein Rücken sehr weh.
Ja, du bist viel im Bett. Wir fragen nach einer Luftmatratze.
-Gestern tat's nicht weh. -Ruhig.
Nein, dein Körper ist schwächer. Du bist empfindlicher.
Halt kurz den Tropf.
-Es ist schön draußen, oder? -Ja, es ist sonnig.
Mal sehen.
-Kannst du allein? -Ja.
Alles ok?
Da wird ein riesiger Kran aufgebaut.
-Wird da etwas gebaut? -Es heißt, es wird ein Einkaufszentrum.
Die Welt dreht sich sich trotzdem weiter, das muss man akzeptieren.
Oder auch nicht.
Wir sind so irrelevant, dass dem Universum egal ist, ob wir es akzeptieren.
Selbst wenn du es satt hast,
ein metastasierendes Karzinom der Stufe 100 bremsen willst,
damit dein Sohn die Grundschule beendet,
dreht sich die Welt weiter, und zwar immer schneller.
Was ist los, María? Was brauchst du?
Ich muss zur Toilette. Ich muss mich übergeben.
Was war das denn?
Komm, gehen wir.
Ich sagte doch, du solltest da nicht campen.
Wenn du weiter brichst, brauchst du einen Katheter, ok?
Ok.
-Besser? -Ja.
-Geht's dir besser? -Ja.
Ruf einfach, wenn du etwas brauchst.
-Ok. -Ok?
Ich hab nichts gesehen. Schlaf weiter.
Danke.
Warum hast du nichts gesagt?
Du hast fest geschlafen und musst dich ausruhen.
Und ich sollte allein zur Toilette gehen können.
Das sollte ich.
Ich habe mehr gekotzt als gegessen.
Ich bestätige, dass es unmöglich ist, zu kotzen, ohne zu weinen.
Ich weine nie vor meinem Baby, aber ich bin nur ein Mensch,
es geht nicht immer alles.
Zum Glück hat mein Körper beschlossen, 14 Stunden zu schlafen.
Von dem Herumsitzen im Bett werde ich ganz kirre
und kann nichts dagegen tun.
Gestern wurde mir der Magen ausgepumpt. Sehr zu empfehlen, jetzt geht's mir prima.
Eure Kommentare sind so schön!
Hoffentlich krieg ich so meinen Po zurück, das ist alles, was zählt.
Guten Abend, manche haben ein Kruzifix über dem Bett,
ich habe einen Tropf.
Morgen beantworte ich weitere Nachrichten.
Jetzt muss ich ein Buch schreiben. Für den Fall…
Ich bin verliebt in deine starken Oberschenkel,
deine Mick-Jagger-Frisur, deinen Mund, der meinem ähnelt.
Du bist wie ich als Kind. Aber du bist wohl glücklicher.
Ist das mein Wunschdenken?
Ich würde gern weit weg gehen, auf ein Feld, wo du herumtoben könntest.
KAPITEL 21 DUMME GEDANKEN
Ich bin neidisch auf die, die dich aufwachsen sehen.
Glückwunsch zum Artikel über Ihre Frau.
-Artikel? -Im Clarín. Nicht gelesen?
-Nein. -Ich hole ihn mal.
Hier ist er.
-Wann kam der raus? -Heute.
Behalten Sie ihn.
-Ich gebe ihn zurück. -Kein Problem.
Marie.
-Ja? -Das steht im Clarín.
Was ist das?
Kennst du die Autorin?
Nein. Hast du das gelesen?
Ja. Der Artikel ist toll.
-Wirklich? -Ja, wirklich.
Wie geht's, Maru?
Nein, ich habe keine Ahnung.
Auf der Website ist der Artikel auf dem Cover, als einzige Story.
Ich gebe sie dir.
Hallo, wie geht's?
Nein, keine Ahnung.
Frag die Mädchen.
Siehst du? Ich werde berühmt. Zu spät.
Ok.
Bis später. Bis heute Nachmittag. Küsschen.
Meinst du, jetzt kommen sie mit Interviews?
Was ist denn das?
-Hast du gesehen? -Bist du jetzt ein Star?
-Hi. -Das ist unglaublich!
Nicht wahr?
Wie unfair, dass dich der Krebs und nicht dein Arsch berühmt macht.
Unfassbar.
Was für ein Arsch!
Mein Bauch tut weh.
Helfe ich dir aufs Bett? Du hast es geschafft.
-Stellst du die Rückenlehne hoch, Hernán? -Haben noch andere angerufen?
Ja, aber für solchen Unfug hab ich keine Zeit.
-Wer hat dich angerufen? -Eine Morgenshow.
-Welche? -Kanal 11.
Die von Vero Lozano?
Ja, die von Vero Lozano.
Du machst es.
Nein. Warum sollte ich?
-Warum? -Alle sehen die Sendung.
Was juckt mich das? Was verändert das?
Du hast recht. Ich weiß nicht.
-Hast du Essen dabei? -Nein.
Nach neulich bringen wir dir kein Essen mehr.
-Aber Hernán hat etwas für dich. -Was?
Ja.
Der Lautsprecher.
-Danke! -Zum Musikhören.
Vielen Dank.
Nein, das ist der, den du immer mit zur Arbeit nimmst.
Das ist egal. Jetzt gehört er dir.
Danke.
-Hallo. -Guten Morgen.
-Morgen. Wissen Sie, wo Dr. Vigna ist? -Ich rufe ihn.
