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Les fils de pute.
Putain, vous pouvez pas faire attention ?
Vous allez tous nous laisser crever comme ça, sans docteur, sans rien !
On vous a fait quoi ?
Répondez ! On vous a fait quoi ?
Encore assis là ?
Tu changes jamais de place ?
Je dessine.
On dirait que tu espères voir arriver quelqu'un, non ?
Oui, ma fiancée.
Et voilà.
Qu'est-ce que tu nous as cuisiné de bon, Josep ?
Des croquettes au jambon.
Jambon Serrano ou Pata Negra ?
Pata Negra, évidemment !
Des nouvelles de ta fiancée ?
Tu as une fiancée ?
Une Madrilène.
Elle pouvait pas être parfaite, hein !
Mais elle est jolie, elle. Montre-lui, Josep.
C'est vrai qu'elle est belle !
Quand on a su qu'elle était enceinte,
je l'ai obligée à quitter Barcelone.
La dernière fois que je l'ai vue, c'est à la gare,
en décembre.
Je l'ai poussée dans le train pour la France.
Tu vas la retrouver, t'en fais pas.
C'est ce que je lui dis.
Et tant pis pour nous !
- Qu'est-ce que tu racontes ? - T'as vu comme il est beau !
Il est pas beau notre Josep ?
Si.
Et gentil.
Tu peux dormir ici ce soir.
Tu auras plus chaud.
Merci, non.
Tu as peur des poux ou de la tentation ?
Des deux.
Même les chiens ont peur de nous.
- Bonne nuit. - Toi aussi.
Bertilia !
Ou tu nous montres ou tu nous montres pas !
Montrer quoi ?
Fais monter la température !
On meurt de froid !
Plus haut, quoi ! Fais-nous voir ta culotte !
Ah, si j'en avais une, je te la montrerais avec joie !
38 !
Bordel ! C'est moi !
42 !
Personne n'a le 42 ?
J'espère que ta fiancée le mérite.
Mais baiser qu'avec sa queue, c'est un peu comme peindre sans âme.
Pour moi, c'est facile de dire ça,
ma solitude est moins lourde.
Parce qu'il y a quelqu'un qui m'attend quelque part.
31 !
C'est mon numéro, voleur !
Rangez-moi ça !
Non, non, laisse faire...
Trop de sang a coulé !
Les communistes, ils nous ont tout volé !
Vous nous avez volé nos armes et notre guerre !
Anarchistes de merde, traîtres...
Messieurs, si vous voulez vous entretuer, allez-y après tout !
Sinon, toi, tu continues ton chemin.
Et toi, tu viens avec moi.
56 !
Salut, Josep.
Salut, Frida.
Tu as du feu ?
Josep,
cette nuit, j'ai senti comme des ailes me caresser partout,
comme si les pointes de tes doigts
étaient des bouches qui embrassaient ma peau.
Excusez-moi. Avez-vous vu cette personne ?
Excusez-moi, madame ?
Mais... c'est mon briquet !
Comment c'est possible ?
Le salaud de Français,
je suis tombé sur lui à Perpignan, il me l'a rendu.
Il n'avait pas à te le voler.
Il te l'a rendu comme ça, gentiment ?
Oui, gentiment. J'espère qu'il aime la bouillie,
il pourra rien manger d'autre pendant un moment.
C'était comment, Perpignan ?
J'ai été raflé y a trois jours devant le consulat
avec 200 autres compagnons.
La chasse à l'étranger est grande ouverte.
Y a des affiches un peu partout :
"Interdit d'héberger les réfugiés ou de les nourrir".
Et Martin, tu as des nouvelles ?
J'espère que la gangrène l'aura laissé tranquille.
Ici, on a une infirmière maintenant.
Au lieu de mourir en trois jours, tu meurs en une semaine.
La même mer, les mêmes vagues,
les mêmes gouttes d'eau baignent Barcelone.
Juste un peu par là, vers le sud,
à quelques dizaines de kilomètres.
Quand pourrons-nous y retourner, Josep ?
L'année prochaine à Barcelone !
Hé, Josep !
Viens m'aider !