Dr. Vigna zur Information, bitte.
Danke.
Die Rezeption hat ein paar Dinge für Ihre Frau.
-Was für Dinge? -Geschenke.
-Ok, ich hole sie später ab. -Ok.
Hallo? Ja, Herr Doktor.
Der Ehemann der Patientin in Zimmer 216 sucht Sie.
Ok, perfekt. Er erwartet Sie in seinem Büro.
-Ok. Die Sachen hole ich später. -Ok, richte ich aus.
Guten Tag.
-Federico, herein. -Verzeihung.
-Schöner Artikel im Clarín. -Ja.
Danke für die Erwähnung des Krankenhauses.
Nein, wir kennen nicht mal die Autorin.
Setz dich.
Herr Doktor, der Kanal 11 will María interviewen.
-Live? Mit Kameras? -Ja.
Kameras sind im Krankenhaus verboten.
Du weißt, ich tue, was ich kann.
Aber Pflanzen, Gruppen und Kinder sind hier verboten.
Das erlaube ich dir alles. Aber keine Kameras.
-Dann hab ich den Vorstand am Hals. -Ja.
Geht das Interview nicht per Telefon?
Vielleicht, ja.
Das könnte besser sein, so wie sie aussieht.
Das ist ihr egal.
Ja, jedenfalls, was zählt, ist, was sie sagt, oder?
Wann rufen sie an?
In drei Minuten.
-Tut es noch weh? -Ein bisschen.
-Bitten wir um Morphium. -Nein, warte.
-Interview mit Schmerzen, das geht nicht. -Ich ertrage es.
Ich will es jetzt nicht, dann sabbere ich wie ein Idiot. Das will ich nicht.
Nein.
Hier, das ist die Sendung.
Soziale Medien bieten endlose Möglichkeiten,
nicht nur zur Entspannung, als Stimmungsventil oder für Protest…
-Geht es los? -Noch nicht.
…in 140 Zeichen, sondern auch, um über Krankheiten zu reden,
sich mit anderen zu identifizieren, die die gleichen Probleme haben.
So hörten wir von der ganz besonderen Geschichte von María Vázquez.
Sie kämpft gegen den Krebs und ist in der Endphase der Chemotherapie.
Eierstockkrebs. Marías Tweets, die Leo vorliest, erzählen davon.
Sehen wir zur Begrüßung ein paar Tweets von María.
"Morphium. 'Quäl dich nicht', sagte die Ärztin."
MARÍA KÄMPFT GEGEN DEN KREBS
"Ich würde euch lieber einen Sch*** zeigen
und weiterleben, aber danke für die lieben Kommentare."
Sie ist am Telefon. María, wie geht's?
Vero und Leo hier. Wie läuft's?
Hallo, Leo. Hallo, Vero.
Hallo, wie geht's?
Danke für euren Anruf.
-Ich höre nichts. -Rückkoppelung. Was soll ich tun?
Vor sieben Monaten hatte ich eine radikale Operation,
eine Hysterektomie.
Mir wurde alles entfernt, ich wurde komplett entleert.
Jetzt bin ich total hohl.
Noch hohler als vorher.
Danach begann die Chemotherapie,
die funktionierte, bis sie nicht mehr funktionierte.
Und… Nun…
Jetzt kann man nichts mehr tun.
Wir warten jetzt einfach auf den Moment.
Warten auf…
Was du sagst, ist hart, aber…
Meine Zeit zu sterben. Das muss man klar und deutlich sagen.
Der Zeitpunkt meines Todes.
Deine Zeit zu sterben. Nichts geht mehr? Es kann nichts mehr getan werden?
Meine Gesundheit ist ziemlich schwach.
Darum kann ich nicht mehr operiert werden und keine Chemotherapie erhalten.
Aber trotz allem werde ich hier gut versorgt.
Es ist schön hier, ich werde gut behandelt.
María, deinen Tweets zufolge hast du alle Gefühlsebenen durchlebt.
Du hast Humor, Wut und Ironie gezeigt.
In welcher Stimmung bist du gerade?
Momentan ist es lustig, denn für meine Besucher
mache ich eine Art Krebs-Comedy-Monolog.
Wenn ich also nicht gerade in einen Eimer kotze,
bin ich generell von Lachen umgeben.
Und dein Sohn ist drei Jahre alt, María.
Denkst du an ihn, wenn…
Ich denke oft an ihn und rede viel mit ihm.
Wir nehmen Videos für ihn auf.
-Ich erkläre ihm alles. -Was hast du ihm gesagt?
Wir sagen ihm, dass… Mama bald nicht mehr hier sein wird,
aber ich immer in seinem Herzen bleibe. Ich glaube, das versteht er.
Und dein Mann? Führt ihr eine Beziehung? Wir sehen dort deinen Mann.
Das Foto ist von meiner Hochzeit.
Wir haben geheiratet, als ich im siebten Monat schwanger war.
Und das ist Fede, ja.
Mein Mann… begleitet mich,
kümmert sich um mich, er ist immer bei mir.
Und als es hieß, du hast Eierstockkrebs,
hast du positiv gedacht? Dass du es schaffen könntest?
Ich habe es erahnt, nicht herausgefunden.
Inwiefern?
Ich ließ mich untersuchen,
weil mein Bauch aussah, als wäre ich im sechsten Monat.