Notre nation, gouvernée par le glorieux Caudillo Franco,
est ouverte à tous les Espagnols.
Masses immenses, des millions d'hommes et de femmes
non soumis à son autorité pendant des années,
retourneront un jour à la vie commune.
Reçus avec miséricorde et fraternité chrétienne.
Tout le monde sait comment Franco administre la justice,
avec la bienveillance
et l'évaluation scrupuleuse des raisons complexes...
Oui, on le sait parfaitement.
Ils ont pris mon petit frère
et ma mère ne pouvant leur dire où j'étais, ils l'ont fusillée !
C'est ça, la justice de Franco !
Je vous demande du fond du cœur,
au nom de Dieu,
de revenir à cette Espagne,
une, grande et libre, qui vous attend !
Vive l'Espagne !
Vive Franco !
Viens ici.
Ce qu'ils vont trouver, c'est la prison, la torture,
le peloton d'exécution.
Moi, je reviendrai pour cracher sur la tombe de Franco.
On parle pas français.
A la guerre, l'ennemi, tu le tues ou il te tue.
Si vous connaissez cette femme,
son fiancé n'a pas de nouvelles.
Il a combattu pour la République.
Elle porte son enfant.
Maria Valdés !
Si vous l'avez vue, merci de nous aider.
Non, je ne l'ai pas vue...
Même celles de Franco ne sont pas si amères !
C'était pas elle ?
Non, Maria n'a pas les yeux bleus.
Tu l'as retrouvée ?
Son train a été bombardé par les avions allemands à Figueras,
elle n'est jamais arrivée en France.
Salvador, viens voir !
Frida, tu vas te rompre le cou !
C'est déjà fait depuis longtemps, mon cœur.
Salut, Josep.
Salut, Frida.
T'as du feu ?
Diego ne devait pas t'aider ?
Mon cher mari !
Quand il n'est pas sur une nouvelle fresque,
c'est qu'il est sur une nouvelle femme.
Je te présente mon ami Serge.
C'est lui qui m'a sauvé la vie. Il arrive de France.
J'espère que vous n'êtes pas un fils de pute d'intellectuel
qui se chauffe le cul sur une chaise de bistro
en se faisant entretenir par une horde de riches salopes.
Bienvenue à Mexico !
Lampadaires !
CAMPS DE CONCENTRATION
Il faut encrer plus,
il faut donner plus de corps et de puissance.
Oui, M. Bartoli,
mais si j'encre trop,
on risque de perdre en précision du trait.
- Ça risque de baver... - C'était comme ça, là-bas.
Noir, blanc,
dur, violent.
La couleur est partout.
On croit qu'une ombre est grise,
mais si on regarde,
avec précision,
si on regarde vraiment bien,
l'ombre d'une fleur par exemple,
c'est lilas,
violet,
pervenche,
et dans la lumière du soleil,
la fleur a des couleurs d'argent.
Toutes ces couleurs, ça fout la trouille.
Tu es rempli de trouille, mon cher Josep.
Je ne crois pas.
Le trait de tes dessins,
comme celui que trace un enfant dès qu'il en est capable,
ça n'existe pas dans la vraie vie.
La vie, c'est pas des traits ni des contours,
mais des masses de couleurs qui s'affrontent comme des armées,
qui se complètent comme les saveurs d'un plat.
... qui s'attirent et se repoussent
comme des amants enflammés.
Toi, tu te réfugies derrière des traits,
tu restes loin de ton sujet.
Tu fais des caricatures car ce que tu gardes en mémoire,
ça te fait peur.
Le jour où enfin tu accepteras la couleur,
c'est que tu auras apprivoisé ta peur.
BARTOLI, UN CRÉATEUR EN EXIL
Ne me demandez pas de date,
je me souviens à peine qu'on s'est rencontrés en 1958.
Ce tableau, oui.
C'était vers la fin, il était presque aveugle.
Il n'a cessé de peindre jusqu'à sa mort,
il avait toujours des projets, pour les Etats-Unis, pour le Mexique
et pour Barcelone.
Il était retourné à Barcelone après la mort de Franco.
Mon Dieu !
Josep me parlait souvent de ce dessin.
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