Und der Arzt…
Die Ärzte reden miteinander und glauben,
dass man nicht weiß, worüber sie reden.
-Sie unterschätzen Patienten manchmal. -Ganz genau.
Der Arzt sagte zur Ultraschalltechnikerin:
"Auf einer Skala von…", was weiß ich,
"auf der 45 viel ist,
was glaubst du, wo das steht?" Die Frau sagte:
"Das? Bei 100."
María, wie alt bist du?
Ich bin 42, in zwei Tagen werde ich 43.
In zwei Tagen wirst du 43.
Genau. Wenn ich es schaffe…
…werde ich 43.
Du bist so witzig und ironisch dabei,
ob dir das nun hilft oder dich schützt, aber es ist dir immer anzumerken.
Nein, es hilft mir nicht.
Und es ist auch kein Schutzschild.
So bin ich nun mal.
So bin ich wirklich.
Oft lachen sich meine Freundinnen tot.
Bei Besuchen sind sie dramatischer als ich.
Das richtige Wort ist wohl "Akzeptanz".
"Akzeptieren" und…
Und der Tod gehört zum Leben.
Ich bin noch hier, ich rede nur nicht mehr.
Der Ruhm ruiniert einen.
Die Vorschläge für alternative Therapien weiß ich zu schätzen,
aber manchmal sind die Würfel gefallen.
Ich werde nichts googeln.
Die Gesundheit ist übel,
aber wenigstens schenkte sie mir sieben Monate schöner Momente.
Sechs. Ich habe vier, sechs, sieben.
Es sind sieben.
So viele?
Sieben ist viel.
Eins, zwei, drei, sieben, elf.
Vierzehn, sieben, elf, vierzehn, sieben.
Du bist sehr witzig, Tomy. Du sagst so lustige Dinge.
Aber ich erinnere mich nicht, weil ich dieses Dummitol nehme.
Komm schon, nur eine. Es ist doch Erdbeersaison.
-Nein, ich vertrage sie nicht, Maru. -Komm schon. Nur eine.
-Ok, eine. -Na bitte.
-Was ist das? -Die Matratze wurde gewechselt.
-Warum? -Die andere habe ich kaputtgefickt.
Ja, die Mädels und ich wollten dir sagen,
dass du ruhiger machen solltest. Es wird gemunkelt, dass hier dauernd Party ist.
Hey, Maru…
Ich will, dass Fede jemanden hat. Kümmere dich darum.
Er soll flachgelegt werden, heiraten.
Hör mir zu.
Er brauchte 18 Jahre, um dich zu heiraten. Eine Bettgeschichte würde reichen.
Nein, wirklich. Im Ernst.
Er soll nicht deprimiert werden.
Er soll flachgelegt werden…
…glücklich werden. Leben.
Obwohl mir langsam die Wimpern ausfallen, wie schrecklich.
Verzeihung, es ist noch viel mehr für Ihre Frau angekommen.
-Noch mehr? -Nach der Sendung. Ja.
Ich habe 12 Kilo abgenommen, keinen Hintern mehr
und weniger Muskeln als eine Nacktschnecke,
aber fühle mich hübsch. Kahl und Haut und Knochen.
Wir haben alles in Kartons getan.
-Danke. -Es sind zwei.
-Zwei? Ich komme nachher, ok? -Ok.
Es mag blöd klingen, aber Zähneputzen und Lotion helfen,
dich weiter wie dich selbst zu fühlen.
Gegen Eitelkeit ist Krebs machtlos.
Wie sehe ich aus?
Du siehst toll aus.
Ja, natürlich.
Mir wurde dreimal Morphium gespritzt.
Ich schwebe praktisch.
Das brauchten wir noch. Diese Katze ist überall.
Das ist eine Maneki-neko.
Die bringt Glück.
Was ist noch angekommen? Was noch?
Lotion, noch eine, mehr Lotionen.
-Hallo. -Hi.
Hier sind noch mehr Geschenke. Weil es Essen ist, war es im Kühlschrank.
Viele Geschenke, María, was?
Behaltet das. Ich kann das nicht essen.
Fede, nimm dir, was du magst. Der Rest ist für sie.
Vitel Toné.
Mozzarella-Sticks.
-Nein. -Unglaublich.
-Rüblitorte. -Nein.
-Und das? -Was ist das?
Eine Erdbeer-Pudding-Torte.
-Die könnte Tomy schmecken. -Oder dir.
Nehmt alles, aber überlasst das diesem Allesfresser.
Vielen Dank. Wir teilen es mit den Schwestern.
-Ok. -Danke.
-Bis später. -Bis später.
-Hey, Marie. -Ja.
Es gibt noch drei Interviewanfragen.
Nein, das reicht.
Auf keinen Fall. Schau, wie du sie abwimmelst.
Das reicht jetzt.
Ok.
Du hast ein tolles Timing, um berühmt zu werden, was?
So ein Witz.
Ich rede mit Néstor vom Stadtrat, weißt du noch?
Er könnte mir einen Behindertenausweis besorgen, für die Parkplatzsuche
und wegen der Parkgebühren.
-Ok. -Tschüss.
-Humpelst du zu ihm? -Ja.
So.
Bringst du mir Tomy?
Heute bringt Maru ihn.
Wir lernten uns im Dezember 1991 kennen und sind seitdem zusammen.
Es lebe die Liebe!
Ich könnte dir nichts Besseres wünschen, mein Kind,
als eine solche Liebe zu finden.
Küssen!
Zwei gegen einen, was?
Besonders, leidenschaftlich, stürmisch.
Tor!
Einzigartig, liebevoll.
Eine liebevolle Liebe, Mama, wie blöde.
Wie war die Nacht?
So lala, ich musste etwas brechen.
-Hast du was gegessen? -Erdbeeren.
-Mein Fehler. -Nein.
Schon gut.
Beim Übergeben kann Erbrochenes eingeatmet werden und in die Lunge gelangen.
Wir bitten also um eine intranasale Magensonde.
Ok.
Anfangs stört sie etwas, aber du gewöhnst dich daran.
Gestern hast du von deiner Europareise mit der Familie erzählt.
Vielleicht ist es Zeit für die Sedierung?
Vielleicht.
Das merkst du dann schon selbst.
Ich schreibe Tomys Notizbuch.
Es fehlen noch ein paar Seiten, vielleicht zehn.
Vielleicht nächste Woche.
Sag mir Bescheid, und wir suchen einen Tag aus.
Und wie wird das?
Ein ganz normaler Tag. Du wirst es nicht mal merken.
Wir erhöhen die Morphiumdosis,
geben dir Midazolam, ein Hypnotikum, und du schläfst ein.
-Und ich wache nicht wieder auf? -Wir überwachen dich
und geben dir so viel, dass du nicht aufwachst.
Überleg dir, von wem du dich verabschieden willst.
Das habe ich noch nicht.
Nichts hilft mehr, Leute.
Bis ans Ende mit einem Lächeln und geballter Faust. Aber es ist das Ende.
Morgen ist mein Geburtstag. Bitte keine Geschenke, keine Glückwünsche.
Ich will nur eine mexikanische Party mit den Sachen vom Tag der Toten.
Am Abend mit brennenden Kerzen sieht es toll aus.
Ja. Warum machen wir nicht Fotos und posten sie?
-Oder ist das zu viel? -Nein…
-Komm rein. -Ich will mit dir reden.
Was ist los?
Wie geht's ihr?
Charlie…
Was hat der Arzt gesagt?
Nichts, was schon?
Manchmal beraten sich Ärzte, sie reden miteinander.
-Du hast ein Geschenk dabei? -Ja.
Sie sagte, sie will keine.
Zwei Puck-Bücher, damit wäre ihre Sammlung komplett.
Na, komm.
Sie schläft.
Bei all den Medikamenten…
Wir gehen in die Cafeteria, während sie sich ausruht.
Ich komme gleich nach.
-Bis gleich. -Hallo.
-Ich dachte, du schläfst. -Nein.
Was hast du da?
Einen Burger.
Aber ich esse ihn später draußen.
Davon bekomme ich keinen Hunger.
Hallo.
Iss ihn hier.
-Ich hab auch das, was du haben wolltest. -Gut.
Ich las das Buch, das Charlie mir zum Geburtstag geschenkt hat.
Die zwei fehlenden Puck-Bücher.
Dass er sich daran erinnert.
Er ist ein Genie.
PUCK GEWINNT
-Warst du zu Hause? -Ja, Rosa war da.
Hast du sie bezahlt?
Sie sagte, ich soll sie nächste Woche bezahlen.
Sie lässt dich grüßen.
Was noch? Ich habe die Handyrechnungen bezahlt.
Mit Geldstrafe, sie waren überfällig.
Das Fenster in Tomys Zimmer ist immer noch undicht.
Sobald ich Zeit habe, nehme ich es raus und versiegele es.
Ok.
Die Pflanzen sind perfekt. Sie grüßen dich auch.
Fotografier sie.
Mach ich.
Ich hab der Krippenleiterin etwas geschenkt. Sie hat uns sehr geholfen.
Fede, wählen wir ein Datum?
-Hast du mit Vigna gesprochen? -Ja.
Er sagte, ich kann ein Datum aussuchen.
Ok.
Wie wär's mit Freitag?
Was meinst du?
Ok.
Wir müssen erst mit Tomy reden. Morgen oder übermorgen.
Jede Vereinbarung hat einen Haken.
"Bis dass der Tod euch scheidet". Fede sagte damals "ja".
Federico!
Aber er übersah das Kleingedruckte.
Wie geht's?
Ich brauche einen Notar, der beglaubigt, dass María der Sedierung zustimmt.
-Gab es Probleme? -Nein.
-So was ist immer gut. -Wo kriege ich einen Notar?
Frag an der Rezeption. Es gibt einen in der Nähe.
-Muss er herkommen? -Für sie ist das normal.
-Dann gehe ich jetzt gleich. -Sag mir Bescheid.
Er hätte nie gedacht, dass es so schnell dazu kommen würde.
Aber für mich war's das.
-In welchem Stock ist der Notar? -Im dritten.
Danke.
Lieber wäre mir eine Reise nach Paris gewesen,
aber jetzt ist das beste Geschenk, dass er meinen Tod arrangiert.
Guten Tag.
Ich suche Notar Ceruolo.
Junior oder senior?
Egal, es geht um eine Bescheinigung.
Nehmen Sie Platz, ich sage es ihm.
-Danke. -Warten Sie hier.
Eine solche Tat aus Liebe habe ich noch nie im Leben gesehen.
Kommen Sie.
Danke. Verzeihung.
-Guten Tag. -Guten Tag.
-Nehmen Sie Platz. -Verzeihung.
Wie kann ich helfen?
Meine Frau liegt im Krankenhaus, Sie müssten mir eine Befugnis ausstellen.
-Haben Sie den Text dabei? -Nein, nichts.
Es ist eine Urkunde, da muss ich den Text mitnehmen.
Ja. Das hat mir niemand gesagt.
Mal sehen…
Bitten Sie im Krankenhaus um einen Mustertext.
-Ok? -Ok, ich gehe hin und komme zurück.
Nein, nicht mehr. Es ist schon spät.
-Es muss morgen sein. -Nicht nach Feierabend?
Worum geht es? Ist es dringend?
Meine Frau liegt im Sterben und muss der Sedierung zustimmen.
Ok.
Ich warte auf Sie.
Folgendes: Hier ist meine Karte. Tun Sie, was Sie tun müssen.
Ich bleibe noch. Wenn es später wird, rufen Sie an.
-Vielen Dank. -Nein, bitte.
Kein Problem.
Meine Kleider gehören dir.
Triff eine Vorauswahl. Sie gehören dir.
Das Hochzeitskleid meiner Mutter, ihre Taschen, alter Schmuck, alles deins.
Den Rest kannst du spenden oder verschenken.
Oder wegwerfen.
Tu, was du willst.
Gib Vera meine Stickereien. Sie weiß, was zu tun ist.
Make-up, du entscheidest.
Gib die Puck-Sammlung Agus, Paulas Tochter.
Eine Sache. Wirf auch was weg.
Sei gnadenlos. Fede wird das nicht können.
Du wirfst weg. Was nicht…
Das ist wichtig:
Es gibt eine CD von Trío los Panchos, "Historia de un Amor".
Das war unser Lied, als wir uns kennenlernten.
Zu Beginn der Beziehung hat er es mir immer vorgespielt.
Finde sie, lass sie verschwinden.
Fede könnte sie nicht anhören und würde sich elend fühlen.
War euer Lied nicht "Contigo Aprendí"?
-Nein. -Von Manzanero.
Nein. Wirf nicht die falsche CD weg.
Nein, nein. Ok. "Historia de un Amor".
Schenk Dr. Molina etwas Schönes.
Ok.
Molina.
Und schenk den Schwestern auch etwas.
Charlie bekommt den Trockner.
-Darüber freut er sich. -Das beste Geschenk.
Du bist nicht mehr bei mir, mein Herz
In meiner Seele ist nichts als Einsamkeit
Ok, hör auf, das zieht dich nur runter.
Ich bin fertig. Das war's.
Ok?
Dr. Vigna, bitte zur Information.
-Er kommt gleich. -Danke.
-Herr Doktor, wie geht's? -Herr Doktor.
Ich brauche den Text für María.
Vergiss das. Komm, der Direktor wartet.
-Was ist los? -Nichts, was nicht zu beheben wäre.
Noch ein Problem?
Keine Sorge. Ich kümmere mich darum.
Sag ja zu allem, was er sagt.
Nun, Federico, Sie wissen, wie sehr wir María mögen,
wie wir auch Sie mögen.
Die Stärke, die Sie beide in dieser Lage zeigen, ist bewundernswert.
Darum tun wir für Ihr Wohlbefinden, was wir nur können.
-Stimmt's, Doktor? -Natürlich.
Danke dafür, wirklich.
Aber es gibt eine kleine Misslichkeit.
Es ist ein sehr feiner Grat zwischen Sterbehilfe und Sedierung,
der viele Interpretationen zulässt.
Es gibt viele Kollegen, Fachleute, die die terminale Sedierung ablehnen.
Ja, rein von der Semantik her sollten wir nicht
von "terminaler", sondern von "mitfühlender Sedierung" reden.
Ja.
Das Gesetz zum Tod in Würde besagt,
dass die Sedierung vom Arzt vorgeschlagen werden muss,
im Einvernehmen mit dem Patienten oder seinen Verwandten,
falls er nicht in der Lage ist zu entscheiden,
am Tag, an dem der Schmerz unerträglich wird
oder die Therapie nicht wirkt.
Aber wir können nicht sagen: Wir machen es in fünf Tagen.
Das würde bedeuten, dass der Patient mit dem Schmerz leben kann,
dass er nicht unerträglich ist und weniger extreme Methoden wirken.
Federico, das ist eine normale Praxis in dieser Klinik, oder, Doktor?
Ja, das ist so üblich.
Aber María ist eine Person des öffentlichen Lebens, Clarín, Fernsehen.
Ihre Posts sind viral. Die Leute verwechseln häufig Dinge.
Jemand könnte denken, wir würden Sterbehilfe leisten.
Verzeihung. Ich muss da rangehen.
Federico.
Wäre sie meine Frau,
würde ich sie heimholen und von jemandem sedieren lassen.
Das sage ich nicht als Klinikdirektor.
Was tust du? Sie nach Hause bringen?
Das hat der Direktor gesagt. Wäre sie seine Frau,
-würde er sie zu Hause sedieren. -Also…
Ich glaube, damit will er angeben.
Was hat Vigna gesagt?
Dass er sich darum kümmert.
Er ist der Chefarzt. Er muss etwas tun können.
Überlassen wir es Vigna.
Ich rufe Adrián an.
Adrián?
Adrián ist Ernährungsberater, Fede.
Was soll er denn sagen? Oder tun?
Aber er ist auch Arzt.
Das hat hiermit nichts zu tun.
Ein Ernährungsberater…
Warum sedieren sie sie nicht dort?
Wegen des Chaos, von dem ich dir erzählt habe.
Marie hat das nicht verdient.
Natürlich nicht.
Holst du sie nach Hause?
Ja, das habe ich vor.
Komm, gehen wir rein.
Wo willst du mit dem Schrott hin?
Nach Norden. Nach Jujuy im Sommer.
-Damit kommst du nicht weit. -Ach ja?
Sieh ihn dir in ein paar Monaten an.
Daraus wird nichts.
Hör zu, Fede, eine Sedierung zu Hause ist nicht so einfach.
Damit ist es nicht getan.
Du musst da sein, sie überwachen.
Die Medikamente verabreichen.
Sie muss weiterschlafen,
du musst die Flüssigkeitszufuhr senken. Verstehst du?
Das könnte fünf, sechs, sieben Tage dauern. Oder länger.
So ein Mist, was?
-Gibt es was Schnelleres? -Euthanasie.
Ich kenne einen Arzt, wenn du das willst.
Nein.
Als all das anfing,
versprach ich Marie, wenn es einer tun müsste, dann ich.
-Erklär es mir. -Ok.
Ok, wenn du sie nach Hause holst,
bitte das Krankenhaus um einen zentralen Infusionszugang.
Das ist ein Katheter in einer der großen Venen,
die zum Herzen führen.
-Und wenn sie den schon hat? -Nein, sicher nicht.
Wenn ich das frage, merken sie es.
-Kannst du jemandem dort vertrauen? -Nein, nicht damit.
Keine Ahnung…
Lass mich…
Wenn sie ihn hat, was dann?
Dann gehst du in eine Apotheke und fragst nach Kaliumchlorid.
-Kaliumchlorid? -Hi, Fede.
-Wie geht's Marie? -Hallo, Estela. Geht so.
Ich muss sie besuchen.
Vielleicht schaffe ich es diese Woche.
Ich gehe zu deiner Mutter.
-Ok. Ich hol dich dann ab. -Ok.
-Grüß sie von mir. -Mach ich.
-Wonach soll ich fragen? -Kaliumchlorid.
-Und das bekomme ich? -Ja, es ist rezeptfrei.
Es wirkt gegen Durchfall, Erbrechen. Kein Problem.
Bring es dann mir. Ich bereite die Spritze vor.
Du musst es nur in den Katheter spritzen.
Machst du es?
Ja.
Ist es bei einer Autopsie nachweisbar?
Bei einer Autopsie schon.
Aber wer beantragt eine Autopsie an einem Krebsopfer?
Und wenn sie keinen Zugang bekommt?
Dann musst du das Kalium direkt in die Flasche geben.
Das ist langsamer.
Versuche, dass sie ihr die Infusion legen. Dann geht's schneller, direkt zum Herzen.
Frau Doktor.
-Ja, wie geht's? -Können wir reden?
Bring das zum Labor, ich komme nach. Ja.
-Wir gehen nach Hause. -Bespren Sie das mit Dr. Vigna.
Sicher. Aber sie braucht eine zentrale Infusion.
Zentrale Infusion? Wofür?
Für… Für Medikamente, falls sie sie braucht.
Wer hat das gesagt?
Ihr Arzt, unser Hausarzt.
Er soll uns anrufen. Wir können die nicht legen.
Dafür muss es einen medizinischen Grund geben.
-Er soll uns anrufen. -Ok.
Danke.
Was hat Adrián gesagt?
-Weißt du noch, worüber wir sprachen? -Ja.
Dass, wenn es jemand tun müsste, dann ich.
Ja.
Es ist etwas Kalium.
Es wirkt sofort.
Adrián bereitet die Spritze vor, ich gebe es in die Lösung.
Und wenn sie es rausfinden?
Das ist unmöglich, Marie.
Adrián…
…hat es mir gesagt.
Bei Krebspatienten gibt es keine Autopsien.
Ist es zu Hause nicht besser?
Ja.
Wir machen es zu Hause.
Wenn ich dann am nächsten Tag sterbe, merken sie es. Sie sind nicht dumm.
Tomy verliert beide Elternteile, weil du ins Gefängnis musst. Das ist nicht gut.
Bist du voll? Hast du eine Flasche Whiskey getrunken?
-Du tötest sie? Was soll das heißen? -Ja, ich.
Wir haben darüber geredet.
Soll sie noch fünf Monate hier sein, x Mal Abschied nehmen?
Wer hat was von fünf Monaten gesagt?
Fünf Tage, zehn. Ganz egal, das ist Folter.
So nicht. Sie wird eingeschläfert, sie wacht auf.
Jemand muss ihr das verdammte Kalium geben.
Hab ich recht?
Ehrlich, ich kann sie nicht so leiden sehen.
Ja, ich weiß. Du musst sie töten, aber es klingt hart, wenn du es so sagst.
Hast du den Chefarzt gesprochen, Dr. Vigna?
Ich will ihn nicht einbeziehen.
-Er sagte, er würde sich kümmern. -Um mich loszuwerden.
-Federico, da bist du ja. -Wie geht's?
-Ich gehe zu Marie. -Ok.
Dr. Vigna sagte, dass María hier unterschreiben muss,
um auf lebenserhaltende Maßnahmen zu verzichten, ok?
Wenn sie das unterschreibt, setzt er die Sedierung für Freitag an.
Endlich.
Es war ein Albtraum.
Brauchen wir dafür den Notar?
Nein, ihre Unterschrift reicht.
Aber keine sozialen Medien.
-Natürlich nicht. -Gut.
-Ok, danke. -Kein Problem.
Marie, Schatz.
Unterschreib hier.
-Wo? -Da.
Da.
Das ist es.
Unterschreib, dann wirst du Freitag sediert.
Und das war's.
Wer genehmigt das?
Vigna.
Fertig?
Ich gehe, bevor er es bereut.
-Ganz ruhig. -Ich hab's eilig. Was erwartest du?
Organisierst du den Abschied?
Da ist Roxy.
-Hallo. -Hallo.
Hallo.
Bin ich die Erste?
-Nein, Leti. -Oh.
-Wie war es? Worüber habt ihr geredet? -Keine Ahnung. Was soll ich sagen?
-Und du? -Nein, ich will als Letzte.
Aber ich weiß nicht, ob ich reingehe.
Ich weiß nicht…
Verdammte Scheiße.
Ok.
-Nimm ein Clonazepam. -Ja. Hast du noch eins?
Mädchen, zwei? Da wirst du sabbern.
Aber sie weint viel. Ich gebe dir noch eins.
-Nimm eins, wenn du rauskommst. -Ja, oder später.
-Lieber… -Das sind viele.
-Geb ich dir nachher. -Ok, ich gehe hoch.
Viel Glück.
Hallo, Roxy.
Hallo, Marie.
Ich bin saublöd.
Sie haben es mir 1000 Mal gesagt.
Entschuldige.
Ist schon gut, Roxy.
Ich hab noch nie…
So einen Abschied erlebe ich zum ersten Mal.
Mach dir keine Sorgen.
Ich sterbe auch zum ersten Mal.
Du bist immer noch die Alte.
Hier.
Ich hab jetzt auch ein Tattoo.
Ich werde immer an dich denken.
Wenn ich mich anziehe, wenn ich dusche, wenn ich ficke.
Wenn du Zeit hast, geh mit Tomy raus.
Ok? Geht spazieren.
-Denk dran. -Ja.
Grüß deine Mutter.
Verzeihung.
Komm her, Charlie.
Wie soll ich mich verabschieden? Wie… macht man das?
Schön, dich gekannt zu haben.
Keine Ahnung. So eben.
-Und wie läuft der Bau? -Er ist gestoppt.
Ich muss wohl mehr Geld beschaffen.
Du musst arbeiten, hart arbeiten. Das meine ich ernst.
Verdien viel Geld. Viel Geld.
Ich will dir danken, für…
Für all die Jahre, in denen wir uns kannten, weil…
Du bist der einzige Mensch, mit dem ich spontan sein konnte.
Ich bin Atheist, wie du.
Aber wenn…
…es ein Leben nach dem Tod gibt,
schick mir Zeichen.
Keine Ahnung…
Schreib mir…
…auf einen beschlagenen Spiegel im Bad.
Oder in das in Stoff gebundene Heft, das du mir geschenkt hast. Schreib mir.
Schreib mir etwas.
Geh, Charlie, wenn du zu tun hast. Geh ruhig.
Ich habe für heute alles abgesagt.
Heute ist der Tag X.
-Lucho. -Hallo.
Hallo, Mama, wie geht's?
-Gut. -Hi, Schatz.
-Hi. -Soll ich mitkommen, Fede?
Nein, ihr geht später.
Außerdem lasse ich Tomy mit Marie allein.
Setzt euch.
Das ist ein kleiner Knopf, falls jemand Hilfe braucht.
Es klingelt, wenn man ihn drückt, und dann kommt jemand und zur Reparatur.
Ist er durchgedreht?
Ein bisschen.
-Ein bisschen? -Ja.
Also nicht viel?
Hallo.
-Hallo. -Hallo!
Hallo!
-Hallo. -Da.
Hallo.
-Hallo. -Ich bin draußen, falls ihr was braucht.
-Sag Bescheid. -Ok.
-Hallo. -Wer ist der Totenschädeltyp?
-Ja, nicht? -Ich dachte…
Welcher ist so?
So?
Spiegeleigesicht.
Mandarinengesicht?
Richtig geraten.
Jetzt bin ich dran. Konzentration.
Mal sehen, ob du das errätst. Es ist sehr schwer.
Ja.
Das…
Das ist Bananengesicht.
Banane. Jetzt du.
Und das Gesicht?
Ist es bitter?
Grapefruit.
-Echt? -Jetzt hast du einen Stern.
-Weil ich gewonnen habe. -Nein, du hast keine Sterne.
Keine? Keinen einzigen?
-Weil du verloren hast. -Und wo geht man hin, wenn man verliert?
Nirgends, du bleibst hier. Zum Spielen.
Ich könnte dir nie erklären, wie sehr ich dich liebe.
Die Freude über deinen Gesichtsausdruck
und die Wut, dass ich so früh ging.
Das ist…
Aber zum Leben gehört auch das Sterben, und das oft auf…
…ungerechte Weise? Unnötige Weise?
Nun, es gibt schlimmere Tode,
nach einem Leben ohne Liebe, ohne Freude, ohne Leidenschaft.
Ohne Fede, Marie oder Tomy.
Dieser ist ein trauriger und süßer Tod. Denk darüber nach.
Du wirst ihn verstehen, mein Kleiner.
Mein Okapi.
Hallo, guten Tag.
Moment, bitte. Ihr Sohn ist bei ihr.
-Ja. -Wir kommen später wieder.
Vielen Dank. Sehr nett.
Danke.
Hallo, hier ist Federico, Maries Mann.
Ich übernehme ihr Konto,
weil sie nicht mehr twittern kann.
-Wie spät ist es? -Fast 17 Uhr.
Hey, sie hat 2.000 Retweets.
-Hallo. -Hi, wie geht's?
-Alles ok? -Ja.
-Eine Frage. -Ja.
-Wirkt diese Dosis sofort? -Welche Dosis?
-Die Sedierungsdosis. -Nein, das ist die normale Dosis.
-Normale Dosis? Sie sollte sediert werden. -Nicht, dass ich wüsste.
Sie hat es unterschrieben.
-Reden Sie mit Dr. Molina. -Wo ist sie?
Im zweiten Stock.
Ich komme gleich.
Hören Sie, warum wird sie nicht eingeschläfert?
Hören Sie mir zu. Ich bin nicht bereit, gewisse Grenzen zu überschreiten.
-Von welchen Grenzen reden Sie? -Die Grenzen meiner Überzeugungen.
Gut, dann bitte ich Dr. Diego Vigna,
jemanden zu schicken, der tut, was getan werden muss.
Gut, das ist Ihre Entscheidung.
Frau Doktor, ich verstehe und respektiere Ihre Position.
Das tue ich. Punkt.
Aber bitte verstehen Sie mich.
María kann so nicht weiterleben.
Sie erbricht alles Wenige, was sie isst, unter starken Schmerzen.
Wenn es eine kleine Hoffnung gäbe, sagen wir eins zu tausend,
würde ich Ihnen zustimmen. Aber Sie wissen, wie es ist.
Mir ist das Leben heilig, selbst in Marías Zustand.
Ich kann Schmerzen töten, nicht den Menschen. Darum wurde ich Ärztin.
Einen Moment.
Federico.
-Wie geht's? -Was ist los?
Ich sage es dir.
Sie haben es gemerkt. Das liegt nicht an mir oder dem Direktor.
Der Krankenhausanwalt war deutlich.
Er will María nicht sedieren lassen.
Fragen sie nach ihrer Krankengeschichte, merken sie es.
-Aber es ist nicht illegal. -Sie haben Panik.
Sie befürchten, dass ein skrupelloser Reporter
das Krankenhaus der verdeckten Sterbehilfe beschuldigt.
Stell dir vor, "Krankenhaus tötet Patienten." Das zieht immer.
-Und nun? -Nein, ganz ruhig.
Was wir in zwei Tagen hätten tun können,
tun wir nun in sieben oder acht.
So ahnt niemand etwas.
Wird sie leiden?
Nein. Ihre Schmerzrezeptoren werden gehemmt.
-Aber sie wird wach sein? -Nein.
Sie wird nicht wach sein und nicht leiden.
Diese schönen Augenbrauen. Sind sie wie Mamas?
-Nein. -Wie Papas?
Nein.
Wie deine?
Ich habe einen Mann gefressen.
-Wusstest du das? -Ja.
Ich hatte Hunger und hab ihn gefressen. Und noch einen Fisch.
Ich habe eine Frau gefressen!
Eine Frau.
Und einen Fisch.
Auf zum nächsten Fisch.
Er ist entkommen…
Ich fresse ihn.
Ich wurde getötet!
Ich wurde getötet. Unglaublich.
-Du wurdest getötet. -Ja.
-Oh! -Ich wurde getötet.
Die sind fies.
Wie schade.
Wie schade, Mann!
Nichts hält ewig.
Weder Eiscreme, noch Filme,
weder das Hässliche,
noch das Schöne.
Weder die Blätter der Bäume,
noch Mama.
Aber ich werde in deinem Herzen sein, bis du nicht mehr hier bist,
aber du wirst in den Herzen anderer Menschen sein.
Und so stirbt nie etwas.
Und etwas hält ewig.
Liebe. Spaziere. Lies. Schau. Höre.
Spiel etwas Musik. Zeichne. Lerne.
Arbeite. Reise. Konsumiere maßvoll.
Folge. Verlasse. Hör auf deinen Vater.
Beschwer dich. Gehorche. Iss. Zieh eine Jacke an.
Also, tu, was du willst.
Und denk ab und zu mal an mich.
María Vázquez erhielt eine Sedierung und starb am 21. April 2015.
Wenige Monate später wurde das Manuskript,
das sie für ihren Sohn geschrieben hatte,
veröffentlicht und zu einem Bestseller.
Du bist nicht mehr bei mir, mein Herz
In meiner Seele ist nichts als Einsamkeit
Und wenn ich dich nicht mehr sehen kann
Warum ließ mich Gott dich lieben? Damit ich noch mehr leiden muss?
Du warst immer mein Grund zu leben
Dich zu verehren, war meine Religion
Und in deinen Küssen fand ich
Die Hitze der Leidenschaft und der Liebe
Dies ist die Geschichte einer Liebe wie keine andere
Die mich Gut und Böse verstehen ließ
Die meinem Leben Licht schenkte
Und durch die dieses Licht dann erlosch
Oh, welch düsteres Leben
Ohne deine Liebe Werde ich nicht leben können
Dies ist die Geschichte einer Liebe
Untertitel von: Christian Kuhrt